Отправлено: 02.05.08 22:51. Заголовок: "Die Romantic", Патрик Стамп/Уил Фрэнсис, R, в процессе (продолжение)

Название: «DIE ROMANTIC».
Автор: Fucking_Renegade
Фандом: Fall Out Boy/AIDEN, P!ATD, TAI, GGH, Cobra Starship, Bayside
Пейринг: Патрик Стамп/Уил Фрэнсис
Категория: слэш
Рейтинг: R (наркотики, сцены насилия, выражения не свойственные литературной речи), NC-17
Жанр: задумывалось как драма, дарк-фик… а вышло чёрт знает что.
Саммари: «Зависимость от наркотиков? Да. Зависимость от алкоголя? Да. Зависимость от человека? Почему бы и нет…»
Warning: BDSM (скорее психологическое)
От автора: ООС персонажей… AU, может быть.
Дискламер: Я отказываюсь от любых прав на персонажей, мне не принадлежащих. В частности, Патрик Стамп и Уил Фрэнсис, реальные люди, имеют самое отдалённое отношение к героям этого фика. Более того, я официально выношу своё извинение перед мистером Фрэнсисом за несанкционированное использование фактов его биографии (в дальнейшем) и хамской, невежественной интерпретации его индивидуальности, характера и личности в целом.
Ибо ваша покорная слуга, Fucking Renegade, с недавних пор имеет честь быть знакомой с ним лично и во всеуслышанье заявляет, что в мире не существует человека более очаровательного, милого и добросердечного, чем Уил Рой Фрэнсис. Аминь.

Глава I.

”…I am lost and the damage has been done
I’m in love with my old century fix and this needle can’t be wrong
But I wonder where do we go from here? Because we’re never coming home
The sequel to this nightmare lasts forever, forever…” (c)

Чикаго, октябрь
____________

- Пит, это реально не самая лучшая идея, - устало произнёс Патрик, глядя на хмурое ночное небо Чикаго через лобовое стекло Вентцевского х-трэйла. – Я вымотался, как чёрт знает кто.
Пит резко крутанул руль и припарковался напротив ночного клуба.
- Мы прилетели два часа назад с другого континента… - продолжал бурчать Патрик. (К слову сказать, он имел на это право – перелёт был ужасен.)
- Ну, бли-ин! Как ты не понимаешь, Патрик! Это же наши друзья, мы сто лет не виделись, - Пит схватил толстовку и вылез из машины.
Патрику не оставалось ничего другого, кроме как последовать его примеру. В тот момент он проклинал на чём свет стоит Вентца и его бьющую через край энергию.
Улица встретила его пронзительно холодным порывом ветра. Если верить прогнозу, должен был пойти дождь. И судя по тяжести в воздухе и в голове, это было похоже на правду.
Проходя фейс-контроль, всё, о чём мечтал Патрик, были аспирин, горячий душ и кровать.
Они попали внутрь. А через несколько минут, когда они, наконец, добрались до VIP-зоны, где их ждали Бэккет, Боб, Крис и остальные, в голове Патрика невыносимо гудело. Какофония звуков, называемая клубной музыкой, беспощадно долбала по ушам.
Пит тут же кинулся обниматься и жать всем руки.
Патрик вымучено улыбался на все приветствия, гадая, когда для него закончится эта ночь. Их затащили в самый центр компании и сунули в руки по бокалу.
«Мартини», - неприязненно подумал Патрик, но всё же сделал глоток, поморщившись. Наивно предполагая, что головная боль притупится. Тем временем, алкоголь незамедлительно нанёс свой удар по без того пульсирующим вискам.
Парни заказали шампанского, и сейчас громко хохотали над тем, что рассказывал Пит. Какую-то забавную историю из гастрольного тура.
Да, Вентц чувствовал себя как рыба в воде. В центре внимания. Купающийся во всеобщем обожании.
Взгляд Патрика остановился на Билле. Тот широко улыбался, глаза его горели, одной рукой он придерживал стройную блондинку, сидящую у него на коленях. Бэккету и невдомёк было, что эта сучка пожирала глазами Вентца и жадно ловила каждое его слово, неестественно громко и вульгарно смеясь.
Патрик почувствовал подступающую тошноту и острую необходимость скорее убраться оттуда.
- Пит, можно тебя на два слова? – крикнул он ему в ухо.
Басист недоумённо посмотрел на него, потом закатил глаза и с извиняющимся выражением лица поднялся с дивана.
Вслед им двоим понеслись идиотские улюлюканья и пьяные насмешливые выкрики.
Пит фыркнул и решил подлить масла в огонь. Левой рукой он обхватил Патрика за пояс, а правой показал фак своим друзьям-товарищам.
Когда они скрылись из их поля зрения, Пит убрал руку.
Они посмотрели друг на друга и одновременно заговорили:
- Слушай, я правда…
- Не знаю, что ты…
Патрик сконфужено замолчал. А Пит мягко улыбнулся:
- Ладно, ты первый.
Патрик засунул руки в карманы джинсов и опустил голову, кепка почти полностью скрывала его лицо.
- Чёрт возьми, Вентц… Я не понимаю, что происходит… - Патрик запнулся и посмотрел на Пита, слова застряли у него на языке. – Ладно, ничего… проехали. Я просто дико устал.
Молчание.
- Понятно, - во взгляде Пита читалось недоверие. Он видел, что Патрик хотел сказать совсем не это. Но недоверие тут же сменилось чувством вины и заботы. Он вытащил из кармана толстовки ключи от X-трейла и протянул Патрику.
Тот задумчиво взял их.
- ‘Трикки, езжай домой. Я останусь, переночую у Бэкетта. А завтра созвонимся. – Пит обнял его за плечи. Патрик никак не реагировал. – Мне, правда, очень жаль, что я тебя притащил сюда. Я полный идиот. Ты так выкладывался на концертах, так работал… Конечно, тебе необходим заслуженный отдых.
Пит наклонился к нему и поцеловал в щёку. «Поцеловал» - громко сказано, он почти даже не коснулся губами его кожи.
Патрик не противился. Питу Вентцу было позволено всё.
Глядя в спину удаляющегося басиста, он с несвойственным ему цинизмом подумал, что белобрысая шлюшка будет сегодня ночью третьей лишней в доме Бэккета.
Помедлив несколько секунд, Патрик направился к бару. Нет, напиться – не было в его планах. Он заказал минеральной воды со льдом («Запишите на счёт мистера Вентца, пожалуйста.») и выпил её залпом. В голове слегка прояснилось. Ещё бы ополоснуться ледяной водичкой, и тогда можно быть уверенным, что он не разобьёт тачку Пита о первый попавшийся столб.
Патрик поднялся на ноги. В глазах слегка потемнело.
- Вот дерьмо, - сквозь зубы выругался он, тупая боль в затылке никак не оставляла его в покое.
В туалете Патрику стало ещё хуже. В ушах звенело невыносимо.
Он приложился лбом к прохладному зеркалу, пытаясь понять, отчего ему так хреново. Простыл… переутомился… чёрт его знает.
Но судя по звукам, доносящимся из крайней кабинки туалета, кому-то было намного хуже… «Кого-то» в прямом смысле просто выворачивало наизнанку.
Патрик оглянулся. Дверца была приоткрыта. Прислушавшись, он различил слабые всхлипы и стоны. Из соседней кабинки, на ходу застёгивая ширинку, вышел парень в кенгурухе и в кедах. Типичный мажор. Он посмотрел на Патрика, потом заглянул туда, где «страдал» незнакомец.
- Ой, ёптель… - парень отшатнулся, на лице его было явно написано отвращение и брезгливость. - Ни хрена надо было нажраться, чтоб так…
Он оглянулся на Патрика.
Тот, нечего делать, подошёл. Картина была и вправду ужасная. На полу полусидел-полулежал бледный как мел мужчина в полубессознательном состоянии. Его худое изнеможенное лицо почти полностью закрывали слипшиеся от пота чёрные пряди волос. Мужчину всего трясло как в лихорадке. Судорожные рыдания вырывались из его горла, попеременно с хриплыми стонами. И, конечно, его рвало. Болезненно и обильно.
Запах не оставлял никаких сомнений, что он крепко выпил. «Хотя может чего и похуже,» - подумал Патрик, отводя глаза.
- Совсем уже ох*ели! Наркоманы обдолбанные, - зло выплюнул парень и пнул ногой пьяного. Тот захрипел.
Патрика передёрнуло от этого зрелища. К насилию у него всегда было напряжённое отношение.
В этот момент в туалет вошли двое мужчин. Один высокий, широкоплечий, с надписью «Охрана» на могучей груди, другой – поменьше, в строгом костюме, администратор клуба. Последний сдержанно кивнул Патрику в знак приветствия.
- Ну, наконец! – со злорадным торжеством в голосе пробормотал парень в кедах, глядя, как стаффы выволакивают многострадальное тело из кабинки. «Такой молодой, и уже такой ублюдок», - подумал Патрик, нахмурившись, и отошёл подальше от презренного мажора. Он почувствовал необъяснимый прилив жалости и сострадания к пьяному бедолаге.
Тем временем, охранник и администратор (который, по сути дела, лишь создавал видимость активной помощи) толкнули мужчину на раковину и, крепко удерживая его за плечи, стали обливать ледяной водой из-под крана. Сначала он закричал от шока, потом попытался вырваться. Но они не дали ему такой возможности.
Патрик оцепенело наблюдал за разворачивающейся у него на глазах сценой.
Мужчина кричал, захлёбывался… он был уже мокрым с ног до головы и его била крупная дрожь.
Это было отвратительно. У Патрика во рту всё пересохло.
- Думаю, достаточно, - хладнокровно произнёс тот, который в костюме.
Охранник кивнул и толкнул пьяного на кафельный пол. Потом нагнулся над ним и два раза ударил его по щекам своей лапищей. Не очнуться от такой «терапии» было невозможно. Мужчина распахнул всё ещё слегка мутные глаза и застонал.
Стаффы снова подхватили его за подмышки и потащили к выходу.
- Простите за беспокойство, - буркнул им администратор.
Когда они проходили мимо, Патрик случайно скользнул глазами по лицу мужчины. Совершенно неожиданно для него их взгляды встретились. И тут всё исчезло, стены, потолок, люди, находящиеся с ним в одном помещении… всё. Он видел перед собой только эти чёрные безумные горящие глаза. Как будто сам Дьявол смотрел на него из преисподней…
У Стампа внутри всё перевернулось, а сердце остановилось на это краткое мгновение, пока длился их зрительный контакт.
…Наваждение прошло. Патрик обнаружил, что стоит один в туалете и пялится в одну точку.
Ему это всё привиделось? Нет, не может быть. Он посмотрел на лужу воды под раковиной, на распахнутую дверцу кабинки.
- Бл*дь, - Патрик вздрогнул от звука собственного голоса. Бросив взгляд на зеркало, он увидел своё бледное напуганное отражение. Поправив кепку, он вышел из туалета. Умываться ему резко расхотелось.
Пока он прокладывал себе дорогу сквозь толпу, ему пару раз казалось, что он слышит, как кто-то зовёт его по имени. Он ни разу не обернулся.
Оказавшись на улице, Патрик втянул в лёгкие холодный обжигающий ноябрьский воздух. Дождя ещё не было. Как и людей на улице.
Он уж было сделал несколько шагов к чёрной машине, принадлежавшей Питу, но тут вдруг его что-то остановило. Не осознавая, что он делает, Патрик пошёл в другую сторону, обогнул здание клуба и свернул в подворотню. Туда, где, он знал, находился чёрный ход.
Медленно он шагал всё глубже и глубже в темноту, пока не нашёл то, что искал. Или того, кого искал.
«Идиот, за хрена тебе это надо?!» - кричал внутренний голос, но Патрик его игнорировал. Он склонился над человеческой фигурой, распластанной прямо на земле где-то между мусорным контейнером и каменной стеной клуба. Поморщившись от кошмарного запаха, Патрик перевернул незнакомца лицом к себе. Глаза его были закрыты (чему Стамп несказанно обрадовался) и, похоже, он был без сознания. Патрик протянул свою подрагивающую руку и коснулся его щеки. Она была холодной как лёд.
Таким же льдом покрылось сердце Патрика, когда он подумал, что…
Нет… нет. В самом деле, не мог же он умереть. Его рука тут же метнулась к обнажённой шее, лихорадочно пытаясь нащупать пульс.
И он был. Губы Патрика нервно дрогнули. Он поднялся на ноги и выпрямился.
Чёртчёртчёртчёрт… Во что же он ввязался? Или собирался…
…Ну не оставлять же его на улице…
Это не его дело.
…умирать от холода под дождём…
Надо уйти.
…это будет на его совести…
Нет.
…да…
Алкоголик. Наркоман.
…его глаза…
Патрик заскрипел зубами и со злости стукнул кулаком по стене. Потом развернулся и пошёл обратно на улицу.
Там он поймал первого встречного прохожего, и за 10 баксов попросил помочь ему донести «нажравшегося в хлам друга» до такси. Пожертвовать Питовым X-трейлом он не решился. Иначе, тот бы никогда не избавился от характерного запаха «хорошо проведённой ночи».
Патрик долго думал, куда им ехать. Выбор был невелик: к нему домой или куда-то ещё. Первый вариант был тут же отброшен, как наихудший.
- Гостиница «Priory», пожалуйста.
Всю дорогу Патрик придерживал «друга» за плечи, стараясь не смотреть на него. Он кожей чувствовал его тяжёлое пьяное дыхание.
Минут через 15 они были на месте. Патрик заплатил водителю, после чего попытался растормошить своего незнакомца и хоть как-то привести его в чувства. Перекинув его руку через себя, Патрик с горем пополам дотащил его до ресепшена. Только тут ему пришло в голову, что получить номер в это отнюдь не «детское» время суток с полубессознательным приятелем на руках будет проблематично. Удостоверения личности у Патрика при себе тоже не было, что исключало все привилегии «знаменитости».
«Не заставят же они меня петь, в конце концов?» - мелькнула шальная мысль у него в голове. Опустив своего спутника на пол, Патрик с отчаянием посмотрел на портье.
- Мне нужен номер, любой… на пару дней.
Вопреки всем опасениям Стампа, портье и бровью не повёл. Назвал сумму и положил перед ним ключ.
Благослови Боже Чикаго и его криминальное прошлое! В этом городе люди испокон веков привыкли ничему не удивляться.
Прошло достаточно много времени прежде чем Патрик, вспотевший и задыхающийся, ввалился в номер. Не удержав свою ношу, он оказался на полу вместе с ней. Тихо ругаясь себе под нос, он пролежал так минут пять в кромешной тьме, придавленный тяжёлым телом. Но долго так продолжаться не могло, поэтому он собрался с силами и с большим трудом встал на ноги. Нащупал выключатель справа от себя и зажёг свет. С мученическим вздохом Патрик посмотрел вниз на лежащего у его ног мужчину, ему предстояло преодолеть ещё несколько метров до кровати.
Когда и это было сделано, Патрик почувствовал кипящую в нём злость. Вот тебе и аспирин, и горячий душ, Стамп! Шикарно. Просто зашибись. Пол ночи потратить на какого-то пьянчугу, которого он видел впервые в жизни, и никогда больше (он был в этом уверен) не увидит.
За просто так. От большой любви к людям. Мать Тереза, бл*дь.
Патрик покосился на кровать. Зрелище было жалким, злость моментально испарилась. Он присел на край постели и наклонился к мужчине, влекомый неким любопытством, он убрал с его лица грязные мокрые волосы. Его глазам предстали заострённые скулы, впалые щёки, пепельно-серая кожа, прямой нос и приоткрытые потрескавшиеся губы. Его щёки были покрыты глубокими кровоточащими бороздами. Патрик скривился и отдёрнул руку. «Неужели он сам себя ногтями исцарапал?.. псих…» Ещё несколько мгновений он позволил своим глазам задержаться на этом лице. Потом встал и сходил в ванну за водой. Поставил стакан на тумбочку, вытащил из кармана 100 баксов и, слегка помедлив, положил рядом. Посчитав свой гражданский долг выполненным, Патрик хотел уже уйти.
Но тут незнакомец пошевелился и застонал, подавая признаки жизни. Патрик вздрогнул и обернулся. Ничего не произошло. Бросив на него последний взгляд на прощание, он закрыл за собой дверь.

 Отправлено: 06.09.08 13:37. Заголовок: Fucking_Renegade :s..

Fucking_Renegade

обожаю!
ты поменяла стиль написания в последних главах.. с какой именно не буду говорить, но оно есть.
это очень качественное написание и перечитывая хочется еще раз перечитать.
ты что то поменяла в своем внутреннем настроении написания.
не знаю, может быть ты этого и не ощущаешь, но это реально очень сильный СЛЕШ.

