Отправлено: 02.05.08 22:51. Заголовок: "Die Romantic", Патрик Стамп/Уил Фрэнсис, R, в процессе

Название: «DIE ROMANTIC».
Автор: Fucking_Renegade
Фандом: Fall Out Boy/AIDEN, P!ATD, TAI, GGH, Cobra Starship, Bayside
Пейринг: Патрик Стамп/Уил Фрэнсис
Категория: слэш
Рейтинг: R (наркотики, сцены насилия, выражения не свойственные литературной речи), NC-17
Жанр: задумывалось как драма, дарк-фик… а вышло чёрт знает что.
Саммари: «Зависимость от наркотиков? Да. Зависимость от алкоголя? Да. Зависимость от человека? Почему бы и нет…»
Warning: BDSM
От автора: ООС персонажей… AU, может быть.
Дискламер: Я отказываюсь от любых прав на персонажей, мне не принадлежащих. В частности, Патрик Стамп и Уил Фрэнсис, реальные люди, имеют самое отдалённое отношение к героям этого фика. Более того, я официально выношу своё извинение перед мистером Фрэнсисом за несанкционированное использование фактов его биографии (в дальнейшем) и хамской, невежественной интерпретации его индивидуальности, характера и личности в целом.
Ибо ваша покорная слуга, Fucking Renegade, с недавних пор имеет честь быть знакомой с ним лично и во всеуслышанье заявляет, что в мире не существует человека более очаровательного, милого и добросердечного, чем Уил Рой Фрэнсис. Аминь.

Глава I.

”…I am lost and the damage has been done
I’m in love with my old century fix and this needle can’t be wrong
But I wonder where do we go from here? Because we’re never coming home
The sequel to this nightmare lasts forever, forever…” (c)

