Отправлено: 02.05.08 22:51. Заголовок: "Die Romantic", Патрик Стамп/Уил Фрэнсис, R, в процессе (продолжение)

Название: «DIE ROMANTIC».
Автор: Fucking_Renegade
Фандом: Fall Out Boy/AIDEN, P!ATD, TAI, GGH, Cobra Starship, Bayside
Пейринг: Патрик Стамп/Уил Фрэнсис
Категория: слэш
Рейтинг: R (наркотики, сцены насилия, выражения не свойственные литературной речи), NC-17
Жанр: задумывалось как драма, дарк-фик… а вышло чёрт знает что.
Саммари: «Зависимость от наркотиков? Да. Зависимость от алкоголя? Да. Зависимость от человека? Почему бы и нет…»
Warning: BDSM (скорее психологическое)
От автора: ООС персонажей… AU, может быть.
Дискламер: Я отказываюсь от любых прав на персонажей, мне не принадлежащих. В частности, Патрик Стамп и Уил Фрэнсис, реальные люди, имеют самое отдалённое отношение к героям этого фика. Более того, я официально выношу своё извинение перед мистером Фрэнсисом за несанкционированное использование фактов его биографии (в дальнейшем) и хамской, невежественной интерпретации его индивидуальности, характера и личности в целом.
Ибо ваша покорная слуга, Fucking Renegade, с недавних пор имеет честь быть знакомой с ним лично и во всеуслышанье заявляет, что в мире не существует человека более очаровательного, милого и добросердечного, чем Уил Рой Фрэнсис. Аминь.

Глава I.

”…I am lost and the damage has been done
I’m in love with my old century fix and this needle can’t be wrong
But I wonder where do we go from here? Because we’re never coming home
The sequel to this nightmare lasts forever, forever…” (c)

