Отправлено: 02.05.08 22:51. Заголовок: "Die Romantic", Патрик Стамп/Уил Фрэнсис, R, в процессе (продолжение)

Название: «DIE ROMANTIC».
Автор: Fucking_Renegade
Фандом: Fall Out Boy/AIDEN, P!ATD, TAI, GGH, Cobra Starship, Bayside
Пейринг: Патрик Стамп/Уил Фрэнсис
Категория: слэш
Рейтинг: R (наркотики, сцены насилия, выражения не свойственные литературной речи), NC-17
Жанр: задумывалось как драма, дарк-фик… а вышло чёрт знает что.
Саммари: «Зависимость от наркотиков? Да. Зависимость от алкоголя? Да. Зависимость от человека? Почему бы и нет…»
Warning: BDSM (скорее психологическое)
От автора: ООС персонажей… AU, может быть.
Дискламер: Я отказываюсь от любых прав на персонажей, мне не принадлежащих. В частности, Патрик Стамп и Уил Фрэнсис, реальные люди, имеют самое отдалённое отношение к героям этого фика. Более того, я официально выношу своё извинение перед мистером Фрэнсисом за несанкционированное использование фактов его биографии (в дальнейшем) и хамской, невежественной интерпретации его индивидуальности, характера и личности в целом.
Ибо ваша покорная слуга, Fucking Renegade, с недавних пор имеет честь быть знакомой с ним лично и во всеуслышанье заявляет, что в мире не существует человека более очаровательного, милого и добросердечного, чем Уил Рой Фрэнсис. Аминь.

Глава I.

”…I am lost and the damage has been done
I’m in love with my old century fix and this needle can’t be wrong
But I wonder where do we go from here? Because we’re never coming home
The sequel to this nightmare lasts forever, forever…” (c)