Чикаго, октябрь
____________

- Пит, это реально не самая лучшая идея, - устало произнёс Патрик, глядя на хмурое ночное небо Чикаго через лобовое стекло Вентцевского Х-трэйла. – Я вымотался, как чёрт знает кто.
Пит резко крутанул руль и припарковался напротив ночного клуба.
- Мы прилетели два часа назад с другого континента… - продолжал бурчать Патрик. (К слову сказать, он имел на это право – перелёт был ужасен.)
- Ну, блин! Как ты не понимаешь, Патрик! Это же наши друзья, мы сто лет не виделись, - Пит схватил толстовку и вылез из машины.
Патрику не оставалось ничего другого, кроме как последовать его примеру. В тот момент он проклинал на чём свет стоит Вентца и его бьющую через край энергию.
Улица встретила его пронзительно холодным порывом ветра. Если верить прогнозу, должен был пойти дождь. И судя по тяжести в воздухе и в голове, это было похоже на правду.
Проходя фейс-контроль, всё, о чём мечтал Патрик, были аспирин, горячий душ и кровать.
Они попали внутрь. А через несколько минут, когда они, наконец, добрались до VIP-зоны, где их ждали Бэкетт, Боб, Крис и остальные, в голове Патрика невыносимо гудело. Какофония звуков, называемая клубной музыкой, беспощадно долбала по ушам.
Пит тут же кинулся обниматься и жать всем руки.
Патрик вымучено улыбался на все приветствия, гадая, когда для него закончится эта ночь. Их затащили в самый центр компании и сунули в руки по бокалу.
«Мартини», - неприязненно подумал Патрик, но всё же проглотил всё содержимое бокала, сильно при этом поморщившись, наивно предполагая, что головная боль притупится. Тем временем, алкоголь незамедлительно нанёс свой удар по без того пульсирующим вискам.
Парни заказали шампанского, и сейчас громко хохотали над тем, что рассказывал Пит. Какую-то забавную историю из гастрольного тура.
Да, Вентц чувствовал себя как рыба в воде. В центре внимания. Купающийся во всеобщем обожании.
Взгляд Патрика остановился на Билле. Тот широко улыбался, глаза его горели, одной рукой он придерживал стройную блондинку, сидящую у него на коленях. Бэккету и невдомёк было, что эта сучка пожирала глазами Вентца и жадно ловила каждое его слово, неестественно громко и вульгарно смеясь.
Патрик почувствовал подступающую тошноту и острую необходимость скорее убраться оттуда.
- Пит, можно тебя на два слова? – крикнул он ему в ухо.
Басист недоумённо посмотрел на него, потом закатил глаза и с извиняющимся выражением лица поднялся с дивана.
Вслед им двоим понеслись идиотские улюлюканья и пьяные насмешливые выкрики.
Пит фыркнул и решил подлить масла в огонь. Левой рукой он обхватил Патрика за пояс, а правой показал фак своим друзьям-товарищам.
Когда они скрылись из их поля зрения, Пит убрал руку.
Они посмотрели друг на друга и одновременно заговорили:
- Слушай, я правда…
- Не знаю, что ты…
Патрик сконфужено замолчал. А Пит мягко улыбнулся:
- Ладно, ты первый.
Патрик засунул руки в карманы джинсов и опустил голову, кепка почти полностью скрывала его лицо.
- Чёрт возьми, Пит… Я не понимаю, что происходит… - Патрик запнулся и посмотрел на Пита, слова застряли у него на языке. – Ладно, ничего… проехали. Я просто дико устал.
Молчание.
- Понятно, - во взгляде Пита читалось недоверие. Он видел, что Патрик хотел сказать совсем не это. Но недоверие тут же сменилось чувством вины и заботы. Он вытащил из кармана толстовки ключи от X-трейла и протянул Патрику.
Тот задумчиво взял их.
- ‘Трикки, езжай домой. Я останусь, переночую у Бэкетта. А завтра созвонимся. – Пит обнял его за плечи. Патрик никак не реагировал. – Мне, правда, очень жаль, что я тебя притащил сюда. Я полный идиот. Конечно, тебе необходим заслуженный отдых.
Пит наклонился к нему и поцеловал в щёку. «Поцеловал» - громко сказано, он почти даже не коснулся губами его кожи.
Патрик не противился. Питу Вентцу было позволено всё.
Глядя в спину удаляющегося басиста, он с несвойственным ему цинизмом подумал, что белобрысая шлюшка будет сегодня ночью третьей лишней в доме Бэккета.
Помедлив несколько секунд, Патрик направился к бару. Нет, напиться не было в его планах. Он заказал минеральной воды со льдом и лимоном («Запишите на счёт мистера Вентца, пожалуйста.») и выпил её залпом. В голове слегка прояснилось. Ещё бы ополоснуться ледяной водичкой, и тогда можно быть уверенным, что он не разобьёт тачку Пита о первый попавшийся столб.
Патрик поднялся на ноги. В глазах слегка потемнело.
- Вот дерьмо, - сквозь зубы выругался он, тупая боль в затылке никак не оставляла его в покое.
В туалете Патрику стало ещё хуже. В ушах звенело невыносимо.
Он приложился лбом к прохладному зеркалу, пытаясь понять, отчего ему так хреново. Простыл… переутомился… чёрт его знает.
Но судя по звукам, доносящимся из крайней кабинки туалета, кому-то было намного хуже… «Кого-то» в прямом смысле просто выворачивало наизнанку.
Патрик оглянулся. Дверца была приоткрыта. Прислушавшись, он различил слабые всхлипы и стоны. Из соседней кабинки, на ходу застёгивая ширинку, вышел парень в кенгурухе и в кедах. Типичный мажор. Он посмотрел на Патрика, потом заглянул туда, где «страдал» незнакомец.
- Ой, ёптель… - парень отшатнулся, на лице его было явно написано отвращение и брезгливость. - Ни хрена надо было нажраться, чтоб так…
Он оглянулся на Патрика, как будто ища поддержки у свидетеля его праведного гнева.
Тот, нечего делать, подошёл. Картина была и вправду ужасная. На полу полусидел-полулежал бледный как мел мужчина в полубессознательном состоянии. Его худое изнеможенное лицо почти полностью закрывали слипшиеся от пота чёрные пряди волос. Мужчину всего трясло как в лихорадке. Судорожные рыдания вырывались из его горла, попеременно с хриплыми стонами. И, конечно, его рвало. Болезненно и обильно.
Запах не оставлял никаких сомнений, что он крепко выпил. «Хотя может чего и похуже,» - подумал Патрик, отводя глаза.
- Совсем уже ох*ели! Торчки е*аные, - зло выплюнул парень и пнул ногой пьяного. Тот захрипел.
Патрика передёрнуло от этого зрелища. К насилию у него всегда было напряжённое отношение.
В этот момент в туалет вошли двое мужчин. Один высокий, широкоплечий, с надписью «Охрана» на могучей груди, другой – поменьше, в строгом костюме, администратор клуба. Последний сдержанно кивнул Патрику в знак приветствия.
- Ну, наконец! – со злорадным торжеством в голосе пробормотал парень в кедах, глядя, как стаффы выволакивают многострадальное тело из кабинки. «Такой молодой, и уже такой ублюдок», - подумал Патрик, нахмурившись, и отошёл подальше от презренного мажора. Он почувствовал необъяснимый прилив жалости и сострадания к пьяному бедолаге.
Тем временем, охранник и администратор (который, по сути дела, лишь создавал видимость активной помощи) толкнули мужчину на раковину и, крепко удерживая его за плечи, стали обливать ледяной водой из-под крана. Сначала он закричал от шока, потом попытался вырваться. Но они не дали ему такой возможности.
