Отправлено: 02.05.08 22:51. Заголовок: "Die Romantic", Патрик Стамп/Уил Фрэнсис, R, в процессе

Название: «DIE ROMANTIC».
Автор: Fucking_Renegade
Фандом: Fall Out Boy/AIDEN, P!ATD, TAI, GGH, Cobra Starship, Bayside
Пейринг: Патрик Стамп/Уил Фрэнсис
Категория: слэш
Рейтинг: R (наркотики, сцены насилия, выражения не свойственные литературной речи), NC-17
Жанр: задумывалось как драма, дарк-фик… а вышло чёрт знает что.
Саммари: «Зависимость от наркотиков? Да. Зависимость от алкоголя? Да. Зависимость от человека? Почему бы и нет…»
Warning: BDSM
От автора: ООС персонажей… AU, может быть.
Дискламер: Я отказываюсь от любых прав на персонажей, мне не принадлежащих. В частности, Патрик Стамп и Уил Фрэнсис, реальные люди, имеют самое отдалённое отношение к героям этого фика. Более того, я официально выношу своё извинение перед мистером Фрэнсисом за несанкционированное использование фактов его биографии (в дальнейшем) и хамской, невежественной интерпретации его индивидуальности, характера и личности в целом.
Ибо ваша покорная слуга, Fucking Renegade, с недавних пор имеет честь быть знакомой с ним лично и во всеуслышанье заявляет, что в мире не существует человека более очаровательного, милого и добросердечного, чем Уил Рой Фрэнсис. Аминь.

Глава I.

”…I am lost and the damage has been done
I’m in love with my old century fix and this needle can’t be wrong
But I wonder where do we go from here? Because we’re never coming home
The sequel to this nightmare lasts forever, forever…” (c)

Чикаго, октябрь
____________

- Пит, это реально не самая лучшая идея, - устало произнёс Патрик, глядя на хмурое ночное небо Чикаго через лобовое стекло Вентцевского Х-трэйла. – Я вымотался, как чёрт знает кто.
Пит резко крутанул руль и припарковался напротив ночного клуба.
- Мы прилетели два часа назад с другого континента… - продолжал бурчать Патрик. (К слову сказать, он имел на это право – перелёт был ужасен.)
- Ну, блин! Как ты не понимаешь, Патрик! Это же наши друзья, мы сто лет не виделись, - Пит схватил толстовку и вылез из машины.
Патрику не оставалось ничего другого, кроме как последовать его примеру. В тот момент он проклинал на чём свет стоит Вентца и его бьющую через край энергию.
Улица встретила его пронзительно холодным порывом ветра. Если верить прогнозу, должен был пойти дождь. И судя по тяжести в воздухе и в голове, это было похоже на правду.
Проходя фейс-контроль, всё, о чём мечтал Патрик, были аспирин, горячий душ и кровать.
Они попали внутрь. А через несколько минут, когда они, наконец, добрались до VIP-зоны, где их ждали Бэкетт, Боб, Крис и остальные, в голове Патрика невыносимо гудело. Какофония звуков, называемая клубной музыкой, беспощадно долбала по ушам.
Пит тут же кинулся обниматься и жать всем руки.
Патрик вымучено улыбался на все приветствия, гадая, когда для него закончится эта ночь. Их затащили в самый центр компании и сунули в руки по бокалу.
«Мартини», - неприязненно подумал Патрик, но всё же проглотил всё содержимое бокала, сильно при этом поморщившись, наивно предполагая, что головная боль притупится. Тем временем, алкоголь незамедлительно нанёс свой удар по без того пульсирующим вискам.
Парни заказали шампанского, и сейчас громко хохотали над тем, что рассказывал Пит. Какую-то забавную историю из гастрольного тура.
Да, Вентц чувствовал себя как рыба в воде. В центре внимания. Купающийся во всеобщем обожании.
Взгляд Патрика остановился на Билле. Тот широко улыбался, глаза его горели, одной рукой он придерживал стройную блондинку, сидящую у него на коленях. Бэккету и невдомёк было, что эта сучка пожирала глазами Вентца и жадно ловила каждое его слово, неестественно громко и вульгарно смеясь.
Патрик почувствовал подступающую тошноту и острую необходимость скорее убраться оттуда.
- Пит, можно тебя на два слова? – крикнул он ему в ухо.
Басист недоумённо посмотрел на него, потом закатил глаза и с извиняющимся выражением лица поднялся с дивана.
Вслед им двоим понеслись идиотские улюлюканья и пьяные насмешливые выкрики.
Пит фыркнул и решил подлить масла в огонь. Левой рукой он обхватил Патрика за пояс, а правой показал фак своим друзьям-товарищам.
Когда они скрылись из их поля зрения, Пит убрал руку.
Они посмотрели друг на друга и одновременно заговорили:
- Слушай, я правда…
- Не знаю, что ты…
Патрик сконфужено замолчал. А Пит мягко улыбнулся:
- Ладно, ты первый.
Патрик засунул руки в карманы джинсов и опустил голову, кепка почти полностью скрывала его лицо.
- Чёрт возьми, Пит… Я не понимаю, что происходит… - Патрик запнулся и посмотрел на Пита, слова застряли у него на языке. – Ладно, ничего… проехали. Я просто дико устал.
Молчание.
- Понятно, - во взгляде Пита читалось недоверие. Он видел, что Патрик хотел сказать совсем не это. Но недоверие тут же сменилось чувством вины и заботы. Он вытащил из кармана толстовки ключи от X-трейла и протянул Патрику.
Тот задумчиво взял их.
- ‘Трикки, езжай домой. Я останусь, переночую у Бэкетта. А завтра созвонимся. – Пит обнял его за плечи. Патрик никак не реагировал. – Мне, правда, очень жаль, что я тебя притащил сюда. Я полный идиот. Конечно, тебе необходим заслуженный отдых.
Пит наклонился к нему и поцеловал в щёку. «Поцеловал» - громко сказано, он почти даже не коснулся губами его кожи.
Патрик не противился. Питу Вентцу было позволено всё.
Глядя в спину удаляющегося басиста, он с несвойственным ему цинизмом подумал, что белобрысая шлюшка будет сегодня ночью третьей лишней в доме Бэккета.
Помедлив несколько секунд, Патрик направился к бару. Нет, напиться не было в его планах. Он заказал минеральной воды со льдом и лимоном («Запишите на счёт мистера Вентца, пожалуйста.») и выпил её залпом. В голове слегка прояснилось. Ещё бы ополоснуться ледяной водичкой, и тогда можно быть уверенным, что он не разобьёт тачку Пита о первый попавшийся столб.
Патрик поднялся на ноги. В глазах слегка потемнело.
- Вот дерьмо, - сквозь зубы выругался он, тупая боль в затылке никак не оставляла его в покое.
В туалете Патрику стало ещё хуже. В ушах звенело невыносимо.
Он приложился лбом к прохладному зеркалу, пытаясь понять, отчего ему так хреново. Простыл… переутомился… чёрт его знает.
Но судя по звукам, доносящимся из крайней кабинки туалета, кому-то было намного хуже… «Кого-то» в прямом смысле просто выворачивало наизнанку.
Патрик оглянулся. Дверца была приоткрыта. Прислушавшись, он различил слабые всхлипы и стоны. Из соседней кабинки, на ходу застёгивая ширинку, вышел парень в кенгурухе и в кедах. Типичный мажор. Он посмотрел на Патрика, потом заглянул туда, где «страдал» незнакомец.
- Ой, ёптель… - парень отшатнулся, на лице его было явно написано отвращение и брезгливость. - Ни хрена надо было нажраться, чтоб так…
Он оглянулся на Патрика, как будто ища поддержки у свидетеля его праведного гнева.
Тот, нечего делать, подошёл. Картина была и вправду ужасная. На полу полусидел-полулежал бледный как мел мужчина в полубессознательном состоянии. Его худое изнеможенное лицо почти полностью закрывали слипшиеся от пота чёрные пряди волос. Мужчину всего трясло как в лихорадке. Судорожные рыдания вырывались из его горла, попеременно с хриплыми стонами. И, конечно, его рвало. Болезненно и обильно.
Запах не оставлял никаких сомнений, что он крепко выпил. «Хотя может чего и похуже,» - подумал Патрик, отводя глаза.
- Совсем уже ох*ели! Торчки е*аные, - зло выплюнул парень и пнул ногой пьяного. Тот захрипел.
Патрика передёрнуло от этого зрелища. К насилию у него всегда было напряжённое отношение.
В этот момент в туалет вошли двое мужчин. Один высокий, широкоплечий, с надписью «Охрана» на могучей груди, другой – поменьше, в строгом костюме, администратор клуба. Последний сдержанно кивнул Патрику в знак приветствия.
- Ну, наконец! – со злорадным торжеством в голосе пробормотал парень в кедах, глядя, как стаффы выволакивают многострадальное тело из кабинки. «Такой молодой, и уже такой ублюдок», - подумал Патрик, нахмурившись, и отошёл подальше от презренного мажора. Он почувствовал необъяснимый прилив жалости и сострадания к пьяному бедолаге.
Тем временем, охранник и администратор (который, по сути дела, лишь создавал видимость активной помощи) толкнули мужчину на раковину и, крепко удерживая его за плечи, стали обливать ледяной водой из-под крана. Сначала он закричал от шока, потом попытался вырваться. Но они не дали ему такой возможности.
Патрик оцепенело наблюдал за разворачивающейся у него на глазах сценой.
Мужчина кричал, захлёбывался… он был уже мокрым с ног до головы и его била крупная дрожь.
Это было отвратительно. У Патрика во рту всё пересохло.
- Думаю, достаточно, - хладнокровно произнёс тот, который в костюме.
Охранник кивнул и толкнул пьяного на кафельный пол. Потом нагнулся над ним и два раза ударил его по щекам своей лапищей. Не очнуться от такой «терапии» было невозможно. Мужчина распахнул всё ещё слегка мутные глаза и застонал.
Стаффы снова подхватили его за подмышки и потащили к выходу.
- Простите за беспокойство, - буркнул им администратор.
Когда они проходили мимо, Патрик случайно скользнул глазами по лицу мужчины. Совершенно неожиданно для него их взгляды встретились. И тут всё исчезло, стены, потолок, люди, находящиеся с ним в одном помещении… всё. Он видел перед собой только эти чёрные безумные горящие глаза. Как будто сам Дьявол смотрел на него из преисподней…
У Стампа внутри всё перевернулось, а сердце остановилось на это краткое мгновение, пока длился их зрительный контакт.
…Наваждение прошло. Патрик обнаружил, что стоит один в туалете и пялится в одну точку.
Ему это всё привиделось? Нет, не может быть. Он посмотрел на лужу воды под раковиной, на распахнутую дверцу кабинки.
- Бл*дь, - Патрик вздрогнул от звука собственного голоса. Бросив взгляд на зеркало, он увидел своё бледное напуганное отражение. Поправив кепку, он вышел из туалета. Умываться ему резко расхотелось.
Пока он прокладывал себе дорогу сквозь толпу, ему пару раз казалось, что он слышит, как кто-то зовёт его по имени. Он ни разу не обернулся.
Оказавшись на улице, Патрик втянул в лёгкие холодный обжигающий ноябрьский воздух. Дождя ещё не было. Как и людей на улице.
Он уж было сделал несколько шагов к чёрной машине, принадлежавшей Питу, но тут вдруг его что-то остановило. Не осознавая, что он делает, Патрик пошёл в другую сторону, обогнул здание клуба и свернул в подворотню. Туда, где, он знал, находился чёрный ход.
Медленно он шагал всё глубже и глубже в темноту, пока не нашёл то, что искал. Или того, кого искал.
«Идиот, за хрена тебе это надо?!» - кричал внутренний голос, но Патрик его игнорировал. Он склонился над человеческой фигурой, распластанной прямо на земле где-то между мусорным контейнером и каменной стеной клуба. Поморщившись от кошмарного запаха, Патрик перевернул незнакомца лицом к себе. Глаза его были закрыты (чему Стамп несказанно обрадовался) и, похоже, он был без сознания. Патрик протянул свою подрагивающую руку и коснулся его щеки. Она была холодной как лёд.
Таким же льдом покрылось сердце Патрика, когда он подумал, что…
Нет… нет. В самом деле, не мог же он умереть. Его рука тут же метнулась к обнажённой шее, лихорадочно пытаясь нащупать пульс.
И он был. Губы Патрика нервно дрогнули. Он поднялся на ноги и выпрямился.
Чёртчёртчёртчёрт… Во что же он ввязался? Или собирался…
…Ну не оставлять же его на улице…
Это не его дело.
…умирать от холода под дождём…
Надо уйти.
…это будет на его совести…
Нет.
…да…
Алкоголик. Наркоман.
…его глаза…
Патрик заскрипел зубами и со злости стукнул кулаком по стене. Потом развернулся и пошёл обратно на улицу.
Там он поймал первого встречного прохожего, и за 10 баксов попросил помочь ему донести «нажравшегося в хлам друга» до такси. Пожертвовать Питовым X-трейлом он не решился. Иначе, тот бы никогда не избавился от характерного запаха «хорошо проведённой ночи».
Патрик долго думал, куда им ехать. Выбор был невелик: к нему домой или куда-то ещё. Первый вариант был тут же отброшен, как наихудший.
- Гостиница «Priory», пожалуйста.
Всю дорогу Патрик придерживал «друга» за плечи, стараясь не смотреть на него. Он кожей чувствовал его тяжёлое пьяное дыхание.
Минут через 15 они были на месте. Патрик заплатил водителю, после чего попытался растормошить своего незнакомца и хоть как-то привести его в чувства. Перекинув его руку через себя, Патрик с горем пополам дотащил его до ресепшена. Только тут ему пришло в голову, что получить номер в это отнюдь не «детское» время суток с полубессознательным приятелем на руках будет проблематично. Удостоверения личности у Патрика при себе тоже не было, что исключало все привилегии «знаменитости».
«Не заставят же они меня петь, в конце концов?» - мелькнула шальная мысль у него в голове. Опустив своего спутника на пол, Патрик с отчаянием посмотрел на портье.
- Мне нужен номер, любой… на пару дней.
Вопреки всем опасениям Стампа, портье и бровью не повёл. Назвал сумму и положил перед ним ключ.
Благослови Боже Чикаго и его криминальное прошлое! В этом городе люди испокон веков привыкли ничему не удивляться. Если бы его "приятель" был хладным трупом, а на плече у Патрика висел дробовик, реакция портье, наверное, не изменилась бы.
...
Прошло достаточно много времени прежде чем Патрик, вспотевший и задыхающийся, ввалился в номер. Не удержав свою ношу, он оказался на полу вместе с ней. Тихо ругаясь себе под нос, он пролежал так минут пять в кромешной тьме, придавленный тяжёлым телом. Но долго так продолжаться не могло, поэтому он собрался с силами и с большим трудом встал на ноги. Нащупал выключатель справа от себя и зажёг свет. С мученическим вздохом Патрик посмотрел вниз на лежащего у его ног мужчину, ему предстояло преодолеть ещё несколько метров до кровати.
Когда и это было сделано, Патрик почувствовал кипящую в нём злость. Вот тебе и аспирин, и горячий душ, Стамп! Шикарно. Просто зашибись. Пол ночи потратить на какого-то пьянчугу, которого он видел впервые в жизни, и никогда больше (он был в этом уверен) не увидит.
За просто так. От большой любви к людям. Мать Тереза, бл*дь.
Патрик покосился на кровать. Зрелище было жалким, злость моментально испарилась. Он присел на край постели и наклонился к мужчине, влекомый неким любопытством, он убрал с его лица грязные мокрые волосы. Его глазам предстали заострённые скулы, впалые щёки, пепельно-серая кожа, прямой нос и приоткрытые потрескавшиеся губы. Его щёки были покрыты глубокими кровоточащими бороздами. Патрик скривился и отдёрнул руку. «Неужели он сам себя ногтями исцарапал?.. псих…» Ещё несколько мгновений он позволил своим глазам задержаться на этом лице. Потом встал и сходил в ванну за водой. Поставил стакан на тумбочку, вытащил из кармана 100 баксов и, слегка помедлив, положил рядом. Посчитав свой гражданский долг выполненным, Патрик хотел уже уйти.
Но тут незнакомец пошевелился и застонал, подавая признаки жизни. Патрик вздрогнул и обернулся. Ничего не произошло. Бросив на него последний взгляд на прощание, он закрыл за собой дверь.

 Отправлено: 02.05.08 22:54. Заголовок: Глава II.

Глава II.