Чикаго, октябрь
____________

- Пит, это реально не самая лучшая идея, - устало произнёс Патрик, глядя на хмурое ночное небо Чикаго через лобовое стекло Вентцевского х-трэйла. – Я вымотался, как чёрт знает кто.
Пит резко крутанул руль и припарковался напротив ночного клуба.
- Мы прилетели два часа назад с другого континента… - продолжал бурчать Патрик. (К слову сказать, он имел на это право – перелёт был ужасен.)
- Ну, бли-ин! Как ты не понимаешь, Патрик! Это же наши друзья, мы сто лет не виделись, - Пит схватил толстовку и вылез из машины.
Патрику не оставалось ничего другого, кроме как последовать его примеру. В тот момент он проклинал на чём свет стоит Вентца и его бьющую через край энергию.
Улица встретила его пронзительно холодным порывом ветра. Если верить прогнозу, должен был пойти дождь. И судя по тяжести в воздухе и в голове, это было похоже на правду.
Проходя фейс-контроль, всё, о чём мечтал Патрик, были аспирин, горячий душ и кровать.
Они попали внутрь. А через несколько минут, когда они, наконец, добрались до VIP-зоны, где их ждали Бэккет, Боб, Крис и остальные, в голове Патрика невыносимо гудело. Какофония звуков, называемая клубной музыкой, беспощадно долбала по ушам.
Пит тут же кинулся обниматься и жать всем руки.
Патрик вымучено улыбался на все приветствия, гадая, когда для него закончится эта ночь. Их затащили в самый центр компании и сунули в руки по бокалу.
«Мартини», - неприязненно подумал Патрик, но всё же сделал глоток, поморщившись. Наивно предполагая, что головная боль притупится. Тем временем, алкоголь незамедлительно нанёс свой удар по без того пульсирующим вискам.
Парни заказали шампанского, и сейчас громко хохотали над тем, что рассказывал Пит. Какую-то забавную историю из гастрольного тура.
Да, Вентц чувствовал себя как рыба в воде. В центре внимания. Купающийся во всеобщем обожании.
Взгляд Патрика остановился на Билле. Тот широко улыбался, глаза его горели, одной рукой он придерживал стройную блондинку, сидящую у него на коленях. Бэккету и невдомёк было, что эта сучка пожирала глазами Вентца и жадно ловила каждое его слово, неестественно громко и вульгарно смеясь.
Патрик почувствовал подступающую тошноту и острую необходимость скорее убраться оттуда.
- Пит, можно тебя на два слова? – крикнул он ему в ухо.
Басист недоумённо посмотрел на него, потом закатил глаза и с извиняющимся выражением лица поднялся с дивана.
Вслед им двоим понеслись идиотские улюлюканья и пьяные насмешливые выкрики.
Пит фыркнул и решил подлить масла в огонь. Левой рукой он обхватил Патрика за пояс, а правой показал фак своим друзьям-товарищам.
Когда они скрылись из их поля зрения, Пит убрал руку.
Они посмотрели друг на друга и одновременно заговорили:
- Слушай, я правда…
- Не знаю, что ты…
Патрик сконфужено замолчал. А Пит мягко улыбнулся:
- Ладно, ты первый.
Патрик засунул руки в карманы джинсов и опустил голову, кепка почти полностью скрывала его лицо.
- Чёрт возьми, Вентц… Я не понимаю, что происходит… - Патрик запнулся и посмотрел на Пита, слова застряли у него на языке. – Ладно, ничего… проехали. Я просто дико устал.
Молчание.
- Понятно, - во взгляде Пита читалось недоверие. Он видел, что Патрик хотел сказать совсем не это. Но недоверие тут же сменилось чувством вины и заботы. Он вытащил из кармана толстовки ключи от X-трейла и протянул Патрику.
Тот задумчиво взял их.
- ‘Трикки, езжай домой. Я останусь, переночую у Бэкетта. А завтра созвонимся. – Пит обнял его за плечи. Патрик никак не реагировал. – Мне, правда, очень жаль, что я тебя притащил сюда. Я полный идиот. Ты так выкладывался на концертах, так работал… Конечно, тебе необходим заслуженный отдых.
Пит наклонился к нему и поцеловал в щёку. «Поцеловал» - громко сказано, он почти даже не коснулся губами его кожи.
Патрик не противился. Питу Вентцу было позволено всё.
Глядя в спину удаляющегося басиста, он с несвойственным ему цинизмом подумал, что белобрысая шлюшка будет сегодня ночью третьей лишней в доме Бэккета.
Помедлив несколько секунд, Патрик направился к бару. Нет, напиться – не было в его планах. Он заказал минеральной воды со льдом («Запишите на счёт мистера Вентца, пожалуйста.») и выпил её залпом. В голове слегка прояснилось. Ещё бы ополоснуться ледяной водичкой, и тогда можно быть уверенным, что он не разобьёт тачку Пита о первый попавшийся столб.
Патрик поднялся на ноги. В глазах слегка потемнело.
- Вот дерьмо, - сквозь зубы выругался он, тупая боль в затылке никак не оставляла его в покое.
В туалете Патрику стало ещё хуже. В ушах звенело невыносимо.
Он приложился лбом к прохладному зеркалу, пытаясь понять, отчего ему так хреново. Простыл… переутомился… чёрт его знает.
Но судя по звукам, доносящимся из крайней кабинки туалета, кому-то было намного хуже… «Кого-то» в прямом смысле просто выворачивало наизнанку.
Патрик оглянулся. Дверца была приоткрыта. Прислушавшись, он различил слабые всхлипы и стоны. Из соседней кабинки, на ходу застёгивая ширинку, вышел парень в кенгурухе и в кедах. Типичный мажор. Он посмотрел на Патрика, потом заглянул туда, где «страдал» незнакомец.
- Ой, ёптель… - парень отшатнулся, на лице его было явно написано отвращение и брезгливость. - Ни хрена надо было нажраться, чтоб так…
Он оглянулся на Патрика.
Тот, нечего делать, подошёл. Картина была и вправду ужасная. На полу полусидел-полулежал бледный как мел мужчина в полубессознательном состоянии. Его худое изнеможенное лицо почти полностью закрывали слипшиеся от пота чёрные пряди волос. Мужчину всего трясло как в лихорадке. Судорожные рыдания вырывались из его горла, попеременно с хриплыми стонами. И, конечно, его рвало. Болезненно и обильно.
Запах не оставлял никаких сомнений, что он крепко выпил. «Хотя может чего и похуже,» - подумал Патрик, отводя глаза.
- Совсем уже ох*ели! Наркоманы обдолбанные, - зло выплюнул парень и пнул ногой пьяного. Тот захрипел.
Патрика передёрнуло от этого зрелища. К насилию у него всегда было напряжённое отношение.
В этот момент в туалет вошли двое мужчин. Один высокий, широкоплечий, с надписью «Охрана» на могучей груди, другой – поменьше, в строгом костюме, администратор клуба. Последний сдержанно кивнул Патрику в знак приветствия.
- Ну, наконец! – со злорадным торжеством в голосе пробормотал парень в кедах, глядя, как стаффы выволакивают многострадальное тело из кабинки. «Такой молодой, и уже такой ублюдок», - подумал Патрик, нахмурившись, и отошёл подальше от презренного мажора. Он почувствовал необъяснимый прилив жалости и сострадания к пьяному бедолаге.