Патрик оцепенело наблюдал за разворачивающейся у него на глазах сценой.
Мужчина кричал, захлёбывался… он был уже мокрым с ног до головы и его била крупная дрожь.
Это было отвратительно. У Патрика во рту всё пересохло.
- Думаю, достаточно, - хладнокровно произнёс тот, который в костюме.
Охранник кивнул и толкнул пьяного на кафельный пол. Потом нагнулся над ним и два раза ударил его по щекам своей лапищей. Не очнуться от такой «терапии» было невозможно. Мужчина распахнул всё ещё слегка мутные глаза и застонал.
Стаффы снова подхватили его за подмышки и потащили к выходу.
- Простите за беспокойство, - буркнул им администратор.
Когда они проходили мимо, Патрик случайно скользнул глазами по лицу мужчины. Совершенно неожиданно для него их взгляды встретились. И тут всё исчезло, стены, потолок, люди, находящиеся с ним в одном помещении… всё. Он видел перед собой только эти чёрные безумные горящие глаза. Как будто сам Дьявол смотрел на него из преисподней…
У Стампа внутри всё перевернулось, а сердце остановилось на это краткое мгновение, пока длился их зрительный контакт.
…Наваждение прошло. Патрик обнаружил, что стоит один в туалете и пялится в одну точку.
Ему это всё привиделось? Нет, не может быть. Он посмотрел на лужу воды под раковиной, на распахнутую дверцу кабинки.
- Бл*дь, - Патрик вздрогнул от звука собственного голоса. Бросив взгляд на зеркало, он увидел своё бледное напуганное отражение. Поправив кепку, он вышел из туалета. Умываться ему резко расхотелось.
Пока он прокладывал себе дорогу сквозь толпу, ему пару раз казалось, что он слышит, как кто-то зовёт его по имени. Он ни разу не обернулся.
Оказавшись на улице, Патрик втянул в лёгкие холодный обжигающий ноябрьский воздух. Дождя ещё не было. Как и людей на улице.
Он уж было сделал несколько шагов к чёрной машине, принадлежавшей Питу, но тут вдруг его что-то остановило. Не осознавая, что он делает, Патрик пошёл в другую сторону, обогнул здание клуба и свернул в подворотню. Туда, где, он знал, находился чёрный ход.
Медленно он шагал всё глубже и глубже в темноту, пока не нашёл то, что искал. Или того, кого искал.
«Идиот, за хрена тебе это надо?!» - кричал внутренний голос, но Патрик его игнорировал. Он склонился над человеческой фигурой, распластанной прямо на земле где-то между мусорным контейнером и каменной стеной клуба. Поморщившись от кошмарного запаха, Патрик перевернул незнакомца лицом к себе. Глаза его были закрыты (чему Стамп несказанно обрадовался) и, похоже, он был без сознания. Патрик протянул свою подрагивающую руку и коснулся его щеки. Она была холодной как лёд.
Таким же льдом покрылось сердце Патрика, когда он подумал, что…
Нет… нет. В самом деле, не мог же он умереть. Его рука тут же метнулась к обнажённой шее, лихорадочно пытаясь нащупать пульс.
И он был. Губы Патрика нервно дрогнули. Он поднялся на ноги и выпрямился.
Чёртчёртчёртчёрт… Во что же он ввязался? Или собирался…
…Ну не оставлять же его на улице…
Это не его дело.
…умирать от холода под дождём…
Надо уйти.
…это будет на его совести…
Нет.
…да…
Алкоголик. Наркоман.
…его глаза…
Патрик заскрипел зубами и со злости стукнул кулаком по стене. Потом развернулся и пошёл обратно на улицу.
Там он поймал первого встречного прохожего, и за 10 баксов попросил помочь ему донести «нажравшегося в хлам друга» до такси. Пожертвовать Питовым X-трейлом он не решился. Иначе, тот бы никогда не избавился от характерного запаха «хорошо проведённой ночи».
Патрик долго думал, куда им ехать. Выбор был невелик: к нему домой или куда-то ещё. Первый вариант был тут же отброшен, как наихудший.
- Гостиница «Priory», пожалуйста.
Всю дорогу Патрик придерживал «друга» за плечи, стараясь не смотреть на него. Он кожей чувствовал его тяжёлое пьяное дыхание.
Минут через 15 они были на месте. Патрик заплатил водителю, после чего попытался растормошить своего незнакомца и хоть как-то привести его в чувства. Перекинув его руку через себя, Патрик с горем пополам дотащил его до ресепшена. Только тут ему пришло в голову, что получить номер в это отнюдь не «детское» время суток с полубессознательным приятелем на руках будет проблематично. Удостоверения личности у Патрика при себе тоже не было, что исключало все привилегии «знаменитости».
«Не заставят же они меня петь, в конце концов?» - мелькнула шальная мысль у него в голове. Опустив своего спутника на пол, Патрик с отчаянием посмотрел на портье.
- Мне нужен номер, любой… на пару дней.
Вопреки всем опасениям Стампа, портье и бровью не повёл. Назвал сумму и положил перед ним ключ.
Благослови Боже Чикаго и его криминальное прошлое! В этом городе люди испокон веков привыкли ничему не удивляться. Если бы его "приятель" был хладным трупом, а на плече у Патрика висел дробовик, реакция портье, наверное, не изменилась бы.
...
Прошло достаточно много времени прежде чем Патрик, вспотевший и задыхающийся, ввалился в номер. Не удержав свою ношу, он оказался на полу вместе с ней. Тихо ругаясь себе под нос, он пролежал так минут пять в кромешной тьме, придавленный тяжёлым телом. Но долго так продолжаться не могло, поэтому он собрался с силами и с большим трудом встал на ноги. Нащупал выключатель справа от себя и зажёг свет. С мученическим вздохом Патрик посмотрел вниз на лежащего у его ног мужчину, ему предстояло преодолеть ещё несколько метров до кровати.
Когда и это было сделано, Патрик почувствовал кипящую в нём злость. Вот тебе и аспирин, и горячий душ, Стамп! Шикарно. Просто зашибись. Пол ночи потратить на какого-то пьянчугу, которого он видел впервые в жизни, и никогда больше (он был в этом уверен) не увидит.
За просто так. От большой любви к людям. Мать Тереза, бл*дь.
Патрик покосился на кровать. Зрелище было жалким, злость моментально испарилась. Он присел на край постели и наклонился к мужчине, влекомый неким любопытством, он убрал с его лица грязные мокрые волосы. Его глазам предстали заострённые скулы, впалые щёки, пепельно-серая кожа, прямой нос и приоткрытые потрескавшиеся губы. Его щёки были покрыты глубокими кровоточащими бороздами. Патрик скривился и отдёрнул руку. «Неужели он сам себя ногтями исцарапал?.. псих…» Ещё несколько мгновений он позволил своим глазам задержаться на этом лице. Потом встал и сходил в ванну за водой. Поставил стакан на тумбочку, вытащил из кармана 100 баксов и, слегка помедлив, положил рядом. Посчитав свой гражданский долг выполненным, Патрик хотел уже уйти.
Но тут незнакомец пошевелился и застонал, подавая признаки жизни. Патрик вздрогнул и обернулся. Ничего не произошло. Бросив на него последний взгляд на прощание, он закрыл за собой дверь.