жду продолжения, так держать!

 Отправлено: 07.09.08 00:07. Заголовок: как всегда, на самом..

как всегда, на самом интересном!

это захватывает.! у меня чувство, что если я прочитаю что-то чужое это будет как измена чтоли... не могу объяснить)
с еще большим нетерпением жду продолжения!

 Отправлено: 07.09.08 15:16. Заголовок: Sally, да я вредная)..

Sally, да я вредная))) а восьмая глава тоже была ключевой, одна из тех, кторые были в моей голове с самого начала.

Анна, о... поверю на слово. хотя я тоже чувствую))) мне бы сейчас оч хотелось вернуться в прошлое и переделать первые главы, но увы =(((
скорее всего такие перемены имеют личный характер... "Жизнь - жестокая вещь" (с) как сказал тут недавно уважаемый Уил Фрэнсис. Кстати, с ним это тоже связано.

UnderRedLights, м-да, жаль что всё хорошее когда-нибудь заканчивается....

кстати, я беру тайм-аут на пару недель от Д.Р. Стыдно в этом признаться, но я всё ещё не уверена , как закончить рассказ. Осталось всего две главы, а то, что я в них наметила, теперь кажется мне охрененно БАНАЛЬНЫМ =(((((

 Отправлено: 07.09.08 15:25. Заголовок: Fucking_Renegade пе..

Fucking_Renegade перерыв?..(((

 Отправлено: 10.09.08 17:06. Заголовок: UnderRedLights, типа..

UnderRedLights, типа того.... недолгий))) ха-ха! приурочим концовку к годовому юбилею со дня начала рассказа))))
*я тупой валенок!!!! как можно один рассказ писать целый год!!!!*

Sally, м-да... не приведи господь такое увидеть.... но если честно, то мне нравится писать о таких вещах сюрреалистичных, м-да.

Анна, чёрт, я только хотела попросить не возлагать на меня больших надежд, потому что разочарование может оказаться губительным. я прямо, не кривя душой, заявляю, что самое качественное/ценное/интересное в фике закончилось.
Конец он и есть конец. Без ужасов и без соплей. Обыденно.

 Отправлено: 10.09.08 19:13. Заголовок: Fucking_Renegade но ..

Fucking_Renegade но чем то все же должен он закончиться!! спасет Патрик Уила или нет... что там дальше будет и как?
и что там Пит? мне интересно же!

 Отправлено: 07.09.08 19:32. Заголовок: Fucking_Renegade жде..

Fucking_Renegade ждемс с нетерпением продолжения=)
думаю ты достойно завершишь рассказ!

 Отправлено: 10.09.08 19:18. Заголовок: он ж пропал о_О н..

он ж пропал о_О не уж то. кхм... =/

 Отправлено: 12.09.08 15:01. Заголовок: Анна да пропал и про..

Анна да пропал и пропал блин! х)) всё окажется нереально банальным.... просто подождите.
у меня нет ни компа, ни кпк... мне просто-напросто НИКАК не написать проду пока.

 Отправлено: 10.10.08 15:08. Заголовок: Крик души: люди приш..

Крик души: люди пришлите мне комп бандеролью! тогда за раз все главы напишу...
но это вообще нереально. я этот фик даже к новому году такими темпами не закончу =(((

 Отправлено: 12.10.08 11:51. Заголовок: Итак, скидываемся, п..

Итак, скидываемся, покупаем Fucking_Renegade небольшой ноутбук, высылаем его почтой или через DHL...и ждем...ждем...ждем........

 Отправлено: 13.10.08 14:09. Заголовок: UnderRedLights, м-да..

UnderRedLights, м-да уж... я тут новый метод изобрела: записываю фик на диктофон... до лучших времён)))) а если "лучшие времена" не настанут - будете слушать аудио-книгу

 Отправлено: 13.10.08 15:20. Заголовок: Fucking_Renegade , о..

Fucking_Renegade , отлично!

"Скоро! В лучших магазинах Вашего города! Премьера нового года! Аудио-книга "Die Romantic"! От автора таких бестселлеров как Teenage Queen, Making Of Sugar We’re Going Down или Выше Пояса Не Считается и многих других! Несравненной и всегда непредсказуемой, и бесспорно, всеми любимой Fucking_Renegade !!!!"

 Отправлено: 11.10.08 23:22. Заголовок: :sm33: такие здоров..

такие здоровые коробки есть на почте?
нет, нет.... я должна узнать, что ж там все таки случилось! я не доживу.. если только в следующем году будет прода =((((

 Отправлено: 19.10.08 13:34. Заголовок: UnderRedLights, ой н..

UnderRedLights, ой ну обо мне можно намного скромнее отзываться.

Анна, я оч хочу дописать ДО следующего года... пользуюсь всеми мыслимыми и немыслимыми средствами: записываю на диктофон, а потом на переменах в читальном зале на компе перепечатываю со слуха... х) это дикость, я знаю.

а это так для затравочки. вот что значит "Мысли материализуются!" Стоило только написать шестую главу с кхм=кхм содержанием, и вот-те на! Свежие фотки Уила в рамках проекта William Control:





это конечно флуд, но если интересно, вот его сайт. там потрясающее интро на главной: http://williamcontrol.com/

 Отправлено: 19.10.08 23:55. Заголовок: Fucking_Renegade ОБА..

Fucking_Renegade ОБАЛДЕННО!!!

 Отправлено: 25.10.08 21:32. Заголовок: Для затравки. 1/3 гл..

Для затравки. 1/3 главы. Маленькие эксперименты, большой нудный ангст. Включите что-нибудь вроде Coldplay, господа.


Глава IX.

"I won't forget those things you said,
А stab to the heart and head, killing without and end." (с)

Лос-Анджелес, февраль
__________
Чёрт знает сколько прошло времени с того самого, последнего звонка Уила.
Несколько дней, несколько грёбаных дней, он сидел и ждал, ждал, что что-то изменится, что раздастся звонок, что он услышит его голос, и что он сможет убедиться, да, убедиться, что у них всё по-прежнему, что Уил скоро вернётся.
Может быть, в буквальном смысле Патрик не сидел у телефона "денно и нощно", но весь его внутренний мир сжался до размеров и образа этого человечка с натянутой, как струна, спиной, сидящего возле молчащего телефона.
Так проходили часы, дни, и, может быть, счёт уже шёл на недели - Патрик не знал. Потому что все дни - они, как бы банально это не звучало, смазались в один мучительно длинный, нескончаемый день.
То есть в прямом смысле у Патрика в доме 24 часа в сутки был день. Шторы были наглухо задёрнуты на всех окнах, а в каждой комнате горел свет. Постоянно.
Он абсолютно выпал из реальности. День и ночь он бродил, как призрак, по этому светлому, просторному дому, который превратился для него в светлый, просторный ад.
Как же ему раньше всё нравилось! Весь этот блеск и декор он выбрал сам. А после появления Уила (...дерзкое, тёмное пятно в жизни, мрачное, но чарующее, бесконечно глубокое, но искренне...) у него как будто раскрылись глаза на правду.
Теперь ему было мерзко находится в собственном доме, который так и лучился искуственным благополучием и фальшивым позитивом. И он сам запер себя в этом пространстве из сливочного цвета стен, с высокими потолками и новой мебелью, как будто только что отполированной и покрытой лаком. А сознание своё он загнал в непроницаемый кокон из собственных страданий и ожиданий.
Дни... дни отсчитывались не часами, для Патрика они отсчитывались альбомами, которые сменялись в CD-ченджере. Да, он пытался забыться в музыке, в чужой музыке. Он включал её на всю громкость и слушал, пока голова его не начинала трещать от головной боли. Когда в доме играла музыка, он как будто бы переставал чувствовать себя не таким пустым и разбитым.
В гостиной всегда был включён телевизор, без звука, только картинки мелькали на экране. Иллюзия того, что что-то происходит. Но это мало помогало, иначе бы он вообще не довёл себя до такого состояния.
Он почти не спал, он просто лежал на кровати, тупо уставившись в потолок. Он закрывал глаза, и перед ним вставала пронзительно белая, жгучая стена, он открывал глаза и ничего не менялось - вокруг был тот же самый яркий, безжизненный свет. Он так много думал, так безжалостно насиловал свой мозг, что, в конце концов, его мысли потеряли всякое значение для него самого.
Ещё он литрами пил зелёный чай, как одержимый. Патрик привёл себя в такой «тонус», что нервы уже начали почти ощутимо звенеть от напряжения. Он силой заставлял себя есть хоть что-то, не чувствуя при этом никакого вкуса.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
У него просто не было сил ни на что другое. Он чувствовал, что как будто болен какой-то чудовищной болезнью, которая как паразит, пожирает его изнутри, оставляя после себя чёрную, саднящую пустоту. И плевать он хотел на то, что в народе это всё называется одним простым словом «депрессия».
Господи, если бы он только мог справиться с этим! Снова разобраться, препарировать свои чувства и принципы. Конечно, он мог. Уже давно это стало для него совершенно нормальным. Но эта ситуация... нет, это было что-то иное. Он всё равно почувствовал бы себя неправым, или убедил бы себя, что он неправ, как обычно. Он совершенно замкнулся в себе.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
Да, он бродил по дому. Именно, что "бродил". Кухня, гостиная... Вот этот диван, где они сидели. О, если отбросить всё самое откровенное, что заставляет вас испытывать пронзительно сладкие ощущения в соответственных частях тела, то всё остальное будет чуть ли не «мило». Он как сейчас помнил прикосновение своих губ к его щеке, доверительное и нежное. Его запах, запах талого снега и лака для волос. Как же он сходил по нему с ума! А теперь сходил с ума от недостатка всего этого.
Дабы сохранить рассудок, Патрик как можно реже теперь заходил в свою (их? О Господи, какая пытка!) спальню. Все эти воспоминания были словно разрядом электричества, пропущенного через его тело. Острые, болезненные чувства вспыхивали в нём, настолько яркие, что причиняли настоящую физическую боль. И не говорите, что вы никогда не чувствовали подобного. Счастливые, незабываемо восхитительные воспоминания в минуты полного упадка сил и мрака вокруг — это самое сильное и страшное ощущение, которое может привести вас ещё в большее отчаяние. В такие моменты хочется оторвать себе голову, либо потерять всякую чувствительность, обратить своё сердце в кусок льда или выжечь из своего мозга ТЕ события.
Конечно, чувствовали.
И именно так, Патрик мог просто спускаться по лестнице и на третьей, или четвёртой, ступеньке что-то вдруг сжимало его внутренности ледяной, липкой хваткой. Его начинало как будто выворачивать на изнанку от одной только внезапно вспыхнувшей перед глазами картины, от воспоминаний, от мыслей… как всё было тогда! И что стало теперь.
Он чувствовал себя виноватым за то счастье, которое испытал с ним. Да, это тоже знакомое чувство, не правда ли? Когда вы настолько переполнены радостью сбывшейся мечты. В общем всё то, что чувствовал Патрик, когда лежал в руках Уила, когда гладил его кожу, накрывал его губы своими, - он не был достоин этого. Ему ничего этого не предписывалось в принципе, ему, неудачнику и глупцу.
Так всё и должно было случиться.
Что было причиной, и что стало поводом? Он уже всё понял, но это ничего не меняло.
Отъезд Уила, то, что он просто исчез из его жизни. Может быть, в глубине души он знал, что когда-нибудь это произойдёт. Когда-нибудь это должно было произойти. И не надо говорить, что он не был к этому готов.
И правда, сначала ничего особенного в этом не было. Да, Фрэнсис уехал. Да, Патрик был расстроен, он скучал – абсолютно нормальное состояние. Но всё же у них было впереди, верно? Он должен был вернуться через пару дней. Он всего-то уехал, чтобы записать с группой пару песен для EP-альбома в лондонской студии. Он бы вернулся тут же, и всё бы продолжилось, продолжилось бы это невероятно щемящее чувство покоя и уверенности, эгоистичного счастья и самоотверженного восторга.
И те три дня, когда Уил звонил… О, Патрик слышал его расстроенный голос, он тоже скучал, по-другому быть не могло. Он только и говорил, как сильно хочет вернуться. Говорил, что он хочет ещё сделать, говорил о своих планах, как об ИХ планах. Впереди была целая жизни. И Патрика это возносило до небес, он чувствовал себя нужным и любимым, без всякой надобности придумывать и убеждать себя в этом.
А потом звонки прекратились, и пришла тревога.
Нет, вы не думайте, что Патрик не звонил сам, не пытался достать его всеми возможными способами. И Господи! Тут оказалось, что их почти ничего не связывает. То есть вообще. Только их странные «отношения», как называл это Патрик. Эти отношения да телефонные номера.
Патрик, конечно, мог бы намного серьёзнее заняться этой проблемой: начать обзванивать знакомых, достучаться до звукозаписывающей компании… Да что-нибудь, чтобы узнать хоть какую-то конкретную информацию!
Но Патрик (вот блядская натура), он как будто бы знал, что Уил не позвонит. Что Уил его «кинет». Да, именно кинет, бросит, забудет...
О, видимо, очень много прошло времени. Действительно много, чтобы Патрик прошёл все эти стадии умозаключений и самообмана.
А что, что он мог ещё подумать?! Он думал, что с Уилом что-то случилось. Не берёт трубку, телефон выключен.
Один день. Второй. Третий. Четвё…
Страх. Тогда начал расти страх и заурядная тревога за его жизнь, здоровье. Он беспокоился, он боялся… Он любил его?
Может быть, но эти грёбаные дни всё испортили, перевернули и исказили реальность. Беспокойство! Какое благородное чувство, какое самопожертвование, любовь к ближнему…
Наверное, именно поэтому Патрик не долго терзался страхами за Уила. Невозможно казаться хорошим и положительным, символом добродетели, и одновременно быть им.
Так что на смену тревоги пришла обида. Это была его новая фантазия: Фрэнсис его бросил, всё было бессмысленно и низко, ничего того, что он вкладывал в эти «отношения» не было. Он сам себе это придумал? Да, как и всю свою жизнь. Кто же мы, если не выдумщики своей судьбы?..
Обиженный и брошенный Патрик. Какая жалость к себе.
А что было потом? После ещё десятка кружек зелёного чая, который тонизировал его по самое не могу, из-за которых он лежал ночью (или днём, или утром, или вечером… какая в ж*пу разница?!) без сна, с натянутыми, как провода, нервами. Пытка.
Людям очень быстро начинает не хватать эмоциональной подпитки, они начинают нуждаться в чувстве более сильном. И конечно, это была ненависть. Не та искренняя, лютая ненависть с глубокими, распространёнными корнями, которые тянутся через всю жизнь. Нет, это скорее была подогнанная под факты, культивированная в себе ненависть к Уилу за то, что он так изменил его жизнь. За то, что стало с прежним Патриком (...хорошим и положительным, символом добродетели).
Однажды когда он бесцельно прохаживался по гостиной, динамики вдруг взорвались резким, совсем не мелодичным, пронзительным голосом Уила. Как же Патрик вздрогнул тогда! Как быстро кинулся, готовый разьебать сраный проигрыватель к чертям. Но это лишь отдельный эпизод, картина в целом была намного драматичнее.
И снова.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
Не было сил, не было мыслей. Как он ненавидел его! Как он ненавидел Уила за то, что он сделал. Нет, не за то что он уехал – такая мелочь. То что он сделал было страшнее: не его отьезд был причиной этого состояния, он был виноват в том, что так привязал его к себе. Безумие!
Конечно, обвинить себя в слабости духа, в отсутствии воли – это не так просто, как начать ненавидеть другого человека. Особенно такого близкого человека, каким стал для него Уил Фрэнсис.
Это был проблеск эмоций что ли. Пару дней он ещё подпитывался этой ненавистью, он думал, что то, что горит в нём – это поможет ему вернуться к жизни, вывернуть своё отношение к нему наизнанку, а в последствии и вовсе выбросить его из головы.
И чем больше он думал об этом, чем сильнее распалял в себе злость и гнев, тем больше понимал пустоту и никчёмность своих стараний. После подьёма наступает неизбежный спад.
Ненависть ни к чему не привела его, поэтому на смену пришла апатия. Невыносимая усталость от собственной жизни в целом и просто от того, как неровно бьётся его сердце, в частности.
Что он мог сделать? - думал Патрик. Что в таком случае сделали бы другие?
Уил… Уил бы напился. Хотя в лучшие времена, он скорее всего пошёл бы шляться по трущобам прямо посреди ночи, желая нарваться на какого-нибудь подонка с ножом или пушкой. Он отчаянно испытывал судьбу, как он сам не раз рассказывал Патрику.
Пит… что бы он сделал? Конечно, он сел и написал бы какую-нибудь песню… то есть совсем без цинизма «какую-нибудь очередную», а хорошую, животрепещущую песню с глубоким смыслом, запрятанном в изощрённых метафорах.
Патрик не был из тех людей, которые в моменты депрессии, если это была депрессия, или апатии – что было скорее всего, - испытывают внезапные всплески таланта.
Он говорил себе "Я не знаю". Он твердил себе : "Я не знаю. Я, блядь, не знаю!"
Да, он, наверное, сходил с ума. Но это был действенный метод. В смысле "я-не-знаю"-метод. Он как бы даёт передышку. Ты говоришь "я не знаю" и вроде бы берёшь тайм-аут.
Что происходит?
Скажи: "Я не знаю."
Что мне делать?
Скажи: "Я не знаю."
И это будут те благословенные, заслуженные минуты отдыха, которые тебе позарез необходимы. Ты чувствуешь, что ничего от тебя не зависит (не это ли счастье? не это ли облегчение?).
Я. Не. Знаю.
Как всё просто. Никто от тебя ничего не требует, никому от тебя ничего не надо. И тебе никто не нужен.
Вот так это звучало.
Итак, опять.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
Дни, дни, дни тянулись бесконечно. Думаете, что должно было что-то произойти? Что-то, что снова могло кардинально изменить его положение?
Вы будете только отчасти правы. То был совершенно обыкновенный для него день. Он лежал на своей кровати (на их кровати?) и медленно сходил с ума, чувствуя, как поднимается со дна желудка тошнота. Единственное , что он хотел - вернуться назад в прошлое, очень, очень давнее прошлое, как ему теперь казалось, прошлое, где не было человека по имени Уил Рой Фрэнсис. Господи, он уже чувствовал, насколько стали токсичны его воспоминания и как они уничтожают его. Он как будто начал задыхаться, хотя дышал спокойно. Сердце, казалось, бьётся как сумасшедшее, хотя на самом деле, оно придерживалось обычного ритма.
Так тошно! Это была крайняя степень. Высшая точка апатии.
И вот он, подчиняясь какой-то внутренней силе, неизвестно откуда взявшейся, вскочил с кровати, совершенно обезумевший, сбежал по лестнице вниз, схватил куртку. Он не помнил даже, какой месяц был на дворе! Выскочил на улицу. Пронзительный холод чуть ли не сбил его с ног, краски реальной жизни ослепили его на какую-то долю секунду, и он сделал глубокий, неконтролируемый вдох полной грудью.
Придя в себя, он сел в машину (пусть пришлось немного повозиться с замёрзшим замком), открыл настежь окно, включил радио и поехал в город. Была уже поздняя ночь, а он всё наворачивал и наворачивал круги. То был февраль, и зимний северный ветер врывался в окно, лицо его совсем онемело от холода. Радио орало какие-то старые шлягеры.
Ему становилось невообразимо легче с каждой минутой.
Он катался по городу до самого рассвета, пока небо у горизонта не начало светлеть и окрашиваться в светло-алый. Именно тогда с уже абсолютно трезвой, чистой головой и чётким, сформировавшимся решением он вернулся домой. Не позволяя сомнениям закрасться к себе в душу, первое, что он сделал, - взял телефон и не медля ни секунды, позвонил Питу. В то же утро между ними было решено собраться всей группой в Чикаго и начать репетировать или даже записать кое-какие демо.
Патрик решил окунуться с головой в работу.