Тем временем, охранник и администратор (который, по сути дела, лишь создавал видимость активной помощи) толкнули мужчину на раковину и, крепко удерживая его за плечи, стали обливать ледяной водой из-под крана. Сначала он закричал от шока, потом попытался вырваться. Но они не дали ему такой возможности.
Патрик оцепенело наблюдал за разворачивающейся у него на глазах сценой.
Мужчина кричал, захлёбывался… он был уже мокрым с ног до головы и его била крупная дрожь.
Это было отвратительно. У Патрика во рту всё пересохло.
- Думаю, достаточно, - хладнокровно произнёс тот, который в костюме.
Охранник кивнул и толкнул пьяного на кафельный пол. Потом нагнулся над ним и два раза ударил его по щекам своей лапищей. Не очнуться от такой «терапии» было невозможно. Мужчина распахнул всё ещё слегка мутные глаза и застонал.
Стаффы снова подхватили его за подмышки и потащили к выходу.
- Простите за беспокойство, - буркнул им администратор.
Когда они проходили мимо, Патрик случайно скользнул глазами по лицу мужчины. Совершенно неожиданно для него их взгляды встретились. И тут всё исчезло, стены, потолок, люди, находящиеся с ним в одном помещении… всё. Он видел перед собой только эти чёрные безумные горящие глаза. Как будто сам Дьявол смотрел на него из преисподней…
У Стампа внутри всё перевернулось, а сердце остановилось на это краткое мгновение, пока длился их зрительный контакт.
…Наваждение прошло. Патрик обнаружил, что стоит один в туалете и пялится в одну точку.
Ему это всё привиделось? Нет, не может быть. Он посмотрел на лужу воды под раковиной, на распахнутую дверцу кабинки.
- Бл*дь, - Патрик вздрогнул от звука собственного голоса. Бросив взгляд на зеркало, он увидел своё бледное напуганное отражение. Поправив кепку, он вышел из туалета. Умываться ему резко расхотелось.
Пока он прокладывал себе дорогу сквозь толпу, ему пару раз казалось, что он слышит, как кто-то зовёт его по имени. Он ни разу не обернулся.
Оказавшись на улице, Патрик втянул в лёгкие холодный обжигающий ноябрьский воздух. Дождя ещё не было. Как и людей на улице.
Он уж было сделал несколько шагов к чёрной машине, принадлежавшей Питу, но тут вдруг его что-то остановило. Не осознавая, что он делает, Патрик пошёл в другую сторону, обогнул здание клуба и свернул в подворотню. Туда, где, он знал, находился чёрный ход.
Медленно он шагал всё глубже и глубже в темноту, пока не нашёл то, что искал. Или того, кого искал.
«Идиот, за хрена тебе это надо?!» - кричал внутренний голос, но Патрик его игнорировал. Он склонился над человеческой фигурой, распластанной прямо на земле где-то между мусорным контейнером и каменной стеной клуба. Поморщившись от кошмарного запаха, Патрик перевернул незнакомца лицом к себе. Глаза его были закрыты (чему Стамп несказанно обрадовался) и, похоже, он был без сознания. Патрик протянул свою подрагивающую руку и коснулся его щеки. Она была холодной как лёд.
Таким же льдом покрылось сердце Патрика, когда он подумал, что…
Нет… нет. В самом деле, не мог же он умереть. Его рука тут же метнулась к обнажённой шее, лихорадочно пытаясь нащупать пульс.
И он был. Губы Патрика нервно дрогнули. Он поднялся на ноги и выпрямился.
Чёртчёртчёртчёрт… Во что же он ввязался? Или собирался…
…Ну не оставлять же его на улице…
Это не его дело.
…умирать от холода под дождём…
Надо уйти.
…это будет на его совести…
Нет.
…да…
Алкоголик. Наркоман.
…его глаза…
Патрик заскрипел зубами и со злости стукнул кулаком по стене. Потом развернулся и пошёл обратно на улицу.
Там он поймал первого встречного прохожего, и за 10 баксов попросил помочь ему донести «нажравшегося в хлам друга» до такси. Пожертвовать Питовым X-трейлом он не решился. Иначе, тот бы никогда не избавился от характерного запаха «хорошо проведённой ночи».
Патрик долго думал, куда им ехать. Выбор был невелик: к нему домой или куда-то ещё. Первый вариант был тут же отброшен, как наихудший.
- Гостиница «Priory», пожалуйста.
Всю дорогу Патрик придерживал «друга» за плечи, стараясь не смотреть на него. Он кожей чувствовал его тяжёлое пьяное дыхание.
Минут через 15 они были на месте. Патрик заплатил водителю, после чего попытался растормошить своего незнакомца и хоть как-то привести его в чувства. Перекинув его руку через себя, Патрик с горем пополам дотащил его до ресепшена. Только тут ему пришло в голову, что получить номер в это отнюдь не «детское» время суток с полубессознательным приятелем на руках будет проблематично. Удостоверения личности у Патрика при себе тоже не было, что исключало все привилегии «знаменитости».
«Не заставят же они меня петь, в конце концов?» - мелькнула шальная мысль у него в голове. Опустив своего спутника на пол, Патрик с отчаянием посмотрел на портье.
- Мне нужен номер, любой… на пару дней.
Вопреки всем опасениям Стампа, портье и бровью не повёл. Назвал сумму и положил перед ним ключ.
Благослови Боже Чикаго и его криминальное прошлое! В этом городе люди испокон веков привыкли ничему не удивляться.
Прошло достаточно много времени прежде чем Патрик, вспотевший и задыхающийся, ввалился в номер. Не удержав свою ношу, он оказался на полу вместе с ней. Тихо ругаясь себе под нос, он пролежал так минут пять в кромешной тьме, придавленный тяжёлым телом. Но долго так продолжаться не могло, поэтому он собрался с силами и с большим трудом встал на ноги. Нащупал выключатель справа от себя и зажёг свет. С мученическим вздохом Патрик посмотрел вниз на лежащего у его ног мужчину, ему предстояло преодолеть ещё несколько метров до кровати.
Когда и это было сделано, Патрик почувствовал кипящую в нём злость. Вот тебе и аспирин, и горячий душ, Стамп! Шикарно. Просто зашибись. Пол ночи потратить на какого-то пьянчугу, которого он видел впервые в жизни, и никогда больше (он был в этом уверен) не увидит.
За просто так. От большой любви к людям. Мать Тереза, бл*дь.
Патрик покосился на кровать. Зрелище было жалким, злость моментально испарилась. Он присел на край постели и наклонился к мужчине, влекомый неким любопытством, он убрал с его лица грязные мокрые волосы. Его глазам предстали заострённые скулы, впалые щёки, пепельно-серая кожа, прямой нос и приоткрытые потрескавшиеся губы. Его щёки были покрыты глубокими кровоточащими бороздами. Патрик скривился и отдёрнул руку. «Неужели он сам себя ногтями исцарапал?.. псих…» Ещё несколько мгновений он позволил своим глазам задержаться на этом лице. Потом встал и сходил в ванну за водой. Поставил стакан на тумбочку, вытащил из кармана 100 баксов и, слегка помедлив, положил рядом. Посчитав свой гражданский долг выполненным, Патрик хотел уже уйти.
Но тут незнакомец пошевелился и застонал, подавая признаки жизни. Патрик вздрогнул и обернулся. Ничего не произошло. Бросив на него последний взгляд на прощание, он закрыл за собой дверь.