 Отправлено: 18.06.08 21:43. Заголовок: Sally пишет: На это..

Sally пишет:

цитата:

На этом споткнулась: показалось, что вдруг начала читать что-то другое. Но текст ни на секунду не показался "вялым", наоборот. Очень динамично, нервно, в меру и к месту цинично...

передаю от лица Fucking_Renegade : Я знала что увлекаться Палаником ТАК не стоит! Эти фразочки я от него подцепила, и даже показалось что гармонично вписалось...

 Отправлено: 19.06.08 22:37. Заголовок: так... ну что ж... п..

так... ну что ж... пришло и мое время отписаться по поводу проды) как я уже сказала, коммент на 17182 слов не обещаю, но постараюсь написать то, что я думаю о проде))
В целом мне очень понравилось. Рассказ - захватывает, погружает в глубину событий, начинаешь чувствовать себя на месте героев...
Текст очень динамичный и впечатляет своими сценами, каждая отдельно... вызывает разные эмоции, чувтва... особенно восхитил этот отрывок: Fucking_Renegade пишет:

цитата:

"Ялюблютебянемогубезтебяжитьяхочубытьстобойнавсегда..." Он стоял просто вжавшись в Патрика, лицом, грудью, чтобы почувствовать его как можно ближе, последний раз. Внутри всё горело и плавилось, радостно так, счастливо. Но это всего лишь последствия разволновавшегося мозга... или сердца. Во всяком случае, нужно вовремя подавить это в себе. Уил это умел, как никто другой. Он сделал пару глубоких вдохов. Если объективно, то для него это были такие же "последствия", как и те, которые следовало тут же, незамедлительно стереть туалетной бумагой или бумажными полотенцами. Стереть и забыть. Собственные мысли. Собственные чувства. Легко.

Эмоции на грани, колени подгибаются, чуствуешь что твой мозг сейчас взорвется от количества мыслей и чувств... но ты читаешь, тебе интересно... Rapier пишет:

цитата:

Что-то захватывающее, гипнотизирующее, как удав кролика, заставляет читать, не отрываясь, читать запоем.

- и это правильное определение тому, что испытываешь при прочтении....
И еще спасибо за то, что ты продолжаешь писать и за то, что ты есть на свете))*
___________

*немного пафосно, но верно)

 Отправлено: 18.06.08 12:59. Заголовок: ок)..

ок)

 Отправлено: 18.06.08 19:41. Заголовок: ух ты прода))) здоро..

ух ты прода))) здорово!! пойду ка я читать^^

 Отправлено: 18.06.08 23:04. Заголовок: так, стоп. у меня гл..

так, стоп.
у меня глюки или это все сначала?
опять первая глава?
0__0

 Отправлено: 27.06.08 21:42. Заголовок: Я наконец то дочитал..

Я наконец то дочитала!
Факин.... браво!!!
Факин я тебя люблююююю >_< Вот протсто люблю и все! И причем заметь это говорю именно Я! Человек, который ненавидит всех телячьих нежностей, но я тебя люблю!!!!!!!!
Ааааааааааааааааа!!!