Чикаго, октябрь
____________

- Пит, это реально не самая лучшая идея, - устало произнёс Патрик, глядя на хмурое ночное небо Чикаго через лобовое стекло Вентцевского х-трэйла. – Я вымотался, как чёрт знает кто.
Пит резко крутанул руль и припарковался напротив ночного клуба.
- Мы прилетели два часа назад с другого континента… - продолжал бурчать Патрик. (К слову сказать, он имел на это право – перелёт был ужасен.)
- Ну, бли-ин! Как ты не понимаешь, Патрик! Это же наши друзья, мы сто лет не виделись, - Пит схватил толстовку и вылез из машины.
Патрику не оставалось ничего другого, кроме как последовать его примеру. В тот момент он проклинал на чём свет стоит Вентца и его бьющую через край энергию.
Улица встретила его пронзительно холодным порывом ветра. Если верить прогнозу, должен был пойти дождь. И судя по тяжести в воздухе и в голове, это было похоже на правду.
Проходя фейс-контроль, всё, о чём мечтал Патрик, были аспирин, горячий душ и кровать.
Они попали внутрь. А через несколько минут, когда они, наконец, добрались до VIP-зоны, где их ждали Бэккет, Боб, Крис и остальные, в голове Патрика невыносимо гудело. Какофония звуков, называемая клубной музыкой, беспощадно долбала по ушам.
Пит тут же кинулся обниматься и жать всем руки.
Патрик вымучено улыбался на все приветствия, гадая, когда для него закончится эта ночь. Их затащили в самый центр компании и сунули в руки по бокалу.
«Мартини», - неприязненно подумал Патрик, но всё же сделал глоток, поморщившись. Наивно предполагая, что головная боль притупится. Тем временем, алкоголь незамедлительно нанёс свой удар по без того пульсирующим вискам.
Парни заказали шампанского, и сейчас громко хохотали над тем, что рассказывал Пит. Какую-то забавную историю из гастрольного тура.
Да, Вентц чувствовал себя как рыба в воде. В центре внимания. Купающийся во всеобщем обожании.
Взгляд Патрика остановился на Билле. Тот широко улыбался, глаза его горели, одной рукой он придерживал стройную блондинку, сидящую у него на коленях. Бэккету и невдомёк было, что эта сучка пожирала глазами Вентца и жадно ловила каждое его слово, неестественно громко и вульгарно смеясь.
Патрик почувствовал подступающую тошноту и острую необходимость скорее убраться оттуда.
- Пит, можно тебя на два слова? – крикнул он ему в ухо.
Басист недоумённо посмотрел на него, потом закатил глаза и с извиняющимся выражением лица поднялся с дивана.
Вслед им двоим понеслись идиотские улюлюканья и пьяные насмешливые выкрики.
Пит фыркнул и решил подлить масла в огонь. Левой рукой он обхватил Патрика за пояс, а правой показал фак своим друзьям-товарищам.
Когда они скрылись из их поля зрения, Пит убрал руку.
Они посмотрели друг на друга и одновременно заговорили:
- Слушай, я правда…
- Не знаю, что ты…
Патрик сконфужено замолчал. А Пит мягко улыбнулся:
- Ладно, ты первый.
Патрик засунул руки в карманы джинсов и опустил голову, кепка почти полностью скрывала его лицо.
- Чёрт возьми, Вентц… Я не понимаю, что происходит… - Патрик запнулся и посмотрел на Пита, слова застряли у него на языке. – Ладно, ничего… проехали. Я просто дико устал.
Молчание.
- Понятно, - во взгляде Пита читалось недоверие. Он видел, что Патрик хотел сказать совсем не это. Но недоверие тут же сменилось чувством вины и заботы. Он вытащил из кармана толстовки ключи от X-трейла и протянул Патрику.
Тот задумчиво взял их.
- ‘Трикки, езжай домой. Я останусь, переночую у Бэкетта. А завтра созвонимся. – Пит обнял его за плечи. Патрик никак не реагировал. – Мне, правда, очень жаль, что я тебя притащил сюда. Я полный идиот. Ты так выкладывался на концертах, так работал… Конечно, тебе необходим заслуженный отдых.
Пит наклонился к нему и поцеловал в щёку. «Поцеловал» - громко сказано, он почти даже не коснулся губами его кожи.
Патрик не противился. Питу Вентцу было позволено всё.
Глядя в спину удаляющегося басиста, он с несвойственным ему цинизмом подумал, что белобрысая шлюшка будет сегодня ночью третьей лишней в доме Бэккета.
Помедлив несколько секунд, Патрик направился к бару. Нет, напиться – не было в его планах. Он заказал минеральной воды со льдом («Запишите на счёт мистера Вентца, пожалуйста.») и выпил её залпом. В голове слегка прояснилось. Ещё бы ополоснуться ледяной водичкой, и тогда можно быть уверенным, что он не разобьёт тачку Пита о первый попавшийся столб.
Патрик поднялся на ноги. В глазах слегка потемнело.
- Вот дерьмо, - сквозь зубы выругался он, тупая боль в затылке никак не оставляла его в покое.
В туалете Патрику стало ещё хуже. В ушах звенело невыносимо.
Он приложился лбом к прохладному зеркалу, пытаясь понять, отчего ему так хреново. Простыл… переутомился… чёрт его знает.
Но судя по звукам, доносящимся из крайней кабинки туалета, кому-то было намного хуже… «Кого-то» в прямом смысле просто выворачивало наизнанку.
Патрик оглянулся. Дверца была приоткрыта. Прислушавшись, он различил слабые всхлипы и стоны. Из соседней кабинки, на ходу застёгивая ширинку, вышел парень в кенгурухе и в кедах. Типичный мажор. Он посмотрел на Патрика, потом заглянул туда, где «страдал» незнакомец.
- Ой, ёптель… - парень отшатнулся, на лице его было явно написано отвращение и брезгливость. - Ни хрена надо было нажраться, чтоб так…
Он оглянулся на Патрика.
Тот, нечего делать, подошёл. Картина была и вправду ужасная. На полу полусидел-полулежал бледный как мел мужчина в полубессознательном состоянии. Его худое изнеможенное лицо почти полностью закрывали слипшиеся от пота чёрные пряди волос. Мужчину всего трясло как в лихорадке. Судорожные рыдания вырывались из его горла, попеременно с хриплыми стонами. И, конечно, его рвало. Болезненно и обильно.
Запах не оставлял никаких сомнений, что он крепко выпил. «Хотя может чего и похуже,» - подумал Патрик, отводя глаза.
- Совсем уже ох*ели! Наркоманы обдолбанные, - зло выплюнул парень и пнул ногой пьяного. Тот захрипел.
Патрика передёрнуло от этого зрелища. К насилию у него всегда было напряжённое отношение.
В этот момент в туалет вошли двое мужчин. Один высокий, широкоплечий, с надписью «Охрана» на могучей груди, другой – поменьше, в строгом костюме, администратор клуба. Последний сдержанно кивнул Патрику в знак приветствия.
- Ну, наконец! – со злорадным торжеством в голосе пробормотал парень в кедах, глядя, как стаффы выволакивают многострадальное тело из кабинки. «Такой молодой, и уже такой ублюдок», - подумал Патрик, нахмурившись, и отошёл подальше от презренного мажора. Он почувствовал необъяснимый прилив жалости и сострадания к пьяному бедолаге.
