Название: «Диссоциация»
Автор: mystickyromance
Перевод: Fucking_Renegade
Фандом: MCR
Пейринг: Джерард/Джерард
Рейтинг: NC-17
Жанр: ангст, мистика
Саммари: Раздвоение личности, паранойя… и великолепный Джерард Уэй.
Дискламмер: Всё выдумка

Часть I.

Уставиться на себя в зеркало. Изучать длину ресниц, критично оценивать не совсем идеальный алебастровый цвет кожи и пытаться игнорировать маленькие морщинки, обозначившиеся в уголках глаз. В конце концов, он привык быть блондином, хотя заняло это прилично времени. Теперь он не смотрит в зеркало с ужасом, как раньше. Он, правда, не уверен, что выглядит натурально. Просто, ну, ему всегда кажется, что он что-то упустил.

Плеснуть воды в лицо и направиться за самым важным на этот момент - кофе. Одна рука открывает холодильник, затем хватает ложку; вторая на автопилоте, даже смотреть не надо, достаёт пластиковую банку. Нажать на кнопку кофеварки, дойти до раковины, набрать воды, затем вернуться и залезть в шкафчик, чтобы взять последний оставшийся где-то там фильтр. Вместо этого удивиться полной нераспечатанной пачке. Короткое замешательство, потом приходит ещё некофеиновая мысль, что, должно быть, он купил их, когда последний раз был в магазине.

Пятнадцать минут спустя он вкушает кофе, приготовленный по его собственному рецепту, и ожидает, когда его кровь тоже попробует его. Когда он, наконец, по-настоящему просыпается, эта фигня с фильтрами начинает играть с ним злую шутку. Если он пьёт чёрный кофе, это означает, что он не был в магазине очень давно. Многие годы назад, в те времена, когда они были бедными, и им приходилось выбирать между кофе и молоком, он привык пить этот яд крепким. Но «красивая жизнь» выработала у него предпочтение к молочной версии. Мгновение, и тёмная жидкость как будто смеётся над ним, мешает понять, что происходит на самом деле. Хватит пялиться, пей уже.

Нет, конечно, это не фильтры его беспокоят. Просто эти фильтры… 20 баксов там, 20 баксов здесь, а он не помнит, как их тратил. Кажется, он просто не может ясно мыслить. Джерард никогда не чувствовал себя полностью уравновешенным, что-то странное в нём всегда присутствовало. Иногда это был друг, иногда это был враг, но всегда знакомый. Каждый раз по-другому, но это не есть правильно.

Может быть, это всего лишь предчувствие перед новым альбомом. Звездность, внезапно обрушившаяся на них, готовила им серьёзное испытание, к которому они не могли быть готовы. Это тот момент, когда разваливаются многие группы, когда начинает проявляться слабина. Постоянное внимание прессы, невозможность поесть без того, чтобы кто-то не попросил автограф, ожидания публики, что следующий альбом будет намного больше того, что они могли предложить миру. Именно так. Это всё объясняет.

Он говорит себе, что это абсолютно ясно, почему он вдруг сделался таким забывчивым. Почему он не помнит, как читал газету, которую он позже находит в мусорном ведре. Почему он чувствует замешательство, когда включает свой MP3 и слышит середину песни, которую, он думал, ещё не успел записать в плеер.

Немного сложнее объяснить себе, почему он не помнит случайных разговоров с людьми, которые он имел за день до этого. Речь идёт не о врезающихся в память важных дискуссиях, нет… Обычные каждодневные обмены любезностями и сплетнями с Дэвидом, портье, или, например, новые поваренные хитрости от Карен, работницы химчистки, которыми она поделилась с ним в последний его визит. Просто тряхнуть головой и извиниться, что ещё не успел испробовать рецепт. Он не помнил не только самого разговора, он мог поклясться на Библии, что вообще не бывал там очень давно.

К тому же Джерарда терзает (и поэтому он старается это игнорировать) тот факт, что он продолжает всюду натыкаться на того парня. И не только в своём доме, незнакомец этот оказывается везде, куда бы ни пошёл Джерард в связи со своими повседневными делами. Самое удивительное, если задуматься, это то, что он не с кем никогда не делится своими планами на день последнее время. Этот парень всегда одет в длиннющее, старое пальто, и шляпу. Но, конечно, Джерард ни разу не видел его настолько долго, чтобы узнать о нём хоть что-то ещё. Единственное умозаключение, к которому он приходит (если это можно так назвать) - он становится параноиком. А этот пункт не значился в его диагнозе.

И ещё, без разницы, как вы это назовёте, но Джерард, конечно же, пытается свалить всю вину на пустые бутылки текилы и водки, которые он находит в помойном ведре, но и это было бы бесполезно. Он давным-давно помог себе свыкнуться с тем, что он ни черта не помнит из того, что делал в состоянии алкогольного опьянения.