 Отправлено: 09.07.08 00:47. Заголовок: *перечитал еще раз* ..

*перечитал еще раз*
честно,я ничего вразумительного не написала только потому что о том,кто такой Уил Френсис,никакого представления не имею))
меня фик сразу впечатилил,но после прочтения той сцены...
тут ВСЕ офигенное.немогу ничего больше сказать...

 Отправлено: 10.07.08 11:29. Заголовок: Прости что так долго..

Прости что так долго не могла прочитать ... Но это очень и очень и очень !!! эти 17 тисяч слов они того стояли !! у меня вообщем слов просто нету ))) а еще вижу Паланика )))) бгг))) * ща в меня начнут кидать тапками за нецензурные выражения . *
Жду проду )))
блять ща снова перечитаю . немогу оторваться.
как хорошо что в наше время еще есть анстоящие таланты среди всякого ширпотреба ненаученых правильно писать лиц

 Отправлено: 11.07.08 14:53. Заголовок: Rabbit_Roger, чего-т..

Rabbit_Roger, чего-то ты долго читаешь...
hardcore_holly, нет это просто форум так устроен что всё целиком показывает_))) ищи лучше
Hitomi, я тож тя люблю) спс что продолжаешь читать)))
Гоблин, ну ты ж книги читаешь, они про незнакомых персонажей.... я надеюсь, что я вкладываю в этот рассказ достаточно души, чтобы вы приняли Уила Фрэнсиса, даже не зная оригинальную версию)))
vaudeville, да ми привык ждать отзывы месяцами))) по секрету от одного очень близкого мне человека (назовём его просто Пелод_Шептун) я жду камментария с АПРЕЛЯ! с тех пор я не слышала от неё ни слова по поводу рассказа=((( это меня печалит

 Отправлено: 11.07.08 15:07. Заголовок: Итак, у меня две нов..

Итак, у меня две новости. Как обычно, плохая и хорошая.
Начну с хорошей. Я НАКОНЕЦ-ТО продумала конец рассказа. Эврика! Для меня это события века))) Теперь я знаю, КАК всё закончиться, а раньше и не догадывалась, чессно-чессно! Планируется всего 9 глав. Больше интриги расскрывать не буду))
Плохая новость - я разь*бала свой кпк, так что не могу писать НИЧЕГО. хехе.... я не знаю когда его починят, так как я его ещё в ремонт даже не сдала... в общем, опять по техническим причинам я НЕ МОГУ писать проду. хотя из меня прёд =((( всё так классно получается....

От автора: это я успела ДО поломки. просто читайте, но ничему не удивляйтесь, скучная маленькая глава. не забывайте, что Уил человек, и человек между прочим хороший)))

Глава V.

"Can yоu design living through hеll
And back again?
It's thе life that's killing you,
Wаlk away, wаlk away " (с)