 Отправлено: 06.09.08 13:37. Заголовок: Fucking_Renegade :s..

Fucking_Renegade

обожаю!
ты поменяла стиль написания в последних главах.. с какой именно не буду говорить, но оно есть.
это очень качественное написание и перечитывая хочется еще раз перечитать.
ты что то поменяла в своем внутреннем настроении написания.
не знаю, может быть ты этого и не ощущаешь, но это реально очень сильный СЛЕШ.

жду продолжения, так держать!

 Отправлено: 07.09.08 00:07. Заголовок: как всегда, на самом..

как всегда, на самом интересном!

это захватывает.! у меня чувство, что если я прочитаю что-то чужое это будет как измена чтоли... не могу объяснить)
с еще большим нетерпением жду продолжения!

 Отправлено: 07.09.08 15:16. Заголовок: Sally, да я вредная)..

Sally, да я вредная))) а восьмая глава тоже была ключевой, одна из тех, кторые были в моей голове с самого начала.

Анна, о... поверю на слово. хотя я тоже чувствую))) мне бы сейчас оч хотелось вернуться в прошлое и переделать первые главы, но увы =(((
скорее всего такие перемены имеют личный характер... "Жизнь - жестокая вещь" (с) как сказал тут недавно уважаемый Уил Фрэнсис. Кстати, с ним это тоже связано.

UnderRedLights, м-да, жаль что всё хорошее когда-нибудь заканчивается....

кстати, я беру тайм-аут на пару недель от Д.Р. Стыдно в этом признаться, но я всё ещё не уверена , как закончить рассказ. Осталось всего две главы, а то, что я в них наметила, теперь кажется мне охрененно БАНАЛЬНЫМ =(((((

 Отправлено: 07.09.08 15:25. Заголовок: Fucking_Renegade пе..

Fucking_Renegade перерыв?..(((

 Отправлено: 10.09.08 17:06. Заголовок: UnderRedLights, типа..

UnderRedLights, типа того.... недолгий))) ха-ха! приурочим концовку к годовому юбилею со дня начала рассказа))))
*я тупой валенок!!!! как можно один рассказ писать целый год!!!!*

Sally, м-да... не приведи господь такое увидеть.... но если честно, то мне нравится писать о таких вещах сюрреалистичных, м-да.

Анна, чёрт, я только хотела попросить не возлагать на меня больших надежд, потому что разочарование может оказаться губительным. я прямо, не кривя душой, заявляю, что самое качественное/ценное/интересное в фике закончилось.
Конец он и есть конец. Без ужасов и без соплей. Обыденно.

 Отправлено: 10.09.08 19:13. Заголовок: Fucking_Renegade но ..

Fucking_Renegade но чем то все же должен он закончиться!! спасет Патрик Уила или нет... что там дальше будет и как?
и что там Пит? мне интересно же!

 Отправлено: 07.09.08 19:32. Заголовок: Fucking_Renegade жде..

Fucking_Renegade ждемс с нетерпением продолжения=)
думаю ты достойно завершишь рассказ!

 Отправлено: 10.09.08 19:18. Заголовок: он ж пропал о_О н..

он ж пропал о_О не уж то. кхм... =/

 Отправлено: 12.09.08 15:01. Заголовок: Анна да пропал и про..

Анна да пропал и пропал блин! х)) всё окажется нереально банальным.... просто подождите.
у меня нет ни компа, ни кпк... мне просто-напросто НИКАК не написать проду пока.

 Отправлено: 10.10.08 15:08. Заголовок: Крик души: люди приш..

Крик души: люди пришлите мне комп бандеролью! тогда за раз все главы напишу...
но это вообще нереально. я этот фик даже к новому году такими темпами не закончу =(((

 Отправлено: 12.10.08 11:51. Заголовок: Итак, скидываемся, п..

Итак, скидываемся, покупаем Fucking_Renegade небольшой ноутбук, высылаем его почтой или через DHL...и ждем...ждем...ждем........

 Отправлено: 13.10.08 14:09. Заголовок: UnderRedLights, м-да..

UnderRedLights, м-да уж... я тут новый метод изобрела: записываю фик на диктофон... до лучших времён)))) а если "лучшие времена" не настанут - будете слушать аудио-книгу

 Отправлено: 13.10.08 15:20. Заголовок: Fucking_Renegade , о..

Fucking_Renegade , отлично!

"Скоро! В лучших магазинах Вашего города! Премьера нового года! Аудио-книга "Die Romantic"! От автора таких бестселлеров как Teenage Queen, Making Of Sugar We’re Going Down или Выше Пояса Не Считается и многих других! Несравненной и всегда непредсказуемой, и бесспорно, всеми любимой Fucking_Renegade !!!!"

 Отправлено: 11.10.08 23:22. Заголовок: :sm33: такие здоров..

такие здоровые коробки есть на почте?
нет, нет.... я должна узнать, что ж там все таки случилось! я не доживу.. если только в следующем году будет прода =((((

 Отправлено: 19.10.08 13:34. Заголовок: UnderRedLights, ой н..

UnderRedLights, ой ну обо мне можно намного скромнее отзываться.

Анна, я оч хочу дописать ДО следующего года... пользуюсь всеми мыслимыми и немыслимыми средствами: записываю на диктофон, а потом на переменах в читальном зале на компе перепечатываю со слуха... х) это дикость, я знаю.