Тем временем, охранник и администратор (который, по сути дела, лишь создавал видимость активной помощи) толкнули мужчину на раковину и, крепко удерживая его за плечи, стали обливать ледяной водой из-под крана. Сначала он закричал от шока, потом попытался вырваться. Но они не дали ему такой возможности.
Патрик оцепенело наблюдал за разворачивающейся у него на глазах сценой.
Мужчина кричал, захлёбывался… он был уже мокрым с ног до головы и его била крупная дрожь.
Это было отвратительно. У Патрика во рту всё пересохло.
- Думаю, достаточно, - хладнокровно произнёс тот, который в костюме.
Охранник кивнул и толкнул пьяного на кафельный пол. Потом нагнулся над ним и два раза ударил его по щекам своей лапищей. Не очнуться от такой «терапии» было невозможно. Мужчина распахнул всё ещё слегка мутные глаза и застонал.
Стаффы снова подхватили его за подмышки и потащили к выходу.
- Простите за беспокойство, - буркнул им администратор.
Когда они проходили мимо, Патрик случайно скользнул глазами по лицу мужчины. Совершенно неожиданно для него их взгляды встретились. И тут всё исчезло, стены, потолок, люди, находящиеся с ним в одном помещении… всё. Он видел перед собой только эти чёрные безумные горящие глаза. Как будто сам Дьявол смотрел на него из преисподней…
У Стампа внутри всё перевернулось, а сердце остановилось на это краткое мгновение, пока длился их зрительный контакт.
…Наваждение прошло. Патрик обнаружил, что стоит один в туалете и пялится в одну точку.
Ему это всё привиделось? Нет, не может быть. Он посмотрел на лужу воды под раковиной, на распахнутую дверцу кабинки.
- Бл*дь, - Патрик вздрогнул от звука собственного голоса. Бросив взгляд на зеркало, он увидел своё бледное напуганное отражение. Поправив кепку, он вышел из туалета. Умываться ему резко расхотелось.
Пока он прокладывал себе дорогу сквозь толпу, ему пару раз казалось, что он слышит, как кто-то зовёт его по имени. Он ни разу не обернулся.
Оказавшись на улице, Патрик втянул в лёгкие холодный обжигающий ноябрьский воздух. Дождя ещё не было. Как и людей на улице.
Он уж было сделал несколько шагов к чёрной машине, принадлежавшей Питу, но тут вдруг его что-то остановило. Не осознавая, что он делает, Патрик пошёл в другую сторону, обогнул здание клуба и свернул в подворотню. Туда, где, он знал, находился чёрный ход.
Медленно он шагал всё глубже и глубже в темноту, пока не нашёл то, что искал. Или того, кого искал.
«Идиот, за хрена тебе это надо?!» - кричал внутренний голос, но Патрик его игнорировал. Он склонился над человеческой фигурой, распластанной прямо на земле где-то между мусорным контейнером и каменной стеной клуба. Поморщившись от кошмарного запаха, Патрик перевернул незнакомца лицом к себе. Глаза его были закрыты (чему Стамп несказанно обрадовался) и, похоже, он был без сознания. Патрик протянул свою подрагивающую руку и коснулся его щеки. Она была холодной как лёд.
Таким же льдом покрылось сердце Патрика, когда он подумал, что…
Нет… нет. В самом деле, не мог же он умереть. Его рука тут же метнулась к обнажённой шее, лихорадочно пытаясь нащупать пульс.
И он был. Губы Патрика нервно дрогнули. Он поднялся на ноги и выпрямился.
Чёртчёртчёртчёрт… Во что же он ввязался? Или собирался…
…Ну не оставлять же его на улице…
Это не его дело.
…умирать от холода под дождём…
Надо уйти.
…это будет на его совести…
Нет.
…да…
Алкоголик. Наркоман.
…его глаза…
Патрик заскрипел зубами и со злости стукнул кулаком по стене. Потом развернулся и пошёл обратно на улицу.
Там он поймал первого встречного прохожего, и за 10 баксов попросил помочь ему донести «нажравшегося в хлам друга» до такси. Пожертвовать Питовым X-трейлом он не решился. Иначе, тот бы никогда не избавился от характерного запаха «хорошо проведённой ночи».
Патрик долго думал, куда им ехать. Выбор был невелик: к нему домой или куда-то ещё. Первый вариант был тут же отброшен, как наихудший.
- Гостиница «Priory», пожалуйста.
Всю дорогу Патрик придерживал «друга» за плечи, стараясь не смотреть на него. Он кожей чувствовал его тяжёлое пьяное дыхание.
Минут через 15 они были на месте. Патрик заплатил водителю, после чего попытался растормошить своего незнакомца и хоть как-то привести его в чувства. Перекинув его руку через себя, Патрик с горем пополам дотащил его до ресепшена. Только тут ему пришло в голову, что получить номер в это отнюдь не «детское» время суток с полубессознательным приятелем на руках будет проблематично. Удостоверения личности у Патрика при себе тоже не было, что исключало все привилегии «знаменитости».
«Не заставят же они меня петь, в конце концов?» - мелькнула шальная мысль у него в голове. Опустив своего спутника на пол, Патрик с отчаянием посмотрел на портье.
- Мне нужен номер, любой… на пару дней.
Вопреки всем опасениям Стампа, портье и бровью не повёл. Назвал сумму и положил перед ним ключ.
Благослови Боже Чикаго и его криминальное прошлое! В этом городе люди испокон веков привыкли ничему не удивляться.
Прошло достаточно много времени прежде чем Патрик, вспотевший и задыхающийся, ввалился в номер. Не удержав свою ношу, он оказался на полу вместе с ней. Тихо ругаясь себе под нос, он пролежал так минут пять в кромешной тьме, придавленный тяжёлым телом. Но долго так продолжаться не могло, поэтому он собрался с силами и с большим трудом встал на ноги. Нащупал выключатель справа от себя и зажёг свет. С мученическим вздохом Патрик посмотрел вниз на лежащего у его ног мужчину, ему предстояло преодолеть ещё несколько метров до кровати.
Когда и это было сделано, Патрик почувствовал кипящую в нём злость. Вот тебе и аспирин, и горячий душ, Стамп! Шикарно. Просто зашибись. Пол ночи потратить на какого-то пьянчугу, которого он видел впервые в жизни, и никогда больше (он был в этом уверен) не увидит.
За просто так. От большой любви к людям. Мать Тереза, бл*дь.
Патрик покосился на кровать. Зрелище было жалким, злость моментально испарилась. Он присел на край постели и наклонился к мужчине, влекомый неким любопытством, он убрал с его лица грязные мокрые волосы. Его глазам предстали заострённые скулы, впалые щёки, пепельно-серая кожа, прямой нос и приоткрытые потрескавшиеся губы. Его щёки были покрыты глубокими кровоточащими бороздами. Патрик скривился и отдёрнул руку. «Неужели он сам себя ногтями исцарапал?.. псих…» Ещё несколько мгновений он позволил своим глазам задержаться на этом лице. Потом встал и сходил в ванну за водой. Поставил стакан на тумбочку, вытащил из кармана 100 баксов и, слегка помедлив, положил рядом. Посчитав свой гражданский долг выполненным, Патрик хотел уже уйти.
Но тут незнакомец пошевелился и застонал, подавая признаки жизни. Патрик вздрогнул и обернулся. Ничего не произошло. Бросив на него последний взгляд на прощание, он закрыл за собой дверь.