 Отправлено: 25.10.08 22:47. Заголовок: Чикаго, конец феврал..

Чикаго, конец февраля
________

Родной Чикаго, даже более чем ожидалось, привёл его в чувство. Дом, намного более родной и близкий, плотный график, ранние подьёмы с утра, нормированный сон и работа-работа-работа. Многие удивлялись его приступу активной деятельности, но он не обращал внимания. Он всего-то и делал, что старался работать изо всех сил, концентрируясь на определённых задачах. И это должно было приносить результаты для их группы, для их творчества.
Патрик возвращался к нормальной жизни. Студия, друзья, музыка, Fall Out Boy. Это и была его нормальная жизнь. И точка.
Уже через какое-то время они с парнями уже не знали, что делать, ибо всё, что можно было, уже отрепетировали, сыграли и записали. И Патрик на миг испугался, что в его жизни опять останется врямя для... но нет, не стоит об этом.
Итак, глядя на довольное, растянутое в улыбке лицо Пита, на мирно покуривающего Джо и скучающего Энди, Стамп решил использовать оставшиеся резервы занятости. Он обзвонил всех знакомых, преимущественно коллег по цеху, предлагая свои услуги, согласный работать кем угодно от продюссера до бэк-вокалиста.
Прошло ещё несколько недель, за это время он успел "потусить" (ибо работать с ними было затруднительно) с Коброй. Ему действительно нравились эти ребята, так что он отлично проводил с ними время. Тем более, что Вики-Т располагала, как никогда.
Вики, Вики... славная девушка. А вот с Гейбом было напряжённей. Наглый, весёлый, часом надменный, он бывало сгребал Патрика в охапку и долго не оставлял в покое. Каково же было изумление и непонимание окружающих, когда Стамп грубо отстранялся и с серьёзным выражением лица говорил, что "такие шуточки... не по его части" (каждый раз прикусывая себе язык, опасаясь вставить при этом "больше").
Это могло выглядеть более чем странно, но разве Патрика, Патрика Стампа, сознательного и простодушного парня, можно было хотя бы заподозрить в чём-то антинравственном, аморальном? Абсурд!
И это стало его личной, небольшой, но весомой проблемой. То, как он против своей воли вздрагивал, когда к нему прикасались мужчины.
То, как он начал смотреть на всех мужчин.
Это звучало гнусно и пошло, но все они теперь являлись для него потенциальными партнёрами. И ему блевать хотелось от этой мысли.
Он знал, что поползут слухи. "О, да Патрик голубой, что твой новый бентли!" Эти ёбаные лицемеры, защищающие права сексуальных меньшинств, на деле, они его просто заклеймят позором.
Но это он мог пережить - не велика беда. Главное - справиться с этой противоестественной дрожью по всему телу, из-за боязни которой он становился дёрганным.
С этим надо было что-то делать. И теперь он пытался убедить себя в своей нормальности. Жалкие попытки всречаться с Вики. Да, он даже успел сводить её в ресторан. Цветы и хлюпкий поцелуйчик на прощание прилагались. Всё было не так уж плохо.
Он действительно был готов вернуться к прежней жизни. Вокруг было полно девушек. Он был знаменит, обеспечен, и проблем в этом вопросе у него не должно было возникнуть. Всё было замечательно. Жизнь шла своим чередом и вроде как налаживалась. Он перестал отрицать действительность реальных отношений с женщинами, которые нравятся ему и которым нравится он, его друзья, на которых он смотрит, как на друзей, много музыки, творчества и душевное равновесие - всё было так, как он себе нарисовал.

* * *

Патрик скорее всего находился в студии (на этот раз в неподражаемой компании с Gym Class Heroes), оставив мобильный в машине. В этом не было его вины, что он пропустил этот грёбаный звонок, ЕГО грёбаный звонок. Он же был занят, так чертовски занят, чтобы отвлекаться по мелочам.
Двенадцать пропущеных вызовов? Незнакомый номер? Какая ерунда!
Однако, совсем не ерундой было голосовое сообщение, которое ему удалось прослушать только вечером, когда он вернулся домой.

- Патрик... - затем сразу затянутое молчание. Но один только звук собственного имени в устах этого человека заставил Патрика вздрогнуть и задержать дыхание.
Уил Фрэнсис продолжил говорить:
- Патрик, всё вышло очень глупо. Я уверен, ты поймёшь меня. Всё вышло очень-очень глупо. Я... я всрал свой мобильник.
С нервным сухим смешком Уил сказал:
- С кем не бывает, правда? Но я, блядь, понятия не имел, что мне с таким трудом удасться достать твой номер снова.
Его тон изменился на более сварливый.
- Что там ваши хреновы менеджеры себе возомнили? Думали, я маниакально настроеный фанат. Смешно, блядь!
Он одёрнул себя и снова замолчал. Когда он заговорил, его голос стал напряжённым. Он шумно выдохнул в трубку.
- Я думаю, ты ждёшь ещё обьяснений. Перезвони мне, когда сможешь.

Короткая пауза. Затем раздаётся механический гудок. И такой же механический голос говорит Патрику, что "новых сообщений нет, чтобы прослушать все сообщения, нажмите..."
Стоп. Скажите лучше, что это ему привиделось. Скажите, что это бред!
Патрик окинул глазами комнату, пару раз моргнул. Потом как будто с удивлением заметил в своей руке телефон и тут же отбросил его подальше.
Как ни в чём не бывало он пошёл смотреть вечерние новости, после чего лёг спать. Тревожное чувство щекотало его сознание совсем недолго.

 Отправлено: 25.10.08 23:54. Заголовок: Ну что ж... завтра п..

Ну что ж... завтра прикончу эту главу. А там и до финиша недалеко))
Кстати, проведя опрос среди друзей, я обнаружила, что читатели разделились на два лагеря: одни за то, чтобы я убила Фрэнсиса на хрен, другие - за то, чтобы поженить их с Патриком.
Вот сижу и думаю.

 Отправлено: 26.10.08 00:07. Заголовок: еще не прочитала, но..

еще не прочитала, но


ААААААААААААА ПРОДОЛЖЕНИЕ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

 Отправлено: 26.10.08 00:44. Заголовок: UnderRedLights, оно ..

UnderRedLights, оно самое

 Отправлено: 02.11.08 05:41. Заголовок: Sally, всё будет сра..

Sally, всё будет сравнительно хорошо

 Отправлено: 26.10.08 01:22. Заголовок: дождалась! =)) - не..

дождалась! =))

- не хочу убийств.
- не хочу свадьбы.


так что я просто буду ждать проды, аля - неожиданность !потом.

 Отправлено: 26.10.08 10:25. Заголовок: Вот оно, настоящее м..

Вот оно, настоящее мастерство, я читала и чувствовала состояние Патрика. Так четко и так ясно!

ВЕЛИКОЛЕПНО!!!

 Отправлено: 20.11.08 20:49. Заголовок: *не прошло и полгода..

*не прошло и полгода*=)

Потрясающе!!!
ммм... как не странно это звучит, но мне почему-то напоминает написание Чака Паланика...эти повторяющиеся фразы... ))

 Отправлено: 21.11.08 15:29. Заголовок: Глава 9 (конец). Мю..

Глава 9 (конец).

Мюнхен, в то же время.
_________

Бар, по ходу, ещё только второй за ночь. Во рту кислый химический привкус дешёвого цитрусового коктейля с ароматизатором, "идентичным натуральному". Когда он успел?
Что-то происходит вокруг, но Уил не в состоянии уловить что. Он только понимает, что вся эта херня с телефоном, с Патриком, - всё это его конкретно заеб*ло.
Он стоит где-то в промежутке между мирами: внутренним и внешним, где-то в промежутке между выходом из бара и стойкой.
И всё же это жестоко. Столько ждать, столько сил потратить, чтобы услышать дурацкое "вы можете оставить своё сообщение после звукового сигнала...".
Вернулся к бару.
- Ром с колой, - попросил он, барабаня пальцами по столу. Бл*дь, как же он зол! - Двойной.
Придётся ещё подождать.
Отхлёбывает из стакана и в этот момент слышит, что, кажется, зовут его.
Парни из Silverstein активно жестикулируют, привлекая к себе его внимание. Что значит, бл*дь, "активно"? Пол, барабанщик, костлявый и весь как будто удолбанный в хлам, размазывает мокрой салфеткой по столу пролитое пиво. Шейн, покачиваясь, встаёт на ноги, и машет ему. Лицо Джейка при этом находится на уровне его пупка. Джейк с дуру кусает его в живот. Всем весело. Уила мутит.
Он знает, что выглядит небрежно и независимо, как только может позволить степень его опьянения в эту ночь. Он медлит секунду, но всё-таки подходит к друзьям и падает на свободный стул.
Во рту горько, как будто желчь поднялась по пищеводу наверх.
А потом… потом всё в его голове смазывается, скомкивается и распадается на составные части, которые больше не собрать. Как одно неловкое движение художника-психопата, одна неточная линия – и всё пропало, всё перечёркнуто, разорвано.
Эти обрывки всплывают у него в мозгу, только когда он возвращается в автобус на ватных ногах. Кто-то ведёт его, или же он бредёт в расплывчатом тумане улиц наугад.
Его койка в автобусе - почти что гроб. Слева дребезжащая стена, справа - наглухо задёрнутая штора. Руками можно упереться в потолок
Его сознание мечется по черепной коробке в пьяном бреду.
Сигаретный дым. В носу уже не запах, а вонь выдохшегося пива.
Ещё один бар?
Женский визгливый смех врезается в голову. Грубая немецкая речь добивает остатки мозга.
Стол. Лица.
Туман. Провал в памяти, как затёртая страница.
К чему всё это? Неповоротливый грёбаный язык.
"Я, бл*дь, не задрипанный бисексуал "мне-нравятся-мальчики-но-ниже-пояса-ни-ни"."
Он расправляет плечи и смотрит на этих сопляков. Его голос, севший и глухой, кажется оглушительным в его собственной голове.
"Мне нужен человек, настолько глупый или настолько отчаянный, чтобы смог идти со мной до конца."
Ах да, Патрик...
Они говорят ему: "Всё нормально, Уил."
Ещё бухла, так много, чтобы начали насквозь пропитываться внутренности.
Кто-то гладит под столом его колено.
Они говорят ему, мерзкие пьяные рожи: "Ты нереально крут, мужик!"
А если так, что творится у них с Па...
Шейн с его "давай прогуляемся?".
Давай прогуляемся.
Силверштайн - детский, бл*дь, писатель.
"Давай, Уил! Одну таблетку..."
Нет, никаких таблов.
Шейн. Шейн с его похотливыми глазами и русыми волосами.
"Я, бл*дь, не задрипанный бисексуал..."
"Пожалуйста," - это Шейн. А в ответ собственное унизительное "не могу".
Его горячий, скользкий язык у себя во рту.
Телефон. Патрик.
Он всё похерил, мудак.
Затхлый вкус чужого рта продолжает гореть на его губах.
"Давай, Уил! Я хочу это с тобой..."
Шейн. Патрик. Нет.
Не может выбросить из головы его зелёных глаз, мягкой линии рта...
Здесь и сейчас у него есть Шейн, стройный и самоуверенный, а он ни о чём думать не может кроме того, как мял пальцами рёбра вокалиста Fall Out Boy. .
Надо срочно уходить, уходитьуходитьуходитьУХОДИ!
Как хорошо он всё похерил, мудозвон сраный.
Автобус глухо трясёт. Спазм стискивает грудную клетку, он судорожно вдыхает горячий, спёртый воздух, захлёбываясь и вздрагивая. В голове вспыхивают и гаснут образы, лица, фразы. Мысли растекаются бесформенной массой.
Всё в порядке, Эндж. Надо выспаться.

* * *

Чикаго, март
_________

С низко надвинутой на лоб кепкой Патрик шёл по Фриман-стрит, на ходу доставая из заднего кармана вопящий мобильник. Звонил (кто бы мог подумать?) Уил.
Стампу разговаривать с ним совсем не хотелось, но после некоторого промедления трубку он взял.
- Привет, - тут же выпалил Фрэнсис.
- Да, привет, - Патрик замедлил шаг и исподлобья посмотрел по сторонам. Предстоящий разговор на публике уже заранее начинал щекотать нервы.
- Эм-м, ты получил моё сообщение? - слегка замешкавшись, спросил Уил.
- А, это да... я собирался позвонить. Дела были, замотался...
Раздалось шипение и треск.
- Что? Связь плохая... - пробормотал Фрэнсис, подкрепив свои слова парочкой ругательств.
- Дела были! - Патрику пришлось повысить голос, кровь прилила к лицу. Он заставил себя дальше шагать по улице.
Возникла пауза, в ходе которой Патрик напряжённо прислушивался к шуму машин на том конце линии.
Потом снова заговорил Уил, его голос был настороженным:
- Всё нормально, Стамп?
- Да, - ответил Патрик, чувствуя, что этот короткий звук так и сквозит фальшью (слишком поспешно, слишком беззаботно...).
- Нет, правда, - усомнился Уил.
Патрик сдержал беспомощный стон и прижал ладонь ко лбу. Незнакомые люди по-деловому быстро проносились мимо него. Дурацкое ощущение, что все смотрят на него.
- Да, всё ок, - наконец ответил он. - Ты где? Что так шумно?
- Я, мы... на автостраде, - голос в трубке как будто упал на тон ниже и обесцветился.
- Конкретнее?
Пауза.
- Ха-ха... - смех Уила, знакомый смех, был нервозным. - Мюнхен.
Патрик остановился и, повернувшись на пятках, зашагал в обратную сторону. Может быть, со стороны он выглядел полным придурком, но... Но Мюнхен? Идеально симметричные поля загородом и, ах да, шоссе. Огромные фуры. Стоит сделать шаг на дорогу и от тебя даже мокрого места не останется. К чему это он?
- Стамп?
- Нет, ничего, - Патрик прогнал идиотские мысли и равнодушно приподнял брови. - Ты вообще в Лондон уехал на неделю. Месяца два назад.
- Я всё объясню...
- Не надо, брось.
- Патрик. Я думал, ты поймёшь, я и сейчас надеюсь... Это было необходимо не только для меня!
Патрик вздохнул. То ли он начал терять терпение, то ли с каждой секундой ему становилось ещё больше плевать на всё.
- Это ничего не меняет, - сказал он.
Снова пустые слова. И Уил на них, конечно же, взвился. А может быть, он почувствовал неладное.
- Блядь, что ты несёшь?! Что не меняет?! - заорал он, перекрывая грохот машин.
- Ничего.
- Стамп, ёб твою, не смешно!
- Очень плохо слышно...
- Я же объяснил! Я пытался дозвониться...
- Спасибо, я понял про этот бред с телефоном! Что ты вообще в Мюнхене делаешь?
- Тур по Европе с Silverstein.
- В туре? Прекрасно...
- Это было важно! Ты должен, блядь, понять!
- Плохо слышно! - крикнул Патрик в трубку, чувствуя, как в глазах начинает зло щипать. Он вытянул мобильник перед собой и посмотрел на экран: не прошло и трёх минут. Он нажал на кнопку "отключиться".
Он никому ничего не должен, так ведь?