а это так для затравочки. вот что значит "Мысли материализуются!" Стоило только написать шестую главу с кхм=кхм содержанием, и вот-те на! Свежие фотки Уила в рамках проекта William Control:





это конечно флуд, но если интересно, вот его сайт. там потрясающее интро на главной: http://williamcontrol.com/

 Отправлено: 19.10.08 23:55. Заголовок: Fucking_Renegade ОБА..

Fucking_Renegade ОБАЛДЕННО!!!

 Отправлено: 25.10.08 21:32. Заголовок: Для затравки. 1/3 гл..

Для затравки. 1/3 главы. Маленькие эксперименты, большой нудный ангст. Включите что-нибудь вроде Coldplay, господа.


Глава IX.

"I won't forget those things you said,
А stab to the heart and head, killing without and end." (с)

Лос-Анджелес, февраль
__________
Чёрт знает сколько прошло времени с того самого, последнего звонка Уила.
Несколько дней, несколько грёбаных дней, он сидел и ждал, ждал, что что-то изменится, что раздастся звонок, что он услышит его голос, и что он сможет убедиться, да, убедиться, что у них всё по-прежнему, что Уил скоро вернётся.
Может быть, в буквальном смысле Патрик не сидел у телефона "денно и нощно", но весь его внутренний мир сжался до размеров и образа этого человечка с натянутой, как струна, спиной, сидящего возле молчащего телефона.
Так проходили часы, дни, и, может быть, счёт уже шёл на недели - Патрик не знал. Потому что все дни - они, как бы банально это не звучало, смазались в один мучительно длинный, нескончаемый день.
То есть в прямом смысле у Патрика в доме 24 часа в сутки был день. Шторы были наглухо задёрнуты на всех окнах, а в каждой комнате горел свет. Постоянно.
Он абсолютно выпал из реальности. День и ночь он бродил, как призрак, по этому светлому, просторному дому, который превратился для него в светлый, просторный ад.
Как же ему раньше всё нравилось! Весь этот блеск и декор он выбрал сам. А после появления Уила (...дерзкое, тёмное пятно в жизни, мрачное, но чарующее, бесконечно глубокое, но искренне...) у него как будто раскрылись глаза на правду.
Теперь ему было мерзко находится в собственном доме, который так и лучился искуственным благополучием и фальшивым позитивом. И он сам запер себя в этом пространстве из сливочного цвета стен, с высокими потолками и новой мебелью, как будто только что отполированной и покрытой лаком. А сознание своё он загнал в непроницаемый кокон из собственных страданий и ожиданий.
Дни... дни отсчитывались не часами, для Патрика они отсчитывались альбомами, которые сменялись в CD-ченджере. Да, он пытался забыться в музыке, в чужой музыке. Он включал её на всю громкость и слушал, пока голова его не начинала трещать от головной боли. Когда в доме играла музыка, он как будто бы переставал чувствовать себя не таким пустым и разбитым.
В гостиной всегда был включён телевизор, без звука, только картинки мелькали на экране. Иллюзия того, что что-то происходит. Но это мало помогало, иначе бы он вообще не довёл себя до такого состояния.
Он почти не спал, он просто лежал на кровати, тупо уставившись в потолок. Он закрывал глаза, и перед ним вставала пронзительно белая, жгучая стена, он открывал глаза и ничего не менялось - вокруг был тот же самый яркий, безжизненный свет. Он так много думал, так безжалостно насиловал свой мозг, что, в конце концов, его мысли потеряли всякое значение для него самого.
Ещё он литрами пил зелёный чай, как одержимый. Патрик привёл себя в такой «тонус», что нервы уже начали почти ощутимо звенеть от напряжения. Он силой заставлял себя есть хоть что-то, не чувствуя при этом никакого вкуса.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
У него просто не было сил ни на что другое. Он чувствовал, что как будто болен какой-то чудовищной болезнью, которая как паразит, пожирает его изнутри, оставляя после себя чёрную, саднящую пустоту. И плевать он хотел на то, что в народе это всё называется одним простым словом «депрессия».
Господи, если бы он только мог справиться с этим! Снова разобраться, препарировать свои чувства и принципы. Конечно, он мог. Уже давно это стало для него совершенно нормальным. Но эта ситуация... нет, это было что-то иное. Он всё равно почувствовал бы себя неправым, или убедил бы себя, что он неправ, как обычно. Он совершенно замкнулся в себе.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
Да, он бродил по дому. Именно, что "бродил". Кухня, гостиная... Вот этот диван, где они сидели. О, если отбросить всё самое откровенное, что заставляет вас испытывать пронзительно сладкие ощущения в соответственных частях тела, то всё остальное будет чуть ли не «мило». Он как сейчас помнил прикосновение своих губ к его щеке, доверительное и нежное. Его запах, запах талого снега и лака для волос. Как же он сходил по нему с ума! А теперь сходил с ума от недостатка всего этого.