 Отправлено: 26.10.08 00:44. Заголовок: UnderRedLights, оно ..

UnderRedLights, оно самое

 Отправлено: 02.11.08 05:41. Заголовок: Sally, всё будет сра..

Sally, всё будет сравнительно хорошо

 Отправлено: 26.10.08 01:22. Заголовок: дождалась! =)) - не..

дождалась! =))

- не хочу убийств.
- не хочу свадьбы.


так что я просто буду ждать проды, аля - неожиданность !потом.

 Отправлено: 26.10.08 10:25. Заголовок: Вот оно, настоящее м..

Вот оно, настоящее мастерство, я читала и чувствовала состояние Патрика. Так четко и так ясно!

ВЕЛИКОЛЕПНО!!!

 Отправлено: 20.11.08 20:49. Заголовок: *не прошло и полгода..

*не прошло и полгода*=)

Потрясающе!!!
ммм... как не странно это звучит, но мне почему-то напоминает написание Чака Паланика...эти повторяющиеся фразы... ))

 Отправлено: 21.11.08 15:29. Заголовок: Глава 9 (конец). Мю..

Глава 9 (конец).

Мюнхен, в то же время.
_________

Бар, по ходу, ещё только второй за ночь. Во рту кислый химический привкус дешёвого цитрусового коктейля с ароматизатором, "идентичным натуральному". Когда он успел?
Что-то происходит вокруг, но Уил не в состоянии уловить что. Он только понимает, что вся эта херня с телефоном, с Патриком, - всё это его конкретно заеб*ло.
Он стоит где-то в промежутке между мирами: внутренним и внешним, где-то в промежутке между выходом из бара и стойкой.
И всё же это жестоко. Столько ждать, столько сил потратить, чтобы услышать дурацкое "вы можете оставить своё сообщение после звукового сигнала...".
Вернулся к бару.
- Ром с колой, - попросил он, барабаня пальцами по столу. Бл*дь, как же он зол! - Двойной.
Придётся ещё подождать.
Отхлёбывает из стакана и в этот момент слышит, что, кажется, зовут его.
Парни из Silverstein активно жестикулируют, привлекая к себе его внимание. Что значит, бл*дь, "активно"? Пол, барабанщик, костлявый и весь как будто удолбанный в хлам, размазывает мокрой салфеткой по столу пролитое пиво. Шейн, покачиваясь, встаёт на ноги, и машет ему. Лицо Джейка при этом находится на уровне его пупка. Джейк с дуру кусает его в живот. Всем весело. Уила мутит.
Он знает, что выглядит небрежно и независимо, как только может позволить степень его опьянения в эту ночь. Он медлит секунду, но всё-таки подходит к друзьям и падает на свободный стул.
Во рту горько, как будто желчь поднялась по пищеводу наверх.
А потом… потом всё в его голове смазывается, скомкивается и распадается на составные части, которые больше не собрать. Как одно неловкое движение художника-психопата, одна неточная линия – и всё пропало, всё перечёркнуто, разорвано.
Эти обрывки всплывают у него в мозгу, только когда он возвращается в автобус на ватных ногах. Кто-то ведёт его, или же он бредёт в расплывчатом тумане улиц наугад.
Его койка в автобусе - почти что гроб. Слева дребезжащая стена, справа - наглухо задёрнутая штора. Руками можно упереться в потолок
Его сознание мечется по черепной коробке в пьяном бреду.
Сигаретный дым. В носу уже не запах, а вонь выдохшегося пива.
Ещё один бар?
Женский визгливый смех врезается в голову. Грубая немецкая речь добивает остатки мозга.
Стол. Лица.
Туман. Провал в памяти, как затёртая страница.
К чему всё это? Неповоротливый грёбаный язык.
"Я, бл*дь, не задрипанный бисексуал "мне-нравятся-мальчики-но-ниже-пояса-ни-ни"."
Он расправляет плечи и смотрит на этих сопляков. Его голос, севший и глухой, кажется оглушительным в его собственной голове.
"Мне нужен человек, настолько глупый или настолько отчаянный, чтобы смог идти со мной до конца."
Ах да, Патрик...
Они говорят ему: "Всё нормально, Уил."
Ещё бухла, так много, чтобы начали насквозь пропитываться внутренности.
Кто-то гладит под столом его колено.
Они говорят ему, мерзкие пьяные рожи: "Ты нереально крут, мужик!"
А если так, что творится у них с Па...
Шейн с его "давай прогуляемся?".
Давай прогуляемся.
Силверштайн - детский, бл*дь, писатель.
"Давай, Уил! Одну таблетку..."
Нет, никаких таблов.
Шейн. Шейн с его похотливыми глазами и русыми волосами.
"Я, бл*дь, не задрипанный бисексуал..."
"Пожалуйста," - это Шейн. А в ответ собственное унизительное "не могу".
Его горячий, скользкий язык у себя во рту.
Телефон. Патрик.
Он всё похерил, мудак.
Затхлый вкус чужого рта продолжает гореть на его губах.
"Давай, Уил! Я хочу это с тобой..."
Шейн. Патрик. Нет.
Не может выбросить из головы его зелёных глаз, мягкой линии рта...
Здесь и сейчас у него есть Шейн, стройный и самоуверенный, а он ни о чём думать не может кроме того, как мял пальцами рёбра вокалиста Fall Out Boy. .
Надо срочно уходить, уходитьуходитьуходитьУХОДИ!
Как хорошо он всё похерил, мудозвон сраный.
Автобус глухо трясёт. Спазм стискивает грудную клетку, он судорожно вдыхает горячий, спёртый воздух, захлёбываясь и вздрагивая. В голове вспыхивают и гаснут образы, лица, фразы. Мысли растекаются бесформенной массой.
Всё в порядке, Эндж. Надо выспаться.