Лос-Анджелес, декабрь
____________

Пит сел прямо на стол, отвернувшись от окна.
Было ранее утро, и солнце светило ему в спину.
Патрик оторвался от тарелки с цукини и посмотрел на него внимательнее. Пит держал в руке несколько листков бумаги А4.
- Что это? - спросил Патрик, возвращаясь к завтраку. В том, что он завтракал в доме Пита, не было ничего особенного. Когда они были в Лос-Анджелесе, конечно.
Пит усмехнулся, лениво покачал ногой в воздухе, посмотрел на Патрика, посмотрел на листы.
- Я подумал, тебе будет интересно, - его голос был более чем небрежен.
Патрик сделал глоток апельсинового сока. Когда он снова посмотрел на Пита, тот опять уткнулся в записи. А потом он начал читать, всё тем же бесцветным тоном:
- "Уильям Рой Фрэнсис или просто «Уил» (примечание: оригинальное написание с маленькой буквы и заглавной «л» в конце). Занятие: вокалист, автор текстов и музыки панк-группы Aiden. Дата и место рождения: 18 января 1982 год, Сиэтл, штат Вашингтон. Рост: 185..."
Патрик бросил вилку на стол. Швырнул. Так, чтобы она громко загремела.
- Пит, - горло внезапно сдавило, мешая говорить. - Что это значит?
Пит быстро вскинул голову и так же быстро отвёл глаза.
- Послушай дальше. Так... "Родители... мать еврейка, брат Джастин..." это не то, - он просмотрел первую страницу, взял следующую. - "Любимые фильмы... книги... музыка..." ерунда... "Пристрастия: кофеин, никотин... Любит дождь, Прагу, тайскую кухню..." ла-ла-ла... Вот. "Больше всего ненавидит солнечный свет..." - позитивно, да? Упырь е*аный...
- Пит.
В голосе вопрос "зачем?". В глазах - "что тебе известно?"
Пит не реагировал. Он схватил третью распечатку, быстро пробежал глазами.
- Ага, вот это уже интересней... "В 13 лет Фрэнсис уже пил запоем и курил марихуану, употреблял кокаин... В 15 он крепко подсел на героин..." Какой хороший мальчик, правда? - Пит передёрнул плечами. - "В течение следующих четырёх лет он жил на улицах Сиэтла, укрываясь в подворотнях, или проводил ночи в полицейском участке..." А вот ещё, его внушительный «послужной список»: "кражи, взломы, вооружённые нападения, угоны машин..."
- Пит! - повысил голос Патрик, потом спокойнее (внешне спокойнее, "Он же не знает. Он не может даже догадываться...") продолжил: - Ты залез в архив ФБР?
Пит встал и обошёл стол кругом, чтобы быть вне досигаемости.
- Нет, я нашёл это на первом же фанатском сайте*... Он ничего не скрывает. Хотя идея с архивом мне нравится, может быть, узнаю подробнее про... - он сверился с листком, - "общественно опасные и вредные деяния".
Патрик смотрел на него. С отвращением.
- Пит, скажи только одно... зачем тебе это?
Вентц, наконец, как будто услышал его. Он посмотрел ему в глаза, холодно и серьёзно. Вы никогда бы не подумали, что тёплые, шоколадно-карие глаза вашего друга могут выражать такую холодность.
- Я видел его в Бостоне. И он приходил к тебе.
В воздухе повисли невысказанные вслух слова: "Я забочусь о тебе, Патрик. Я не хочу, чтобы ты наделал глупостей. Например, связался не с тем человеком..."
Патрик застыл, холодный озноб пробежал у него прямо внутри, оставляя после себя неприятный осадок. Если быть совсем точным, то это был ужас с примесью невыразимой тревоги, от которого он непроизвольно стиснул руку в кулак.
Пит взял из вазочки с фруктами яблоко и как ни в чём не бывало продолжил:
- Я ещё хотел узнать что-нибудь про "нанесение тяжких физических увечий" и насилие...
(смотри также: засосы за отворотом рубашки)
...Я подумал, это прекрасно дополнит картину.
(смотри также: синяки на бёдрах по форме отпечатков пальцев)
...Но нашёл только это, - Пит для выразительности прочистил горло: - "Недавно в интервью для журнала «Pеоplе» Уил Фрэнсис признался, что собирался устроить массовую резню в Университетском районе Сиэтла в канун Нового, 1999-го, года. Он сказал, что был одинок и достаточно жесток, чтобы сделать это из-за жизни, которой он жил. К счастью, его вовремя арестовали..." - процитировал Пит.
Патрик не стал слушать дальше, он встал и ушёл.
В тот же день он сел на самолёт до Чикаго.
___________

* - всё, что процитировал Пит, вы на самом деле можете найти на официальном фан-сайте Aiden. Биографию Уила, кстати, я и переводила. Всё правда, и про кокаин в 13, и героин в 15, про тюрьму и про преступления... Правда даже про запланированный терракт в 1999 году. Единственный момент, который по сюжету я опустила - это то, что в реале Фрэнсис уже 7 лет не пьёт и не употребляет наркотики. ах да! ещё его днюха не 18 января, а 8... но так надо для фика)