Дабы сохранить рассудок, Патрик как можно реже теперь заходил в свою (их? О Господи, какая пытка!) спальню. Все эти воспоминания были словно разрядом электричества, пропущенного через его тело. Острые, болезненные чувства вспыхивали в нём, настолько яркие, что причиняли настоящую физическую боль. И не говорите, что вы никогда не чувствовали подобного. Счастливые, незабываемо восхитительные воспоминания в минуты полного упадка сил и мрака вокруг — это самое сильное и страшное ощущение, которое может привести вас ещё в большее отчаяние. В такие моменты хочется оторвать себе голову, либо потерять всякую чувствительность, обратить своё сердце в кусок льда или выжечь из своего мозга ТЕ события.
Конечно, чувствовали.
И именно так, Патрик мог просто спускаться по лестнице и на третьей, или четвёртой, ступеньке что-то вдруг сжимало его внутренности ледяной, липкой хваткой. Его начинало как будто выворачивать на изнанку от одной только внезапно вспыхнувшей перед глазами картины, от воспоминаний, от мыслей… как всё было тогда! И что стало теперь.
Он чувствовал себя виноватым за то счастье, которое испытал с ним. Да, это тоже знакомое чувство, не правда ли? Когда вы настолько переполнены радостью сбывшейся мечты. В общем всё то, что чувствовал Патрик, когда лежал в руках Уила, когда гладил его кожу, накрывал его губы своими, - он не был достоин этого. Ему ничего этого не предписывалось в принципе, ему, неудачнику и глупцу.
Так всё и должно было случиться.
Что было причиной, и что стало поводом? Он уже всё понял, но это ничего не меняло.
Отъезд Уила, то, что он просто исчез из его жизни. Может быть, в глубине души он знал, что когда-нибудь это произойдёт. Когда-нибудь это должно было произойти. И не надо говорить, что он не был к этому готов.
И правда, сначала ничего особенного в этом не было. Да, Фрэнсис уехал. Да, Патрик был расстроен, он скучал – абсолютно нормальное состояние. Но всё же у них было впереди, верно? Он должен был вернуться через пару дней. Он всего-то уехал, чтобы записать с группой пару песен для EP-альбома в лондонской студии. Он бы вернулся тут же, и всё бы продолжилось, продолжилось бы это невероятно щемящее чувство покоя и уверенности, эгоистичного счастья и самоотверженного восторга.
И те три дня, когда Уил звонил… О, Патрик слышал его расстроенный голос, он тоже скучал, по-другому быть не могло. Он только и говорил, как сильно хочет вернуться. Говорил, что он хочет ещё сделать, говорил о своих планах, как об ИХ планах. Впереди была целая жизни. И Патрика это возносило до небес, он чувствовал себя нужным и любимым, без всякой надобности придумывать и убеждать себя в этом.
А потом звонки прекратились, и пришла тревога.
Нет, вы не думайте, что Патрик не звонил сам, не пытался достать его всеми возможными способами. И Господи! Тут оказалось, что их почти ничего не связывает. То есть вообще. Только их странные «отношения», как называл это Патрик. Эти отношения да телефонные номера.
Патрик, конечно, мог бы намного серьёзнее заняться этой проблемой: начать обзванивать знакомых, достучаться до звукозаписывающей компании… Да что-нибудь, чтобы узнать хоть какую-то конкретную информацию!
Но Патрик (вот блядская натура), он как будто бы знал, что Уил не позвонит. Что Уил его «кинет». Да, именно кинет, бросит, забудет...
О, видимо, очень много прошло времени. Действительно много, чтобы Патрик прошёл все эти стадии умозаключений и самообмана.
А что, что он мог ещё подумать?! Он думал, что с Уилом что-то случилось. Не берёт трубку, телефон выключен.
Один день. Второй. Третий. Четвё…
Страх. Тогда начал расти страх и заурядная тревога за его жизнь, здоровье. Он беспокоился, он боялся… Он любил его?
Может быть, но эти грёбаные дни всё испортили, перевернули и исказили реальность. Беспокойство! Какое благородное чувство, какое самопожертвование, любовь к ближнему…
Наверное, именно поэтому Патрик не долго терзался страхами за Уила. Невозможно казаться хорошим и положительным, символом добродетели, и одновременно быть им.
Так что на смену тревоги пришла обида. Это была его новая фантазия: Фрэнсис его бросил, всё было бессмысленно и низко, ничего того, что он вкладывал в эти «отношения» не было. Он сам себе это придумал? Да, как и всю свою жизнь. Кто же мы, если не выдумщики своей судьбы?..
Обиженный и брошенный Патрик. Какая жалость к себе.
А что было потом? После ещё десятка кружек зелёного чая, который тонизировал его по самое не могу, из-за которых он лежал ночью (или днём, или утром, или вечером… какая в ж*пу разница?!) без сна, с натянутыми, как провода, нервами. Пытка.
Людям очень быстро начинает не хватать эмоциональной подпитки, они начинают нуждаться в чувстве более сильном. И конечно, это была ненависть. Не та искренняя, лютая ненависть с глубокими, распространёнными корнями, которые тянутся через всю жизнь. Нет, это скорее была подогнанная под факты, культивированная в себе ненависть к Уилу за то, что он так изменил его жизнь. За то, что стало с прежним Патриком (...хорошим и положительным, символом добродетели).