Лондон, ноябрь
__________

“I remember where I used to wake up
I remember what I used to be
I remember how I used to wake up so alone
I remember this life I left behind…” (c)

Ежегодный Carling Weekend. Столица туманного Альбиона. Два дня. Самые знаменитые рок-группы со всего света. Сумасшедшая энергетика.
Fall Out Boy выступили около часа назад.
Возбуждённые, с бурлящим в крови адреналином они решили не возвращаться в отель, а остаться посмотреть другие группы и просто весело провести время со своей компанией в VIP-ложе.
Тем более с минуту на минуту на сцене должны были появиться их друзья из Hush Sound с песней Don’t Wake Me Up. А это значит…
- … а это значит, что тебе, Патрик, надо поторопиться! Иначе ты не успеешь спеть свои две строчки!
Энди сдержанно усмехнулся. Гейб задорно ударил себя по колену. Джо нечаянно пролил на себя содержимое своего бокала. Даже Вики, которая всегда вставала на его защиту, сейчас старательно пыталась скрыть улыбку. Пит навалился на Патрика и от души похлопал его по спине, так как сидел, по обыкновению, ближе всех к Стампу.
Патрик нахмурился и пожал плечами. «Придурки, что с них возьмёшь…» А, может быть, и нет. Может быть, на самом деле, это он придурок, что делает это?
Как бы то ни было, он поднялся с дивана, и, неловко извинившись, вышел. Ему действительно следовало поторапливаться.
На ходу ослабляя узел дурацкого зелёного галстука (который, естественно, его заставил надеть Пит, ровно как и штаны его производства), Патрик бегом направился в сторону сцены. Как назло, в узких коридорах здания кишмя кишели люди. Он старательно лавировал между ними, огибая и проскакивая препятствия… Он даже поймал себя на том, что почти вошёл во вкус, когда… Удача изменила ему, на очередном повороте.
Патрик со всего ходу налетел на группу оживлённо спорящих между собой молодых людей. В частности, на одного высокого молодого человека, одетого в смесь чего-то безумно готичного и идиотски гламурного. Он рефлекторно выставил перед собой руки, придерживая Патрика, чтобы они оба не упали.
Стамп выпалил «i’msorry» на одном дыхании и хотел уже было бежать дальше, но, какого-то чёрта, его дёрнуло посмотреть вверх!
Чёрные как смоль волосы, небрежно спадающие на лоб спереди и торчащие во все стороны сзади… Чудовищно накрашенные карие глаза с горящими в них весёлыми огоньками… Красиво очерченный, изогнутый в насмешливой улыбке рот… Толстый слой белой пудры, не скрывающий… (желудок Патрика выполнил кульбит, когда он понял)… тонких, заживающих ранок от ногтей…
Он понёсся дальше. Не слыша задорного крика вслед: «No problem, чувак!», и не видя ничего вокруг. Когда он вылетел на сцену, его сердце бешено билось о рёбра у него внутри. Сознание панически вопило, отказываясь признавать увиденное. И снова было это тошнотворное чувство…
Его самообладания хватило лишь на то, чтобы приветственно обнять Боба за плечи и пропеть эти грёбанные строчки. Патрик, ненавидел себя за это, но голос его действительно звучал погано в этот раз.

* * *
…
- Уил!
Ноль эмоций.
- Уи-и-ил!!! Е*ать тебя за ногу!..
Ноль эмоций в квадрате.
- Уил Рой Фрэнсис, если ты сейчас же…
Не поворачивая головы, всё ещё глядя вслед маленькому человеку, с которым они только что столкнулись, Фрэнсис раздражённо, но очень тихо, ответил:
- Слышу я всё.
Он медленно повернулся к своим совершенно недоумевающим друзьям. Взгляд его блуждал по их лицам, но, казалось, он их не видит.
- Что это было? – он как загипнотизированный обвёл их глазами.
Джек бросил на него странный подозрительный взгляд, каким санитары смотрят на новоприбывших психопатов.
- Что значит, что?
Уил тряхнул головой, пытаясь выбить из неё проклятые мысли.
…мрак… холод… боль… одиночество и безысходность… И чьи-то тёплые руки на его щеке.
- Я имел в виду кто! – воскликнул он. – Парень, который в меня врезался…
Его память всё ещё хранила этот образ. Пронзительно зелёные глаза продолжали смотреть на него виновато и смущённо…
Ник потерял терпение первым, впрочем как обычно. Он пожал плечами и отошёл в сторону, потеряв всякий интерес к происходящему.
- Да хрен его знает… - протянул Джейк.
Энджел единственный с изумлением посмотрел на них всех и сказал:
- Да вы что! Он с Питом Вентцем в одной группе… Патрик, кажется.
Фрэнсис вздрогнул и задумчиво закусил накрашенную губу.
"Ну, Патрик так Патрик", - подумал он.

* * *
К ним присоединились Боб, Крис, Грета и Дарен. А спустя некоторое время, как ураган, в их ложу ворвался Трэвис.
- Уха-ха! – он как всегда был на взводе. – Я вас, друзья мои, всегда знаю, как найти! За милю чувствую, где наливают без меня!
Компания встретила его шумно и радостно, не даром многие были уже порядком «навеселе».
- Хэй, Трави! Ты с нами сегодня на afterparty?! – крикнул Джо.
- А то! – МакКой тряхнул копной кудрявых волос. – По секрету скажу, что Брен со своей бандой тоже не прочь к вам присоединиться!
Пит заулыбался:
- Ну, мы подумаем на счёт кандидатуры господина Ури…
Грета Солпет закатила глаза к потолку и звонко рассмеялась.
- Господи, вы разнесёте тут всё к чертям!
- Да не говори, Гре! – поддержала её Вики, потом заговорщицки продолжила: - Вот если ещё Бэкетт заглянет…
Они обе захихикали.
- Нет, девушки, - к ним галантно подскочил Крис. – Наш Билли ещё вчера после концерта отбыл в срочном порядке в Нью-Йорк! Может быть, я смогу как-то заменить его?!
…
Патрик забился в самый тёмный угол, какой только смог найти. Там он сидел в задумчивости и одиночестве, никем не замеченный. Никем кроме…
- Трикки, что-то паршиво ты спел! – у самого уха Патрика раздался насмешливый голос Пита.
Патрик повернулся к нему и прямо посмотрел в глаза друга. Потом улыбнулся и притянул его к себе.
- Fuck. Off. Питер, – произнёс он отрывистым шёпотом в ответ, намеренно касаясь губами уха басиста.
Пит вздрогнул всем телом, и, сузив потемневшие от гнева глаза, холодно бросил «ну, хорошо».
И ещё долго потом Патрик ловил на себе его недружелюбные взгляды исподлобья. Но Патрик, как говорится, didn’t mind. Он нашёл где-то программу выступлений и внимательно её просматривал. Нашёл в этом списке и Fall Out Boy и всех их подопечных. Внимание его привлекла одна группа… даже нет, не сама группа – а фотография, не очень хорошего качества, но смутно знакомые лица всё можно было различить.
Aiden… Aiden… где-то он уже это слышал.
Патрик посмотрел вокруг. Кого бы спросить?
Неподалёку сидел Боб, грустный и притихший.
- Хэй, Боб! – негромко позвал его Патрик и прокашлялся. – Не знаешь, случайно, что это за Эйден?
Боб удивлённо взглянул на него, отрываясь от созерцания своего бокала.
- Хм?.. Ну, так звали мальчика в фильме «Звонок»… если я не ошибаюсь. А что?
Патрик не смог скрыть разочарование на своём лице.
- Да так, ничего. Спасибо.
После этого он снова погрузился в свои не отличающиеся жизнерадостностью мысли.

* * *

- Эй, Патрик! Ты идёшь?.. – Гейб выходил из ложи последним.
- Нет… идите, я на десять минут задержусь, хочу на Lostprophets взглянуть… - соврал Патрик и снова повернулся к сцене.
- Ок, - Сапорта пожал плечами и вышел за остальными. Они направлялись в отель, на долгожданное афтапати.
Прошло уже намного больше 10 минут, Lostprophets выступили, но он почти не заметил этого… Он ждал совсем другого.
И вот они вышли на сцену.
А для Патрика снова всё вокруг пропало. Время остановилось. Он подскочил к краю балкона, чтобы лучше видеть, что происходит там, внизу.

…You can illustrate your life in romance
But I can show you something so much more than words,
In my hands…

Вокалист кричал в микрофон с такой яростью, что кровь стыла в жилах. Фанаты в экстазе тянули к нему руки. Как будто сам Иисус Христос сошёл на землю.
Патрик не заметил, что начал дрожать. Он просто пожирал глазами парня, в котором смутно узнавал того «джанки» в общественном туалете престижного Чикагского клуба.

…It's not your best intention now to burn your friends,
This is your last night, this is your last chance.
In my hands…

Патрик резко выдохнул. Ладно, надо ещё поразмыслить об этом на досуге.
…Die romantic, romantic… - неслось ему вслед, когда он пулей вылетел из ложи.
Не успев сделать и двух шагов, он нос к носу столкнулся с…
- Пит?! – закричал от неожиданности Патрик. – Какого хрена, мать твою?!
Вентц смотрел на него в полумраке коридора со странным недоумением. Он, в общем, бы не при чём. Но раз такие дела...
- Это я должен спросить, какого хрена, Патрик! – он двинулся в его сторону. – Что с тобой, бл*дь, происходит?!
Патрик затряс головой. Ситуация казалась ему до безумия сюреалистичной. В голове всё ещё продолжал надрываться голос…
…Die romantic, romantic…
Нет, это просто безумие какое-то.
- Пит, твою мать, что ты везде свой нос суёшь!
Он нервно усмехнулся сглотнул, увидев, как лицо басиста стало покрываться красноватыми пятнами. Он попытался уйти, но Пит выставил руку между ним и стеной, не давая ему это сделать.
- Патрик… - Вентц попытался придать своему голосу больше внушительности. – Я только хочу знать…
- ЭТО НЕ ТВОЁ СОБАЧЬЕ ДЕЛО! – заорал на него Патрик, не выдержав. Нервы дали сбой.
Последний отзвук его голоса не успел затихнуть в этом маленьком помещение, когда кулак Пита встретился с его челюстью…
Патрик смотрел в пол, схватившись рукой за подбородок. Очки слетели на кончик его носа.
- Сукин сын… - еле слышно пробормотал Стамп. Его удар пришёлся Питу в скулу.
Несколько секунд они тяжело дышали, бросая злобные взгляды, как два волка, а потом одновременно кинулись друг на друга.
…
После непродолжительной борьбы, сыплющихся оскорблений и ударов, они остановились, потные и разгорячённые. Пит, как более сильный из них двоих, в конце концов, всем своим весом прижал Патрика к стене. По подбородку Стампа стекала кровь.
- Сейчас… по всем законам… жанра, - выговорил Пит, задыхаясь, - … мы должны умопомрачительно страстно… поцеловаться. - Его губы скривила усмешка, когда он продолжил: - Но ты, конечно, этого не сделаешь.
Патрик с ненавистью смотрел на него снизу вверх.
- Нет, Пит, не сделаю. Убери от меня свои грёбаные руки и дай мне уйти.
- Как скажешь… - басист нехотя выполнил просьбу.
Патрик последний раз посмотрел на него и ушёл прочь.

…It's not your best intention now to burn your friends…

* * *
Предсказуемо, что Патрик не пошёл ни на какое afterparty.
Он вышел на улицу, и, глядя себе под ноги, направился к отелю. Направился он, видимо, не в ту сторону, так как спустя какое-то время обнаружил вокруг себя незнакомый пейзаж. Не имея сил даже как следует выругаться, Патрик нашёл ближайший стенд с картой города, определил своё место положения и побрёл обратно. Прозябнув до костей, через два часа, когда уже стемнело, он вернулся в знакомый район.
Тело нещадно ломило, до челюсти было больно дотронуться… Что не говори, а Вентц его здоровски отделал. Впрочем, как всегда. Пару годами раньше у них частенько случались такие потасовки. Из-за ерунды, из-за плохого настроения Пита, из-за музыки… всё что угодно.
Патрик поднял голову. Слабая непрошенная улыбка расползлась по его губам.
О да, детка. То, что надо. Патрик увидел перед собой бар. Мысли, которыми он не мог управлять, устремились в таком направлении: «…ты же взрослый мужчина, Стамп… вот и реши свою проблему по-мужски…»
Напиться? Глупо, бессмысленно… и непреодолимо.
В такие моменты ты просто идёшь и делаешь это, заснув совесть, волю и внутренний голос к чертям собачьим.
- Виски, - буркнул он, залезая на высокий стул за барной стойкой.
Так просто и так банально. Как и всё в нашей жизни.
Одна порция…
…две…
Сколько ещё пока он не свалиться?
Он только сейчас додумался посмотреть по сторонам… Ничего особенного. Среднестатистический английский бар в эти дни полный американцев. Компании друзей… одинокие алкоголики. Обычная картина.
Патрик посмотрел направо. В угол. И поперхнулся. Виски пошло у него носом, обжигая слизистую… Откашлявшись, со слезящимися глазами и чувством полной никчёмности, он бросил деньги бармену.
Надо же, он ещё может стоять и более того, идти. Подходя всё ближе и ближе к тому столику, он с содроганием и внутренним трепетом, всё яснее различал знакомое лицо. Парень со смазавшейся местами косметикой и а-ля «распоротым» ртом полулежал за столом, уставленным бутылками и рюмками. Неужели опять без сознания?
Патрик рухнул на стул рядом.
- …эй… - просипел он, потом прочистил горло. – Хэй, привет.

* * *
Боль… Какое незамысловатое слово.
Но что вы знаете о боли? «Приступ сильного физического страдания…» Сухо и лаконично. А в реальности всё иначе. То, что испытывал Уил Фрэнсис на протяжении последних лет своей жизни было намного больше, чем просто бесцветное и бессмысленное «физическое страдание».
Не прекращающуюся, снедающую изнутри боль, пронзительную и душераздирающую, боль, о которой кричала каждая клеточка его тела и сознания – вот что он получал взамен наркотикам. Она не оставляла его ни на минуту. Ни днём, ни ночью. Она подкрадывалась почти незаметно и в самый неожиданный момент наносила свой удар. Она приносила с собой кошмары, от которых он кричал во мраке ночи, просыпаясь в холодном поту и лихорадочной дрожи. Ужас пронзал его сердце. Дикий, животный, необъяснимый ужас, который высасывал из него жизнь.
Иногда боль ослабевала, отступала… но только лишь для того, чтобы вернуться вновь и продолжить его мучения с искусством опытного садиста.
Эта боль… она была ему платой за отказ от своей слабости.
От неё невозможно было сбежать или избавиться. Но он пытался. Из раза в раз.
Много лет назад. Жажда очиститься от этой дряни. Твёрдое непоколебимое решение. Шестимесячная реабилитация… Да. Но он не справился, снова сорвался. На то были свои причины. Предательство любимого человека… Опять он погрузился во мрак и забвение, периодическое бегство от боли с помощью наркоты.
Но его поддержали в тот самый момент, когда он уже простился с этим миром, когда думал, что никогда не поднимется с того глубокого дна, о который он так жестоко ударился, когда он был уверен, что жизнь его кончена. Друзья, самые близкие ему люди. Они вытянули его из омута, в который он кинулся в безумии и отчаянии.
На сознательном уровне он отказался от героина и прочего дерьма… но его организм нет. Его ломало. Он бредил. Он не ощущал себя человеком. Только страдание и жажда переполняли его.
Но редко, кому удавалось заметить, что с ним происходит что-то неладное. С годами, проведёнными один на один с собственной болью, он обрёл опыт скрывать свои чувства от окружающих. На самом дне. В самой глубине своего сердца. Это почти невозможно было увидеть невооружённым глазом, тем более, постороннему человеку. Он всё так же продолжал появляться на публике с искренней улыбкой на губах и развязными манерами. Он продолжал играть в группе. Он продолжал встречаться и общаться с людьми. Он продолжал занимать определённое место в этом мире. Он продолжал жить. Не смотря на тот ад, который был у него внутри.
Таблетки перестали помогать через год. Тогда он предпочёл забыться. Абстрагироваться от своих чувств. Погрузиться в музыку? Пафосно. Звучит красиво, но это не правда, во всяком случае, в полной мере. Это не спасало, хотя он посвятил ей всё своё существование.
Поэтому он стал напиваться. В одиночестве. Как распоследний алкаш. Друзья пытались остановить его. Но Уил Фрэнсис не был бы Уилом Фрэнсисом, если бы не смог заставить их оставить его в покое. Поэтому очень скоро они научились закрывать глаза на его внезапные исчезновения, длящиеся по несколько дней.
Чем виски лучше героина? - спросите вы. Ничем. Просто Смерти, может быть, придётся подождать его чуть дольше.
Именно так Уил Фрэнсис оказался в этом баре. Снова пьяный. Снова с помутнённым алкоголем рассудком и притупленными чувствами.
Потому что нервы снова не смогли выдержать боль.