* * *

Пару недель Уил Фрэнсис ещё пытался достать его звонками. Разговоры были короткими и бессмысленными. Так что Патрику стало спокойнее, когда они прекратились. А затем ему пришла смска с прямым вопросом: "Ты будешь в Чикаго в пятницу?".
Он поначалу хотел солгать. Желание было сильным, подкрепляемое холодящим страхом предстоящей сцены. И снова ему пришлось взять себя в руки, и отправить ему в ответ лаконичное "Да".

 Отправлено: 21.11.08 16:40. Заголовок: Глава 10 (начало). ..

Глава 10 (начало).

”Let's look the world into the eyes
and say just one more time, one more time.
One more time!”


Чикаго, конец марта
__________

Была предпоследняя пятница марта. Он просто явился к нему налегке, без вещей и всего прочего, ближе к вечеру прямо домой.
Когда раздался звонок, Патрик, не чувствуя внутри себя ничего, кроме тлеющего волнения, вышел в коридор и открыл входную дверь.
Уил Фрэнсис почти не изменился за то время, пока они не виделись, а виделись в последний раз они очень давно. Одет как всегда непримечательно, в старых грязных кедах, джинсах и лёгкой куртке. Чёрные прямые волосы стали намного короче и выглядели мягче прежнего.
Он стоял на крыльце, опустив голову и неуютно ёжась, а за его спиной блёклые дома, скелетики кустов и голые каркасы деревьев пропадали в вечерних тенях. Патрик мог бы согласиться даже, что в воздухе пахнет весной. Если бы весна пахла, как прелые, гниющие листья, слякоть и разлитый бензин.
Когда он открыл перед Фрэнсисом дверь и поприветствовал его упавшим голосом, тот с кривой улыбкой поднял на него глаза и кивнул.
- Вещи оставил в отеле на случай, если не застану тебя дома.
Патрик стиснул зубы, уловив его усталый и нервозный взгляд. Он подумал, как было бы просто прямо вот так сказать ему в лицо всё, что он надумал за несколько месяцев, выложить свою заготовленную речь с пафосными фразочками вроде "Ты не то, что я хотел в жизни" (звучит херово для повседневной жизни, но сколько драматизма!). А потом смотреть, как эти слова убивают его лучше всякого ножа в сердце.
(«Кровь вокруг рукоятки расползается уродливым пятном…»)
Да, так было бы намного проще, если бы после этих слов Фрэнсис повернулся и ушёл. Чтобы он исчез навсегда с этой своей щемяще тоскливой улыбочкой.
- Сегодня, конечно, восхитительная погода, - хмыкнул Уил. - Но мы так и будем стоять до ночи?
Патрик почувствовал внутреннюю дрожь. Надо было срочно что-то решать.
- Давай сходим куда-нибудь, сейчас, - он дождался меланхоличного пожатия плечами и зашёл в прихожую, чтобы взять с вешалки куртку. Уил ждал его на улице, прикуривая сигарету. Патрик запер дверь и спустился по заледенелым ступенькам вниз (нечаянно задев Фрэнсиса плечом и получив от него ещё более невыносимый, испытывающий взгляд). По тёмной узкой улице они молча направились в сторону центра.
Это действительно была одна из самых напряжённых "прогулок" в его жизни. Они почти ничего так и не сказали друг другу, кроме нескольких формальностей. Патрик всю дорогу был поглощён воображением вокруг себя стены отчуждённости, стараясь не прислушиваться к своим душевным терзаниям. Уил шагал рядом, курил и, казалось, не думал вообще ни о чём.
Свернув в какой-то переулок (Патрик хорошо знал город, но именно в тот вечер все улицы стали для него безымянными), они прошли мимо пивной. То есть они не прошли мимо, Патрик предложил зайти, Уил согласился.
Отвести алкоголика в бар - да, это лучшее, что ты мог придумать, Стамп.
Помещение в вечер пятницы, как и предполагалось, было набито под завязку. Они взяли по кружке пива и сели за свободный, но до безобразия засранный, столик.
Патрик, поморщившись, отпил пиво. Откладывать дальше уже не имело смысла да и возможности тоже. Вот он, кульминационный момент, время, так сказать, сжигать все мосты между ним с Уилом. Только было одно "но", все слова куда-то разбежались из стройных рядов предложений.
Сердце билось до болезненного гулко. Патрик смотрел на сидящего напротив Уила, хмурого и настороженного, и снова возвращался к мысли, что реальность редко отвечает тому сценарию, который ты написал в своём воображении.
Он тяжело вздохнул.
- Я не знаю, с чего начать, - признался он.
Уил на это только тряхнул головой. Хорошо, что он не начал над ним издеваться, это бы всё испортило. А сегодня прерогатива всё портить принадлежала Патрику.
Фрэнсис сказал ему:
- Я только что с самолёта, я говёно себя чувствую, и ты притащил меня в этот чёртов паб. Начни с главного.
Главным было то, что Патрик ошибся, очень сильно ошибся. Он был неосторожен в своих чувствах и поступках. На деле же он сказал:
- Тебе не стоило возвращаться, правда.
Слова начали снова складываться в фразы в его голове, и он сказал:
- Мне жаль, Уил, но ты не тот человек, которого я хочу видеть рядом с собой. Ты не то, что я хочу в жизни.
Неужели он всё-таки сказал это? Неужели он, бл*дь, сказал это вслух?!
Уил отставил кружку в сторону, он вскинул на него глаза. Он полоснул его этим взглядом, как бритвой.
У Патрика мгновенно пересохло во рту, вспотели ладони.
Уил видел, что в ситуации нет ничего смешного, но как же это по-американски спросить:
- Ты серьёзно?
Патрик кивнул. Взял кружку, пробуя запить возникшую во рту горечь, стало только хуже. Он ещё раз посмотрел на Уила и почувствовал долю любопытства, глядя на его реакцию, глядя, как быстро гневный румянец появляется на его щеках, освежая бледный, нездоровый цвет лица.
Возникла длительная пауза. Люди вокруг горланили, играли в покер, дымили сигаретами и не обращали на них ровным счётом никакого внимания.
Уил смотрел куда-то в сторону, поглощённый своими мыслями, так долго, что, когда он перевёл заметно опустевший взгляд на Патрика, тот (вот слабовольный гондон!) почти что готов был взять свои слова обратно.
Однако Фрэнсис его перебил:
- Ты всё решил для себя? Это и есть твои аргументы?
Патрику удалось выдавить из себя более менее уверенное "да".
Но Уилу этого было недостаточно, он прищурился и во взгляде появился знакомый жгучий огонёк, он спросил:
- Или ты боишься чего-то? Ты испугался серьёзных отношений?
Патрик почувствовал жжение внутри, и щёки начали гореть. Он повысил голос и поменял тон, когда говорил Уилу:
- Если конкретнее, то именно с ТОБОЙ, да.
Фрэнсис пару мгновений прожигал его взглядом, нахмурившись и стиснув зубы, потом откинулся на спинку стула. Он посмотрел в потолок, потом закрыл глаза и потёр ладонями лицо.
Он выглядел действительно уставшим. И Патрик действительно почувствовал, если не жалость, то сожаление точно.
- Ладно... - пробормотал Уил. - Ладно. Отлично, - он вздохнул и снова сел прямо, глядя на Патрика. Смотрел он долго и внимательно, как будто изучая его лицо, что-то отмечая в уме и прикидывая.
Стамп почувствовал себя в крайней степени неуютно и, опустив глаза, ждал.
- Секс тебя тоже больше не интересует?
Патрик дёрнулся от неожиданно жёстких ноток, которые появились в его голосе. Но что-то было в этой фразе настолько беспомощное и отчаянное, что Патрик ощутил болезненный спазм в груди.
"Только не притрагивайся ко мне!" - мысленно взмолился он.
Перед тем как ответить, Патрику потребовалось некоторое время, чтобы набраться сил.
- Нет, ни с тобой, ни с... - он сглотнул и остановился, чтобы голос предательски не сорвался к концу фразы, - ни с любым другим мужчиной.
Тогда Фрэнсис усмехнулся.
- Ясно, - улыбаясь достаточно холодно, чтобы заставить Патрика замереть. Уил нервно сплетал пальцы на столе перед собой. - Значит проблема во мне.
Патрик открыл было рот, но Уил не дал ему ничего произнести. Он продолжал:
- Ты прав, я никогда не потащу тебя к алтарю и не смогу нарожать кучу рыжих детишек, - он ещё хотел что-то добавить, но со злостью махнул рукой и окрикнул официантку.
Патрик наблюдал, как он заказывает себе Джека Дэниэлса. А потом, когда девушка повернулась к нему спиной, Фрэнсис несильно ущипнул её за обтянутый юбкой зад.
Патрик думал, что сейчас вспыхнет небольшой скандал с прилагающейся ко всему звонкой пощёчиной, но официантка только оглянулась, одарив его укорительно-возмущённым, и вместе с тем, кокетливым взглядом.
Они молчали долго. Молчали до того момента, когда официантка вернулась с подносом и стаканом виски для Уила. Девушка коротко улыбнулась фронтмену Aiden, но тот на неё даже не посмотрел.
Патрик встал со своего места и, выгребая из кармана мелочь, сказал:
- Думаю, что мне лучше уйти.
Он бросил на стол деньги за выпивку, взял со стула куртку и собрался уже уходить
- Увидимся в аду, Стамп! - крикнул ему Уил, напоследок подняв руку со стаканом как будто в честь него.
Патрик застыл на секунду, чувствуя, что глаза всех присутствующих устремлены именно на него, несмотря на то, что фраза была произнесена Уилом. Очень уж громко он крикнул, слишком уж много злости было в его словах. Одно ужасное мгновение. Он сбросил с себя оцепенение и вышел из бара.

 Отправлено: 21.11.08 18:43. Заголовок: Акуенно! больше слов..

Акуенно! больше слов просто нет...
Все настолько пропитано чувствами и эмоциями...
Я думаю конец будет просто ВЕЛИКОЛЕПНЫМ!! ))

 Отправлено: 22.11.08 12:52. Заголовок: kYtAkOvA, жаль что т..

kYtAkOvA, жаль что ты неправильно думаешь. конец близок! клянусь, там ничего особенного не будет, разочаруешься только....
моя радость по поводу того, что мне удаётся силой вышибать из тебя комментарии, не совсем искренняя...

 Отправлено: 23.11.08 00:46. Заголовок: я всячески пытаюсь п..

я всячески пытаюсь понять ту "искорку" между этими двумя людьми, но каждый раз сбиваюсь со смысла.
это офигительная глава в которой я ну никак не ожидала такого от Патрика =/ почему то я думала, что будет иначе. что вроде бы как ему хорошо с ним и...
не знаю, что там в конце, но мне безумно нравится читать эти переживания, копания, странности =)

 Отправлено: 24.11.08 21:03. Заголовок: Анна пишет: я всяче..

Анна пишет:

цитата:

я всячески пытаюсь понять ту "искорку" между этими двумя людьми, но каждый раз сбиваюсь со смысла.

о, я надеюсь что ОНА всё-таки между ними есть.... *прям сама задумалась* или же я плохо смогла передать её суть.

Анна пишет:

цитата:

почему то я думала, что будет иначе. что вроде бы как ему хорошо с ним и...

вот! вот это точно. мысли последних глав очень связаны с событиями в моей жизни. я стала писать рассказ о том, как мы больше всего раним дорогих и близких людей, потому что они слишком нас любят, чтобы отомстить или ещё как-то ответить...
мне это очень знакомо.

Анна пишет:

цитата:

но мне безумно нравится читать эти переживания, копания, странности =)

и это правда)) я считаю Патрика персонажем со своими "тараканами"... очень крупными такими тараканами в голове...

 Отправлено: 23.11.08 02:38. Заголовок: Давно порывалась, и ..

Давно порывалась, и вот наконец, нашла время все прочитать одним махом. (Очень не хотелось читать кусочками, так для меня частично пропадает аура).
Такое напряжение, что сейчас вот заметила, что так зажала ладони в кулаки, пока читала, что следы от ногтей остались. Очень здорово! Такие характеры. Так интересно, когда между такими Мужчинами (именно с большой буквы, потому что они ведут себя как мужчины) такие странно-зависимые отношения.
Спасибо. Жду продолжения.

 Отправлено: 24.11.08 21:06. Заголовок: MartinyBianco, воу, ..

MartinyBianco, воу, спасибо. всё очень точно подмечено) я рада, что не все читатели глухи к излияниям автора... сделаю всё возможное чтобы не разочаровать. правда, так грустно заканчивать =(( расставаться с такими Мужчинами))

 Отправлено: 26.11.08 11:44. Заголовок: Fucking_Renegade пиш..

Fucking_Renegade пишет:

цитата:

правда, так грустно заканчивать =(( расставаться с такими Мужчинами))

Да, заканчивать всегда грустно. (Может поэтому у меня полно не законченных вещей?)
А может потом будет продолжение, а? Ведь жизнь не стоит на месте. Хотя все зависит от концовки, конечно. Это дело автора. Так интригует, чем все завершиться!!!

 Отправлено: 23.11.08 02:56. Заголовок: ­Никак не могу разобр..

*PRIVAT*

 Отправлено: 25.11.08 02:37. Заголовок: ШЕДЕВР!-других слов нет!!!

ох..
пытаемся отсрочить неизбежное...
ну почему так скоро конец!(

 Отправлено: 27.11.08 16:48. Заголовок: MartinyBianco, нет т..

MartinyBianco, нет такой слабости я не проявлю! это точно, у меня абсолютно другой настрой в этом отношении - я все фики заканчиваю.
например, сейчас меня винят в том, что я забросила два перевода, но я их закончу всё равно, когда мне вернут комп (даже если это будет через год).
и сейчас Д.Р. я пишу просто в мега-условиях. на переменах между уроками в читальном зале. библиотекарша всё ещё думает, что я пишу... курсовую работу! вот смех-то.

UnderRedLights, скоро конец?! OH MY GOD! Я этот фик начала писать ПРОШЛОЙ ОСЕНЬЮ! Год прошёл! - это ужасно, так долго писать один не самый большой рассказ.

ЗЫ: а ещё меня частенько посещают мысли, что это самый дебильный пейринг, который я только могла выдумать. (хотя Берт МакКрекен/Патрик Стамп было бы ещё ужаснее))... Ибо в реале у Фрэнсиса с Патриком есть ТОЛЬКО ОДНА единственная общая черта - они оба матерятся как сапожники, Х))

 Отправлено: 27.11.08 20:08. Заголовок: Fucking_Renegade , н..

Fucking_Renegade , ну ты герой, воистину! Мне бы твое упорство, эх :) Преклоняюсь.

 Отправлено: 12.12.08 12:37. Заголовок: Fucking_Renegade, жд..

Fucking_Renegade, ждал последнюю главу, чтобы оставить свой отзыв. Но напишу сейчас. Это лучшее из BDSM, что я читал. А прочитано много. Ваша психология бьет по мозгам покрепче любой наркоты. Не удивлюсь, если в жизни вы психолог. Спасибо.

 Отправлено: 17.12.08 17:52. Заголовок: Joy, вам спасибо огр..