* * *

Чикаго, март
_________

С низко надвинутой на лоб кепкой Патрик шёл по Фриман-стрит, на ходу доставая из заднего кармана вопящий мобильник. Звонил (кто бы мог подумать?) Уил.
Стампу разговаривать с ним совсем не хотелось, но после некоторого промедления трубку он взял.
- Привет, - тут же выпалил Фрэнсис.
- Да, привет, - Патрик замедлил шаг и исподлобья посмотрел по сторонам. Предстоящий разговор на публике уже заранее начинал щекотать нервы.
- Эм-м, ты получил моё сообщение? - слегка замешкавшись, спросил Уил.
- А, это да... я собирался позвонить. Дела были, замотался...
Раздалось шипение и треск.
- Что? Связь плохая... - пробормотал Фрэнсис, подкрепив свои слова парочкой ругательств.
- Дела были! - Патрику пришлось повысить голос, кровь прилила к лицу. Он заставил себя дальше шагать по улице.
Возникла пауза, в ходе которой Патрик напряжённо прислушивался к шуму машин на том конце линии.
Потом снова заговорил Уил, его голос был настороженным:
- Всё нормально, Стамп?
- Да, - ответил Патрик, чувствуя, что этот короткий звук так и сквозит фальшью (слишком поспешно, слишком беззаботно...).
- Нет, правда, - усомнился Уил.
Патрик сдержал беспомощный стон и прижал ладонь ко лбу. Незнакомые люди по-деловому быстро проносились мимо него. Дурацкое ощущение, что все смотрят на него.
- Да, всё ок, - наконец ответил он. - Ты где? Что так шумно?
- Я, мы... на автостраде, - голос в трубке как будто упал на тон ниже и обесцветился.
- Конкретнее?
Пауза.
- Ха-ха... - смех Уила, знакомый смех, был нервозным. - Мюнхен.
Патрик остановился и, повернувшись на пятках, зашагал в обратную сторону. Может быть, со стороны он выглядел полным придурком, но... Но Мюнхен? Идеально симметричные поля загородом и, ах да, шоссе. Огромные фуры. Стоит сделать шаг на дорогу и от тебя даже мокрого места не останется. К чему это он?
- Стамп?
- Нет, ничего, - Патрик прогнал идиотские мысли и равнодушно приподнял брови. - Ты вообще в Лондон уехал на неделю. Месяца два назад.
- Я всё объясню...
- Не надо, брось.
- Патрик. Я думал, ты поймёшь, я и сейчас надеюсь... Это было необходимо не только для меня!
Патрик вздохнул. То ли он начал терять терпение, то ли с каждой секундой ему становилось ещё больше плевать на всё.
- Это ничего не меняет, - сказал он.
Снова пустые слова. И Уил на них, конечно же, взвился. А может быть, он почувствовал неладное.
- Блядь, что ты несёшь?! Что не меняет?! - заорал он, перекрывая грохот машин.
- Ничего.
- Стамп, ёб твою, не смешно!
- Очень плохо слышно...
- Я же объяснил! Я пытался дозвониться...
- Спасибо, я понял про этот бред с телефоном! Что ты вообще в Мюнхене делаешь?
- Тур по Европе с Silverstein.
- В туре? Прекрасно...
- Это было важно! Ты должен, блядь, понять!
- Плохо слышно! - крикнул Патрик в трубку, чувствуя, как в глазах начинает зло щипать. Он вытянул мобильник перед собой и посмотрел на экран: не прошло и трёх минут. Он нажал на кнопку "отключиться".
Он никому ничего не должен, так ведь?