Однажды когда он бесцельно прохаживался по гостиной, динамики вдруг взорвались резким, совсем не мелодичным, пронзительным голосом Уила. Как же Патрик вздрогнул тогда! Как быстро кинулся, готовый разьебать сраный проигрыватель к чертям. Но это лишь отдельный эпизод, картина в целом была намного драматичнее.
И снова.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
Не было сил, не было мыслей. Как он ненавидел его! Как он ненавидел Уила за то, что он сделал. Нет, не за то что он уехал – такая мелочь. То что он сделал было страшнее: не его отьезд был причиной этого состояния, он был виноват в том, что так привязал его к себе. Безумие!
Конечно, обвинить себя в слабости духа, в отсутствии воли – это не так просто, как начать ненавидеть другого человека. Особенно такого близкого человека, каким стал для него Уил Фрэнсис.
Это был проблеск эмоций что ли. Пару дней он ещё подпитывался этой ненавистью, он думал, что то, что горит в нём – это поможет ему вернуться к жизни, вывернуть своё отношение к нему наизнанку, а в последствии и вовсе выбросить его из головы.
И чем больше он думал об этом, чем сильнее распалял в себе злость и гнев, тем больше понимал пустоту и никчёмность своих стараний. После подьёма наступает неизбежный спад.
Ненависть ни к чему не привела его, поэтому на смену пришла апатия. Невыносимая усталость от собственной жизни в целом и просто от того, как неровно бьётся его сердце, в частности.
Что он мог сделать? - думал Патрик. Что в таком случае сделали бы другие?
Уил… Уил бы напился. Хотя в лучшие времена, он скорее всего пошёл бы шляться по трущобам прямо посреди ночи, желая нарваться на какого-нибудь подонка с ножом или пушкой. Он отчаянно испытывал судьбу, как он сам не раз рассказывал Патрику.
Пит… что бы он сделал? Конечно, он сел и написал бы какую-нибудь песню… то есть совсем без цинизма «какую-нибудь очередную», а хорошую, животрепещущую песню с глубоким смыслом, запрятанном в изощрённых метафорах.
Патрик не был из тех людей, которые в моменты депрессии, если это была депрессия, или апатии – что было скорее всего, - испытывают внезапные всплески таланта.
Он говорил себе "Я не знаю". Он твердил себе : "Я не знаю. Я, блядь, не знаю!"
Да, он, наверное, сходил с ума. Но это был действенный метод. В смысле "я-не-знаю"-метод. Он как бы даёт передышку. Ты говоришь "я не знаю" и вроде бы берёшь тайм-аут.
Что происходит?
Скажи: "Я не знаю."
Что мне делать?
Скажи: "Я не знаю."
И это будут те благословенные, заслуженные минуты отдыха, которые тебе позарез необходимы. Ты чувствуешь, что ничего от тебя не зависит (не это ли счастье? не это ли облегчение?).
Я. Не. Знаю.
Как всё просто. Никто от тебя ничего не требует, никому от тебя ничего не надо. И тебе никто не нужен.
Вот так это звучало.
Итак, опять.
Кружка чая. Прогулка по дому. Несколько часов оцепенения.
Кружка чая. Ещё один круг по дому. И музыка.
Повторить.
Дни, дни, дни тянулись бесконечно. Думаете, что должно было что-то произойти? Что-то, что снова могло кардинально изменить его положение?
Вы будете только отчасти правы. То был совершенно обыкновенный для него день. Он лежал на своей кровати (на их кровати?) и медленно сходил с ума, чувствуя, как поднимается со дна желудка тошнота. Единственное , что он хотел - вернуться назад в прошлое, очень, очень давнее прошлое, как ему теперь казалось, прошлое, где не было человека по имени Уил Рой Фрэнсис. Господи, он уже чувствовал, насколько стали токсичны его воспоминания и как они уничтожают его. Он как будто начал задыхаться, хотя дышал спокойно. Сердце, казалось, бьётся как сумасшедшее, хотя на самом деле, оно придерживалось обычного ритма.
Так тошно! Это была крайняя степень. Высшая точка апатии.
И вот он, подчиняясь какой-то внутренней силе, неизвестно откуда взявшейся, вскочил с кровати, совершенно обезумевший, сбежал по лестнице вниз, схватил куртку. Он не помнил даже, какой месяц был на дворе! Выскочил на улицу. Пронзительный холод чуть ли не сбил его с ног, краски реальной жизни ослепили его на какую-то долю секунду, и он сделал глубокий, неконтролируемый вдох полной грудью.
Придя в себя, он сел в машину (пусть пришлось немного повозиться с замёрзшим замком), открыл настежь окно, включил радио и поехал в город. Была уже поздняя ночь, а он всё наворачивал и наворачивал круги. То был февраль, и зимний северный ветер врывался в окно, лицо его совсем онемело от холода. Радио орало какие-то старые шлягеры.
Ему становилось невообразимо легче с каждой минутой.
Он катался по городу до самого рассвета, пока небо у горизонта не начало светлеть и окрашиваться в светло-алый. Именно тогда с уже абсолютно трезвой, чистой головой и чётким, сформировавшимся решением он вернулся домой. Не позволяя сомнениям закрасться к себе в душу, первое, что он сделал, - взял телефон и не медля ни секунды, позвонил Питу. В то же утро между ними было решено собраться всей группой в Чикаго и начать репетировать или даже записать кое-какие демо.
Патрик решил окунуться с головой в работу.