* * *

Патрик просто сидел и смотрел на него. Он не знал, что сказать и надо ли вообще что-то говорить.
Так прошли пять минут… десять… время текло медленно, но ничего не менялось.
Патрик тяжело вздохнул, потом вытянул руку и слегка потряс парня за плечо. В ответ он получил невнятный звук, напоминающий приглушённый стон.
- Что ж с тобой делать? – пробормотал Патрик задумчиво.
Украдкой глянув вправо и влево, он наклонился и откинул парня на спинку стула. Сделав это, Патрик не много не мало начал шарить у него по карманам…
- … - невразумительный протест сорвался с губ пьяного.
Патрик замер. Но это было всё. Тогда он продолжил и спустя минуту обнаружил, наконец, пластиковую карточку от номера в отеле. Когда он её вытаскивал из внутреннего кармана куртки парня, тот еле внятно пробурчал:
- … не трогай меня, Большой Б…
Патрик усмехнулся.
- Какой я тебе на хрен Большой Б!
Хм… как он смог разглядеть отель был тот же самый, где остановились Fall Out Boy. И это было в нескольких шагах от бара.
Единственное более-менее правильное решение сформировалось у Патрика в голове. Он начал хлопать парня ладонью по щекам, чтобы как-то привести его в чувство.
- Вот дерьмо… - проронил он, когда понял, что никакого результата его действия не приносят. Тогда он собрал всю свою волю в кулак и сделал то же самое, но с большей силой.
Чёрные длинные ресницы парня задрожали, и он открыл глаза… Пару секунд он потратил на то, чтобы сфокусировать свой взгляд. Некоторое время он тупо пялился на бутылки и рюмки на столе, потом медленно повернул голову и посмотрел на Патрика. Его тёмные глаза слегка округлились:
- … ты?…
- Я, - подтвердил Патрик, вставая на ноги и поднимая за собой парня. – Пошли домой… дружище.
Когда они оказались в роскошном холле отеля, Патрика охватило ощущение дежа-вю, хотя были некоторые отличия. В этот раз его спутник держал равновесие намного лучше, чем тогда, в Чикаго, несмотря на то, что его ноги слегка заплетались, и он так и норовил утянуть Патрика вниз, на пол. Поэтому Стамп не рисковал отпустить его.
Первый час ночи – это вам не четыре утра, особенно, в такой день, когда все празднуют. Они пересекли холл, стараясь избегать запозднившихся постояльцев. Добравшись до лифта, они остановились. Когда двери перед ними, наконец, открылись, им навстречу вышел…
- Хай… Алан, - застыв от неожиданности, выдавил из себя Патрик, одновременно пытаясь изобразить на лице подобие улыбки. О её непринуждённости лучше было вообще помалкивать.
Алан Фергюсон, их видео-режиссёр, который тоже приехал с ними, удивлённо переводил взгляд с опьянённого Патрика на его не менее пьяного спутника неприятной наружности.
- Э-эм… привет, Патрик. А мы тут… с женой решили прогуляться… по Лондону…
Только тут Стамп заметил красивую чернокожую женщину в вечернем платье. Она взирала на них с нескрываемым ужасом.
- А… добрый вечер, мадам, - промямлил Патрик и затащил своего друга в лифт.
- Срань Господня! – завопил он, когда двери за ними закрылись. Патрик два раза стукнул себя лбом о стену. – Бл*дь, что они могли подумать?!… а, чёрт!
Он посмотрел на парня, которого продолжал придерживать за плечи… Тот внезапно два раза переменился в лице, сильно побледнел, его вдруг согнуло пополам и вырвало.
- О, ёб твою мать! – закричал Патрик, стараясь удержать его на ногах, хотя это было не просто. – Не мог потерпеть немного, придурок! – сердито прошипел он.
Всё ещё ругаясь себе под нос, Патрик пытался открыть дверь в номер. Через пять минут возни ему это удалось.

* * *

Они добрались до кровати и рухнули на неё. Оба. Патрик лежал на своём спутнике, тяжело дыша и боясь (или просто не желая) пошевелиться.
«Чёрт, не надо…» - слабо запротестовал внутренний голос.
Но сознание медленно уплывало, унося его в уютную обволакивающую темноту.
«Только бы не вырубиться… не… вырубиться…»
Почему? Почему нельзя оставить всё как есть? Это же так прекрасно. Комфорт и спокойствие… Веки потяжелели и начали опускаться. Патрик закрыл глаза.
«…уходи. Так нельзя…»
Но он уже ничего не слышал. Чувство, которое захватило его в одно мгновение, заставило его бессознательно улыбаться. Удивительная лёгкость… как будто бы он летит… Приятное головокружение, а потом…
- …нет, - голос вполне земной вырвал его из этого состояния.
Всё происходило одновременно слишком быстро и слишком медленно. Казалось, он прыгает в пропасть и при этом возвращается обратно в реальность. Внутренности как будто крюком подцепили и резко безжалостно дёрнули. На целое мгновение отвратительные физические ощущения смешались с эйфорией чувственной.
Резко вскинув голову и распахнув глаза, Патрик на несколько секунд потерял ориентацию в пространстве, которая у него и раньше не особо присутствовала. Он начал заваливаться куда-то в сторону… Главное не на пол.
Бл*дь.
Боль, пронзившая ушибленный локоть, слегка отрезвила его. Он поднялся на ноги, затряс головой и схватился рукой за спинку кресла, стоявшего тут же рядом с ним.
Парень лежал на кровати в неловкой позе, лихорадочно потирая ладонями глаза, щёки… размазывая косметику по и без того грязному лицу.
- Дерьмо… хреново-то как… - еле выговорил он шёпотом между стонами.
Патрик не спорил.
Покачиваясь, он пошёл в ванну за водой. По некой традиции. Но он не смог добраться даже до коридора. Врезавшись в бар (который был нескромно уставлен многообразными спиртными напитками), Патрик сделал то, чего делать явно не хотел и не собирался. А именно, взял в руки бутылку бренди. И тем более, у него и в мыслях не было её открывать.
Им овладело шальное безрассудство. Хуже быть не может, так ведь?
Один большой жадный глоток. Пораненную губу болезненно обожгло. Вниз к желудку тут же устремилась горячая волна, подобная огненной лаве. На миг у него перехватило дыхание, а в глазах помутнело.
Когда этот неприятный промежуток времени прошёл, Патрик снова почувствовал ту непринуждённую лёгкость. Оказалось, что в ванну ходить вовсе не стоит, он схватил первую попавшуюся бутылку минералки. (Старательно разглядел её, чтобы не спутать с водкой или джином).
Периодически налетая на стены и хватаясь за косяки, он, наконец-таки, вернулся в комнату и остановился у изголовья кровати с бутылкой в одной руке, и стаканом – в другой. Пытаясь не пролить больше половины содержимого мимо, Патрик наполнил стакан до краёв. Как можно аккуратнее он опустился на кровать рядом с парнем.
- Хэй… тут это… водички на, выпей.
На слово «выпей» он получил неоднозначную и явно агрессивную реакцию в виде неудачного пинка в бок.
Патрик ругнулся сквозь зубы, глядя как по его руке стекает расплескавшаяся минералка. Его намерение «напоить» молодого человека только укрепилось.
Стамп помог ему принять более удобное положение, и, придерживая свободной рукой за шею, поднёс стакан к его губам. Парень начал отчаянно хлебать воду.
У Патрика в голове почему-то возникла яркая картина: «Врач у постели больного…»
Этот самый «больной» слегка отстранился и сел в кровати, подняв на Патрика свои подёрнутые дымкой глаза.
Минуту или целую вечность, Патрик не мог понять, они просто смотрели другу другу в глаза. Ему опять показалось, что его затягивает в какую-то чёрную пропасть…
Потом мужчина опустил взгляд ниже, на лице его появилось что-то сродни удивлению и замешательству.
- …у тебя… кровь, - он протянул свою плохо слушающуюся руку к лицу Патрика, но, видимо, промахнулся, так как его пальцы впустую чиркнули по воздуху в нескольких сантиметрах от щеки Стампа.
Патрику пришлось придержать его за плечи, чтобы тот не упал вперёд по инерции. Что произошло за этим, он так и не понял. Пьяный, которого он так осторожно поддерживал, неожиданно вцепился руками в его рубашку. Патрика вдруг потянуло вперёд с силой, которую вы не стали бы ожидать от в ж*пу надравшегося молодого парня. Он потерял равновесие и повалился на него всем своим телом.
«Что за…», - Патрик не успел даже подумать об этом, когда почувствовал на своей шее мокрый горячий рот. В том месте, где почти стёршаяся тонкая струйка крови исчезала за воротником рубашки…
Если бы Патрик был трезв, он проклянул себя за это (по правде говоря, если бы он был трезв, до такого вообще не дошло), но он слегка запрокинул голову, позволяя настойчивому языку скользить вверх к подбородку, оставляя влажный горящий след вместо кровавого, а потом…
Потом были его жадные губы на его губах. Сладостная тяжесть внизу живота и прилив крови к паху – это всё что на тот момент имело место быть. Разум без боя капитулировал.
Парень поцеловал его глубже, жестко терзая его губы. Патрику стало не хватать воздуха. Сердце билось как сумасшедшее. Что он почувствовал быстрее, солоноватый привкус во рту или острую внезапную боль, трудно сказать. Он закричал, но всё что прозвучало в комнате, был его задушенный стон. Рассеченная в драке с Питом губа начала болезненно пульсировать. Парень хрипло зарычал... Густая тёплая кровь смешалась с поцелуем, который становился всё яростнее и агрессивнее. Он кусал его губы, слизывал его кровь... Его стиснутые пальцы впивались ему в грудь, не позволяя вырваться.
Понимая, что он сойдёт с ума, если это будет продолжаться дальше (о, это было хорошо, это было безумно хорошо, ты должен признаться в этом, Стамп, но ты ХОТЕЛ, чтобы это продолжалось!) Патрик оттолкнул его от себя. Вытирая на ходу кровь тыльной стороной ладони, он попятился к выходу. Последнее, что он смог разглядеть в полутьме, было лицо черноволосого мужчины, чьи глаза были плотно закрыты, а испачканный кровью (его кровью!) рот кривился в удовлетворенной улыбке.
Как он дополз до своего номера и провалился в сон, было выше понимания Патрика.

 Отправлено: 02.05.08 22:56. Заголовок: Глава III.

Глава III.

“Your last words to me «tonight’s the night» meant redemption was only found in books
Your last words to me «tonight’s the night» meant redemption was harder than it looks…” (c)


Нью-Йорк, декабрь
___________

Патрик заставил себя улыбнуться. Всё нормально…
Да, и никак иначе.
Просто не забыть перекинуться парой словечек с Джерардом… поинтересоваться у Честера о здоровье… пожать руку Сержу… заценить новую гитару Марка… спросить Йена про новый альбом… и дать под зад Питу, который исчез в неизвестном направлении. А также поздороваться с полусотней знакомых, улизнуть от журналистов и не сойти с ума.
Помимо этого, everything is fucking normal.
Одним словом, «Юбилейная Вечеринка в Честь 10-летия RockSound», чтоб его…
- Хэй, привет, Патрик!
Стамп машинально махнул рукой Тэду, пробормотал что-то в ответ и направился дальше.
Здесь его знали все, и он всех знал. Здорово, конечно… но слишком много народа всегда очень утомительно. Не то чтобы у Патрика была какая-то-там-фобия просто… просто он не любил быть на публике. А приходилось. Из-за рода деятельности… и бесконечных нудных нотаций Вентца.
Патрик, на первый взгляд, бесцельно брёл по клубу, ежесекундно замечая то тут, то там тошнотворно знаменитые на весь мир лица, которые появлялись чуть ли не в каждом номере этого самого RockSound. На вечеринке были все, кроме, разве что, Ramstein из далёкой Германии и великого и ужасного Мерлина Мэнсона. Хотя это было бы уже чересчур.
Несмотря на рокерский и панковский контингент присутствующих, атмосфера была терпимая. Просторный клуб. Спокойная музыка. Затемнённое помещение, декорированное под гранджевый стиль. Многочисленные диваны, столы и уединённые ниши для шумных компаний. Бар, опять же. Неплохо… Нет, Патрик отогнал идиотские мысли. Не в этот раз.
Сейчас он пытался найти кого-нибудь из «своих»… Нет, конечно, Патрик не чувствовал себя неуверенно один, и тем более, он не чувствовал себя брошенным. Потому что… ну в самом деле, он не маленький и нянька ему не нужна, так что он мог спокойно прожить эти несколько часов без остальных, и особенно, без Пита.
Однако, если искать себе оправдание, думал Патрик, засовывая руки в карманы, то в одиночестве время пройдёт менее целесообразно и…
Он первым увидел его. Нет, не Пита.
Брендон Ури стоял к нему спиной и с кем-то разговаривал. Патрик вздохнул с необъяснимым облегчением и подошёл ближе:
- Хай, Брен. Удивительно, но я рад тебя видеть.
- О, Патрик, здорово! – мальчишеское лицо вокалиста P!ATD озарила сияющая улыбка. Потом вдруг всё резко изменилось. Брендон как-то странно охнул и, порывисто схватив его обеими руками за предплечья, воскликнул: – Патрик, случилось нечто ужасное… они забрали их!!!
Этот блеск в глазах… отчаяние. Патрик почти испугался.
- Ну что такое? – он слишком хорошо знал Брендона Ури, чтобы попадаться на его уловки.
Неудавшийся актёр искренне рассмеялся. Потом приложил ладонь ко лбу и наигранно высоким голосом запричитал:
- Они забрали их! Эти подлые коварные журналюги увели моего бедного Раяна, Джона и даже Спенса, хотя его сложней всего было отцепить от дивана…
Он так вошёл в раж, что казалось сейчас расплачется. Вместо этого Брендон не сдержался и заржал во весь голос.
Где-то слева от них послышался негромкий смех. Они оба совершенно забыли про собеседника Брендона. А тот всё это время наблюдал за импровизированным спектаклем в стороне.
- Блин, я идиот! – Ури силком вытянул незнакомца из тени. - Патрик, - торжественно начал он, - имею честь представить тебе моего хорошего друга…
Патрик с трудом расслышал конец фразы. Ощущение было такое, как будто ему дали под дых и окунули с головой в ледяную воду одновременно.
… Уила Фрэнсиса.
Бден улыбался как ненормальный.
- Уил, это тот самый Патрик Стамп, о котором я тебе говорил.
Высокий черноволосый парень знакомо ухмыльнулся.
- Рад познакомиться, - у него обнаружился очень приятный низкий голос, бархатный с лёгкой хрипотцой, от которой у Патрика тут же засосало под ложечкой.
Они пожали друг другу руки. И даже если Ури ничего не заметил, что-то особенное между ними всё равно промелькнуло.
- Я тоже, - выдавил Патрик, чувствуя, как правая рука начинает медленно наливаться свинцовой тяжестью от кончиков пальцев до локтя… Он смотрел в глаза Уилу, пытаясь увидеть в них что-то... что-то, что могло всё объяснить в одно мгновение. Но мужчина лишь насмешливо и чуть загадочно улыбался Патрику в ответ, как ни в чём не бывало.
Не успела пауза затянуться настолько, что они это заметили, как к ним подскочил фотограф. Прямо чёртик из табакерки... Приговаривая себе под нос, то ли «О, мой Бог, какая удача…», то ли «Чёрт побери, какие люди…», он попросил разрешения сделать пару снимков.
Никто возражать не стал.
Брендон с энтузиазмом сгрёб их обоих в охапку. Рука Фрэнсиса в тот же момент фамильярно обвила Патрика за пояс, притягивая ближе к себе. Стамп с трудом сглотнул комок, появившийся в горле, прикосновение Уила жгло его кожу даже сквозь одежду. И можно было почти не сомневаться, что именно, помешало Патрику сосредоточиться на выражении своего лица, ЭТО или чересчур яркая вспышка фотокамеры…
Когда фотограф, наконец, сделал свою работу и удалился, щёлкнув каблуками на прощание, Патрик поймал себя на мысли, что понятия не имеет, о чём они будут говорить дальше…
Нет, конечно, он всегда был не особенно разговорчивым на фоне Пита, но сейчас… Абсолютно. Ничего. В голове какой-то сумбур. Всё, на что он был способен это стоять, как столб, и тупо пялиться в эти чёрные, как омуты, глаза…
Бред. По меньшей мере это было чрезвычайно глупо с его стороны. Так что он механическим, хорошо отлаженным движением поправил кепку, затем очки, потёр переносицу и предложил:
- Может к нам пойдём?
И сразу же, как будто отказываясь от своих слов, пожал плечами.
- Хм… а почему бы и нет? – Брендон игриво ткнул Фрэнсиса локтём в бок. – Они хорошие ребята, пошли познакомимся!
Уил слегка наклонил голову и хрипло рассмеялся.
- Ок, я не против! – он пробежал пальцами по волосам и приподнял одну бровь. – Надеюсь, меня не хватятся.