* * *

Пару недель Уил Фрэнсис ещё пытался достать его звонками. Разговоры были короткими и бессмысленными. Так что Патрику стало спокойнее, когда они прекратились. А затем ему пришла смска с прямым вопросом: "Ты будешь в Чикаго в пятницу?".
Он поначалу хотел солгать. Желание было сильным, подкрепляемое холодящим страхом предстоящей сцены. И снова ему пришлось взять себя в руки, и отправить ему в ответ лаконичное "Да".

 Отправлено: 21.11.08 16:40. Заголовок: Глава 10 (начало). ..

Глава 10 (начало).

”Let's look the world into the eyes
and say just one more time, one more time.
One more time!”


Чикаго, конец марта
__________

Была предпоследняя пятница марта. Он просто явился к нему налегке, без вещей и всего прочего, ближе к вечеру прямо домой.
Когда раздался звонок, Патрик, не чувствуя внутри себя ничего, кроме тлеющего волнения, вышел в коридор и открыл входную дверь.
Уил Фрэнсис почти не изменился за то время, пока они не виделись, а виделись в последний раз они очень давно. Одет как всегда непримечательно, в старых грязных кедах, джинсах и лёгкой куртке. Чёрные прямые волосы стали намного короче и выглядели мягче прежнего.
Он стоял на крыльце, опустив голову и неуютно ёжась, а за его спиной блёклые дома, скелетики кустов и голые каркасы деревьев пропадали в вечерних тенях. Патрик мог бы согласиться даже, что в воздухе пахнет весной. Если бы весна пахла, как прелые, гниющие листья, слякоть и разлитый бензин.
Когда он открыл перед Фрэнсисом дверь и поприветствовал его упавшим голосом, тот с кривой улыбкой поднял на него глаза и кивнул.
- Вещи оставил в отеле на случай, если не застану тебя дома.
Патрик стиснул зубы, уловив его усталый и нервозный взгляд. Он подумал, как было бы просто прямо вот так сказать ему в лицо всё, что он надумал за несколько месяцев, выложить свою заготовленную речь с пафосными фразочками вроде "Ты не то, что я хотел в жизни" (звучит херово для повседневной жизни, но сколько драматизма!). А потом смотреть, как эти слова убивают его лучше всякого ножа в сердце.
(«Кровь вокруг рукоятки расползается уродливым пятном…»)
Да, так было бы намного проще, если бы после этих слов Фрэнсис повернулся и ушёл. Чтобы он исчез навсегда с этой своей щемяще тоскливой улыбочкой.
- Сегодня, конечно, восхитительная погода, - хмыкнул Уил. - Но мы так и будем стоять до ночи?
Патрик почувствовал внутреннюю дрожь. Надо было срочно что-то решать.
- Давай сходим куда-нибудь, сейчас, - он дождался меланхоличного пожатия плечами и зашёл в прихожую, чтобы взять с вешалки куртку. Уил ждал его на улице, прикуривая сигарету. Патрик запер дверь и спустился по заледенелым ступенькам вниз (нечаянно задев Фрэнсиса плечом и получив от него ещё более невыносимый, испытывающий взгляд). По тёмной узкой улице они молча направились в сторону центра.
Это действительно была одна из самых напряжённых "прогулок" в его жизни. Они почти ничего так и не сказали друг другу, кроме нескольких формальностей. Патрик всю дорогу был поглощён воображением вокруг себя стены отчуждённости, стараясь не прислушиваться к своим душевным терзаниям. Уил шагал рядом, курил и, казалось, не думал вообще ни о чём.
Свернув в какой-то переулок (Патрик хорошо знал город, но именно в тот вечер все улицы стали для него безымянными), они прошли мимо пивной. То есть они не прошли мимо, Патрик предложил зайти, Уил согласился.
Отвести алкоголика в бар - да, это лучшее, что ты мог придумать, Стамп.
Помещение в вечер пятницы, как и предполагалось, было набито под завязку. Они взяли по кружке пива и сели за свободный, но до безобразия засранный, столик.
Патрик, поморщившись, отпил пиво. Откладывать дальше уже не имело смысла да и возможности тоже. Вот он, кульминационный момент, время, так сказать, сжигать все мосты между ним с Уилом. Только было одно "но", все слова куда-то разбежались из стройных рядов предложений.
Сердце билось до болезненного гулко. Патрик смотрел на сидящего напротив Уила, хмурого и настороженного, и снова возвращался к мысли, что реальность редко отвечает тому сценарию, который ты написал в своём воображении.
Он тяжело вздохнул.
- Я не знаю, с чего начать, - признался он.
Уил на это только тряхнул головой. Хорошо, что он не начал над ним издеваться, это бы всё испортило. А сегодня прерогатива всё портить принадлежала Патрику.
Фрэнсис сказал ему:
- Я только что с самолёта, я говёно себя чувствую, и ты притащил меня в этот чёртов паб. Начни с главного.