Joy, вам спасибо огромное, никогда бы не оценила себя так высоко)
с концовкой всё тяну и тяну... дай бог к Новому Году успею. не хочу торопиться, т.к. сейчас времени-то даже нет, чтобы задуматься и прочувствовать эту самую "психологию" персонажей, как я раньше старалась. не хочу всё испортить к концу))
надеюсь, что и дальше будете читать мои творения, ибо на горизонте уже маячит новый фик, не буду раскрывать интриги, но будет мрачно, жёстко и маниакально

 Отправлено: 07.01.09 20:50. Заголовок: Глава 10 (окончание)

Эпично всё вышло.
Простите за романтические куски, я больше так не буду. Никогда. И вообще сюжет съел всю логику…
Теперь можете прочесть и оставить свой последний-распоследний комментарий в этой теме. И зарубите себе на носу, что это КОНЕЦ.
Для особо страждущих Пит всё-таки появится в эпилоге, хотя, на мой взгляд, слишком много чести.
PS: господи, я сейчас расплачусь
PSPS: с Рождеством вас, дорогие! и с наступающим Днём Рождения Уильяма Фрэнсиса, которому исполняется 27.

Глава 10 (окончание).

Улицы, улицы… поворот, ещё один, теперь прямо. Он так быстро шагал, глядя в землю перед собой, что не заметил, как оказался возле своего дома. Не чувствуя никакого сожаления по поводу того, что внутри его ждёт одно сплошное одиночество и тоска, он зашёл, бросил ключи на тумбочку, повесил куртку. Свет зажигать не стал, посчитал кощунственным: такой естественный тёплый (от света фонарей на улице) полумрак в доме казался совершенно нереальным.
Он прошёл по коридору, мельком скользнув взглядом по своему отражению в зеркале. На какую-то долю секунды он задумался над тем, с каких пор линия его рта стала так непривычно жёстко кривиться.
Зато у него всё было под контролем.
Патрик проверил автоответчик (два сообщения, не безотлагательные, поэтому перезванивать не стал), пошёл на кухню сделать себе чай. Состояние какой-то неприятной тяжести навалилось на него, но он списал всё, на выпивку в баре, которая как обычно только ухудшила его самочувствие. Сегодня он собирался пораньше лечь спать.
Нельзя сказать, что в тот вечер он не думал о Уиле. Так уж прям, чтоб совсем не думал. В перерывах между тягостными вздохами и рассеянными движениями, когда он ставил подогреть воду в чайнике и заваривал чай, тревожные мысли посещали его голову. Мысли касательно того, что будет с Уилом, конечно, - о большем он запрещал себе думать.
Нет, он был уверен, что Фрэнсис ничего с собой не сделает. Кто угодно, только не Уил Фрэнсис: в нём горела невероятная любовь к жизни, глубоко внутри, даже если на первый взгляд по нему не было видно. Если бы он так сильно не любил жизнь, его бы нашли с передозом героина ещё лет 10 назад.
Сейчас ничего подобного произойти не могло. Патрик, разумно рассудил, что и причина на то была не столь трагична: люди встречаются, люди расстаются. Обычное дело.
Забравшись в любимое кресло с кружкой чая в руках, он вдруг понял, что кое-что продолжает вызывать у него странную злость. За долгое время он научился прислушиваться к себе и распознавать свои ощущения, потом связывать их с конкретными событиями, которые эти ощущения вызвали, и действовать в соответствии с ситуацией. Рациональный подход. Так написано в книге по «позитивному мышлению».
Итак, согласно этому методу, он возвращался мысленно к сцене в баре и… ловил себя на том, что чуть ли не приревновал Уила к той официантке. Ревность. Бл*дь, только этого не хватало. Он должен был признать, что если Уил ставил тогда перед собой цель позлить его (и, может быть, продемонстрировать своё… превосходство? ах, неважно), у него это отлично получилось.
Патрик спрашивал себя, уставившись пустым взглядом в кружку: «Изменил ли что-то в его душе тот факт, что Уил Фрэнсис находится сейчас в одном с ним городе и более чем когда-либо доступен?».
Это такой вопрос, ответом на который являются искусанные губы и ногти.
Чёрт, он не мог… не имел никакого права поддаваться сомнениям после того, что сделал!

* * *

Он проснулся от сильного запаха ванили, сумасшедшего запаха.
Но стоило только ему открыть глаза, как волшебное ощущение пропало. Патрик сел в кровати и не смог удержать слабый вздох разочарования. Такая досадная мелочь и вызвала у него такие острые эмоции…
Он заметно расстроился, хотя сознательно ещё не мог понять причины.
Наверное, потому что, независимо от того, что ему снилось ночью, он вспомнил, как однажды зимой они с Уилом зашли в очередной раз в Старбакс в Сиэтле.

Только что он смотрел, как дрожат на морозе его пальцы, сжимающие сигарету (любил Патрик смотреть, как он курит, ничего не мог с собой поделать), и вот они уже сидят, пьют кофе. Так мило, такая идиллия.
Может быть даже, смешливые девчонки за соседним столом переглядываются и хихикают, потому что думают, что они похожи на голубую пару. Девочки бросают на них любопытные взгляды и улыбаются… Мало ли что они могут себе нафантазировать, а в итоге, махнут рукой и скажут (с некоторым сожалением в голосе), что «эти два парня просто друзья».
Даже если Уил вот так, прямо на их глазах, порывисто схватит его за грудки и на полном серьёзе поцелует. Даже тогда не поверят, скажут: «На публику».
Знаем-проходили.
Наша проблема в том, что мы никогда не верим тому, что видим. И всегда ищем то, чего на самом деле нет.
Как банально.
А Патрику плевать. Потому что ночью (и это не фантазии и не выдумки, это реальность, такая, какая она есть) он пойдёт с Уилом в постель (после традиционной пустячной склоки) и снова будет тонуть и захлёбываться в блаженном экстазе.

Да, с ванильным порошком в кофе он тогда переборщил.
Патрик нехотя поднялся с кровати. С недовольством он заметил, что проспал больше десяти часов, но торопиться было некуда. Он позавтракал, потом сделал пару звонков, на которые вчера сил и желания не хватило.
Из дома он вышел только часам к трём. Всё та же улица, всё та же весна на улице.
Только он теперь один.
Самое главное, что необходимо отметить, что необходимо жирно подчеркнуть двумя чертами и поставить восклицательный знак: у него не было никакого плана.
То есть вообще. Ни единой, ни малейшей самой завалявшейся, убогой мыслишки в ТОМ направлении. Ни когда он одевался. Ни когда выходил из дома. Даже когда снимал сигнализацию - абсолютно ничего.
И вот, только когда Патрик уже садится в свою хонду, его будто сбивает с ног. Стоит только скользнуть рассеянным взглядом по фасаду собственного дома… именно в тот момент. Взглянуть на неухоженный искусственный газон именно в тот момент. Именно в тот момент, когда мысли сходятся в голове одним и никаким другим возможным образом. Что-то оглушающе трескается в нём самом, и сквозь эту трещину из подсознания начинают ползти вспышки того, что уже когда-то ему довелось пережить.

Фрэнсис вышел покурить.
Было до банальности свежее январское утро, такое, что хотелось запечатать все двери и окна и впасть в спячку. Патрик, как бы то ни было, завтракал и смотрел телевизор: забавное, не обременяющее мозг американское ток-шоу. Потом вдруг он с удивлением обнаружил, что Уил зовёт его с улицы. Громко и требовательно, в свойственной ему манере растягивая первую гласную его имени.
Патрик нахмурился, но тарелку отставил и настоятельную просьбу выйти на улицу решил выполнить. Хотя бы для того, чтобы наконец сказать дураку, что он не хочет, чтобы тот умер от рака лёгких. Потому что, нет, ну правда, начинать день с целой пачки сигарет – это не дело.
С решительно-суровой миной он вышел на крыльцо (хотя даже нос высовывать из дома в такой холод казалось ему самоубийственным).
Не успел он толком ничего сообразить, как несильный удар обжёг его плечо. Патрик вздрогнул от неожиданности, и снег тут же осыпался с его руки вниз. А Уил тем временем, ехидно улыбаясь, зажав сигарету в зубах, чуть в стороне приседал за новым снежком.
- Эй! – воскликнул Патрик. – Это плохая иде…
Второй снежок чиркнул его по ноге, не причинив особого ущерба.
- Иди сюда, - посмеиваясь, крикнул ему Фрэнсис, и Патрик спустился по ступенькам на садовую дорожку.
Шёл снег, редкий, но крупными хлопьями.
Патрик слепил небольшой комок снега и бросил в Уила. Как он и предполагал, ничего путного из этого не вышло: Фрэнсис увернулся, слишком подвижный, слишком ловкий.
Шёл снег, росли сугробы, всё вокруг покрывалось белым пуховым одеялом.
Уил, однако, передумал терзать его унизительным расстрелом и кинулся к Патрику, довольно резво, учитывая, что снега во дворе было никак не меньше, чем по колено. Фрэнсис в одну секунду присел перед ним на корточки и сгрёб в охапку столько снега, сколько смог, потом также быстро осыпал им Патрика и повалил его в сугроб.
«О Господи!» - успел только подумать Стамп, падая спиной в мягкий снег под тяжестью этого взбалмошного психа.
Шёл снег.
Уил прижимал его к земле, лёжа сверху. Розовеющий щёки, приоткрытый в иступленном восторге рот, а что за взгляд! Патрик почти не узнавал его.
Фрэнсис быстро поцеловал его. Их холодные губы встретились, и Патрик сначала напрягся (в тот же момент он почувствовал, что снег всё же попал ему за шиворот, производя ошеломительный эффект). Но мысли о возможной болезни (насморк/кашель/воспаление лёгких/бронхит, какая неудача!) были ненавязчиво стёрты прикосновением чужих губ. Пульсирующее, размеренное давление. Раз, два, три. Как в вальсе. Раз, два, три. Брать, когда дают. Фрэнсис редко бывал таким неожиданно нежным.
Патрик почувствовал, что в мире ему больше уже ничего не надо, лишь бы этот упоительный момент продолжался как можно дольше. И наплевать на снег под толстовкой, наплевать на немеющие пальцы и случайных прохожих, когда снежинки вот так бесшумно опускаются на них с Уилом, кружась и проглатывая все посторонние звуки.
И тут Фрэнсис как будто вздрогнул, дёрнулся всем телом (Патрик почувствовал даже, как напряглись мышцы его живота), Уил замер на мгновение, а потом задрал голову вверх и разразился невероятно неуместным и громким хохотом. Патрик в испуге открыл глаза, но сразу зажмурился: снег валил с неба плотной стеной, безжалостно слепя.
Уил смеялся, как безумный. Патрик прищурившись, глядел, как он лёг с ним рядом, перевернувшись на спину. И смеялся. Стампу пришло в голову, что вряд ли Уил смеялся ТАК (так искренне и легко) даже будучи под кайфом в былые времена.
Уил продолжал хохотать у него под боком. Его хриплый, лающий смех взвивался в исчезнувшее в метели небо. Патрик лежал, раскинувшись на снегу, с широко распахнутыми, слезящимися глазами, и воображал, что уносится вверх вместе с этим его смехом.

«Ёб твою мать!» - выплюнул Патрик сквозь зубы и со злостью ударил ладонью по крыше своей хонды. Это вообще когда-нибудь оставит его?! Садясь в машину, он думал, как ему хотелось, чтобы всё, что напоминало ему Уила, были только эти чёрные вороны, облюбовавшие его забор.
Итак, он поехал в город, и никакого плана у него не было. Никакого плана! Он просто проезжал мимо. Мимо отеля. Мимо того самого, название которого фронтмен Aiden так, вскользь, упомянул вчера во время «прогулки» до бара.
Почему бы ни зайти? Почему бы ни полюбопытствовать? Сказать что-нибудь, может быть. Ну, в последний раз. Убедиться, что «всё в порядке/замечательно/лучше некуда». А ведь это действительно вопрос. Сердце Патрика издевательски подпрыгнуло.
Он не потеряет много времени, и решения своего не изменит. Было бы вообще здорово узнать, что Фрэнсис уехал из города, и снять камень с души, чтобы никогда больше к этому не возвращаться.
А дальше… вообразите себе отрывки из кинофильма, где герои только беззвучно открывают рты. А на заднем плане играет какая-то бодрая музычка.
Итак, он у отеля, вот он в вестибюле.
В кадре девушка на ресепшене.
Да, сэр.
Подождите секунду, сэр.
Нет, сэр, Уильям Фрэнсис ещё не выселился.
Да, я могу позвонить. Одну секунду, сэр.
Нет, в номере его нет. И ключ он не забирал.
Не за что, сэр. Всего хорошего.
Патрик, слегка нахмурившийся, вернулся к машине, перекидывая брелок с ключами из руки в руку. Повинуясь секундному порыву, он схватил телефон и набрал его номер. Гудки.
Бл*дь, это ж его старый. Ещё какое-то время потребовалось, чтобы отыскать другой номер. И тоже ничего. Бесполезно, мать вашу, отключён.
Вот всегда он так. Патрик ещё не успел этого понять, а зудящее беспокойство уже ёрзало у него под кожей, вызывая зубовой скрежет и сумятицу в мыслях.
«Блядство, блядство, блядство», - бормотал Патрик, сидя в машине, как на иголках, и раздумывая, что делать. И стоит ли вообще что-то делать…
Нервно барабаня пальцами по рулю, Патрик перебрал возможные варианты, о которых он уже думал раньше.
Изначально вариантов было несколько, точнее всего три: Фрэнсис съехал, остался в отеле, либо вообще туда не возвращался. На практике первые два из них (единственные вселяющие спокойствие) не оправдались.
И Патрика бросало в холодную дрожь, когда он думал, ЧЕМ может обернуться ситуация, если Уил всё-таки не вернулся в отель.
Стамп вскинул брови в тщетной попытке успокоить себя.
Больница - морг. Какой-нибудь притон - больница - морг.
Схема проста и непритязательна, как таблица умножения.
Просидев так до черта времени, Патрик завёл машину и поехал к тому бару, где они с Уилом только вчера окончательно и бесповоротно порвали.
Никакого плана и в помине не было, слышите! Никакого злоебучего плана, потому что иначе бы он подумал о том, что в пять часов некоторые бары ещё закрыты.
Ругая себя последними словами, Патрик всё же припарковал машину на узкой улочке и вышел к массивным дверям пивной. Наивно дёрнул за ручку – заперто, конечно.
И тут вся его злость на себя и страх за Уила – всё это вкупе с отчаянием выплеснулось наружу в форме беспорядочных, истеричных ударов кулаками и носками кроссовок о непоколебимую дверь.
Вскоре он почувствовал боль в костяшках пальцев и так же внезапно прекратил это бесполезное занятие, осознав, как глупо себя ведёт. Патрик сделал пару нетвёрдых шагов назад, снял кепку, рассеянно взъерошил волосы, снова надел.
Что он вообще хотел тут найти? Уильяма Фрэнсиса, преспокойно ждущего его в сточной канаве? (На такую удачу, как в прошлом году, не приходилось рассчитывать). Или инструкции по его нахождению, начертанные кровью на стене рукой дьявола?
О, Стамп. Ты снова в полном дерьме, и вряд ли твоя жизнь с такими завихрениями в мозгах сложится благополучно.
Не успел он развить эту мысль до логического конца, как (о, чудо!) дверь бара открылась, т.е. чуть-чуть приоткрылась, и в проёме показалась голова бородатого мужика.
Патрик сначала подумал, что это галлюцинации и не стоит ли перекреститься, но потом мужик ворчливым голосом спросил:
- Что Вам надо? Заведение закрыто для посетителей. Приходите через час.
Стамп опешил, но, когда дверь угрожающе заскрипела, собираясь закрыться, он кинулся вперёд.
- Подождите! Послушайте…
Он навалился плечом на дверь, не позволяя ей захлопнуться, и даже умудрился протиснуться внутрь.
- Эй! – воскликнул мужчина, скорее от удивления, чем от злости.
Патрик, чувствуя волнение и неловкость, начал быстро-быстро говорить:
- В общем, такие дела… я даже не знаю, чем вы можете мне помочь, но…
- Ну так и шагайте отседава, - недостаточно громко, чтобы перебить Стампа, пробормотал мужик, цепляясь за швабру, которую чуть не выпустил из рук.
- …я был тут вчера с другом, и, короче, мне надо его найти, он пропал…
Патрик смотрел на неряшливого уборщика недолго, потом начал бегать глазами по темному помещению бара. Что-то привлекло его внимание, что-то смутно изменилось там по сравнению со вчерашним вечером… что-то в обстановке что ли. Да вот и груда разбитых бутылок и пивных кружек на полу, и даже куски мебели. Что за херня?
- Стойте. Что у вас здесь случилось? – нахмурился Патрик и вопросительно глянул на уборщика.
- Не вашего ума дело, а теперь… - он поднял руку, чтобы выставить настырного незнакомца, даже если на то потребуется применение силы.
Патрик быстро порылся в карманах и извлёк на свет пачку мятых долларов. Выудил пятёрку и протянул мужику. Тот проследил жадным взглядом за остальными купюрами, но деньги взял.
- Кхм… ну чего, значит, - улыбнулся он. – Какой-то пьяный затеял драку вчера с добропорядочными гражданами. Вот. Устроил дебош, поломал мебель, разбил об чью-то голову кружку. Потом, конечно, вызвали полицию… но убирать-то мне тут всё!
Бородатый сплюнул на пол в сердцах.
- И что дальше? – нетерпеливо спросил Патрик, поморщившись.
- А чего, дальше ничего, - пожал плечами уборщик. – Замели копы этого мудака чокнутого и все дела. Ему, кстати, от них тож досталось по мозгам, пока они его в машину тащили.
Патрик задумался.
- Кто-нибудь ещё пострадал? Ну… сильно, чтобы?
- Та нет! – отмахнулся мужик. – В больницу вроде никто не попал, если вы об этом, расползлись по домам на своих двоих.
- Ладно. Спасибо за информацию, - бесцветным голосом, уже витая в своих мыслях, произнёс Патрик и повернулся, чтобы уйти.
- Да не за что! Заходите к нам вечерком!
- Обязательно, - бросил через плечо Стамп, и дверь за его спиной закрылась.
Оказавшись на улице, он помедлил. Смотрел сначала долго в землю под ногами, потом поднял глаза на темнеющее небо. Вздохнул. Вот она, бля, весна.
Патрик сел в машину и поехал к ближайшему полицейскому участку, который, он знал, находился в нескольких кварталах. Только свернув на первую улицу, ему почему-то приспичило сразу же включить музыку. Он нажал пару кнопок, в проигрывателе оказался альбом The Smiths. Патрик выругался, но необходимость сделать поворот на перекрёстке помешала ему переключить их на что-нибудь другое. Когда он снова отвлёкся от дороги, его пальцы как будто независимо от него поставили именно девятый трек.
Вот это совсем плохо, чувак.
There’s a light that never goes down. Четыре минуты ада теперь были его.
Плакать ему или смеяться?
Патрик понял, что если не возьмёт себя в руки сейчас же, то разразится форменными рыданиями. Они ещё не начались, но были уже, бля, в пути, будь уверен.
Он глянул на себя в зеркало заднего вида. Решимость на лице просто зверская, губы плотно сжаты, брови сдвинуты.
Но это только видимость, на деле же…
And if a double-decker bus
Crashes into us
To die by your side
Is such a heavenly way to die.
Неправда. Дело совсем не в этом.
Всё дело в том, что он спросил тогда. И что он тогда ответил.
Патрик, как сейчас, это помнит.
«Чего ты больше всего боишься, Уил?
Он помнит, как потёр тогда переносицу указательным пальцем, думая, что вопрос совсем некстати, или даже не некстати, а просто дурацкий вопрос.
Take me out tonight…
«Ну, я имею в виду, что-то, что ты очень сильно боишься, что может случиться… не знаю.»
Он помнит, как Уил приподнял брови с выражением «если ты только очень хочешь знать» на лице. Они катались ночью (вечером?) по городу, потому что днём Фрэнсиса почти нереально было вытащить из дома: он действительно не любил солнце, даже зимнее (хоть в чём-то Интернет не соврал). В машине играл этот самый альбом. “The Queen Is Dead”. Любимый альбом Уила.
«Чего я боюсь? Я боюсь остаться один. Так, чтобы совсем один на всём свете.»
У него был такой серьёзный взгляд, такой печальный и глубокий, и отчаянный.
«Понимаешь?»
Патрик тогда кивнул. Только них*я ведь он не понимал!
Но ничего… ничего, Уил. There’s a light that never goes out. Должно быть.