* * *
Сиэтл - Чикаго, Сочельник
__________

- Алло?
- Патрик Стамп?
- Да, я слушаю.
- Привет, ммм... не узнал меня?
- Узнал, и откуда у тебя мой номер?
- Твой мобильник провалялся у меня неделю, глупо было бы не посмотреть номер.
- Понятно. И цель твоего звонка в первом часу ночи..?
- Пожелать тебе счастливого Рождества, наверно.
- О, как мило. Это всё?
- Нет. Я хотел сказать... насчёт того, что между нами было... ты не держишь на меня зла, надеюсь?
- С какой стати, забудь.
- Вот как раз "забывать" мне бы не хотелось...
- О Боги, как тебе угодно. Просто не будем об этом.
- Ладно... И где ты сейчас?
- Я? Хм... если я скажу, что нахожусь в "Астории" со снятой проституткой, ты повесишь трубку?
- Нет.
- Если я скажу, что прямо сейчас она делает мне минет?
- Нет, Стамп, не повешу. Особенно, если эта проститутка, на самом деле, высокий темноглазый брюнет, и тебе всё это привиделось.
- Хорошо. Я в доме своих родителей в Чикаго.
- Уже лучше. Рождество - это всё-таки...
- Да, семейный праздник. А ты?
- Я дома, в Сиэтле. Только...
- Только что?
- Не знаю, с каких пор я начал называть сьёмные квартиры "домом".
- Я думаю, бессмысленно спрашивать, почему ты не со своей семьёй сейчас...
- Ну почему бессмысленно? Просто отец меня выгнал, 8 лет назад. С тех пор мы не виделись.
- И ты все 8 лет встречаешь Рождество в одиночестве?
- Только жалеть меня не надо, Стамп.
- Я не...
- У меня тут достаточно весело. Я пооткрывал настежь все окна, так что дождь залил все подоконники и батареи. Я 6 раз прослушал новый альбом Placеbо* и скурил пачку дешёвых сигарет. Правда у меня от них опух язык, поэтому я еле говорить могу. А комната так провоняла, что и дым уже не выветривается. Ещё я хотел сходить в магазин за бутылочкой чего-нибудь, но тут вспомнил про тебя. И решил выразить тебе свои самые наилучшие пожелания.
- В Сиэтле сейчас идёт дождь?
- В Сиэтле всегда идёт дождь. А сейчас ливень.
- Рождество без снега. Хм... Знаешь, а весь сад моих родителей просто завален снегом. Утром я буду помогать отцу расчищать подьездную дорожку.
- Здорово. Если этим ты хотел ещё больше испортить мне "праздничное" настроение, у тебя получилось.
- Ты же любишь дождь.
- Откуда тебе знать?
- Кхм... Предположим, я догадался.
- Ну ладно. И что с того? Давай, посоветуй мне ещё пойти погулять под дождём...
- Ха-ха, почему нет?
- Это говорит мне человек, который лежит сейчас в тёплой, уютной кроватке, завёрнутый в пуховое одеяло? Ну-ну...
- Ложись спать.
- Не могу. Я боюсь не проснуться.
- Кхм... серьёзный аргумент. Тогда даже не знаю. Почитай книжку, посмотри теле...
- Ты не хочешь со мной разговаривать?
- Нет, я...
- Ты только скажи, Стамп. Я всё пойму.
- Слушай, я пытаюсь помочь. Но если ты позвонил только, чтобы кто-то тебя пожалел...
- Ты жестокий человек, Стамп. Ты знаешь это?
- Смеёшься?
- Нет, подожди секунду. Я подвину кресло к окну...... Вот так, теперь можно сказать, что я "под дождём" - ветер швыряет мне капли прямо в лицо. Кстати, мне очень холодно.
- Ты не похож на мазахиста, Уил Фрэнсис. Скорее наоборот.
- Да ладно? А мне кажется, в этом что-то есть - причинять себе неудобство, даже когда это перестаёт нравиться. Ещё я подумал, может, свечи зажечь?
- Хм... а ты романтик.
- Х** бл*дь! "Всё, что нам нужно сегодня - чтобы романтик умер"**. Нет, Стамп, просто так будет готичней.......... И что ты замолчал?
- Боюсь, вызвать у тебя ещё один всплеск отрицательных эмоций.
- Да? Ну тогда я начну говорить всякие гадости.
- Например?
- Например, "я хочу сейчас быть с тобой".
- Ты прав, Уил. Может, не стоит об этом........... Эй, а ты теперь что молчишь? Обиделся?
- Тс-с! Это был исторический момент. Тише.
- Хм?
- Ты только что назвал меня по имени, первый раз.
- О, прости. Не знал, что это для тебя важно...
- Ещё как важно! Я сейчас расплачусь...
- Опять смеёшься? Смотри, а то я тоже начну гадости говорить.
- Какие?
- Я ещё не придумал, хотя... "Я хочу, чтобы ты был здесь. Мы бы пошли посреди ночи лепить снеговика," - вот так думаю неплохо.
- Ха-ха! Снеговика он пойдёт лепить. Мы, Стамп, пидоры, мы бы слепили бо-ольшой мужской эрегированный чл...
- Спасибо, я понял.
- И как мысль?
- Родители будут в восторге.
.......
- Патрик?
- Хм?
- Ты, правда, готов разговаривать со мной всю ночь?
- Как видишь...
- Но учти, тут рядом есть круглосуточный магазин, и если ты повесишь трубку раньше, чем я засну, я быстро найду общий язык с шотландским виски.
- Не надо.
- Это для тебя так важно?
- В некотором смысле, да. Не накачивайся больше, Уил, пожалуйста.
- ....
- Уил?
- Я постараюсь. Но только для тебя, Стамп.
- И пообещай мне ещё кое-что...
- Что?
- Навести своих родителей завтра. Тогда, Уил, я буду говорить с тобой хоть до самого рождественского утра.

to bе cоntinued
___________

* - предположим на миг, что "Mеds" группы Plасеbо, альбом, который Уил, на самом деле, считает одним из лучших за всю свою жизнь, - вышел как раз в те времена)
** - строчка из песни "Diе Rоmаntiс" by Aiden, естественно))

ЗЫ: прошу прощения за ошибки, если кто-то из админов поправит, я буду счастлив.... ибо без Ворда я даже слово "подбородок" пишу как "пдбордк"

Прода к проде кипит у меня в голове, не знаю, что делать....

 Отправлено: 15.07.08 08:57. Заголовок: Как все загадашна ))..

Как все загадашна )))
Вообще удивительно что Пит только допер , что там между ними творится )) Или не допер ?

Уил непревзойден просто )) Особенно тут
Fucking_Renegade пишет:

цитата:

- Ты прав, Уил. Может, не стоит об этом........... Эй, а ты теперь что молчишь? Обиделся? - Тс-с! Это был исторический момент. Тише. - Хм? - Ты только что назвал меня по имени, первый раз.