Главным было то, что Патрик ошибся, очень сильно ошибся. Он был неосторожен в своих чувствах и поступках. На деле же он сказал:
- Тебе не стоило возвращаться, правда.
Слова начали снова складываться в фразы в его голове, и он сказал:
- Мне жаль, Уил, но ты не тот человек, которого я хочу видеть рядом с собой. Ты не то, что я хочу в жизни.
Неужели он всё-таки сказал это? Неужели он, бл*дь, сказал это вслух?!
Уил отставил кружку в сторону, он вскинул на него глаза. Он полоснул его этим взглядом, как бритвой.
У Патрика мгновенно пересохло во рту, вспотели ладони.
Уил видел, что в ситуации нет ничего смешного, но как же это по-американски спросить:
- Ты серьёзно?
Патрик кивнул. Взял кружку, пробуя запить возникшую во рту горечь, стало только хуже. Он ещё раз посмотрел на Уила и почувствовал долю любопытства, глядя на его реакцию, глядя, как быстро гневный румянец появляется на его щеках, освежая бледный, нездоровый цвет лица.
Возникла длительная пауза. Люди вокруг горланили, играли в покер, дымили сигаретами и не обращали на них ровным счётом никакого внимания.
Уил смотрел куда-то в сторону, поглощённый своими мыслями, так долго, что, когда он перевёл заметно опустевший взгляд на Патрика, тот (вот слабовольный гондон!) почти что готов был взять свои слова обратно.
Однако Фрэнсис его перебил:
- Ты всё решил для себя? Это и есть твои аргументы?
Патрику удалось выдавить из себя более менее уверенное "да".
Но Уилу этого было недостаточно, он прищурился и во взгляде появился знакомый жгучий огонёк, он спросил:
- Или ты боишься чего-то? Ты испугался серьёзных отношений?
Патрик почувствовал жжение внутри, и щёки начали гореть. Он повысил голос и поменял тон, когда говорил Уилу:
- Если конкретнее, то именно с ТОБОЙ, да.
Фрэнсис пару мгновений прожигал его взглядом, нахмурившись и стиснув зубы, потом откинулся на спинку стула. Он посмотрел в потолок, потом закрыл глаза и потёр ладонями лицо.
Он выглядел действительно уставшим. И Патрик действительно почувствовал, если не жалость, то сожаление точно.
- Ладно... - пробормотал Уил. - Ладно. Отлично, - он вздохнул и снова сел прямо, глядя на Патрика. Смотрел он долго и внимательно, как будто изучая его лицо, что-то отмечая в уме и прикидывая.
Стамп почувствовал себя в крайней степени неуютно и, опустив глаза, ждал.
- Секс тебя тоже больше не интересует?
Патрик дёрнулся от неожиданно жёстких ноток, которые появились в его голосе. Но что-то было в этой фразе настолько беспомощное и отчаянное, что Патрик ощутил болезненный спазм в груди.
"Только не притрагивайся ко мне!" - мысленно взмолился он.
Перед тем как ответить, Патрику потребовалось некоторое время, чтобы набраться сил.
- Нет, ни с тобой, ни с... - он сглотнул и остановился, чтобы голос предательски не сорвался к концу фразы, - ни с любым другим мужчиной.
Тогда Фрэнсис усмехнулся.
- Ясно, - улыбаясь достаточно холодно, чтобы заставить Патрика замереть. Уил нервно сплетал пальцы на столе перед собой. - Значит проблема во мне.
Патрик открыл было рот, но Уил не дал ему ничего произнести. Он продолжал:
- Ты прав, я никогда не потащу тебя к алтарю и не смогу нарожать кучу рыжих детишек, - он ещё хотел что-то добавить, но со злостью махнул рукой и окрикнул официантку.
Патрик наблюдал, как он заказывает себе Джека Дэниэлса. А потом, когда девушка повернулась к нему спиной, Фрэнсис несильно ущипнул её за обтянутый юбкой зад.
Патрик думал, что сейчас вспыхнет небольшой скандал с прилагающейся ко всему звонкой пощёчиной, но официантка только оглянулась, одарив его укорительно-возмущённым, и вместе с тем, кокетливым взглядом.
Они молчали долго. Молчали до того момента, когда официантка вернулась с подносом и стаканом виски для Уила. Девушка коротко улыбнулась фронтмену Aiden, но тот на неё даже не посмотрел.
Патрик встал со своего места и, выгребая из кармана мелочь, сказал:
- Думаю, что мне лучше уйти.
Он бросил на стол деньги за выпивку, взял со стула куртку и собрался уже уходить
- Увидимся в аду, Стамп! - крикнул ему Уил, напоследок подняв руку со стаканом как будто в честь него.
Патрик застыл на секунду, чувствуя, что глаза всех присутствующих устремлены именно на него, несмотря на то, что фраза была произнесена Уилом. Очень уж громко он крикнул, слишком уж много злости было в его словах. Одно ужасное мгновение. Он сбросил с себя оцепенение и вышел из бара.