* * *
В участке его встретили ещё менее радушно, чем в закрытом баре.
Минут пятнадцать Патрика гоняли от кабинета к кабинету. Эти пятнадцать сраных минут он носился по участку, отсылаемый от одного полицейского к другому фразами вроде «Нет, сэр, вам к Нелтону, в 32», Нелтон же посылал его к Джонсону, Джонсон к Лэфли… «Нет, сэр, мы этими вопросами не занимаемся». Он и представить себе не мог, что там так много народа в одном здании. Какие-то важные люди в штатском сновали туда-сюда, а он даже не знал, к кому конкретно обратиться. Офицеры полиции либо с патологическим подозрением его оглядывали, либо вообще не обращали на него никакого внимания. В полузакрытых отдельных кабинетах, сквозь стеклянные двери были видны всякие малоприятные личности, сидящие на стульях в наручниках напротив людей в форме.
Патрик, в самом деле, потерял счёт времени, когда вдруг оказался в одном из таких кабинетов на похожем стуле, и потому тут же почувствовал себя неудобно. Он сильно нервничал.
Да и полицейский, с которым ему предстояло иметь дело, спокойствия не вселял: чисто выбритый, нос орлиный, глаза цепкие и маленькие. Такой стереотипный персонаж, что не умаляло его важности в сложившейся ситуации.
Сержант (сержант ли? Патрик вообще не разбирался в этих их рангах) начал задавать ему различные вопросы (порой даже слишком отвлечённые вопросы, которые только сбивали с толку), параллельно копаясь в каких-то бумагах на своём столе. Патрик самоотверженно терпел и не принимал всё близко к сердцу. Потом они, наконец, подошли к сути вопроса.
Суть вопроса ему было сложно сформулировать.
- Я думаю подать заявление в розыск пропавших без вести, - Патрик весь как-то сжался, почувствовав, как громко и серьёзно это звучит. Да уж, действительно, «Austin, we’ve got a problem».
- И как это связано с происшествием в баре? – спросил в лоб «Нэд Стоквэлл, который знает всё и вся в участке», так Патрику, во всяком случае, сказали.
- Это был последний раз, когда я его видел, - ответил Стамп.
- И это было вчера, – полицейский нахмурился и поднялся на ноги, чтобы пройтись по кабинету. – Вы знаете, что должно пройти как минимум четверо суток?
Патрик смотрел на него снизу вверх, он смутился, лицо загорелось.
- Нет, но я…
- В эти сроки вы сами должны приложить все возможные усилия по нахождению вашего друга. Как, кстати, его имя…?
- Уил Фрэнсис, - выдавил из себя Патрик, желая смыться из этой страшной комнаты как можно скорее.
Коп-Который-Знает-Абсолютно-Всё снова вернулся к своему столу, рассеянно переворошил документы.
- Ну так вот, - глянул он на Патрика. – Попробуйте обзвонить всех знакомых, к кому он мог пойти…
- Он из Сиэтла, - тихо, немного раздражённо пробормотал Стамп.
Сержант отчего-то кивнул.
- Это дело не меняет, - заявил он. – Надо подумать, где и у кого он мог остановиться, куда мог поехать.
Патрик промолчал. Понял уже, что только зря тратит своё время: здесь ему помочь не могли.
Так прошли, наверное, полчаса, пока полицейский самозабвенно перечислял ему, ЧТО конкретно Патрик должен был сделать, и что он должен будет сделать. Конечно, перед ним был самый настоящий профессионал, знающий своё дело в поиске пропавших граждан. Однако Патрик только апатично смотрел на его не закрывающийся ни на секунду рот и думал, как печально всё закончилось. Он снял очки, устало потёр глаза, снова надел. Хотелось встать и уйти, но всё в тот момент потеряло смысл. Вернуться домой? Зачем, лучше сразу, с обрыва да в Мичиган.
- …всё это вы должны были бы сделать. Но вам невероятно повезло, потому что Уильям Рой Фрэнсис находится у нас в камере предварительного заключения.
- Да неужели? – слабо выронил Патрик, думая, что ослышался или слышит то, что ему хочется слышать (он и в это мог поверить).
Белые зубы в ответ ощерились в благодушной улыбке:
- Да.
Стамп вскочил со стула, готовый броситься на сержанта с кулаками:
- Блядь! Какого ёбаного чёрта вы раньше мне не сказали?!
Этот Нэд, в жопу его, Стоквэлл за секунду переменился в лице и ударил ладонью по столу:
- Эй, мистер, полегче! Вы не у себя дома.
Патрик смешался и снова сел на своё место.
«Ну, конечно, бля. Как я раньше не догадался… “Мудак чокнутый” - самый верный эпитет для твоего ненаглядного Уила. В тюрьме он сидит… Ёбаный в рот, только не надо говорить, что ты не думал об этом! Чёрт, это было слишком явно. Да ещё этот кретин мозги запудрил своими наставлениями… служитель закона сраный…».
В слух же он сказал:
- Простите.
Подумав ещё, он сказал:
- Теперь можно, наконец, решить этот вопрос? Я готов внести залог и всё остальное, если понадобиться…
- Да, конечно, - Стоквэлл снова продолжил улыбаться. Патрику показалось это странно подозрительным, но потом он понял, что тот просто доволен устроенным им спектаклем.
- Будем оформлять документы.
Это затянулось очень надолго. После всей этой возни с бланками, доверенностями и зачитыванием прав и обязанностей, когда Патрик уже не просто устал, а прямо-таки зае*ался, сержант дал по телефону распоряжение:
- Приведите парня, которого вчера доставили. По делу о хулиганстве… Нет, Хэмф, это 12-ая. Да, и вещи его несите.
А потом его привели.
Патрик сидел, повернувшись лицом к двери, и всё видел. Руки спереди, скованные наручниками, голова опущена так, что подбородок упирается в грудь, плечи ссутулены и как будто слегка перекошены. Сзади его подталкивал офицер.
«Ох, блядь…» - пронеслось у Патрика, когда Уил вскинул голову, и он смог более-менее разглядеть его лицо. Страшный кровоподтёк по всей левой стороне, тёмная, запёкшаяся кровь везде – в волосах, на губах, подбородке, виске…
Прошла какая-то доля секунды между этим моментом и тем, когда Фрэнсис увидел, КТО его ждёт.
- Ты?! – вырвалось у него с одновременно яростной и изумлённой хрипотцой. Уил дёрнулся в руках офицера и даже попытался оттолкнуть его (наверное, поэтому предусмотрительный охранник посоветовал надеть на него наручники, мало ли что).
И от такой реакции, а главное, от этого ужасного «ты?!», этого горького и злого вскрика, Патрику стало так больно и погано на душе, что захотелось тут же удавиться: таким законченным говнюком он себя почувствовал.
- Уил… - начал Стамп, но тут же бессильно замолк.
Сержант по очереди бросил на них цепкий взгляд прищуренных глаз:
- Что-то не так?
Патрик смотрел на Уила, тот затих и перестал вырываться.
- Нет-нет. Вы его отпустите? – Патрик не мог отвести от него потрясённый и одновременно виноватый взгляд. Второй раз (и, скорее всего, последний) он видел Фрэнсиса связанным и таким физически беззащитным. В желудке у него всё перевернулось от отчаяния, а горло сдавило поднимающейся со дна бурей эмоций.
Полицейский подождал секунду, демонстративно раздувая ноздри своего благородного носа, потом всё же ответил:
- Да, - он повернулся к подчинённому. - Хэмф, наручники сними.
Офицер выполнил приказ. Уил уже со свободными руками (обошедшись без предсказуемого киношного растирания запястий) медленно опустился на предложенный ему стул.
Второй офицер принёс коробку с вещами и поставил её на стол.
- Вот и всё. Мистер Фрэнсис, вы свободны.
Уил ни на кого не смотрел, молча и сосредоточенно рассовывал по карманам собственные пожитки: телефон, паспорт, водительские права, карточку отеля, деньги, сигареты и зажигалку. Потом, чуть покачнувшись, встал и также, безразличный ко всему, повернулся к двери.
Молодой офицер в прямом смысле отпрыгнул в сторону с его дороги, вытянувшись по стойке «смирно». Стоквэлл наморщил лоб: к такому проявлению неуважения, какое выказал ему этот грязный хамоватый тип, он не привык, - но и задерживать его не имел никакого права, только произнёс сухо:
- И ведите себя прилично в следующий раз. А если не можете себя в руках держать, так и пить не надо.
- Да, конечно, козлина, - прошипел Фрэнсис через плечо. Патрик выскочил вслед за ним, не попрощавшись.

* * *
Лампа под козырьком здания хорошо освещала их, когда они остановились на крыльце. Уил попытался надеть на себя куртку, но не смог сделать этого самостоятельно. Патрику пришлось ему помочь, он видел, что Фрэнсис держит правую руку неестественно напряжённой и в согнутом виде – что-то с ней было явно не в порядке.
Патрик оказался так неожиданно близко к нему, что вынужден был сглотнуть и отвести глаза от его лица (поймав себя на том, что просто-напросто пялится на него, как баран на новые ворота). Он хотел поправить воротник его чёрной куртки, чтобы тот остро торчал вверх, так как раньше, как демонстрация того, какой агрессивной и жёсткой была натура его обладателя, но Патрик не посмел этого сделать, как не посмел бы после этого провести ладонью по его шее и прижаться лбом к его плечу. Это был не тот Уил, и Патрик был уже далеко не тем. Сейчас перед ним стоял избитый, озлобленный и слабый парень, которого он намеренно и решительно бросил.
Он отдёрнул руку.
Пока они шли к машине, Фрэнсис в пару затяжек успел до фильтра скурить сигарету. Когда он сел на пассажирское сидение рядом с Патриком, то ему вроде как стало легче, во всяком случае, глубокая борозда между бровей стала менее выразительной. Уил облокотился о дверцу машины, бережно придерживая локоть правой руки (Стамп заметил, что опухшие костяшки его пальцев были разодраны до кости), и закрыл глаза.
Патрик решил его не тревожить (да и как он мог?), завёл хонду и вырулил на улицу. Бросив очередной быстрый взгляд на своего пассажира, он только и слышал у себя в голове «бог ты мой» и «о, господи», настолько ужасно выглядел Уил.
Патрик вёл машину в сторону своего дома, он надеялся, надеялся… но очень скоро Фрэнсис всё же очнулся и припечатал его вопросом:
- Куда мы едем? - Потом стал озираться по сторонам. Поморщившись, он попробовал сменить положение в кресле, но глухо застонал от боли и крепче прижал к себе пораненную руку.
Патрику надо было ответить ему, и он не стал врать:
- Ко мне домой.
- Ты в своём уме?
- Тебе нужна помощь.
- Отвези меня в отель.
- Я отвезу тебя в больницу.
- Отвези меня в ёбаный, блядь, отель!
- Посмотри на себя, в каком ты чёртовом состоянии!!!
- Не ори на меня, - выплюнул Уил. Патрик заметил, что на его лице выступили капельки пота, и чёлка прилипла ко лбу, всё его тело бил неслабый колотун.
Патрик был готов застонать от бессилия и раскаяния.
- Прости, прости, пожалуйста.
- Патрик, - выговорил Уил сипло. Обычно он звал его по фамилии, поэтому Патрик вздрогнул и напрягся. – Патрик, скажи только, зачем. Зачем к тебе домой? Зачем опять сначала?
Стамп не выдержал, впившись пальцами в руль, он задал свой вопрос:
- Я ещё нужен тебе? Честно, только ответь, тогда я скажу, зачем…
Уил усмехнулся, точнее, коротко рассмеялся, потом затих.
- Хочешь поиграть в «я-нужен-тебе-больше-чем-ты-мне»?
Патрик молчал.
- Вот и славно. Сколько ты им за меня выложил? В смысле, сколько я теперь тебе должен?
Патрик молчал. То есть он назвал сумму, только это произошло как-то механически. А на самом деле он в тот момент как будто ушёл с головой под воду, ледяную, обжигающую воду реальности, в которой Фрэнсис только что разрушил его иллюзии, которые он принимал за надежду.
Надежду, на что, бл*дь? На светлое будущее в любви и согласии? На смерть в один день?
- Уил… - он уже не знал, что сказать такого, что было действительно важно, что могло всё исправить, что могло вернуть его. Остаётся только, как идиоту, повторять его имя. После чего следует жалостливое молчание и полный слёз взгляд: - Уил…
А в ответ только тяжёлый, бесповоротный вздох:
- Отвези меня в отель, Стамп.
И он сбрасывает скорость. Он поворачивает. Поворачивает назад, прочь от всего, что ждёт их впереди вместе. Это был Конец с большой грёбаной буквы.
Патрик кусал губы и, как мог, сдерживал себя. Он понимал, что представляет собой жалкое зрелище, но теперь ему уже было всё равно. В какой-то момент он хотел даже на хрен разбить машину о какой-нибудь столб, прикончить их обоих на раз-два-три, так было бы по меньшей мере честно. Не то, что сейчас…
Все эти несчастные минуты, пока они ехали к отелю, Патрик привыкал к ощущению горячих слёз, которыми обливалось его сердце, а Уил, сидевший рядом, вроде как снова впал в бессознательное состояние.
Однако стоило машине остановиться на парковке перед отелем, стоило только мотору заглохнуть, как он пошевелился и открыл глаза.
Патрик сидел, абсолютно опустошенный, и смотрел прямо перед собой. Они оба долго молчали и как будто ждали чего-то.
- Ах, прости, - вышел из своего оцепенения Стамп и снял блокировку с дверей, чтобы Уил мог выйти (…чтобы мог уйти, уйти, уйти навсегда… уйти от него…). После оглушительного щелчка Уил (может быть, бросив на него последний, тусклый взгляд) положил ладонь на ручку дверцы. Ему трудно было открыть дверь левой рукой, и это дало Патрику несколько решающих секунд. Он судорожно вздохнул («Сейчас или никогда!»), а потом спокойно, ощущая предательскую дрожь только внутри себя, по-прежнему не глядя на Фрэнсиса, начал говорить:
- Это было не одиночество. Когда ты уехал. - Он отпечатывал каждое слово, чётко и вдумчиво, и делал паузу после каждой фразы. - Намного хуже. Я думал, что остался один. Во всём мире. Я это почувствовал. Всё, как ты говорил. Один единственный и больше
никого. Это БЫЛО страшно. И мне СТАЛО страшно. В этом вся правда, Уил. А не в том, что я сказал вчера.
Уил как будто замер на мгновение. Замер и Патрик, замерло вообще всё вокруг, пока текли эти миллисекунды времени. Как на американских горках, в самой высшей их точки, перед самым обрывом: что ждёт внизу, безмерный восторг или неописуемый ужас?
И сердце Патрика ухнуло вниз (как на этих самых горках) вместе со всеми остальными внутренностями, когда Уил всё равно (всё равно, бл*дь!!!) открыл дверь и наполовину выбрался из машины.
Патрик открыл рот, да так и не смог его закрыть, глядя, как он сейчас уйдёт прочь.
Всё происходило очень медленно: прошла минута или две (Патрик слышал только, как бьётся его собственное сердце, готовое разорваться от боли). И вдруг Фрэнсис наклонился, всё ещё стоя на улице, и посмотрел ему прямо в глаза (он не сомневался, что встретится с ним взглядом, только заглянув в салон хонды, потому что Патрик настолько отчаянно цеплялся всем своим существом за его отдаляющуюся фигуру, что это просто физически ощущалось).
- Это было жестоко по отношению ко мне, ты не станешь этого отрицать? – спросил он. Его голос показался Патрику нереальным, так долго они молчали, так долго молчал Уил.
Патрик медленно качнул головой, пытаясь взглядом проникнуть Фрэнсису в самые зрачки, узкие и сверкающие жёстким эбонитовым блеском.
- Тогда помоги мне забрать вещи из отеля.