* * *
Они быстро нашли общий язык. В смысле, Уил и Джо.
Патрик изредка бросал на них короткие взгляды из-под козырька кепки, чтобы в который раз удивиться их прямо-таки детсадовскому веселью, а затем продолжить внимать трепотне Брендона.
Когда, наконец, его превосходительство Питер Льюис Кингстон Вентц III удостоил их компанию своим присутствием, эти двое как раз засовывали заскучавшему Энди хабарики в капюшон. Без его ведома, конечно.
- О, какое счастье! Ты всё же притащил к нам свою предприимчивую задницу! – Брендон поднялся с кожаного дивана, на котором они с Патриком устроились, и распахнул перед Питом свои тёплые дружеские объятия.
Пит засмеялся и похлопал приятеля по спине.
Патрик в этот момент думал, сколько времени потребуется Вентцу, чтобы заметить Фрэнсиса.
…5.
Пит развёл руками в извиняющемся жесте.
- Прошу прощения… Дела были! – он окинул всех глазами. – Вижу, у вас тут весело.
Он плюхнулся около Энди и схватил со столика чей-то стакан.
…4.
- Друг, у тебя того… окурки в капюшоне, - заметил Пит как бы промежду прочим.
Энди хмуро посмотрел на покатившегося со смеха Джо и спрятавшегося за ним Уила.
- С чего бы это?! - пробормотал он, выгребая бычки из одежды.
…3.
- Патрик, старина! – воскликнул Пит, заприметив своего вокалиста. - Как жизнь?
Стамп нейтрально дёрнул головой.
…2.
- Нормально. Всё тебя ждали… - он увидел, как расплылось в улыбке лицо басиста.
«…клоуна нашего главного…»
Тут встрял Ури:
- Уил, это Питер Вентц, - представил Фрэнсиса Брендон, потом в полголоса добавил, - редкостный, надо сказать, засранец…
…1.
- Наслышан, наслышан… - Уил невозмутимо смотрел, как медленно увядает весёлость Пита.
- Ха, ещё бы, - усмехнулся Брен и повернулся к Вентцу. - Пит, это Уил Фрэнсис из Aiden. Они, кстати, выступали на Carling Weekend в один день с вами.
Пит весь как-то напрягся, поджал губы и как будто нехотя протянул руку...
Патрик, откровенно говоря, потешался над этой резкой переменой. Он знал, что было первым, о чём подумал Пит. Он подумал о нём… о нём и о фестивале в Лондоне.
Как оказалось, он не ошибся.
- Carling Weekend… - задумчиво протянул Вентц и посмотрел на Стампа так многозначительно и так предсказуемо, что Патрик улыбнулся, одними только уголками губ, эта улыбка не коснулась его глаз.
Затем, смерив Фрэнсиса оценивающим взглядом с ног до головы, как будто бы определяя степень узости его брюк, накрашенности глаз и количество татуировок на руках, Пит признал в нём достойного оппонента и кивнул каким-то своим, только ему известным, мыслям.
По тому, как Вентц смотрел на Уила, Брендон невольно поинтересовался, не знакомы ли они уже.
- Нет, - тихо произнёс Пит и снова посмотрел на Патрика. – Вовсе нет.
Повисла несколько напряжённая тишина.
- Ну так давайте выпьем. За знакомство, - голос Брена прозвучал делано жизнерадостным.
- А давайте! – совершенно искренне отозвался Джо и сделал знак пробегавшей мимо официантке.
Обстановка слегка разрядилась, стоило только на столе появится джину с содовой, водки с колой, виски и шампанскому…

* * *

Уил вышел на улицу. Его тёплое дыхание растворялось в декабрьском воздухе белыми облачками пара. Небо над головой было ясным и пронзительно чёрным. «Может быть, наконец, выпадет этот грёбанный снег…» - подумал он, вытаскивая сигареты.
А пока на Нью-Йорк падал только дождь. Всего-навсего дождь. Мелкий и холодный, он вонзался в кожу крохотными иголочками. Своей высокомерной пренебрежительностью он заставлял людей чувствовать себя бессильными, мятежными лирическими героями… Заставлял чувствовать… чувствовать. Это главное. За это он любил дождь. Как тысячи остальных, совершенно заурядных людей в мире, он любил дождь.
Уил закурил. Терпкий горький дым согревал лёгкие, наполнял их. Делал его «завершённым», что ли... В английском языке есть очень подходящее красивое слово «complete».
Минут пять он смотрел, как капли барабанят по асфальту. Он поймал себя на том, что думает о выражении глаз Патрика, когда он как бы невзначай облизал Брендону щёку в ответ на его какой-то пустяковый комплимент… Боже, да он так делал постоянно! С Бертом МакКрекеном, с Джоном Холоханом, и снова с Бертом… Брендон как и остальные только залился в пьяном угаре, но не Патрик. Нет.
В тот момент он смотрел прямо на него, пристально, недвусмысленно… хотелось бы надеяться.
Уил усмехнулся. Да это было восхитительно. Целый вечер с этими чокнутыми ребятами ради одного такого взгляда…
Он затянулся в последний раз. Выпустил дым через нос и бросил окурок в лужу.

* * *

У Патрика просто дар натыкаться на людей в тёмных закоулках клубов.
Этот дар очень полезен, если ты натыкаешься на людей, которых ищешь, - решает Патрик.
Особенно, когда в узком неосвещённом коридорчике навстречу тебе попадается мурлыкающий что-то себе под нос Фрэнсис.
- Ого, кого я вижу! – Уил смотрит на него сверху вниз. Он выше Патрика, намного выше… - Воздухом подышать?
Патрик вдыхает его запах. Табак и пиво. Очень близко. В нескольких сантиметрах.
- Кхм, - он прочищает горло. – Собирался… но сейчас как-то передумал.
Прежде чем Уил успевает что-то ответить, Патрик целует его, быстро, жадно. Его губы мягкие, податливые, но Фрэнсис всё равно отстраняется.
Это было бы слишком просто. Он дерзко улыбается в ответ, хотя Патрик не может этого видеть, только угадать.
В темноте слышно только их тяжёлое дыхание. Табак и пиво. И ментоловая жвачка.
Он водит по груди Патрика кончиками пальцев, по его плечам… хотя, может быть, это сквозняк.
Когда его ладонь спускается ниже и скользит у него между ног, мысль о сквозняке отпадает сама собой.
Его горячее дыхание обжигает его кожу. Он шепчет ему на ухо:
- Ты знаешь… мы двое, похоже, сегодня самые трезвые, - Уил делает паузу. – Ну может быть, ещё Энди, твой приятель.
Одна рука перемещается к шее, другая продолжает терзать ширинку. Грубая ткань джинсов больно врезается в его возбуждённую плоть.
Патрик закрывает глаза. Всё равно мрак такой, что ни черта не видно. Табак и пиво. На тот момент это его любимый запах. Кто знает, может быть он останется таким надолго…
- И что это значит? – спрашивает Патрик также тихо, подаваясь бёдрами вперёд.
Он сводит его с ума своими прикосновениями.
- А это значит… - Фрэнсис сжимает руку сильнее, и Патрик закусывает губу, - что нам придётся развозить этих пьяных скотин по домам.

* * *

Поговорив с Энди, они придумали весьма удачную комбинацию. Взять автобус P!ATD и отвезти всю честную компанию домой к… Брендону Ури. Другими словами, они решили устроить главному «энтузиасту» сюрприз на утро, и заодно проверить, настолько ли хороша его недавно купленная недвижимость, как он расписывал пол вечера.
- Им бы следовало организовать специальную службу по доставке обдолбавшихся рокеров домой… - бормотал Энди за рулём. – Так нет же! Энди Харли и его Армия Спасения с постоянно меняющимся составом.
До этого они долго спорили, кому выпадет сомнительная честь вести автобус. Патрик отмазался тем, что без очков не видит дороги. А Уил очень убедительно объяснил, что он единственный, кому удастся остановить Джона, если тот вдруг захочет выпрыгнуть в окно.
Окна в автобусе, к слову сказать, не открывались вообще (наверное, производители автобуса учли буйный нрав участников группы), но Энди спорить не стал и покорно сел на водительское сидение.
Ну, что значит «покорно», он всё же продолжал сетовать на свой стрейт-эйджеровский образ жизни.
- Даже ты, Патрик, вроде непьющий парень… А как мне «весело» было, когда вы с Питом на пару, наклюкавшись, чуть не поженились в Лас Вегасе!? – он повернулся, чтобы посмотреть на Патрика, тот слегка покраснел и в свою очередь покосился на Фрэнсиса. – И кто вас вытаскивал из этой передряги, а? Джо, которого мы нашли только на следующий день? Или Билл, который первым побежал за обручальными кольцами? Или может быть, Уолкер?
Патрик посмотрел на Джона, который в тот момент лежал на полу и убеждал спящего Спенсера, что он, Спенсер, «авсалютна в га-авно!».
«Нет, точно не Джон…»
Уил иронично хмыкнул:
- Зашибись. Именно поэтому, я предпочитаю или вообще не пить или напиваться один.
С этими словами он развернулся и удалился в глубь автобуса.
Энди приподняв брови, удивлённо глянул на Патрика. Патрик только пожал плечами и уставился в окно. Дождь лил как из ведра. В свете фонарных столбов падающие на мокрый чёрный асфальт капли казались серебряными.
Он помешкал пару секунд, потом сказал:
- Езжай прямо, а на Мэйбл Стрит свернёшь направо, ок? Я скоро вернусь…
Энди кивнул.

* * *

Уил стоял к нему спиной. Он стоял, прислонившись лбом к оконному стеклу, и судорожно растирал пальцами виски. Он стоял, немного ссутулившись, и что-то еле слышно бормотал. Он стоял, чуть дрожа словно от озноба, и тяжело дышал.
Патрик неслышно подошёл к нему и положил руку на плечо:
- Что с тобой?
Фрэнсис вздрогнул. Даже нет, не вздрогнул, а передёрнулся всем телом. Резко повернувшись, он уставился на Патрика. Губы его изогнулись в кривой улыбке.
- Ничего, - сказал он, но замер, когда Патрик шагнул ближе, заглядывая глубоко ему в глаза. – А-а… мигрень.
Они стояли в импровизированной «кухне» пэников, слева стол, справа холодильник.
- Хм… может быть, я могу как-то помочь… - задумчиво произнёс Патрик, переводя взгляд на его приоткрытые губы.
Уил насмешливо улыбнулся. До этого момента его глаза тускло блестели, теперь же они зажглись неподдельным интересом. Он толкнул Патрика в угол за холодильником. Стамп поднял руку и упёрся ему в грудь ладонью.
- Ну, посмотрим-посмотрим, - тихо прошептал Фрэнсис и перехватил его запястье. Сильно сжимая пальцы, заставляя Патрика поморщиться от боли, он поднял его руку вверх и прижал к стене.
- Надо отвлечься, глядишь и пройдёт… - прошептал Патрик псевдо-рассудительным тоном.
Фрэнсис снова усмехнулся:
- Я надеюсь, мы это устроим. – Он схватил его вторую руку и поднёс к лицу. Не отрывая жадного взгляда от его глаз, Уил мягко прикоснулся губами к тыльной стороне его ладони, потом неторопливо, как бы задумчиво, переместился к пальцам. Стамп слегка вздрогнул, когда он начал целовать подушечки его пальцев. Он прочертил влажным горячим языком линию вдоль его ладони, облизал мизинец, потом взял в рот его средний палец, обхватил губами...
Боже, сколько усилий ему потребовалось, чтобы сдержать улыбку, глядя в шокированные глаза Патрика! Он снова и снова обводил вокруг языком, слегка посасывая и…
И Патрик подумал, что если в его жизни и было что-нибудь более пошлое, то в этот момент он об этом очень хорошо забыл.
Фрэнсис плавно отвёл его руку в сторону, его глаза мерцали тёмными искорками. Он быстро, порывисто приник губами к его шее. Прикусил нежную чувствительную кожу, слегка потянул, провёл языком, снова закусил уже сильнее, жёстче…
Его губы, влажные и горячие, спускаются ниже, и Патрик знает, по его резким движениям, ненасытным взглядам и грубым укусам, что он абсолютно готов взять его прямо сейчас, не медля ни секунды, несмотря на то, что в любой момент их может увидеть кто-то из их пьяных, но при этом не менее любопытных, друзей. И тут не у кого не возникнет сомнений, что Патрик Стамп из Fall Out Boy ебётся с фронтменом Aiden на кухне автобуса Panic! At The Disco.
- Мммм… - он не смог сдержать глухого стона, и ещё, и ещё…
Вдруг над ними раздался сухой щелчок, и они услышали голос Энди из динамиков:
- Уважаемые пассажиры, наш рейс анонимных алкоголиков подошёл к концу. Спасибо за то, что воспользовались услугами нашей авиалинии. До нескорой встречи. Не забудьте вынести за собой блевотные пакетики.
Патрик с удивлением поднял голову, а потом прыснул. Автобус с мягким толчком остановился. Мотор затих.
- Приехали, - с явным сожалением хрипло проговорил Фрэнсис, взгляд у него был неимоверно сердитым.
Стамп сделал пару глубоких вдохов. Потом протянул руку и провёл указательным пальцем по подбородку Уила. Его губы были изумительно припухшими.
- У нас будет время продолжить, - он вопросительно изогнул бровь, и Фрэнсис отошёл, позволяя ему пройти.

 Отправлено: 02.05.08 23:47. Заголовок: Глава III. Окончание.

Дискламер: Я отказываюсь от любых прав на персонажей, мне не принадлежащих. В частности, Патрик Стамп и Уил Фрэнсис, реальные люди, имеют самое отдалённое отношение к героям этого фика. Более того, я официально выношу своё извинение перед мистером Фрэнсисом за несанкционированное использование фактов его биографии (в дальнейшем) и хамской, невежественной интерпретации его индивидуальности, характера и личности в целом.
Ибо ваша покорная слуга, Fucking Renegade, с недавних пор имеет честь быть знакомой с ним лично и во всеуслышанье заявляет, что в мире не существует человека более очаровательного, милого и добросердечного, чем Уил Рой Фрэнсис. Аминь.
Посвящение: Сия прода посвящается всем тем, кто продолжал верить в меня и поддерживать; в частности, Ане, которой я обещала ЭТО в качестве подарка на День Рождения (лучше поздно чем никогда, золотце, я надеюсь, это скрасит несколько мгновений твоей жизни)); любимой жене, Рапире, по уговору с которой тут косвенно появится Э. Л. (ха-ха! ты, наверное, забыла уже, детка ^^) и друзьям-товарищам, которые зачитывали наиболее NC-sophisticated моменты на уроке литературы, чтобы удовлетворить свою похотливость (спасибо друзья мои, надеюсь, Татьяна Львовна когда-нибудь оценит мои труды и станет моей бетой)).
ЗЫ: и вообще, фактически, это мой первый НЦ и во мне проснулись намёки на мораль, то бишь я испытываю стыд и муки совести… так что отнеситесь терпимее.
В качестве эпилога и оправдания:

«You want me to put your penis in my mouth?
It’s so fuckin’ gross! Aha-ha…
I don’t swing that way, buddy!»
(с) wiL Francis, Download Festival 2007.