Быстрее бы тебе чинили комп чтоли ... так хочетсо уже и санрайз увидеть и дайромантик ...
Будем Ждаць ))

 Отправлено: 13.07.08 15:16. Заголовок: Вы как всегда велико..

Вы как всегда великолепны!)
А эта глава просто замечательно читается под MCR - the ghost of u...которая как раз крутилась у меня в проигрывателе...
безумно рада проде! просто вот...оооооооооооочень сильно)
Честно говоря, Питу хотелось вмазать...как следует, чтоб запомнил. Я понимаю, он заботицца, но как-то стрёмно он это делает...
Телефонный разговор улыбнул) с некоторых моментов вообще "ржалапаццталом", что называется)
В общем продолжаю ждать проду и восхищацца Вашим талантом)

 Отправлено: 15.07.08 14:36. Заголовок: vaudeville, комп у м..

vaudeville, комп у меня предки отобрали, пока не поступлю в универ, ибо у меня неконтролируемая зависимость.... а карманный пусть чинится.... да_)
JustMe, постараюсь....

я уже от отчаянья пишу по-старинке - в тетради.... это ад - то что у меня в голове творится(( фильм под названием Дай Ромэнтик пересмотрен 150 раз до конца... следующая глава оооооочень тяжёлая, ога.

 Отправлено: 16.07.08 14:00. Заголовок: Sally, да в конце то..

Sally, да в конце только.... а конец "открытый" будет.


написала уже 16 страниц шестой главы... когда она увидит свет - хз =(

 Отправлено: 17.07.08 16:03. Заголовок: все прочитано, нет в..

все прочитано, нет времени написать...
ты меня опять побъешь, но напишу коротко:
я очень люблю твой стиль написания и ты это знаешь, но я не очень люблю Френсиса и не испытываю особых восторгов по поводу него - это ты тоже знаешь, поэтому скажу просто мне понравилось, сюжет очень интересный!!! я читаю дальше...( 5 главу, до которой тока добралась)

 Отправлено: 18.07.08 13:31. Заголовок: Rabbit_Roger гррррр..

Rabbit_Roger грррррррррр Фрэнсис наше всё
но спасибо

 Отправлено: 31.07.08 15:08. Заголовок: Описывать события ян..

Описывать события января, когда ты в Испании с температурой воздуха 38* - самая бредовая вещь, которую я когда-либо делала.... 2/5 главы пока в черновом варианте.
славный кпк (читай: карманный педико-крапатель) уже в ремонте))))

 Отправлено: 01.09.08 14:20. Заголовок: РРР! Fucking_Reneg..

РРР!

Fucking_Renegade тебе хорошо, ты знаешь чем кончиться...
терзаешь!

 Отправлено: 07.08.08 14:27. Заголовок: В общем, друзья. Рас..

В общем, друзья. Рассказываю вам душещипательную историю, которую я поведала Рапире.
Меня оставили в Питере сторожить на три дня мамину квартиру. В первый вечер я взяла бутылку вина, пачку сигарет, отыскала спрятанный ЕЁ ноутбук и села писать главу. Довольная, легла я в 7 утра, половина главы готова.
на следующую ночь повторила тоже самое. легла в 5 утра. глава дописана до конца. просто конфетка. я в восторге.
на следующую ночь сажусь писать седьмую главу. в 6 утра решаю пойти спать. но надо же скинуть всё на флэшку чтоб мама не заподозрила, что я вообще комп открывала! в общем так получилось что я удалила шестую главу и с флэшки и с компа! я собственноручно всё уничтожила!!!!!!! там было 5 тысяч слов, это была центральная глава всего рассказа. Самая сильная, лично для меня. В общем, катастрофа. Замела, бля, следы....
Итак, в шесть утра я прорыдала, поорала на весь дом в панике и ужасе, и... села писать её заново.
Написала половину, скинула на флэшку, ибо предки уже стучали в дверь. Вроде всё неплохо.
НО.
Сейчас прихожу в инет-кафе дописывать, а мне выдаёт что шрифт не перекодируется, потому что в этом грёбанном селе, где я торчу, компы на уровне ЭВМ. у мамаши какой-то навороченный бл*дь ноутбук с невзьебенным шрифтом.

в общем я в такой жопе что трудно себе представить. так что новую главу, как бы я не хотела её уже вам предоставить ждите к Новому Году.
И НЕТ, НЕТ, Рапира!!!! Я НЕ СТАНУ ПИСАТЬ ЕЁ ТРЕТИЙ РАЗ!

 Отправлено: 12.08.08 12:56. Заголовок: Sally, ок я спокоен ..

Sally, ок я спокоен как удав.

Ахтунг! Следующий мой пост в этой теме будет содержать проду! Может быть, сразу две главы... я выжму из себя всё, ей богу. Либо после выходных, либо в пятницу где-то... вот.