 Отправлено: 07.01.09 23:16. Заголовок: Последняя глава удив..

Последняя глава удивила. Но так даже лучше.
В глубине души я рада, что они остались вместе. Они так здорово друг друг оттеняют.
И многое друг другу дают.

Fucking_Renegade пишет:

цитата:

Патрик привыкал к ощущению горячих слёз, которыми обливалось его сердце,

От этой фразы так торкнуло...

 Отправлено: 07.01.09 20:53. Заголовок: Эпилог

Эпилог.

Май, Сан-Франциско
_____________

Десять минут до съемки, а он копается, как распоследний грёбаный метросексуал, - рубашку не может выбрать. Ну, предположим, он выбрал одну, только вот раздеваться сейчас было бы до неприличного стыдно. Потому что…
О Господи, в чём, собственно, проблема? Снял, одел – делов-то.
Пока Патрик мучился тупейшим, но актуальнейшим вопросом в своей жизни, Джо и Энди успели выйти из гримёрки. Остался Пит, который придирчиво рассматривал себя в большом зеркале.
Патрик нервничал и одновременно чувствовал себя абсолютно по-дурацки, ожидая, когда Пит поскорее свалит.
Тот, наконец, оторвался от зеркала (со средней степенью довольства на лице) и заметил своего вокалиста, застывшего с рубашкой в руках:
- Пошли, ‘Трик. Все уже ждут.
Патрик бессознательно поёжился и отвёл взгляд.
- Иди, я догоню, - бросил он отрывисто.
Пит пожал плечами и вышел. Патрик благодарно вздохнул и тут же начал быстро расстёгивать рубашку. Стянул её с себя, подхватил другую и успел вдеть только один рукав, когда дверь гримёрки открылась и снова закрылась.
Патрик даже застыл. С истеричной глумливостью проклиная небеса и своё везение, он не потрудился даже повернуться.
Ну кто ещё что здесь забыл!
- Ремень! Мне нужен мой сраный ремень, - воскликнул (кто бы мог подумать) Вентц, проносясь по гримёрке и остервенело расшвыривая вещи.
Пит подскочил к нему в поисках потерянного предмета и в какой-то момент скользнул глазами по голому торсу Патрика.
Ремень был тут же забыт.
- Что это у тебя? – со смешанным выражением лица спросил Пит, это было недоумение, но с каким-то пугающе неясным оттенком.
Нет, всё-таки, если у вас по плечам и шее художественно рассыпаны отметины страстных засосов, царапин и синяков сомнительного происхождения, подумайте дважды, прежде чем переодеваться в чьём-либо присутствии.
Патрик не побледнел и не покраснел – вообще никак не продемонстрировал своего душевного состояния на тот момент, только молча стал наблюдать за реакцией Пита. Страшно представить, ЧТО подумал тогда бедный басист. Какие только ужасные картины, фантазии и догадки пронеслись у него в голове! Видимо, воображение у него было действительно богатым и распутным, так как лицо его в миг перекосилось.
Патрик, скрипнув зубами, попытался натянуть на себя злосчастную рубашку, чтобы прекратить этот фарс, но Пит, как бы не так, схватил его за воротник и с силой потянул. Однако стоило ему встретиться с Патриком взглядом, как его рука разжалась.
Ох-ты, раньше Стамп не мог похвастаться таким «говорящим» взглядом.
Пит отшатнулся от него с ошалело распахнутыми тёмными глазами.
Что за цирк! Патрику показалось, что у Пита трясутся губы.
Сделав над собой усилие, Вентц сказал (с нервным смешком):
- Импульсивная у тебя подружка.
Патрик, хмыкнув, дёрнул головой и стал застёгивать пуговицы на рубашке. Пит молчал, а потом оказалось, что его внутренняя борьба с самим собой была позорно проиграна. Уже нескрываемая ярость вылилась в истеричный вопрос:
- Или всё же это ОН, «Лондон - Нью-Йорк - Бостон»?!
«Да, а ещё Питсбург, Сиэтл, Лос-Анджелес и… ах, Чикаго.» Патрику было не до смеха, но он не мог не улыбнуться при этой мысли.
От его улыбки Питу сделалось ещё хуже, потому что он по-своему её воспринял. Патрик в тот момент потянулся руками к воротнику, чтобы поправить. Пит проследил глазами за этим движением и, вспомнив, ЧТО он только что там видел, выругался трёхэтажным матом. А потом пошло-поехало…
- Это ужасно! – закричал он, чуть ли не топая ногами. - Это… это… - он захлёбывался собственными словами.
- Отвратительно? - Патрик бросил на него вопросительный взгляд.
- Нет, Господи, нет… - голос Вентца упал, плечи поникли, он схватился за голову. За ним вообще было интересно наблюдать. – Скажи, что это не правда.
- Это правда, - непреклонно возразил Патрик, засунув руки в карманы брюк и выжидающе глядя на друга.
Пит скривился так, что Патрику стало тошно. Надо было заканчивать.
- Смирись, Пит! Я всё тот же, и моя жизнь – это моё личное дело. Ты ничего не сможешь с этим поделать.
После этих слов Питер Вентц, слава небесам, вроде как решил заткнуться. На него было жалко смотреть: абсолютно потерянный, но по-глупому упрямый. Патрик махнул рукой и вышел из гримёрки, как-никак интервью никто не отменял, и гнев съемочной группы обещал быть страшен.
Не прошло и полминуты, как Пит догнал его в коридоре.
- И долго это будет продолжаться? – прошипел он ему в спину. Патрик был раздражён, но всё же задумался на секунду, прекрасно понимая, что он имеет в виду, потом сказал:
- Не знаю.
Хотя это была самая настоящая ложь. Всё было намного проще, и он это прекрасно знал. Знал, что «это» будет продолжаться до тех пор, пока однажды ОН не скажет ему: «Слушай, Стамп, нам пора расстаться», а он, Патрик, пожмёт плечами и ответит: «Да без проблем».
Но до этого момента у них было ещё полным-полно времени.


10. 2007 - 01. 2009

 Отправлено: 08.01.09 00:41. Заголовок: Sally , ну последняя..

Sally , ну последняя фраза - безусловно хороша! Но на меня все произведение произвело вот именно такое впечатление, как будто все в жизни происходит. Поэтому последняя фраза была очень логичной и очень к месту. Во, на своем месте!

 Отправлено: 08.01.09 01:16. Заголовок: MartinyBianco пишет:..

MartinyBianco пишет:

цитата:

Последняя глава удивила.

так-так... и что ВЫ всё-таки ожидали? а ну признавайтесь, мне тож интересно!

ЗЫ: а так большое спасибо, что читали и не разочаровались лично во мне)

Sally, очень приятно. очень-очень. на счёт финала - всё правда, ожидался либо такой, либо СОВСЕМ не happy-end. я сама рада, что успела это понять до того, как закончила, а то было бы "тра-ля-ля... свадьба пела и плясала!".

 Отправлено: 08.01.09 12:52. Заголовок: Fucking_Renegade, ну..

Fucking_Renegade, ну вот, честно говоря, ожидала совсем не хеппи-энд. Но не разочаровалась ни на грамм! Мне оба героя стали глубоко симпатичны, хотя почти ничего не знаю об их истиных характерах в жизни.
Поэтому очень рада, что они остались вместе. Да, пусть неизвестно надолго ли, и что будет дальше. Но это оставляет простор для собственной фантазии.

 Отправлено: 08.01.09 21:27. Заголовок: MartinyBianco, мой п..

MartinyBianco, мой простор для фантазии был конкретен и неутешителен. просто не хотела настроение портить другим, да и сама решила поверить, что "и такое бывает".

 Отправлено: 09.01.09 00:12. Заголовок: Fucking_Renegade , п..

Fucking_Renegade , понятно. Ну что же, действительно "и такое бывает"!

 Отправлено: 03.02.09 15:00. Заголовок: Fucking_Renegade сол..

Fucking_Renegade солнце, можно тебя попросить? скинешь мне на почту весь рассказ? просто, я сейчас зашла, а тут оказывается прода о_О и я что-то запуталась откуда читать... будь добра =))) ??? в личку скину свою почту =)))

 Отправлено: 03.02.09 16:19. Заголовок: Анна, попробую, но н..

Анна, попробую, но не обещаю. компа у меня нет. так что это вызывает некоторые трудности.

 Отправлено: 09.01.09 21:33. Заголовок: Вот как же я это люб..

Вот как же я это люблю, когда все ждут продолжения, а ты открываешь для себя рассказ именно тогда, когда он уже закончен, и спокойно так себе читаешь хотя в ожидании есть свои плюсы, конечно :)
Начала! Для меня, страдающей отсутствием времени и присутствием неослабевающей страсти к макси-фикам, это почти подвиг :)
очень интригует...

 Отправлено: 10.01.09 00:42. Заголовок: TrueBear, ну желаю у..

TrueBear, ну желаю удачи) закончила, как видите, на днях. вчера проглядела всё начиная с первой главы, что-то подправила... ибо до этого просто не могла себя пересилить и даже прочесть заново. фик меня оч вымотал, чесслово.

 Отправлено: 10.01.09 01:43. Заголовок: Fucking_Renegade оч ..

Fucking_Renegade оч хорошо понимаю, я на свой месяц, наверное, смотреть не могла :)
прочитаю отпишусь, постараюсь не впускаться в анализ, а то у меня привычка дурацкая коменты в два раза больше фиков оставлять, я с ней борюсь...

 Отправлено: 10.01.09 16:15. Заголовок: TrueBear, не надо с ..

TrueBear, не надо с ней бороться! я вообще ратую за огрооомный комментарии, детальные и безжалостные! всё никак не могу остальных к этому приучить...
потому что теперь, когда всё закончена, вряд ли что-то сможет меня расстроить))

 Отправлено: 19.01.09 07:16. Заголовок: Хотела до конца дочи..

Хотела до конца дочитать и отписаться, но так как я нереальный тормоз... Хотя это из-за нехватки времени больше, а не потому что я в принципе даун :)))

Anyway будем по ходу дела разбираться)
Тааааак, что тут у нас, первые 4 главы. По типичной схеме:

"+"

сюжет: *пока* любопытно и не скучно, ничего сверхъестественного не надумано, вполне типичные сцены из жизни, очень хорошо переданные, с нужной дозой юмора и живой описательной стороной)

Патрик: ну, типичен, хотя для кого-то это, может, и полное OOC, я не знаю, но по мне Патрик как он есть - задумчивый, незлобный, податливый, но и не тряпка при этом.

Уил: жизнью этого человека я никогда особенно не интересовалась, так что со своим представлением сравнивать не могу. Доверяю автору. Раз автор говорит, что в жизни это милейший человек - верю, но как герой рассказа он вызывает во мне смешанные чувства, больше отрицательные по понятным причинам... Но в отрицательном есть и что-то притягательное, если вы понимаете о чем я))

понравилась завязка отношений, повторяющиеся ситуации (с пьяным Уилом), а в 4й главе осмысленный повтор важной мысли (почему нельзя стереть... действительно, почему??))

секс: не смотря на то, что автор утверждает, что это "грязно", и даже размышлениями Патрика на эту тему пытается вроде как оправдаться, я ничего грязного не углядела, подробно не значит грязно, грязно это когда отсутствуют чувства и присутствуют одни инстинкты, в данном случае одними инстинктами дело явно не обходится))

идем дальше... блин, порадовали отдельные фразы, все бесполезно перечислять, просто я чувствительна к мелочам, прочитаю что-нибудь вроде "Вентц махнул головой, манерно отбрасывая со лба челку, и чуть не навернулся со стула", и могу долго высыхать всилу чересчур развитого воображения... а, еще, простите, над отдельными коментами долго смеялась... после 3х содержательных глав самый важнй вывод "какие они все ржачные, когда напьются", ладно, пропустим.

"-"

трудно переключаться с одного времени на другое, если скажем один отрывок в настоящем, другой в прошедшем, это одно, а когда в одном и том же абзаце, чет я тяжело адаптировалась)))

лексико-грамматические ошибки, хотя мешать особо не мешали, но порой оч бросались в глаза, могу потом указать на парочку, если вспомню конечно

опечатки не считаем, руки дойдут, отредактируешь сама)

вердикт: плюсы подавляют большинством, спасибо, читаю дальше))

 Отправлено: 03.02.09 11:58. Заголовок: Kami, на здоровье. х..

Kami, на здоровье. хоть кого-то смогла порадовать долгими зимними вечерами)

TrueBear, так-с! я-таки дождалась))
отзыв более чем щадящий, это точно. как раз о первых четырёх главах я не очень высокого мнения (давно уж писала, глупая, неопытная ещё была)).

не знаю, чего меня дёрнула поставить ООС. потому как, например, Патрика я таким и вижу, каким изобразила. видимо, на тот момент большинство моих читателей состовлял контингент тех, для кого он был "Патрик-наш-плюшевый-медвежонок" (много сил потребовалось чтоб написать ТАКОЕ, Х)), и мне не хотелось их повергнуть в ужас появившимися у него вдруг принципами, характером и даже признаками мыслительной деятельности...

О, господин Фрэнсис точно зажил своей жизнью! В начале задумывалось, что он будет в 2 раза большей сволочью, чем вышло на деле (в планах были внезапные "налёты" на дом Патрика и прочий беспредел). А потом вот в апреле-месяце пожала ему его благородную руку, посмотрела в глаза его накрашенные, послушала речи его проникновенные и сразу срубило меня его обоянием. И не смогла дальше плохо о нём писать, так что ближе к концу он оказался даже пострадавшей стороной.

С сексом в 3, 4 главах не соглашусь. Всё-таки для простого обывателся он "грязноват", ибо они только-только познакомились и чувств там особых не возникло (особенно у Уила). А Патрика просто потянуло на что-то ненормальное и вызывающе неправильное.