Прости, мистер Фрэнсис, что заставила. Даже несмотря на то, что ты «этим не занимаешься», XDD
______________

Тишина в автобусе казалась почти болезненно давящей, а духота и запах сырости кружили голову. Кроме мягкого шелеста дождя за окном ничего не было слышно, разве что неразборчивая возня в начале автобуса и негромкое сопение не давали забыть о реальности.
Патрик протиснулся сквозь узкий проход в следующее отделение. Мягкий ковёр на полу автобуса скрадывал звуки шагов, и возникало такое чувство, будто ты двигаешься под водой.
С трудом переставляя ватные ноги, Патрик не мог заставить себя поверить, что то, что происходило там, и что происходит сейчас – это всё с ним. С ним. Ладонь его левой руки всё ещё горела так, что он бессознательно засунул её в карман брюк. О Боже, боже, боже… Он сглотнул, пытаясь успокоиться.
- Бл*дь… - задумчивость его привела к тому, что Патрик не заметил мирно лежащего на полу Брендона и споткнулся об него.
Ему пришлось схватиться о стену, чтобы не упасть. «Брендон, нашёл место, мать твою...» -- подумал он с раздражением.
Присев на корточки, Патрик повернул его голову так, чтобы на лицо Брена падал тусклый свет автобусной лампы.
Взглянув на его состояние, Патрик совсем не удивился тому, что Ури никак не отреагировал на такой весьма ощутимый пинок в бок. Прибывая в таком глубоком, здоровом сне, его не разбудило бы и 9-бальное землетрясение. Лицо Брендона олицетворяло прямо-таки ангельскую добродетель и невинность, густые брови были трогательно приподняты, а на губах расплылась умильная улыбка. Только тяжёлое дыхание и разящий запах алкоголя как никогда портили всю картину.
В этот момент откуда-то сбоку вынырнул Харли, вид у него был усталый и осунувшийся.
- Патрик, нам нужны ключи.
- Ключи? – моргнул Стамп.
- От дома, - пояснил Энди тоном учителя спец. школы для дебилов и для выразительности указал глазами на Брендона.
Патрик слегка стормозил, но потом вспомнил о чём он.
- Ах да, ключи… поищу у него в куртке.
Когда в одном из внутренних карманов он, наконец, отыскал брелок с ключами, Энди уже открыл дверь автобуса, так что внутрь скользнул холодный сырой поток воздуха. По сравнению с тем лихорадочным жаром, который не давал Патрику покоя, этот сквозняк вызвал у него неприятный озноб. Он поёжился и застегнул молнию на куртке до самого подбородка.
Минут через пять Харли, прихватив ключи, выпрыгнул из автобуса (что сопровождалось звонким хлюпаньем лужи и негромкими проклятиями) и побежал открывать дверь небольшого, зажатого между двумя особняками, дома Брендона Ури. В темноте трудно было разглядеть что-то ещё, кроме крошечного дворика и садовой дорожки.
Патрик как раз поднимал на ноги хозяина этого дома, когда вернулся Фрэнсис. Он вёл под руку Раяна, который был неестественно бледен и уныл. Бежевая кепка была кое-как нахлобучена на его растрёпанную голову.
- Привет, Патрик, - промямлил Риро и широко зевнул, взгляд его упал на коллегу по группе. – ...Вижу Брендон уже готовенький. Вот паразит, а ещё мне водку в пиво подмешивал! Гад.
- Ну он, похоже, свое получил сполна, пошли уже, - Уил подтолкнул его к входу. – Патрик, отведёшь его? Я тогда Бдена дотащу…
- Без проблем, - Патрик поднялся на ноги, оставив жалкие попытки поднять Ури и те несколько литров алкоголя, которые были в Ури. Зато Фрэнсис, не то чтобы с лёгкостью, но без особых усилий, подхватил Брендона подмышки и перекинул его руку через свою шею.
Патрик с Раяном вывалились из автобуса на грязную, хлюпающую землю прямо под дождь и, вжимая головы в плечи, чтобы ледяные капли не попадали за шиворот, в темноте добрались до крыльца.
В доме к тому времени уже горел свет. Энди помог им найти кухню, где они и оставили Раяна, за которого, в какой-то степени, были спокойны. Он послушно сел за стол, где ему сказали. Слегка ссутулившись и сложив руки перед собой, Росс продолжил наблюдать за происходящим. А вот с его другом и коллегой всё обстояло намного сложнее, отрубившегося в конец Брендона Фрэнсису пришлось нести сразу в гостиную и укладывать на диван.
Следующими на очереди были Пит и Джо. Пит, казалось, был вполне адекватен, хотя по дороге к дому твердил что-то про «чудесную девушку, такую чудесную девушку», которую он встретил на вечеринке.
- Что ещё за Эмили? – поинтересовался Патрик, чуть было не поскользнувшись на размытой дождём земле. Одежда промокла насквозь и отвратительно прилипала к телу, заставляя чувствовать себя крайне мерзко.
Пит не ясно по какой причине взбесился.
- Да не Эмили! А Эми Ли! Она очень красивая, а ты Патрик, идиот… - Вентц в таком состоянии был ещё полон сил и энергии и попытался вырваться, отчего пред ними обоими возникла опасность шлёпнуться в лужу. Это, конечно, не скрасило бы и без того великолепного вечера.
- Хорошо-хорошо, Питер… кто с тобой спорит, - пробормотал Патрик, мысленно обращаясь к Богу, чтобы тот помог ему продержаться до крыльца. Хотя бы.
Позади хрипло, чуть сдавленно рассмеялся, Уил, который тащил на себе Тромена. Джо вёл себя прилично, хотя периодические смешки и глупое хихиканье не казались нормальными.
- Эми недурно красит глаза, - вполголоса заметил Фрэнсис, когда они, наконец, оказались в прихожей. Шутит он или говорит всерьёз не понял даже трезвый Патрик.
Джо нашёл этот разговор невероятно забавным и чуть не захлебнулся в очередном приступе смеха.
Пит только сурово хмыкнул, глядя на гитариста:
- Ничего смешного. Это истинная правда.
Патрик, закатив глаза, подумал, что он, должно быть, не туда попал. В смысле туда. В дурдом на выезде.

* * *

Они собрались все на кухне, когда Энди последним привёл Джона. Или не привёл, а скорее «приволок», потому что они оба были измазаны в грязи и оставляли тёмные разводы на кристально чистом полу кухни.
Уолкер сначала стоял, где его поставили, мёртвенной хваткой вцепившись в косяк, и мутными, то и дело закрывающимися, глазами смотрел вокруг себя, затем он незаметно для всех начал потихоньку сползать по этому же косяку на пол.
К его сомнительному счастью это заметил Уил.
- О, Джонни, ты слишком рано сдаёшь позиции! – воскликнул Фрэнсис, оторвавший, наконец, от себя неугомонного Тромена. Направляясь к прикорнувшему гитаристу P!ATD, он решил мимоходом поинтересоваться: – Кто-нибудь знает сколько в этом доме жилых комнат?
Энди протянул Раяну стакан воды из-под крана и невозмутимо ответил:
- Хорошо подмечено. Теоретически их 10, или около того… - он замолчал.
Пауза никому не понравилась, но все терпеливо ждали продолжения.
- Из того, что я успел увидеть, пока вы разбирались с Питом и Джо, практически под термин «жилые» подходят 4…
- Заеб*сь, - сказал Патрик.
«Шикарно», - подумал Фрэнсис.
- Нас 9, вашу маму, - выразил общую мысль Раян и глумливо усмехнулся, отодвигая от себя пустой стакан.
- …4 комнаты и студия, - закончил Энди после этого обмена репликами.
Пит захихикал.
- Можете, конечно, меня побить… но какой мудак придумал всю эту поебень с домом?
Патрик побагровел и повернулся к басисту:
- Можем и побьём, если не заткнёшься. И вообще будешь спать тогда с…
- Где Спенсер? – вдруг побледнел Уил.
- Спенсер? – переспросил Патрик, обернувшись.
- Спенсер? – Пит даже прекратил ухмыляться.
- Спенсер?! – Джо поднял голову со стола, на котором лежал. – Уха-ха! Спенсер, дружище! Мы его…
- О, не-ет, - простонал Патрик, тут же направляясь к выходу.
- …оставили в автобусе, - выдавил Энди упавшим голосом ему вслед.
Фрэнсис выскочил за дверь не позже, чем через секунду.
Вернулся он только спустя весьма продолжительное время, вместе со Спенсом и Патриком, на лице которого ясно читалось что-то вроде «Сраное дерьмо, как же вы меня все задрали!» С его одежды, кепки и волос струями стекала дождевая вода. Уил тоже выглядел не лучшим образом, если не хуже. Из-за того, что он кинулся выручать Смита из автобусного плена в одной футболке, его теперь трясло от холода.
- Хм… добрый вечер, - Спенсер обвёл всех глазами. – Очень мило, что вы обо мне вспо…
- Довольно! – Фрэнсис ни на шутку разозлился. – Всем спать. Раян пойдёшь к Брендону.
- Это ещё с какой с-стати?! – Росс сначала побледнел, потом покраснел, потом начал заикаться.
Пит, в этот момент поглощённый содержанием огромного холодильника, оторвался от своего занятия и пробурчал: «Зато предсказуемо…»
- Хэй, Риро, ты тако-ой чистаплюй, что почтёшь за чессьть переночевать в стерирь… стерильной ванне хозяина, нежели с самим хозяином! – подал голос Джо, наматывая на палец шнурок от толстовки Энди. Как он мог составлять такие длинные предложения оставалось загадкой.
- Ладно, - Раян, обиженно поджав губы, встал из-за стола и с достоинством поправил кепку. – Но имейте в виду, это вы меня вынудили!
С этими словами он покинул кухню, слегка не вписавшись в дверной проём.
Джо удивлённо захлопал голубыми глазами:
- Он что правда в ванну…?
Через секунду они все услышали вопль Росса.
- Бревно тупое, подвинься!
- Думаю, что нет, - хмуро ответил за всех Энди, отбирая свой шнурок у Тромена, который покатился от хохота.
- Ну вы даёте, чуваки!
- Кстати, об отличившихся, - повернулся к нему Фрэнсис. – Будешь ночевать с Уолкером.
Джо от неожиданности икнул.
- Д-да?
- Да, ему уже всё равно, а ты даже не думай спорить… - угрожающе начал Уил. – Помоги поднять его.
Лохматый гитарист счёл разумным не вступать в прения и послушно поплёлся к выходу.
- Второй этаж, вторая комната слева, - проинструктировал их Харли, с отсутствующим видом поглаживая подбородок, когда они покинули кухню.
На ощупь они двинулись по коридору.
- Джо, Джон… в следующий раз Джейка приведу, - сварливо говорил Фрэнсис спотыкающемуся рядом Тромену, пока они поднимались по темной лестнице. – Вот его никогда ничего не берёт. Он бы вас быстро научил и как «штопорить», и в «лесенку» играть…
- О! – зажёгся мигом Джо и чуть не уронил ту часть Джона, которая была ему поручена. – Штопор мы в Москве пробовали, очнулся я через 19 часов, кажется.
Фрэнсис, нахмурившись, глянул на него, перехватил Уолкера поудобнее и втащил его на площадку второго этажа. Затем сделал передышку и стряхнул с мокрых волос капли. Промокшую футболку, прилипшую к телу, он до зубового скрежета пытался игнорировать.
- Вот-вот, а Джейку, - чуть ли не с гордостью продолжил он и снова подхватил Джона за руки, - хоть бы хны.
Джо ему только мешал, а не помогал нести Уолкера. Пользу он принес, только вышибив собой дверь в спальню.
- Великий человек, этот Джейк… - задумчиво произнёс Тромен и тяжело вздохнул, с сомнением глядя на дрыхнущего Джона. Фрэнсис согласно кивнул.
На сим они и сошлись.

* * *
- Я и Спенсер, - в полголоса сказал Пит, как будто прикидывая. Потом посмотрел на Энди.
- Я сплю один, - категорично заявил барабанщик, выставляя перед собой руки в качестве защиты.
У Пита на лице сделалось выражение побитого жалкого щенка. Очень побитого и очень жалкого. Но Энди был непреклонен.
- А меня вообще никто не спрашивает, - насупился, в свою очередь, Смит. Он думал только о том, почему эти идиоты вытащили его из родного, уютного, а главное, просторного, автобуса, когда ему там было так хорошо одному…
- Без обид, Спенсер, просто это… непривычно. Патрик? – Вентц махнул головой, манерно отбрасывая со лба чёрную чёлку, и чуть не навернулся со стула.
Патрик вздрогнул и поморщился от повелительных ноток в голосе Пита.
- Ты не мылся две недели, - бросил он, состроив ему рожу, потом шёпотом добавил: - Спенсер, ты этого не слышал.
- Замечательно, - тот закатил глаза, - лучше не бывает.
Энди встал и с искренним сочувствием похлопал Смита по плечу: - Первая комната на право, удачи вам, парни. А я спать. И ни дай вам Бог, повторить такую ночку в ближайшем будущем!
Следом за ним, осознав, что ничего путного от остальных не добиться, удалился угрюмый Спенсер.
На кухне остались только Пит и Патрик.
Покачиваясь на задних ножках стула и задрав голову, Пит задумчиво, и явно демонстративно, разглядывал потолок. Иногда, сквозь пушистые чёрные ресницы, он бросал короткие взгляды на Патрика.
Стампа это, естественно, безумно выводило из себя. Он поймал себя на том, что хочет схватить его за шкирятник с криком: «Ёб твою мать, Вентц, неймётся что-то сказать, так скажи мне это в лицо!»
Патрик тут же одёрнул себя. Взглянул на Пита ещё раз, уже по-другому. Устал, скучает, немного пьян, ничего особенного. А вот он точно, псих и параноик грёбаный, видит в людях то, чего нет. Патрик снова чуть не взвыл, но сдержался, потому что что-то всё равно было, только он не мог понять, что именно.
И тут Пит зевнул и как бы невзначай спросил:
- А где наш уважаемый новый знакомый ночевать собрался?
«Проклятье…»
Он прочистил горло прежде, чем ответить.
- «Уважаемый новый знакомый» выразил желание осмотреть студию Брендона, - сказал Патрик, уставившись в свои сцепленные в замок руки.
- Понятно, - Пит поставил стул на все четыре ножки и слегка наклонил голову к плечу.
Снова повисло молчание.
У Патрика дёрнулся уголок рта, в этот момент он подумал, что, может быть, они вот так просидят всю ночь, и самое удивительное, что он к этому почти готов. Настолько ему уже было всё равно…
Он поднял глаза. Он был раздражен этим напряжением между ними. «И ты даже не хочешь спросить, где буду я?»
Глупый вопрос, и Пит был явно не в настроении задавать глупые вопросы своему вокалисту. Он только встал из-за стола, чтобы уйти, как сделали это все остальные до него.
- Спокойной вам ночи, тогда, - бросил он напоследок.
Патрику захотелось кричать от этой горькой, до отвратительного двусмысленной фразы.