 Отправлено: 21.11.08 18:43. Заголовок: Акуенно! больше слов..

Акуенно! больше слов просто нет...
Все настолько пропитано чувствами и эмоциями...
Я думаю конец будет просто ВЕЛИКОЛЕПНЫМ!! ))

 Отправлено: 22.11.08 12:52. Заголовок: kYtAkOvA, жаль что т..

kYtAkOvA, жаль что ты неправильно думаешь. конец близок! клянусь, там ничего особенного не будет, разочаруешься только....
моя радость по поводу того, что мне удаётся силой вышибать из тебя комментарии, не совсем искренняя...

 Отправлено: 23.11.08 00:46. Заголовок: я всячески пытаюсь п..

я всячески пытаюсь понять ту "искорку" между этими двумя людьми, но каждый раз сбиваюсь со смысла.
это офигительная глава в которой я ну никак не ожидала такого от Патрика =/ почему то я думала, что будет иначе. что вроде бы как ему хорошо с ним и...
не знаю, что там в конце, но мне безумно нравится читать эти переживания, копания, странности =)

 Отправлено: 24.11.08 21:03. Заголовок: Анна пишет: я всяче..

Анна пишет:

цитата:

я всячески пытаюсь понять ту "искорку" между этими двумя людьми, но каждый раз сбиваюсь со смысла.

о, я надеюсь что ОНА всё-таки между ними есть.... *прям сама задумалась* или же я плохо смогла передать её суть.

Анна пишет:

цитата:

почему то я думала, что будет иначе. что вроде бы как ему хорошо с ним и...

вот! вот это точно. мысли последних глав очень связаны с событиями в моей жизни. я стала писать рассказ о том, как мы больше всего раним дорогих и близких людей, потому что они слишком нас любят, чтобы отомстить или ещё как-то ответить...
мне это очень знакомо.

Анна пишет:

цитата:

но мне безумно нравится читать эти переживания, копания, странности =)

и это правда)) я считаю Патрика персонажем со своими "тараканами"... очень крупными такими тараканами в голове...

 Отправлено: 23.11.08 02:38. Заголовок: Давно порывалась, и ..

Давно порывалась, и вот наконец, нашла время все прочитать одним махом. (Очень не хотелось читать кусочками, так для меня частично пропадает аура).
Такое напряжение, что сейчас вот заметила, что так зажала ладони в кулаки, пока читала, что следы от ногтей остались. Очень здорово! Такие характеры. Так интересно, когда между такими Мужчинами (именно с большой буквы, потому что они ведут себя как мужчины) такие странно-зависимые отношения.
Спасибо. Жду продолжения.

 Отправлено: 24.11.08 21:06. Заголовок: MartinyBianco, воу, ..

MartinyBianco, воу, спасибо. всё очень точно подмечено) я рада, что не все читатели глухи к излияниям автора... сделаю всё возможное чтобы не разочаровать. правда, так грустно заканчивать =(( расставаться с такими Мужчинами))

 Отправлено: 26.11.08 11:44. Заголовок: Fucking_Renegade пиш..

Fucking_Renegade пишет:

цитата:

правда, так грустно заканчивать =(( расставаться с такими Мужчинами))

Да, заканчивать всегда грустно. (Может поэтому у меня полно не законченных вещей?)
А может потом будет продолжение, а? Ведь жизнь не стоит на месте. Хотя все зависит от концовки, конечно. Это дело автора. Так интригует, чем все завершиться!!!

 Отправлено: 23.11.08 02:56. Заголовок: ­Никак не могу разобр..

*PRIVAT*

 Отправлено: 25.11.08 02:37. Заголовок: ШЕДЕВР!-других слов нет!!!

ох..
пытаемся отсрочить неизбежное...
ну почему так скоро конец!(

 Отправлено: 27.11.08 16:48. Заголовок: MartinyBianco, нет т..

MartinyBianco, нет такой слабости я не проявлю! это точно, у меня абсолютно другой настрой в этом отношении - я все фики заканчиваю.
например, сейчас меня винят в том, что я забросила два перевода, но я их закончу всё равно, когда мне вернут комп (даже если это будет через год).
и сейчас Д.Р. я пишу просто в мега-условиях. на переменах между уроками в читальном зале. библиотекарша всё ещё думает, что я пишу... курсовую работу! вот смех-то.

UnderRedLights, скоро конец?! OH MY GOD! Я этот фик начала писать ПРОШЛОЙ ОСЕНЬЮ! Год прошёл! - это ужасно, так долго писать один не самый большой рассказ.

ЗЫ: а ещё меня частенько посещают мысли, что это самый дебильный пейринг, который я только могла выдумать. (хотя Берт МакКрекен/Патрик Стамп было бы ещё ужаснее))... Ибо в реале у Фрэнсиса с Патриком есть ТОЛЬКО ОДНА единственная общая черта - они оба матерятся как сапожники, Х))

 Отправлено: 27.11.08 20:08. Заголовок: Fucking_Renegade , н..

Fucking_Renegade , ну ты герой, воистину! Мне бы твое упорство, эх :) Преклоняюсь.

 Отправлено: 12.12.08 12:37. Заголовок: Fucking_Renegade, жд..

Fucking_Renegade, ждал последнюю главу, чтобы оставить свой отзыв. Но напишу сейчас. Это лучшее из BDSM, что я читал. А прочитано много. Ваша психология бьет по мозгам покрепче любой наркоты. Не удивлюсь, если в жизни вы психолог. Спасибо.

 Отправлено: 17.12.08 17:52. Заголовок: Joy, вам спасибо огр..

Joy, вам спасибо огромное, никогда бы не оценила себя так высоко)
с концовкой всё тяну и тяну... дай бог к Новому Году успею. не хочу торопиться, т.к. сейчас времени-то даже нет, чтобы задуматься и прочувствовать эту самую "психологию" персонажей, как я раньше старалась. не хочу всё испортить к концу))
надеюсь, что и дальше будете читать мои творения, ибо на горизонте уже маячит новый фик, не буду раскрывать интриги, но будет мрачно, жёстко и маниакально