TrueBear пишет:

цитата:

после 3х содержательных глав самый важнй вывод "какие они все ржачные, когда напьются",

да, это точно! ха-ха)) даж немножко пожалела, что так подробно расписала... вот что значит, "попросили"...

про время повествования я честно задавалась вопросом, и кто-то мне сказал, что такое возможно. но видимо у меня ещё не очень гладко выходит) я надеюсь с опытом придёт.

остальные ошибки я бы рада исправить, но с компом на 10 минут раз в три недели... - маловероятно.

в общем, большое спасибо за "разбор полётов". я такое люблю. буду ждать на остальные главы, потому как они мне намного важнее кажутся.

 Отправлено: 20.01.09 14:50. Заголовок: Прочитала целиком ср..

Прочитала целиком сразу (было желание раньше прочитать, но захотелось дождаться завершения)
Шикарно... Правда, я сначала не могла представить себе этих двоих вместе, но к середине уже начали появляться картины в голове...
Библиотечка на случай долгих скучных зимних или ещё каких вечеров пополнилась, спасибо вам огромное)

 Отправлено: 12.02.09 14:36. Заголовок: « Он судорожно вздох..

« Он судорожно вздохнул («Сейчас или никогда!»), а потом спокойно, ощущая предательскую дрожь только внутри себя, по-прежнему не глядя на Фрэнсиса, начал говорить:
- Это было не одиночество. Когда ты уехал. - Он отпечатывал каждое слово, чётко и вдумчиво, и делал паузу после каждой фразы. - Намного хуже. Я думал, что остался один. Во всём мире. Я это почувствовал. Всё, как ты говорил. Один единственный и больше
никого. Это БЫЛО страшно. И мне СТАЛО страшно. В этом вся правда, Уил. А не в том, что я сказал вчера». – Вот это все от начало и до конца *стартовая фраза*. Как заголовок ко всему рассказу. Черт… я чуть не плакала, переживая все это с каждым разом. Иногда сумбурно и непонятно, иногда слишком затянуто, тускло и вяло – но продирало до мозга костей и все время твердишь про себя - «странно у них это все… останутся ли вместе,… а автор предупреждал, что не все феерически закончится…»

А потом эта фраза – «Тогда помоги мне забрать вещи из отеля» - и я начала улыбаться =))))

Разговор с Питом xDD меня всегда забавляли догадки/разборки.
АААААААААААААААААА….аа… =) вот теперь я полностью выдохнула весь восторг! Одуряющее - офигенно! Мне очень редко (ооооочень…) попадаются огромные фанфы, которые до тряски внутри приятно читать.. и как правило они читаются на одном дыхании. Этот читался именно так
Автор, я тебя люблю! =* =) чмаки! «жму руку» то, как был написан фанф, с каждой главой засасывал еще больше в пучину этой истории.

 Отправлено: 13.02.09 14:38. Заголовок: Анна, очень приятно)..

Анна, очень приятно) я мысленно отвечаю вам взаимностью))

насчёт "заголовка" ко всему рассказу я бы поспорила. для меня главная мысль рассказа была и остаётся той, которая написана в графе "самари".
а эта мысль, конечно, тоже важная, но больше имеет отношения к последним двум главам.

насчёт концовки я уже сто раз говорила и повторюсь ещё раз. циничная-пессимистичная моя сторона считает, что фраза «Тогда помоги мне забрать вещи из отеля» не должна была прозвучать. но всё-таки фан-фикшн существует не для того, чтобы "обламывать" бедных преданных читателей))

я сама очень полюбила этот рассказ, прям "жила в нём". а теперь вот даже не хочу ни за что браться. то ли боязнь какая-то, что не справлюсь, то ли больше не о чем писать. не знаю. время покажет.

 Отправлено: 16.02.09 09:45. Заголовок: Fucking_Renegade М....

Fucking_Renegade М.. =) давайте не будем спорить?
У вас была своя мысль, которая была передана в фанфе, но каждый читатель улавливает свое – и на протяжении всего прочтения у меня было ОООООчень много мыслей.
Я рада, что эта фраза все же прозвучала =) я бы расплакалась, если бы все же они расстались. Да еще и расстались именно так грубо и черство.
Оооо… я надеюсь, что у вас обязательно появится мысль, которую вы воплотите в фанф (с нетерпением буду ждать!!!! =)) ) и я уверена, что будет ничем не хуже!

 Отправлено: 11.04.09 17:23. Заголовок: Кхмм)… Ну, я как вс..

Кхмм)… Ну, я как всегда вовремя… Кошмар…

Пользуясь случаем, приношу свои глубочайшие извинения за такую невъе…нно долгую задержку, и за отсутствие на сайте итд итп. Хотелось бы соврать, что все это время я только и думала, как мне безумно стыдно, но, как вы уже знаете, голова была забита другими, более насущными проблемами (как бы не вылететь из университета на 5м году обучения, сдать кое-как все, что надо было сдать, и так далее). На сайте май кем люди больше месяца ждали от меня перевода одной долбаной главы, половина забила и прочитала оригинал, ну што поделаешь) и все-таки, раз уж я теперь свободна как птица, откоментирую, как обещала. Так получилось, не обессудьте!

Прочитала давно, и отдельные моменты даже ПЕРЕчитала, не «те самые», как ни странно, а как раз-таки прямо наоборот)… Если одним простым словом обозначить то, что я чувствую по этому поводу – понравилось. Ну ладно, двумя – очень понравилось. Особенных восторгов не будет (а способна я на них вообще?), но и ругать не за что, это уже хорошая новость!

Честно говоря, когда читала, была в таком сладком расслабленно-воздушном состоянии. Надо бы переживать за героев, но написано все было так (начиная с 5й главы), что такого дикого участия с моей стороны к судьбам обоих не возникало, то есть, меня не особенно волновало, будут ли они вместе, как у них все сложится в итоге, но это не плохо, просто есть два варианта чтения лично для меня – либо ты переживаешь непосредственно за судьбу персонажей, это задевает тебя за живое, и ты проглатываешь историю, чтобы узнать, «что в конце», но при этом не успеваешь толком получить удовольствие от чтения в постоянной нервотрепке. Либо, во втором случае, сам сюжет тебя не так затягивает, но тебе нравится то, как все это дело описано, и ты эдак неспеша смакуешь произведение, наслаждаясь непосредственно процессом. Не знаю, понятно это или нет, ну короче говоря, оба варианта по своему хороши, в данном случае это скорее второй.

Наверное поэтому мне было не особенно интересно читать постельные сцены, что странно (ну, понятное дело, я же не просто так от не фиг делать села бдсм читать)) но вот почему-то не вызвали эти моменты дрожи в животе и прочих побочных действий. Зато получила истинное удовольствие, когда читала все остальное.

Очень люблю этот прием, когда используются события, имевшие место быть в реальной жизни (как факты из биографии господина Фрэнсиса). Сама никогда так не делаю, но когда замечаю у других, дико радуюсь. Одна знакомая целые исслеования проводит, узнает, в каком году что за чем происходило, сопоставляет факты, и в итоге как будто читаешь чей-то настоящий дневник, пропадает ощущение, что это «всего-лишь» фанфик и вымышленная история. Здесь подобного тоже полно, и я довольна) Понятное дело, что и так РПС, но все таки, СТОЛЬКО реальных имен/событий/фактов на один фик, ощущение реальности происходящего возникло и не отпускало до конца.

Отдельное спасибо за шикарнейший диалог (разговор по телефону). Черт, я так тоже делаю))) когда мудреные описания резко сменяет голый диалог, здорово. И сам разговор, кстати, весьма «реален». Вот ненавижу все эти натянутые за уши выдуманные диалоги. Когда тяжело представить себе двух людей, «так» разговаривающих в жизни. У тебя все очень легко, с юмором, одно вытекает из другого, так как и должно быть, почаще бы всем таг) Вообще ты хорошо пишешь. В отдельных случаях очень хорошо. Представила белый цвет во всех возможных вариациях после сцены на кладбище. Конечно местами трагизм, плавно переходящий в пафос, снова чуть подпортил всю красоту, ну куда ш без него, все мы не без греха! Видно, что чем дальше, чем лучше манера письма. Надо будет что-нибудь «из последнего» у тебя почитать, любопытно, во что это все вылилось. Блин, и вообще, в твоем возрасте… Ну, извини, не могу не учесть возраст, а если его учесть, то только получаешь особый плюс) в твои лета я была лошком в литературном плане, так шта можешь гордиться, ток не останавливайся на достигнутом, я бы вообще на твоем месте за ориджиналы взялась (для меня фики только мааленькое хобби)

Любимый момент несомненно - на крыше. Пока читала, не покидало одно единственное слово «романтика», ибо сие есть романтика в чистом виде, все было очень красиво и вызывало светлые чувства, так что «romantic” ни фига здесь не“dies”, а очень даже “alive”. Иными словами, в целом настроение фика именно РОМАНТИЧЕСКОЕ (и это у бдсм рассказа, что делается!)

Когда читала, как Патрик сходит с ума, в ожидании звонка, офигевала – как с меня списано. Правда не в ожидании звонка, а немного в другой ситуации, но все же. Действительно, дни отсчитываются альбомами, телевизор работает только для того, чтобы казалось, будто что-то происходит, жалость к себе сменяется страхом, страх ненавистью, ненависть, когда от нее обессиливаешь – безразличием, и вот уже ты дожидаешься того, чего ждал, а силы иссякли настолько, что нет никакой реакции, и тебе это уже не нужно... Все-таки реализм у тебя преобладает над сказкой, это очень хорошо...

ого... фига сколько я накатала... Ладно, пойду пока, потом еще отпишусь)

 Отправлено: 15.04.09 14:49. Заголовок: А судьи собственно к..

А судьи собственно кто?) я терпеливо ждала, да. Могу поздравить вас с успешным завершением всех вышеобразовательных мытарств?

Кхм... Не могу не признать, что разбор собственного "творения" да ещё в таком дружеском, позитивном духе, доставляет мне высшее наслаждение) Огромное спасибо!

Про «те самые» моменты... У меня сейчас такое стоическое ощущение сложилось, что "те моменты" были написаны, только потому что "так уж повелось в этом лесу".

"Не знаю, понятно это или нет, ну короче говоря, оба варианта по своему хороши, в данном случае это скорее второй."
- мне понятно только то, что я была уверена, что во второй номинации фик тоже проигрывает... Однако ж вы польстили моему писательскому самолюбию!)

"прием, когда используются события, имевшие место быть в реальной жизни" - самое главное, что это безумно интересно! Факты потом начинают сами "плыть в руки". Сначала общая фотография, потом выступление на одном фесте, потом пост Уила про утрату Джона "Битца", потом Патрик упоминает о нём же... и вуаля! Два абсолютно несовместимых человека уже вместе!

"спасибо за шикарнейший диалог (разговор по телефону)" - один из экспериментов, хотя я боялась в попытке сделать разговор "непренуждённым" перегнуть палку.

"Надо будет что-нибудь «из последнего» почитать, любопытно, во что это все вылилось." - ммм... вылилось да пролилось. я как бы сейчас в процессе вступительных экзаменов и баловалась только несильно популярными переводиками по Slipknot. На днях начала новый глобальный эпос. Полный дурдом. У меня "творчество" сильно зависит от писателей, которых я на тот момент читаю (=возвожу в сонм богов). Тогда это был Паланик и Уэлш. Сейчас - Берроуз и особенно Айтлетт. Я пропускаю через себя их стили, миксую и выдаю что-то своё, что получится...

Ориджиналы - вряд ли. Я слишком цепляюсь за реальные факты. Мне больше по душе домысливать, а не фантазировать.

В плане романтики... Я честно говоря хотела "ложку мёда в бочке дёгтя", а не наоборот, по традиции)) Хотя может быть получилось доказать существование романтики, на фоне персонажа, который (вместе с автором) её отрицает. В общем я запутался...

"Когда читала, как Патрик сходит с ума, в ожидании звонка, офигевала – как с меня списано." - ну это ж жизнь. Наверное и у меня такое было, раз смогла описать... А кто-то говорил "занудный эпизод". Нет, вот так оно всё, суровая правда жизни.

Попытавшись вычленить из отзыва побольше непосредственно критики, я поняла, что нужно продолжать искоренять в себе пафос, так ведь? Последнее время я стараюсь изо всех сил и даже безжалостно стираю самые высокопарные выраженьица, лезущие на язык. Но пафосного "бревна в собственном глазу" заметить трудно).

Ещё раз спасибо за исчерпывающий, душевный отзыв. Надеюсь, это было не в тягость). Я вам вручу орден Читателя с большой буквы! Настоящий пример для подражания. Честное слово.

 Отправлено: 15.04.09 17:09. Заголовок: Поздравить можно, на..

Поздравить можно, наверное, хотя у меня скорее полная апатия и пофигизм, чем радость)

Я так и знала, что ты увлекаешься, ну или увлекалась... подобной литературой)) я тоже пережила этот период, но именно ПЕРЕжила, и слава богу. Сейчас не читаю ни Уэлша ни других из той же серии. Вся эта сухая жесткость "натурализма" не по мне, уже просто из ушей лезет. Надо знать меру, они перебарщивают. Не с натурализмом и грязью, я к этому спокойно всегда относилась, типа что естественно то не безобразно. Напрягают больше бесчувственность и отсутствие эмоций. И сколько угодно можно говорить, что у Эллиса, мол, эдакая офигительная "сатира" на современное материальное общество итд... Ну, осилила я толстенную "Гламораму"... По мне так Эллис сам является чем, что он высмеивает... И тоже самое думаю о большинстве подобой литературы, ну да, признаю, увлекалась, читала, чему-то научилась) Но сейчас не могу это читать... А тем более ненавижу жалкие потуги наших здешних "авторов" создать нечто подобное... по типу "духлесса"... это уже безбожный плагиат какой-то, убогий... Сейчас стараюсь читать только то, что действительно вызывает какие-то эмоции. Лучше в сотый раз перечитаю Евгенидеса, чем во второй Уэлша. Хотя вообще я уважительно отношусь к этому товарищу, да и к остальным... Все понимаю как бэ, но в кишках они сидят))) Уверена, тебе тоже скоро надоест)

пафос всем надо искоренять, и мне тоже) но это на самом деле спорно... я всем говорю, что не переношу пафос, но вообще-то иногда мне даже бывает приятно прочесть что-то такое высокопарное... тут сложно. Вообще в целом пафос произведение не красит. И чем ближе к реальности, тем лучше... Но это по идее... Только вот иногда я думаю - нах этот реализм.. Не для того ведь села фик читать, а наоборот, чтобы уйти от этой самой реальности... Так что может и неплохо иной раз забить на этот тупой "профессионализм" и тупо написать-прочитать что-нибудь такое. Я сама не определилась в этом вопросе короче, так что сама решай!))

Только орденов не надо, я все-таки не читатель, а как раз-таки "писатель", хоть может и не почетный))) читатель из меня так себе, я на авторов смотрю как на коллег и потому ооочень редко пишу толковые коменты, чаще мне тупо ЛЕНЬ или в падлу, или думаю "пусть нах люди думают че хотят, делают че хотят, пишут как хотят, объяснять им тут еще"... короче хреновый я читатель, честно)) единственная моя положительная черта как комментатора - не переношу грубость. Сама избегаю и от других не терплю, а больше похвастаться нечем))

Хотела спросить, из головы вылетело. про "задрипанных бисексуалов"... Это тупо мысли персонажа или автор сам так относится к бисексуализму?

 Отправлено: 15.04.09 18:26. Заголовок: сейчас к таким книжк..

сейчас к таким книжкам возвращаюсь в качестве терапии, не то чтобы зачитаваюсь взахлёб, просто организм требует) очень верно подмечено насчёт возраста... свалю-ка я всё на него!

с орденами я погорячилась)) очень обрадовалась... тогда как автору!

к бисексуалам автор относится положительно, другое дело к "позерам"... это имелось в виду.

 Отправлено: 15.04.09 19:16. Заголовок: ОК, тогда вопросов н..

ОК, тогда вопросов нет))

ну, наверно возраст! как бы тебе в меня к 22м годам не превратиться (не дай бог))) береги мозги))

ладно, харэ флудить :)

 Отправлено: 19.10.10 03:12. Заголовок: может гениальный авт..

может гениальный автор задумается хоть немного, хоть на минутку о продолжении, сиквеле или как угодно..
очень хочется оставаться на этой волне. рассказ прекрасный!

 Отправлено: 19.11.10 19:45. Заголовок: princess3000, большо..

princess3000, большой спасибо за отзыв) но боюсь, что их история закончилась.
а если автор задумается хоть немного о том, какой бред он написал в 15 лет, то сгорит от ебаного стыда