Джерард более чем благодарен, что его психолог отменила все посещения на этот день. Он хотел разделаться со своими проблемами вместе с ней, но событие за день до этого вынуждает его перенести встречу. Майки, его брат, появился на его пороге утром и принёс с собой одну книжку, которую очень давно они оба перечитывали снова и снова, но к которой не притрагивались с тех пор, как возникли Bullets. Вероятней всего, что сам Джерард просил этого, когда позвал Майки. Его младший брат – один из немногих, кто никогда не будет издеваться над ним по такому поводу. Майки набрал номер доктора и проследил, чтобы Джерард записал время следующего приёма, перед тем как уйти. И вот это время пришло; положить кружку в раковину, взять кожаную куртку и идти.

Док задавала ему привычные отвлечённые вопросы, снова и снова. Иногда он удивлялся тому, что кто-то может оставаться в своём уме с такой работой. Хотя на самом деле он обычно слишком увлечён собой, чтобы думать о других. Этот день не был исключением.

После сеанса и тридцати минут сверх нормы, она убирает волосы за ухо и сообщает ему, что он просто соскучился по родному дому. Конечно, не так сразу, в одном предложении… но если собрать воедино все её пространные фразы, смысл будет таков.

«Вам необходимо вернуться к себе. Съездить домой на некоторое время; побыть в знакомых местах. Это приведёт Вас в порядок. Нет, Вам не нужны новые лекарства, и наркотики тоже. Если Вы, правда, очень хотите что-то принять, я бы посоветовала Вам молочный коктейль в кафе, где Вы бывали, будучи ребёнком.»

Итак, он здесь, ездит по улицам, которые больше не кажутся ему знакомыми, но пахнут так же как раньше. Того кафе на углу, которое она упомянула, больше не существует, так что он заказывает какую-то пародию на коктейль в забегаловке рядом. Его желудок ненавидит его за это все следующие двадцать минут. Он проезжает туда-сюда мимо своего старого дома раз шесть-семь. Дома никого нет, а он всё равно не жаждал туда попасть. Ему приходится уехать оттуда, потому что последние пять минут какой-то сосед удивлённо и подозрительно разглядывает его дорогую чёрную спортивную машину.

Он уже теряет надежду на эту дурацкую терапию и собирается ехать обратно в город, когда замечает одно местечко, которого, он думал, тоже больше нет. Старое нежилое полуразрушенное здание, где он провёл много-много часов, прячась от реальной жизни, на огромном пространстве земли, размеры которой вы не можете себе представить, не пройдясь по ней. Он паркуется на обочине шоссе и вздрагивает от звука сигнализации, когда нажимает на кнопку. Здесь это звучит странно.

Вечер не предвещает ничего хорошего, зимнее солнце почти проиграло битву с горизонтом. Тревожа высокую траву, он поднимается по склону; понимает, что тропинка, по которой он бродил много лет назад, всё ещё видна на земле. Обойдя стену, стоящую особняком от остального здания, он чувствует, как кровь схлынула с его лица. Здесь есть кто-то ещё; кто-то сидит на том месте, на котором он сам хотел насладиться приходом ночи.

Только это не просто кто-то, это его параноидный воображаемый человек. По-прежнему нельзя разглядеть его лицо. Он завёрнут как обычно в длинное старомодное пальто, меховая шапка натянута глубоко на уши. Джерард видит сильные пальцы, сплетённые друг с другом, в умирающем предзакатном свете, кожа белая и светящаяся на фоне чёрного денима. Его колени притянуты к подбородку, прядь длинных чёрных как смоль волос спадает на бровь и почти касается бледной скулы. Незнакомец как будто вырастал, делая вдох, и снова возвращался к своим нормальным размерам, когда выдыхал. Он поворачивает голову в его сторону, глаза закрыты, щека покоится на колене.

То, что видит Джерард перед собой, это просто нереально. Тысячи мыслей проносятся у него в голове, бьются о его череп и пытаются вырваться наружу. Он должен позвонить своему психологу, или Майки, или Фрэнку, кому угодно. Просто этого нет, этого не может быть. Он уже почти убедил себя, что спит, когда незнакомец открывает глаза и смотрит прямо в его. Он чувствует, как реальность просачивается в его сознание через уши, когда темноволосый мужчина говорит:

«Какого хрена ты на меня так пялишься, блондинчик? Я уже не так хорош для тебя?»

Джерард думает, что открывает рот, чтобы ответить, но, если честно, не уверен, что тот двигается. Он точно не слышит, чтобы какие-то звуки покидали его горло. Собраться с силами, развернуться и бежать обратно к машине. Несколько раз тыкать на кнопку сигнализации, пока дверь, наконец, не откроется. Захлопнуть её за собой, бороться с ремнём безопасности и не забыть пристегнуться, перед тем как завести двигатель.