* * *

С соответствующим настроем он вошёл в помещение, отделанное под личную музыкальную студию Ури-младшего.
Синеватый искусственный свет бесчисленных лампочек озарял большую комнату с очень низким потолком. Окон, на первый взгляд, не было совсем. Но дискомфорта и ожидаемой клаустрофобии не ощущалось, даже наоборот, возникало острое чувство защищенности и покоя. На стенах висели какие-то картины психоделического содержания, кое-где стояла какая-то мебель, пуфики, журнальные столики, огромный диван на еще более огромную компанию… Но, конечно, не это захватывало дух любого вошедшего.
Повсюду, куда ни падал взгляд, были инструменты. От такой концентрации музыкальных инструментов на квадратный метр, какая была в этой комнате, у Патрика брови непроизвольно поползли наверх. Он даже забыл, что его угнетало ещё пару секунд назад. И это, несмотря на то, что он вполне ожидал от Брендона чего-то подобного.
«Здесь оборудования на целый оркестр!» - подумал Патрик, делая пару шагов вперёд.
Пианино, задвинутое в укромный уголок, барабанная установка, пара аккордеонов (один из которых явно был раритетом), новенький синтезатор, великолепная виолончель на почётном месте, а количество гитар просто поражало воображение!
- Здорово он тут всё устроил, правда? - нарушил тишину низкий мужской голос.
Патрик вздрогнул и снова помрачнел, как будто его выдернули из мечтаний и вернули в суровую реальность.
Суровая реальность встретила его в лице Уила Фрэнсиса. Он стоял к нему в пол-оборота, так что Патрик видел, как он бережно поднял одну из IBANEZ с подставки и словно взвесил в руках, потом пробежал пальцами по струнам, погладил гриф и с довольной улыбкой поставил обратно.
Патрик нахмурился и отвёл взгляд. Он выбрал бы другую, Crafter, может быть. Не такая грубая, удобнее и звучит не резко…
- Брен молодец. Всё по высшему классу, - наконец, как бы нехотя открыл он рот.
Фрэнсис, не глядя на него, двинулся дальше вдоль ряда гитар, а Патрик, понимая, что стоять столбом будет по меньшей мере странно и глупо, не нашёл ничего лучшего, кроме как пойти лечь на диван, этот кошмарный диван, в котором можно было утонуть при желании.
Диван был молочно белого цвета с черной обивкой по краям, кожаный и просто отвратительный на ощупь, - это было всё, что успел отметить про себя Патрик прежде, чем закрыл глаза. Минуты тянулись медленно, невыносимо медленно. Он пытался успокоиться, выжить из себя тревожное чувство. Он заставлял себя думать о, ну например, "морских волнах и солнце…" или просто тупо не думать. Не думать об этих тихий и от того угрожающих, шорохах, о еле слышном звуке шагов, о дыхании, не его.
Уил встал у подлокотника, не двигаясь, не смея шевельнуться. Словно какой-нибудь хищник, он ждал. Но ждать было нечего. Тогда он наклонился и прикоснулся к его губам, без нажима, как бы спрашивая разрешения.
Патрик вздрогнул и распахнул глаза, сердце сделало умопомрачительный скачок. Он отдернулся, как только позволял подлокотник дивана.
Фрэнсис смотрел на него сверху вниз пару мгновений, он выглядел разочарованным. Рассерженным, немного смущённым… да. Но разочарованным – более всего. Он схватил со спинки дивана белое полотенце, которое Патрик заметил только сейчас. Уил сделал это крайне небрежно и с таким видом, будто полотенце – это всё, за чем он вообще сюда пришёл, а Стамп ему попался так, случайно.
- Клуб, потом автобус… - он отвернулся, вытирая лицо. – Что изменилось?
Патрик сел и который раз посмотрел ему в спину.
Да, что изменилось, Стамп?
До этого всё было не серьёзно, а сейчас? Ты боишься, не правда ли? Или мамочка Питер будет недовольна?
- Ты мокрый, - он просто ляпнул, что под язык подвернулось.
Уил обернулся с лёгкой улыбкой на губах и прищурился. Конечно, он ему не верил.
- О, так просто? Ну-ну... – он моментально стянул с себя мокрую чёрную футболку и брезгливо бросил её на пол.
И Бог ты мой, Патрик просто сидел и пялился на него.
Всё стало намного хуже. На 10 градусов Цельсия, всё стало намного хуже, и он чувствовал это. И, да… у него была недурная фигура.
Патрик попытался сделать глубокий вдох.
Конечно, он трусливый засранец, грёбаный неудачник, - думает про себя Патрик и встаёт с дивана, но он не может не дотронуться до него.
Если численность инструментов Брендона поражала воображение, то от количества татуировок на теле Уила воображение просто взрывалось. Патрик положил свою ладонь поверх его руки с полотенцем и помог вытереть сначала шею. Фрэнсис слегка запрокинул голову назад. Love Will Tear Us Apart на горле. Иронично...
Дальше грудь, живот, плечи… повсюду, ни одного живого места, - татуировки.
Кончиками пальцев левой руки Патрик проводил по его коже, изучая каждый сантиметр очередного замысловатого рисунка.
Фрэнсис негромко рассмеялся его немому изумлению.
Патрик старательно, неторопливо, отёр ему спину и спустился к пояснице. Не сумев справиться с собой, он осторожно, дрожащей рукой, обвил его за пояс и прижался щекой к холодной коже. Он слышал, как под ухом громко бьётся сердце почти в такт с его.
- Не так, - Уил быстро повернулся к нему лицом, хватая за руку, чтобы тот не отпускал его. Снова поцелуй, теперь более требовательный и уверенный. Патрик не смог бы вырваться, даже если бы очень сильно захотел.
И дело даже не в том, как прекрасно он сложён, как по-кошачьи гибки его движения, не в том, как он засасывает его нижнюю губу или пробегает языком по нёбу… Патрик не знает, что будет дальше, но ему нравится это сейчас, этот самый момент.
А Фрэнсис, в отличие от него, знает и очень хорошо знает, что дальше будет то, что он сам захочет. Он толкает Патрика на диван, не спрашивая.
Липкий страх проник в желудок и свернулся там в вязкий клубок. Прелюдия не может длиться вечно, ведь так? Патрик нервно облизал пересохшие губы.
Тем временем Уил опустился перед ним на колени, ухмыляясь.
О нет… - подумал Патрик.
Он положил ладони ему на бёдра. Поглаживая их через джинсовую ткань, он раздвинул его колени. Изначально движения его рук подразумевались как успокаивающие, но отнюдь не успокаивающе жёсткими были кончики его пальцев.
Именно тогда Патрик почувствовал подступающую панику, но было уже поздно.
Фрэнсис, не останавливаясь ни на секунду, уже расстегнул ширинку и вытащил его член.
Господи нет… - вертелось у Стампа в голове.
Это показалось Уилу недостаточным, так что он приспустил джинсы ещё ниже. Так он мог прикоснуться к его коже. Не то чтобы осторожно, не то чтобы медленно, Фрэнсис начал ласкать его рукой, пока не получил ожидаемой реакции.
Патрик начал задыхаться.
О черт...
Он мог бы сколько угодно срывать связки своим «нет», в то время как всё его тело кричало «ДА!» на каждое прикосновение Уила. Он нажимал, как надо, он гладил, где надо, он уводил руку, когда было совсем невыносимо хорошо. И за это Патрик проклинал его, и зажмуривал глаза, и закусывал губу.
- Тс-с, - сказал ему Фрэнсис и улыбнулся перед тем, как сильнее сжать его бёдра пальцами. Он взял его в рот.
«Твою же ж мать…»
Сначала обхватил губами только головку, потом вобрал его в себя почти весь. Плавно двигая головой, он прислушивался скорее к своим ощущениям. Вперёд-назад… круговые движения языком…
Патрик давил в себе рвущийся наружу стон.
Бл*дь… бл*дь… бл*дь!
Патрик вдруг резко выпрямился, когда очередная тёплая волна пробежала по нервам. Это всё было слишком хорошо, чтобы быть правдой. Он протянул руку и провёл ладонью по щеке Уила, по подбородку, по напряженной шее. Ему было просто необходимо почувствовать, как Фрэнсис сглатывает вокруг его члена. Глаза Уила были закрыты, и всё, что видел Патрик – были его чёрные длинные ресницы. Он дотронулся до его волос, потом уже смелее, запустил пальцы в спутанные, всё ещё мокрые пряди. Потом сделал то же самое второй рукой, закрыл глаза и толкнул бёдрами вперёд и чуть-чуть наверх. Ещё и еще раз, упираясь ему прямо в нёбо.
О да… так реально.
Фрэнсис зарычал, так что гортань его завибрировала. Патрик задохнулся от этого ощущения на своём члене. Но когда Уил с усилием стиснул пальцы на его бёдрах, царапая кожу ногтями, заставляя вскрикнуть от внезапной боли, и грубо осадил назад, не позволяя контролировать процесс, ему пришлось отдёрнуть руки. Фрэнсис бросил на него недовольный взгляд и продолжил предостерегающе мять ладонью его бедро, потом остановился и помедлил несколько мгновений.
Срань Господня! – только и смог сообразить Патрик, когда он протолкнул его член дальше, себе в глотку.
Стамп отчаянно вцепился пальцами в сидение дивана и застонал в голос.
Боже, ещё чуть-чуть, и...
И да, так и было. Ещё глубже, он стал двигаться быстрее, и Патрику ничего не оставалось кроме как кончить с полувсхлипом-полукриком. Стон, сбивчивое дыхание. Ему пришлось зажать рот рукой, чтобы не закричать.
Уил последний раз погладил его по бедру, потом поднялся и сел между его раздвинутых ног, предварительно бросив ему на колени полотенце. Он пару раз с усилием сглотнул, потом прочистил горло.
Патрик продолжал закрывать лицо ладонями. Он все еще тяжело дышал, вздрагивал и просто не мог придти в себя. Пару минут просидев в таком положении, наблюдая за Стампом, Уил грубо схватил его за запястья и убрал руки от лица, потому что ему малость надоело такое ребячество.
Патрик встретился с ним взглядом и судорожно втянул носом его запах, этот одуряющий запах спермы, блестевшей на его губах, будоражащий, заводящий... Он беззвучно приоткрыл рот. Уил, не долго думая, воспользовался этим и, привстав на коленях, впился в его губы. Патрик схватил его за плечо, не готовый к такому напору. А он целовал его всё глубже, выписывая умопомрачительные пируэты языком, и блядь, у него хорошо это получалось, как он доказал чуть раньше. Стамп почти приспособился к его шальному темпу и стал гладить его по обнажённой спине, потом осмелился скользнуть руками ниже, под ремень джинсов, которые и так сидели до неприличия низко. Уил благосклонно не сопротивлялся и только слегка прикусил кончик его языка, когда почувствовал его ладони у себя на заднице.
- Те 100 баксов я могу не возвращать? - сипло поинтересовался Фрэнсис, когда они, наконец, смогли оторваться друг от друга.
Патрик, со стучащим в висках пульсом и замутнённым страстью сознанием, откровенно говоря, сначала не понял. Потом до него начал постепенно доходить смысл сказанного. И чем больше он понимал, тем больше мыслей роилось в голове. Совершенно бредовых мыслей.
Он усмехнулся (хотя не в его планах было делать это ТАК гадко). А потом у него просто сорвалось с языка:
- Ах ты шлюха продаж… - он не смог закончить фразу, потому что побледневший в один момент Уил ударил его, по лицу, наотмашь. Боль хлынула незамедлительно. Вся правая сторона запылала, и Патрик прижал ладонь к щеке. С испугом в широко раскрытых глазах он смотрел на разъяренного Уила.
Через пару секунд (за которые Патрик успел подумать, что он теперь точно труп) Фрэнсис с тяжёлым взглядом наклонился к его уху и зашипел так зло, как только мог:
- Я засажу тебе так, - угрожающе начал он, выделяя каждое слово с особым упором, - что будешь кричать, что это ТЫ, Патрик чтоб тебя Стамп, самая дешёвая, грязная прошмондовка Чикаго!
Зае*ись бл*дь, радужные перспективы… Но было отнюдь не смешно. Патрика прошиб холодный пот, он содрогнулся с ног до головы. А Уил только смотрел на него горящими глазами и, казалось, впитывал в себя его страх, совершенно открыто наслаждался им.
Лицо Стампа приобрело затравленное выражение, но при этом его явный испуг имел несколько странный характер. И содержание фразы, и сама интонация, с которой она была произнесена, и главное, чёрт возьми, стальные пальцы, стиснутые у него на шее… Нет, что-то было до отвратительного неправильно. Острое, как бритва, чувство полоснуло его изнутри. У него снова начал вставать. И Уил это прекрасно почувствовал, он издевательски приподнял бровь, но не успел ничего прокомментировать, потому что Стамп выпалил быстрое «давай» ломающимся голосом. Фрэнсис нервно облизнул губы и издал какой-то звук, напоминающий довольный смех. Он расстегнул четыре верхние пуговицы рубашки Патрика, одновременно нетерпеливо целуя его в шею. Потом быстрый, почти формальный поцелуй в губы.
- Повернись, - Уил привстал и чуть подвинулся, позволяя ему поменять положение. Когда Патрик, наконец, уставился глазами в стену перед собой, а грудью и животом упёрся о спинку дивана, он, в самом деле, не стал чувствовать себя увереннее и комфортнее. Но, ёб твою мать, это то, чего он хотел, так или иначе.
«Ну же…» – мысленно подгонял он Фрэнсиса, который только устроился поудобнее и расстегнул джинсы. Патрик почувствовал, как он стягивает с него рубашку, но не до конца, оставляя на локтях прикрывать поясницу. Горячий поцелуй в плечо. Уил прижался к его спине и начал слегка подрачивать себе рукой. Не успев как следует увлечься этим делом, он остановился. Через секунду Патрик весь сжался в комок, когда влажная ладонь скользнула между его ягодицами, сначала вниз, потом вверх, чуть надавливая ребром… на середине второго движения Фрэнсис убрал руку и погладил его вдоль позвоночника. Стамп повернул голову, вытягивая шею, но не успел Уил приникнуть к его губам, как Патрик проронил что-то про презервативы и вопросительно замолчал.
Фрэнсис ухмыльнулся.
- Доверься мне, - прошептал он насмешливо и тут же вошёл в него. Не так быстро, чтобы боль была мгновенной, и не так медленно, чтобы к ней можно было привыкнуть. Расчёт оказался верным, у Патрика перехватило дыхание, он не в силах был даже вскрикнуть. Руки сами собой вцепились в обивку дивана так, что побелели костяшки пальцев, он вжался в спинку, инстинктивно пытаясь отстраниться, не дать причинить себе боль, но Уил только входил в него глубже и напористее. И, чёрт возьми, если ему было легко! Он морщился и впивался ногтями Патрику в спину, потому что, ох бл*дь, когда тебе так сжимают член, это не самое приятное ощущение в мире.
- Не держи в себе, - посоветовал Фрэнсис извивающемуся под ним Патрику и потрепал его по голове. Тот скептично хмыкнул, но потом всё-таки закричал, когда Уил в довесок укусил его в плечо. Больно.
- … Энди… услышит, мать твою-ю… - простонал он, пытаясь сморгнуть навернувшиеся слёзы, которые вместе с капельками пота, стекающими со лба, невыносимо щипали глаза. Ладно услышит так услышит, но на утро будет ещё лучше: «Брендон, какой-то мудак громко и беззастенчиво вые*ал Патрика прямо в твоём доме, пока ты дрых как скотина!» - Патрик не знал плакать ему или смеяться от этой мысли. Однако больше всего его подрывало истерически расхохотаться.
- Глупый! – совершенно искренне усмехнулся Уил, сильнее вжимая Патрика в диван, и, бля-ядь, это приносило результат, хотя в размерах он намного уступал вокалисту Fall Out Boy. – Слышал когда-нибудь о звукоизоляции?
Громкие стоны и вскрики Патрика, которые он перестал сдерживать, не думали тревожить обитателей дома Ури и говорили, что, должно быть, он всё-таки знает что-то о звукоизоляции в музыкальных студиях.
Через какое-то время Фрэнсис сам начал задыхаться, с трудом втягивая воздух и выдыхая его с жаром, поцелуи в шею и плечи стали хаотичными, он отчаянно, до безумия неразборчиво оставлял грубые засосы на коже Патрика, чувствуя, как он дрожит под его губами и выгибается ему навстречу. Вдруг у Уила медленно стало темнеть в глазах, он криво улыбнулся захватившему его ощущению, потом последовала яркая, ни с чем несравнимая вспышка, и он бурно кончил, с хриплым смехом облегчения. Он вошёл в Патрика ещё раза два, делая это для НЕГО, Фрэнсису так нравилось, как он жалобно просит его, как унизительно умоляет не останавливаться.
Чувства завихрились в нём, и Стамп кончил следом, почти сразу, как-то мучительно медленно и сладко. Господи, это было прекрасно… но тогда почему спустя пару минут, постепенно отходя от оргазма, он почувствовал себя так погано, так грязно, в конце концов?.. So used.
Патрик натянул джинсы, потом вытер лицо от пота и сел нормально. Ему необходимо было отдышаться и привести свои чувства в порядок.
Более менее справившись с этим, он пристально посмотрел на Фрэнсиса, который вытянулся на диване во всю длину, и с удивлением заметил, что глаза его приобрели ту удовлетворённую отстранённость и торжество, какая была в них в первую их встречу, в той гостинице в Чикаго. Чуть подёрнутые пеленой, глубокого карего цвета. Тогда он был пьян до беспамятства, а сейчас… Сейчас, наверное, тоже, но несколько в другом смысле.
Паника вернулась. И хотя Патрик совсем выбился из сил, мысли его не оставляли, а даже наоборот, хлынули в голову потоком, как будто кто-то открыл заслонку. Он сидел и с накатывающим ужасом смотрел на полуголую, татуированную, может быть, самую большую ошибку в своей жизни. Уил, казалось, почти уже проваливается в сон.
«Сраное дерьмо… что я наделал?» – с пробегающим вдоль позвоночника холодком, думал Патрик. Ой нехорошо, ой как нехорошо, детка… Мало того, ещё и тело болит всё как после жестокой драки, задница саднит, прости Господи, на бёдрах уже стопроцентно чёрные синяки… а багровые засосы на шее он, конечно же, тоже будет объяснять «дракой».
Даже не подозревая о лихорадочной мыслительной деятельности Стампа, Уил вяло хлопнул ладонью по дивану.
- Ложись рядом, дарлинг… - пробормотал он.
И Патрик ложится, хотя его коробит от этого обращения. Он ложится и прижимается спиной к его тёплому плечу. Просто потому что ему снова не остаётся ничего другого. И его душа разрывается от того, на что он пошёл, от того, что это всё неправильно, что так не должно было быть и это не есть нормально. И цену он заплатит слишком высокую, он это уже чувствовал, бля. Так глупо позволить использовать себя. Он прикусил губу, чтобы не застонать от собственной беспомощности. Как ты, Патрик Мартин Стамп, как ты мог?! Ты рехнулся, дружище?! Потому что, бл*дь, это слишком далеко зашло и больше не казалось удачной идеей. Нравственность, мораль, друзья… как бы они не валяли дурака друг с другом, но так серьёзно никогда не заканчивалось. Они не поймут его.
Если бы можно было вернуть всё назад, он бы ни за что не поцеловал его тогда на задворках клуба. Если бы только можно было вернуть, если бы только…
Так он и заснул, даже не почувствовав, как Фрэнсис обнял его во сне и что-то трогательно промямлил себе под нос.
Правда намного позже, ближе к утру Патрик проснётся и не станет скидывать его руку, а просто будет лежать с открытыми глазами и смотреть в низкий, белый потолок. На душе будет тяжело и тоскливо. Пару раз он взглянет на своего (как бы отвратительно это ни звучало) «партнёра», и ему будет трудно отвести от него глаза. Потому что… он даже не сможет объяснить себе почему. Просто, каким бы рассудительным, разумным и толковым не был Патрик, ему не дано проникнуть в душу другому человеку. Он ещё очень долго будет прислушиваться к тихому дыханию фронтмэна Aiden и биению его сердца, безропотно пытаясь заснуть снова. Потом, как бы подведя итог, он сквозь сон решит, что Уил Рой Фрэнсис, на самом деле, его не самая большая непоправимая ошибка, это его маленький грязный секрет.

* * *

«А всё-таки диван из сраного кожзаменителя…» - с этой нетривиальной мыслью Уил перевернулся на спину. Что-то больно упёрлось ему в бок.
- Патрик? – он разлепил веки и обнаружил, что находится в студии один-одинёшенек. Кроме «сраного кожзаменителя» в комнате пахло ещё и табачным дымом. Неужели ему ночью так приспичило, что он не погнушался даже отсыревшими от дождя сигаретами? Наверное, нет.
Фрэнсис находился в замешательстве. Ибо массивный мобильник, вызывавший у него некоторые неудобства в районе рёбер, принадлежал явно не ему.
- Пиз*ец, - прошипел он, глядя на светящиеся цифры на экране. Был третий час дня, и более чем вероятно Стамп со своей командой давно уже свалили куда-нибудь подальше, опохмеляться. Хм…
Валяющееся поблизости полотенце многоразового использования напомнило Уилу события прошедшей ночи.
Фрэнсис посидел ещё немного, задумчиво уставившись на мобильный телефон. И улыбнулся.
Возможно, он ещё придумает, как извлечь пользу из этого Blackberry. Или уже придумал…
_____________

to be continued… someday

 Отправлено: 14.05.08 18:32. Заголовок: афигенна! Мне очень ..