 Отправлено: 25.10.08 22:47. Заголовок: Чикаго, конец феврал..

Чикаго, конец февраля
________

Родной Чикаго, даже более чем ожидалось, привёл его в чувство. Дом, намного более родной и близкий, плотный график, ранние подьёмы с утра, нормированный сон и работа-работа-работа. Многие удивлялись его приступу активной деятельности, но он не обращал внимания. Он всего-то и делал, что старался работать изо всех сил, концентрируясь на определённых задачах. И это должно было приносить результаты для их группы, для их творчества.
Патрик возвращался к нормальной жизни. Студия, друзья, музыка, Fall Out Boy. Это и была его нормальная жизнь. И точка.
Уже через какое-то время они с парнями уже не знали, что делать, ибо всё, что можно было, уже отрепетировали, сыграли и записали. И Патрик на миг испугался, что в его жизни опять останется врямя для... но нет, не стоит об этом.
Итак, глядя на довольное, растянутое в улыбке лицо Пита, на мирно покуривающего Джо и скучающего Энди, Стамп решил использовать оставшиеся резервы занятости. Он обзвонил всех знакомых, преимущественно коллег по цеху, предлагая свои услуги, согласный работать кем угодно от продюссера до бэк-вокалиста.
Прошло ещё несколько недель, за это время он успел "потусить" (ибо работать с ними было затруднительно) с Коброй. Ему действительно нравились эти ребята, так что он отлично проводил с ними время. Тем более, что Вики-Т располагала, как никогда.
Вики, Вики... славная девушка. А вот с Гейбом было напряжённей. Наглый, весёлый, часом надменный, он бывало сгребал Патрика в охапку и долго не оставлял в покое. Каково же было изумление и непонимание окружающих, когда Стамп грубо отстранялся и с серьёзным выражением лица говорил, что "такие шуточки... не по его части" (каждый раз прикусывая себе язык, опасаясь вставить при этом "больше").
Это могло выглядеть более чем странно, но разве Патрика, Патрика Стампа, сознательного и простодушного парня, можно было хотя бы заподозрить в чём-то антинравственном, аморальном? Абсурд!
И это стало его личной, небольшой, но весомой проблемой. То, как он против своей воли вздрагивал, когда к нему прикасались мужчины.
То, как он начал смотреть на всех мужчин.
Это звучало гнусно и пошло, но все они теперь являлись для него потенциальными партнёрами. И ему блевать хотелось от этой мысли.
Он знал, что поползут слухи. "О, да Патрик голубой, что твой новый бентли!" Эти ёбаные лицемеры, защищающие права сексуальных меньшинств, на деле, они его просто заклеймят позором.
Но это он мог пережить - не велика беда. Главное - справиться с этой противоестественной дрожью по всему телу, из-за боязни которой он становился дёрганным.
С этим надо было что-то делать. И теперь он пытался убедить себя в своей нормальности. Жалкие попытки всречаться с Вики. Да, он даже успел сводить её в ресторан. Цветы и хлюпкий поцелуйчик на прощание прилагались. Всё было не так уж плохо.
Он действительно был готов вернуться к прежней жизни. Вокруг было полно девушек. Он был знаменит, обеспечен, и проблем в этом вопросе у него не должно было возникнуть. Всё было замечательно. Жизнь шла своим чередом и вроде как налаживалась. Он перестал отрицать действительность реальных отношений с женщинами, которые нравятся ему и которым нравится он, его друзья, на которых он смотрит, как на друзей, много музыки, творчества и душевное равновесие - всё было так, как он себе нарисовал.

* * *

Патрик скорее всего находился в студии (на этот раз в неподражаемой компании с Gym Class Heroes), оставив мобильный в машине. В этом не было его вины, что он пропустил этот грёбаный звонок, ЕГО грёбаный звонок. Он же был занят, так чертовски занят, чтобы отвлекаться по мелочам.
Двенадцать пропущеных вызовов? Незнакомый номер? Какая ерунда!
Однако, совсем не ерундой было голосовое сообщение, которое ему удалось прослушать только вечером, когда он вернулся домой.

- Патрик... - затем сразу затянутое молчание. Но один только звук собственного имени в устах этого человека заставил Патрика вздрогнуть и задержать дыхание.
Уил Фрэнсис продолжил говорить:
- Патрик, всё вышло очень глупо. Я уверен, ты поймёшь меня. Всё вышло очень-очень глупо. Я... я всрал свой мобильник.
С нервным сухим смешком Уил сказал:
- С кем не бывает, правда? Но я, блядь, понятия не имел, что мне с таким трудом удасться достать твой номер снова.
Его тон изменился на более сварливый.
- Что там ваши хреновы менеджеры себе возомнили? Думали, я маниакально настроеный фанат. Смешно, блядь!
Он одёрнул себя и снова замолчал. Когда он заговорил, его голос стал напряжённым. Он шумно выдохнул в трубку.
- Я думаю, ты ждёшь ещё обьяснений. Перезвони мне, когда сможешь.

Короткая пауза. Затем раздаётся механический гудок. И такой же механический голос говорит Патрику, что "новых сообщений нет, чтобы прослушать все сообщения, нажмите..."
Стоп. Скажите лучше, что это ему привиделось. Скажите, что это бред!
Патрик окинул глазами комнату, пару раз моргнул. Потом как будто с удивлением заметил в своей руке телефон и тут же отбросил его подальше.
Как ни в чём не бывало он пошёл смотреть вечерние новости, после чего лёг спать. Тревожное чувство щекотало его сознание совсем недолго.

 Отправлено: 25.10.08 23:54. Заголовок: Ну что ж... завтра п..

Ну что ж... завтра прикончу эту главу. А там и до финиша недалеко))
Кстати, проведя опрос среди друзей, я обнаружила, что читатели разделились на два лагеря: одни за то, чтобы я убила Фрэнсиса на хрен, другие - за то, чтобы поженить их с Патриком.
Вот сижу и думаю.

 Отправлено: 26.10.08 00:07. Заголовок: еще не прочитала, но..

еще не прочитала, но


ААААААААААААА ПРОДОЛЖЕНИЕ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!