афигенна! Мне очень нравится!

 Отправлено: 14.05.08 19:27. Заголовок: medina24527, привет!..

medina24527, привет! рада, что ты присоединилась к нам туть)))

 Отправлено: 15.05.08 12:07. Заголовок: ох ты, мать моя... п..

ох ты, мать моя... потрясающе...
ржала, аки пони минут десять над тем, как они привезли парней в дом после пьянки xDD
шикарно, хочу ещё. )

 Отправлено: 15.05.08 14:04. Заголовок: hardcore_holly, :sm..

hardcore_holly, это ДРАМА, трагедия! как тут можно...
всё срочно надо кого-то убить в этом фике, чтоб не повадно было))

, а вообще ладно.... пишем проду, а то ненасытные читатели порвут на части ненароком...

 Отправлено: 15.05.08 18:16. Заголовок: Fucking_Renegade пиш..

Fucking_Renegade пиши пиши))) не надо убивать....
Дурдом на выгуле-это шикарно, поистине шикарно!!!!

 Отправлено: 15.05.08 18:30. Заголовок: Rabbit_Roger, грррр...

Rabbit_Roger, грррр.... фик не про Панику! Фик про Фрэнсиса так что не расстраивайся, если кто-то умрёт....
а умрёт точно. в 5-ой главе.

 Отправлено: 16.05.08 17:29. Заголовок: Fucking_Renegade опя..

Fucking_Renegade опять ты...господи, что ж сразу панику приплетать...я вообще в целом не люблю, когда кто-нить умирает....
но дело конечно же твое, в любом случае буду читать...)

 Отправлено: 16.05.08 17:43. Заголовок: Rabbit_Roger, да лад..

Rabbit_Roger, да ладно) я с одной стороны шучу, а с другой и не шучу...

...и вообще мне сегодня приснилось, что Патрик трахнул Уиллку в рамках Дай Ромэнтик и по сюжету... я проснулась просто в ужосе! потом посидела, обмозговала увиденное и решила, а почему бы и нет? ещё я подумала, что окончательно запорола рассказ, потому что с самого начала так должно было быть...

кстати, меня немного смущает, что в IV и V главах пойдёт почти сплошной мега-трах... это что весеннее обострение такое?

 Отправлено: 06.06.08 22:43. Заголовок: Sally, опечатки.... ..

Sally, опечатки.... тпруууу((( я их не в состоянии заметить, мне нужна бета, ибо этот фик для меня, в прямом смысле, ВСЁ!
я постораюсь удержать интерес, хотя бы ещё на три главы - эт точно
а дальше, я сама не знаю, как у них будут "развиваться отношения"... потому как Уил Фрэнсис непредсказуем даже в фике))

 Отправлено: 07.06.08 12:53. Заголовок: А вот ещё... насчёт ..

А вот ещё... насчёт смертей персонажей, я это не особо оправдываю, но в моём случае этот человек действительно погиб, в 2005 году.
я вообще придерживаюсь реальных фактов, мне нравится их по-своему интерпретировать)) все эти фестивали типа Carling Weekend, всё это было на самом деле... и даже есть фотка где Уил, Патрик и Брендон вместе, о как! можно сказать "фик основан на реальных событиях"

 Отправлено: 07.06.08 14:24. Заголовок: Fucking_Renegade, о,..

Fucking_Renegade, о, а вот это круто )
про реальные события ))
а можно эту фотку глянуть?
интересно же *ковыряет землю ножкой*

 Отправлено: 12.06.08 02:01. Заголовок: нельзя ночью такое ч..

нельзя ночью такое читать,я всю клавиатуру перегрызла.ржа над пьяненькими...

 Отправлено: 14.06.08 18:39. Заголовок: hardcore_holly, нэ, ..

hardcore_holly, нэ, у мну изьяли комп - ничего не могу показать =((

зато я помаленьку пешу четвёртую главу, уже почти дописала... но выложить не успею, так что ждите моего следующего выхода в нэт.

Гоблин, ну вот опять.... ((( я конечно поняла уже, что мне сцена с паниками удалась, но не стоит ли отметить что-нибудь ещё в фике??? что-нибудь более ключевое что ли...

 Отправлено: 18.06.08 12:24. Заголовок: От автора (кто-нибуд..

От автора (кто-нибудь вообще читает эти дурацкие "от автора??")):
На часах 03:41. За окном уже светает, сумасшедшая птица чирикает на протяжении всей ночи, ей чхать на время суток. Со мной в кровати лежат ещё два, кхм... так скажем, тЕла - это правда. Одно из них сильно пихается. Это тоже правда.
Именно так Софья Андреевна ибн Факин пишет для Вас проду к Die Rоmаntiс.
03:46. Начнём?

Глава IV.

«It's just beginning.
Does this story have an end?
Can you feel my empty heart
inside a box and barely beating?» (с)

Бостон, декабрь
___________

Спустя 6 дней Уил снова сидел за барной стойкой. Да, именно что сидел - впервые за долгое время он сидел за барной стойкой и ничего не пил. "Это стоит отметить," - подумал он, ухмыльнувшись, но от уставленных алкоголем полок тут же отвернулся и посмотрел по сторонам. С того места, где он сидел (маленький бар расположен был у самой дальней стены) открывался неплохой вид.
Ох, в каком пафосном заведении он находился! Весь сравнительно небольшой зал заполняли столики для гостей (хотелось сказать VIP, но вип - это что-то особое, выделяющееся на фоне остального, а здесь же абсолютно всё было в таком духе), официанты в строгой форме сновали туда-сюда, предлагая гостям шампанское. Очередная вечеринка или, может быть, чей-то День Рождения, какой-то очень важной персоны. Раз уж группе Fall Out Boy смогли выплатить нешуточный гонорар, а он, Уил Фрэнсис, с огромным трудом достал приглашение на этот вечер.
Это ещё больше раздражало, так что ему ещё сильнее хотелось просто плюнуть на этот кристально чистый, зеркальный пол и уйти.
А ещё бесили эти взгляды. Особо напыщенные леди и джентльмены то и дело странно косились на него. Нет, он даже не особо выделялся на фоне присутствующих, без своего сценического мейк-апа, только глаза по привычке чуть подкрашены, да и вообще выглядел он вполне прилично: чёрная рубашка и чёрные же брюки, ничего пугающего или антисоциального. А тогда, какого хрена, спрашивается? Да, может быть, слегка мрачновато для "праздника", но что поделаешь. Чёрный. Во-первых, это немарко. Во-вторых, никаких оттенков – не придется мучиться с выбором. Ну и, в конце концов, чёрный ничего не дает окружающему миру. Он только поглощает свет.
Нервозно постукивая пальцами по бедру, он ещё раз посмотрел на сцену. Там Патрик срывающимся голосом пел о том, что хочет, чтобы с ним (в качестве сочувствия, почему-то) залезли в постель... Забавно. Хотя если текст писал Вентц, то это всё объясняет.
Фрэнсис закинул ногу на ногу и прищурился. Хорошо, что он может спокойно наблюдать за вокалистом, зная, что тот его не видит - очень уж дерьмовое зрение у Стампа. Джо как всегда слишком весело, чтобы что-то замечать вокруг себя. А Питу так вообще не до этого - очень трудно сосредотачивать всё своё внимание аж на четырёх струнах басухи и позировать фотографам одновременно...
Он снова перевёл взгляд на Стампа теперь с сожалением. Слишком далеко, чтобы разглядеть его губы, слишком далеко, чтобы уловить выражение его глаз. Что уж говорить о запахе его кожи и... Уил вздрогнул и понял, что слегка замечтался.
Он смотрел на Патрика и видел не то, что есть, и даже не то, что хотел видеть, он видел то, что хотел сделать. Нечто сродни предвкушению побежало по венам. И это казалось ему веской причиной для того, чтобы находится в этот вечер именно здесь.
Тридцатиминутное выступление подходило к концу, а Уил всё больше нервничал. "Прям сопливая фанатка, в самом деле!" - сердито подумал он и встал со своего места. Не хочется, но другого способа Фрэнсис так и не нашёл. Именно как "сопливая", но бесспорно хитрая фанатка он невозмутимо, и стараясь не привлекать к себе внимания, вдоль стены прошёл к сцене. Ну мало ли по какой надобности! Перед сценой с бокалами или без танцевали барышни в вечерних платьях и с красивыми причёсками. Нет, на ИХ фоне Фрэнсис точно не выделялся, бл*дь...
Ладно, плевать. Фоллы уже раскланялись и уходили со сцены под вежливые овации. Патрик с гитарой плёлся последним. Кроме этого больше ничего не имело значения. Либо сейчас, либо...
- Стамп! - заорал он, и, надо же, ему удалось перекрыть пронзительный визг "барышень", натренированные на скримах связки не подвели и на этот раз. Патрик обернулся, узнал (глаза его округлились, а цвет лица резко стал на тон бледнее). А дальше...
Дальше останется только помахать перед носом мобилкой (ЕГО мобилкой) и дело сделано.
Патрик что-то произнёс одними губами, указал глазами на дверь из зала и исчез за кулисами.
Вся пантомима заняла несколько секунд, а какой результат?
Фрэнсис, не сдерживая себя, улыбнулся.

* * *
Минут через пять они уже стоят в коридоре вдвоём.
Уил всё ещё улыбается. Уил говорит "привет". Уил - само дружелюбие и невинность. Патрика это настораживает. Он смотрит на него подозрительным взглядом и ждёт продолжения.
Уил это видит, Уил поджимает губы. Он, конечно, не ждал, что Стамп сразу кинется в его объятия, но всё-таки он мог быть чуть более радушен.
"После всего, что между нами было!" - кричат безликие герои мыльных опер у него в голове...
- Стамп, надо поговорить.
Он видит, как Патрик вопросительно выгибает бровь.
Лицо всё ещё блестит от пота... Так близко... Посмотри на эти пальцы, как они сжимали гриф, как они могут сжимать твои плечи... А губы, едва касающиеся микрофона... Представь, как будет кривится этот милый ротик в крике, и в стоне...
Он прикрыл глаза и сам чуть не застонал. Да, он грёбаный извращенец, но он не помнит, когда в последний раз чувствовал себя так хорошо...
...помнит-помнит, ещё как помнит, ровно 6 дней назад...
И он знает, что может быть ещё лучше.
- В более приватной обстановке, - вслух добавляет он и тащит Патрика за рукав дальше по коридору. Фрэнсис лихорадочно смотрит по сторонам, на ходу пробуя двери: одна заперта, в другой люди, кладовка - тоже заперто.
Так они добрались до туалетов. Женский - однозначно нет, мужской - занято.
Сейчас Стамп начнёт вырываться. Уил огляделся по сторонам в поисках нежелательных свидетелей и, не обнаружив таковых, затащил Патрика в туалет для инвалидов... Да, бл*дь, он извращенец, псих и панк! Он может себе это позволить.
Запереть за собой дверь, прижаться к ней спиной. Фрэнсис посмотрел на Патрика, тот не выглядел безумно счастливым, руки тут же скрестились на груди.
- "Надо поговорить", - передразнил он. - Теперь это так называется? Ну что, можешь начинать!
Уил смотрел ему в глаза. Пара секунд на то, чтобы выбрать линию поведения. Позволить ему уйти? Заговорить зубы и изнасиловать? Или поразить его красноречивым монологом о чувствах? Нет, он вовсе не циничная сволочь. Всего пара секунд на размышления. Фактически, он выбрал второе, но с некоторыми поправками.
Он отлепился от двери и подошёл ближе. Патрик, наоборот, сделал несколько шагов назад и упёрся в раковину. Яркий свет флюосцерентной лампы чётко выделял его фигуру на однотонном фоне стерильно чистого кафеля.
"Бежать бесполезно. Вы окружены. Выходить с поднятыми руками..."
- Я тебе телефон принёс, - нарушил паузу Уил и похлопал ладонью по заднему карману, - он здесь.
Патрик проследил за его рукой и поморщился.
- Покорнейше благодарю, но быстрей бы он оказался здесь, - он сделал почти такое же движение, только по карману спереди.
Ещё шаг, другой. Уил рискнул встать совсем вплотную и положить руку ему на бедро. Он почти явственно услышал, как стиснул зубы Стамп.
- Как быстро он тут окажется, зависит только от тебя, - Фрэнсис произнёс это очень тихо, громче - нет надобности, он совсем близко, может почувствовать даже тепло его кожи.
Патрик смотрел в сторону, куда-то за его плечо, в пустоту. Он молчал. Тогда Уил сделал попытку поцеловать его в губы. Попытка так и осталась попыткой. Патрик отвернул голову.
Фрэнсиса это взбесило, немного. Просто внутри, глубоко, всколыхнулось что-то животное, ярость и гнев вперемешку с вожделением. Желанием прижаться к нему всем телом, схватить, заставить, вынудить... Длилось это всего секунду. Уил сжал руку в воздухе, стиснул кулак. Только воздух, всего лишь воздух, он же не хочет никому причинить вреда? Нет, только не с ним, надо набраться терпения.
- Ммм, Стамп, хочешь, чтобы я умолял тебя на коленях?
Голос отдавал ехидством. Играть так играть... Уил сделал вид, что опускается на пол, а рукой уверенно потянулся к молнии на его джинсах.
- Н-нет, - тут же выпалил Патрик и схватил его за плечо, потянул наверх, так что ему пришлось снова выпрямиться.
- Нет, в смысле "да"? - Фрэнсис наклонил голову и смотрел теперь исподлобья.
Стамп попытался застегнуть джинсы, но ему помешали руки Уила. Их пальцы встретились, и один из них точно не собирался отпускать.
- Нет, в смысле "нет", - ответил Патрик, предпринимая жалкие попытки отстранится.
Фрэнсис снова поцеловал его, прижимая сильнее к раковине и упираясь пахом ему в бедро. На этот раз Патрик приоткрыл рот, и Уил получил, что хотел, хотя в несколько злой и вызывающей форме. Но так было даже лучше.
"Little victories creeping around your hand..."
Неизвестно, сколько прошло времени, прежде чем Уил прижался щекой к его шее, чтобы отдышаться. В этом чёр... чудесном туалете было невыносимо душно. Сердце билось в ускоренном ритме, заставляя кровь чуть ли не бурлить в жилах. Внизу живота мучительно томно заныло. Он поднял глаза и уставился на самого себя в зеркале. Ухмыльнулся своему отражению, когда говорил:
- Ты скажешь мне "нет", Стамп? - даже не вопрос, а абсурдное предположение, смешное и абсурдное. Потому что вот это, то, что между ними происходит, - это понятно без слов им обоим. И Патрик молчит и только стискивает пальцы у него в волосах.
Фрэнсис влажно целует его в шею, ещё и ещё, спускаясь губами к вороту футболки. Краем глаза он продолжает наблюдать за собой в зеркало, и ему это нравится, это заводит его до безумия.
"Вуайеризм- несовсем верное слово, но это первое, что приходит на ум."
Он мягко толкает Патрика в грудь, чтобы тот глубже залез на серую с розовыми и чёрными вкраплениями поверхность раковины. Стамп садится и раздвигает колени, тянет его на себя. Руки Уила хаотично гуляют по его телу: шея, плечи, грудь, живот, бёдра... Он просто не знает, на чём остановиться.
Патрик не мог сказать ему "нет", никак не мог.
Между поцелуями и обжиманиями Фрэнсис с торжеством смотрит на него: прямой нос, пухлые приоткрытые губы, мягкие светлые волосы, мерцающие зелёные глаза...
"Моё, всё это принадлежит мне... Пусть на какие-то 10, 15, 20 минут... Но только мне."
Почему нельзя стереть собственные мысли?
Патрик отклонился назад, Уил - на него, не замечая ничего вокруг. Обжигающие прикосновения, волнующие вздохи. Были только они двое, в общественном сортире, только они двое, весь остальной мир исчез. Когда Уил, не сдержавшись, тяжестью своего тела навалился на него, зеркало задрожало. Им пришлось остановиться. Он снова глянул на своё отражение, даже угрожающие колебания хрупкого стекла не могли исказить шального, горящего взгляда. Фрэнсис подумал, что он, наверное, способен на всё, что угодно в эту секунду, он всесилен, он свободен...
Стекло жалобно позвякивало, напоминая, что они выбрали не самое лучшее место для занятия сексом. А ведь они ещё даже не начинали.
Уил задумчиво смотрел в зеркало, игнорируя своё взлохмаченное отражение с порозовевшими губами и расстёгнутой рубашкой. Позади них с Патриком он заметил толчок.
Почему нельзя стереть собственные мысли?
Потому что он уже успел увидеть, КАК это будет.
Стамп, ты не можешь сказать "нет"...
Уил быстро стащил его с раковины и потянул к противоположной стене, прижал к холодной мраморной плитке, поцеловал горячий влажный рот. Он и не заметил, как быстро Патрик снял с него рубашку - она бесшумно скользнула на пол к его ногам. Не пришлось ему помогать и с брюками, через минуту Фрэнсис уже сплёвывал в ладонь, чтобы наспех подготовить себя.
"Нет, конечно, если бы Стамп чуть-чуть поработал языком..."
Он прикрыл глаза, на мгновение поддался иллюзии. Член вздрогнул у него в руке. Слишком богатое воображение, слишком неуёмная фантазия. Когда-нибудь в следующий раз... Почему нельзя стереть собственные мысли?
Потому что реальность была совсем даже не хуже.
Уил вошёл в него. Первое проникновение, оно всегда особенное, самое желанное, удовлетворяющее добрую половину твоих потребностей. Первое движение, когда они соединяются, ощущение жаркой, обволакивающей тесноты, предвосхищающее удовольствие для каждой зудящей, нуждающейся клеточки организма. Сколько бы это не повторялось, он каждый раз хочет запечатлеть этот момент в памяти, снова и снова.
А ещё он видит перед собой лицо Патрика. И это даже больше, чем он мог мечтать. Патрик чувствует боль, сейчас - ничего кроме боли, и Уил это знает. Он видит, как Патрик зажмуривается, и он готов (о Боги, как бы он хотел!) разделить с ним эту боль, но он не может даже думать об этом, ни о чём, и не о том, что у Стампа после всего будет невыносимо болеть спина, потому что...
- Бл*дь, только не впечатывай меня в стену! - шипит на него Патрик, в очередной раз ощутимо прикладываясь лопатками к белоснежной плитке.
И Фрэнсис также готов поклясться, что если Патрик откроет глаза, он увидит в них слёзы.
Он продолжает двигаться в нём, стараясь делать это без рывков. Туго, медленно, но сравнительно гладко. После той ночи ему заметно легче. Намного лучше, но это только означает, что и намного больнее. Для Стампа. Всё начинает жечь, и как будто разрываться... Уил знает это, он знает, что чувствует Патрик. А Патрик только прикусывает губу и жмурится ещё сильнее. Ресницы его дрожат.
Фрэнсис гладит большим пальцем его подбородок, остальные пальцы лежат на горле. Когда Уил начинает дышать чуть тяжелее и резче толкать бёдрами, он убирает руку. Боится не справиться, не удержать силу, сжать сильнее, чем позволено...
Поза отнюдь не удобная, ему приходится каждый раз двигаться чуть снизу и отклонятся назад. Устав от этого (Господи, как ему хочется уткнуться носом ему в шею!), Уил на ощупь перехватывает его ногу, под бедро, и заставляет Патрика согнуть её, чуть вперёд и в сторону, и поставить на толчок. Как шалаву.
- Смотри, Стамп, смотри... - шепчет он теперь ему на ухо, потому что позади них - зеркало, и Фрэнсис знает, что Патрик его прекрасно понял. Как, должно быть, неплохо это смотрится со стороны...
Уил скользнул в него до упора, теперь под другим углом. Он с некоторым восторгом успел увидеть, как острая боль в этих оливково-зелёных глазах сменяется чувством ей диаметрально противоположным. Патрик вдруг застонал просто очень... нет, даже слишком громко. Для общественного туалета.
И опять, стоило ему ещё раз вдолбиться горящим от возбуждения членом в его простату. Руки вцепились ему в плечи, заставляя поморщиться в беззвучном крике. И теперь Фрэнсис не был уверен, кто из них кончит быстрее. Он схватил Патрика за полусогнутую ногу и прижал к себе, второй рукой закрыл ему рот - чтобы не шумел. Мог бы поцеловать, как он делал это раньше, но контролировать теперь всё, что прилагалось к голове, он был просто не в состоянии. Стамп в отместку (в отместку? да он не соображал, что делал!) начал кусать, лизать и посасывать его пальцы. Уил совсем потерял голову, перестал придерживаться ритма, дико вдалбливался в него, не чувствуя ничего кроме... Бл*дь, и всё равно Стамп кончил первым, себе в руку. Фрэнсис не стал затягивать (не стал? он просто не мог!), и как только мышцы вокруг члена начали сжиматься, не оставляя другой возможности - он кончил... да, так медленно, наслаждаясь каждым мгновением, чувствуя каждый нерв, по которому пробегало удовольствие. Он, чтобы не застонать, начал кусать губы (то ли свои, то ли Стампа, он не соображал вообще ничего). Крышу напрочь сорвало.
"Ялюблютебянемогубезтебяжитьяхочубытьстобойнавсегда..."
Он стоял просто вжавшись в Патрика, лицом, грудью, чтобы почувствовать его как можно ближе, последний раз. Внутри всё горело и плавилось, радостно так, счастливо.
Но это всего лишь последствия разволновавшегося мозга... или сердца. Во всяком случае, нужно вовремя подавить это в себе. Уил это умел, как никто другой. Он сделал пару глубоких вдохов.
Если объективно, то для него это были такие же "последствия", как и те, которые следовало тут же, незамедлительно стереть туалетной бумагой или бумажными полотенцами. Стереть и забыть. Собственные мысли. Собственные чувства.
Легко.
Он, не задумываясь, поставил точку после этого слова так же быстро, как Стамп захлопнул за собой дверь туалета для инвалидов, когда всё кончилось.
Уил не стал себя спрашивать, почему. Просто одел свою чёрную рубашку, застегнул брюки (задний карман теперь пустовал), пригладил волосы и последний раз посмотрел в зеркало.

to be cоntinued very soоn ^^


ЗЫ: хм... услужливый сервис КПК сообщает, что в документе Diе Romantic - 17182 слова. а ваш среднестатистический комментарий, дорогой читатель, насчитывает не больше 10 "слофф" и междометий. Есть о чём задуматься...
ЗЫЗЫ: уже пишу пятую главу, креатив "адназначно" попёр. там будет мой обожаемый Фрррэнсис, а там, где он, там всегда холодно, накурено и лирично... А вот извращения будут в шестой, с bdsm отнюдь не психологическим.
Заранее предупреждаю, что комментарии типа "Так написано, как будто автор там лично присутствовал!" , будут встречены нервным, смущённым смехом...

 Отправлено: 25.06.08 17:44. Заголовок: ну 17 тысяч слов я я..

ну 17 тысяч слов я явно не накатаю, но хотя бы больше 10 попробую.
Во-первых ОГРОМНОЕ спасибо за проду! Я перечитывала всё с самого начала, так как немного успела подзабыть начало.
Во-вторых, как всегда порадовало и даже восхитило описание. Что-что, а их я у тебя вообще взахлёб читаю, по нескольку раз перечитывая и чуть ли не пуская слюни на и так повидавшую виды и чуть не улетевшую с окна клавиатуру.
В-третьих...вот честно...сначала идея самого пэйринга мне внушила какое-то..мм...отвращение...что-то вот такое...Но почитав, поняла, что он великолепен, необычен, оч интересен и красив.
В-четвёртых:Fucking_Renegade пишет:

цитата:

Сейчас Стамп начнёт вырываться. Уил огляделся по сторонам в поисках нежелательных свидетелей и, не обнаружив таковых, затащил Патрика в туалет для инвалидов... Да, бл*дь, он извращенец, псих и панк! Он может себе это позволить. Запереть за собой дверь, прижаться к ней спиной. Фрэнсис посмотрел на Патрика, тот не выглядел безумно счастливым, руки тут же скрестились на груди. - "Надо поговорить", - передразнил он. - Теперь это так называется? Ну что, можешь начинать! Уил смотрел ему в глаза. Пара секунд на то, чтобы выбрать линию поведения. Позволить ему уйти? Заговорить зубы и изнасиловать? Или поразить его красноречивым монологом о чувствах? Нет, он вовсе не циничная сволочь. Всего пара секунд на размышления. Фактически, он выбрал второе, но с некоторыми поправками. Он отлепился от двери и подошёл ближе. Патрик, наоборот, сделал несколько шагов назад и упёрся в раковину. Яркий свет флюосцерентной лампы чётко выделял его фигуру на однотонном фоне стерильно чистого кафеля. "Бежать бесполезно. Вы окружены. Выходить с поднятыми руками..."

Этот момент...ну я даже описать словами не могу...В выборе Уила я собственно и не сомневалась, но всё-таки некое подобие заинтригованности было и меня необычайно порадовало. Реплика Трика про то как это называется улыбнула.
В-пятых:Fucking_Renegade пишет:

цитата:

Уил всё ещё улыбается. Уил говорит "привет". Уил - само дружелюбие и невинность. Патрика это настораживает. Он смотрит на него подозрительным взглядом и ждёт продолжения. Уил это видит, Уил поджимает губы. Он, конечно, не ждал, что Стамп сразу кинется в его объятия, но всё-таки он мог быть чуть более радушен. "После всего, что между нами было!" - кричат безликие герои мыльных опер у него в голове...

Вот это вот описание "дружелюбного" Уиллки и настороженного Патрика просто убило своей простой гениальностью.

кхм...ну вот...дальше связных предложений нет...одни эмоции...С нетерпением жду проду...))

ЗЫ - "от автора" читаю я))) для чего??...если честно - оч смешно и настраивает на чтение XD

 Отправлено: 18.06.08 12:39. Заголовок: Круто. Круто, круто,..

Круто. Круто, круто, круто. Муж снова нервно сглатывал, читая, муж снова отрывался, судорожно прочитывая отрывок по десять раз, муж продолжал читать.
Итак, дорогая:
1. Понравилось са-а-амое начало, про взгляды, напыщенность и чёрный цвет. Очень запомнилась фраза о том, что чёрный цвет ничего не даёт окружающей среде, интересно.
2. Что-то захватывающее, гипнотизирующее, как удав кролика, заставляет читать, не отрываясь, читать запоем.
А ещё он видит перед собой лицо Патрика. И это даже больше, чем он мог мечтать. Патрик чувствует боль, сейчас - ничего кроме боли, и Уил это знает. Он видит, как Патрик зажмуривается, и он готов (о Боги, как бы он хотел!) разделить с ним эту боль, но он не может даже думать об этом, ни о чём, и не о том, что у Стампа после всего будет невыносимо болеть спина, потому что...
- Бл*дь, только не впечатывай меня в стену! - шипит на него Патрик, в очередной раз ощутимо прикладываясь лопатками к белоснежной плитке.
И Фрэнсис также готов поклясться, что если Патрик откроет глаза, он увидит в них слёзы.

Этот отрывок действительно очень, очень впечатлил, как и вся сцена. Великолепно.
Немного смутило то, что шло после описания вида Фрэнсиса: текст был несколько "вялым" что ли, разогревающимся, но к началу сцены сееегса это ощущение исчезло.
К концу - осталось ощущение сильнейшего эмоционального потрясения, ой, Соня, что ты вытворяешь с читателями...
Такое было у меня только после прочтения "Хрупкого", просмотра "Хеллсинга" и "Ди".

цитата:

"Ялюблютебянемогубезтебяжитьяхочубытьстобойнавсегда..." Он стоял просто вжавшись в Патрика, лицом, грудью, чтобы почувствовать его как можно ближе, последний раз. Внутри всё горело и плавилось, радостно так, счастливо. Но это всего лишь последствия разволновавшегося мозга... или сердца. Во всяком случае, нужно вовремя подавить это в себе. Уил это умел, как никто другой. Он сделал пару глубоких вдохов. Если объективно, то для него это были такие же "последствия", как и те, которые следовало тут же, незамедлительно стереть туалетной бумагой или бумажными полотенцами. Стереть и забыть. Собственные мысли. Собственные чувства. Легко.

Фантастиш. Великолепно.
Моя оценка - 9 из 10... Насколько я помню, мысленно я ставила её всего трём людям за всю жизнь.
Огромное тебе спасибо за проду...

 Отправлено: 18.06.08 12:57. Заголовок: Rapier, ого... перво..

Rapier, ого... первое что оценила я - это то, что ты оч быстро читаешь)))
тот отрывок, который тебя впечатлил, я еле помню... и вообще всю "настенную" сцену читаю сейчас как будто это другой автор написал (Сонечку сподвигло на её написание "пивцо_с_водкой_с_колой_с_джином")
так что вот такие дела...
вай, спасибо за оценку)) и кстати не стоит оправдывать мои слабые стороны: если текст где-то был "вялым" он таким и был, не из-за разогрева, хаха))

спасибо, мужж, ты мну искренне порадовал) чувствую что пишу не впустую...
*возлагаю огроооомные надежды на шестую главу^^ тебе, как оч кровожадной дэушке, должно понравится... на оценочку 9,75 буду номинироваться, ок??*

 Отправлено: 18.06.08 21:43. Заголовок: Sally пишет: На это..

Sally пишет:

цитата:

На этом споткнулась: показалось, что вдруг начала читать что-то другое. Но текст ни на секунду не показался "вялым", наоборот. Очень динамично, нервно, в меру и к месту цинично...

передаю от лица Fucking_Renegade : Я знала что увлекаться Палаником ТАК не стоит! Эти фразочки я от него подцепила, и даже показалось что гармонично вписалось...

 Отправлено: 19.06.08 22:37. Заголовок: так... ну что ж... п..

так... ну что ж... пришло и мое время отписаться по поводу проды) как я уже сказала, коммент на 17182 слов не обещаю, но постараюсь написать то, что я думаю о проде))
В целом мне очень понравилось. Рассказ - захватывает, погружает в глубину событий, начинаешь чувствовать себя на месте героев...
Текст очень динамичный и впечатляет своими сценами, каждая отдельно... вызывает разные эмоции, чувтва... особенно восхитил этот отрывок: Fucking_Renegade пишет:

цитата:

"Ялюблютебянемогубезтебяжитьяхочубытьстобойнавсегда..." Он стоял просто вжавшись в Патрика, лицом, грудью, чтобы почувствовать его как можно ближе, последний раз. Внутри всё горело и плавилось, радостно так, счастливо. Но это всего лишь последствия разволновавшегося мозга... или сердца. Во всяком случае, нужно вовремя подавить это в себе. Уил это умел, как никто другой. Он сделал пару глубоких вдохов. Если объективно, то для него это были такие же "последствия", как и те, которые следовало тут же, незамедлительно стереть туалетной бумагой или бумажными полотенцами. Стереть и забыть. Собственные мысли. Собственные чувства. Легко.

Эмоции на грани, колени подгибаются, чуствуешь что твой мозг сейчас взорвется от количества мыслей и чувств... но ты читаешь, тебе интересно... Rapier пишет:

цитата:

Что-то захватывающее, гипнотизирующее, как удав кролика, заставляет читать, не отрываясь, читать запоем.

- и это правильное определение тому, что испытываешь при прочтении....
И еще спасибо за то, что ты продолжаешь писать и за то, что ты есть на свете))*
___________

*немного пафосно, но верно)

 Отправлено: 18.06.08 12:59. Заголовок: ок)..

ок)

 Отправлено: 18.06.08 19:41. Заголовок: ух ты прода))) здоро..

ух ты прода))) здорово!! пойду ка я читать^^

 Отправлено: 18.06.08 23:04. Заголовок: так, стоп. у меня гл..

так, стоп.
у меня глюки или это все сначала?
опять первая глава?
0__0

 Отправлено: 27.06.08 21:42. Заголовок: Я наконец то дочитал..

Я наконец то дочитала!
Факин.... браво!!!
Факин я тебя люблююююю >_< Вот протсто люблю и все! И причем заметь это говорю именно Я! Человек, который ненавидит всех телячьих нежностей, но я тебя люблю!!!!!!!!
Ааааааааааааааааа!!!

 Отправлено: 09.07.08 00:47. Заголовок: *перечитал еще раз* ..

*перечитал еще раз*
честно,я ничего вразумительного не написала только потому что о том,кто такой Уил Френсис,никакого представления не имею))
меня фик сразу впечатилил,но после прочтения той сцены...
тут ВСЕ офигенное.немогу ничего больше сказать...

 Отправлено: 10.07.08 11:29. Заголовок: Прости что так долго..

Прости что так долго не могла прочитать ... Но это очень и очень и очень !!! эти 17 тисяч слов они того стояли !! у меня вообщем слов просто нету ))) а еще вижу Паланика )))) бгг))) * ща в меня начнут кидать тапками за нецензурные выражения . *
Жду проду )))
блять ща снова перечитаю . немогу оторваться.
как хорошо что в наше время еще есть анстоящие таланты среди всякого ширпотреба ненаученых правильно писать лиц

 Отправлено: 11.07.08 14:53. Заголовок: Rabbit_Roger, чего-т..

Rabbit_Roger, чего-то ты долго читаешь...
hardcore_holly, нет это просто форум так устроен что всё целиком показывает_))) ищи лучше
Hitomi, я тож тя люблю) спс что продолжаешь читать)))
Гоблин, ну ты ж книги читаешь, они про незнакомых персонажей.... я надеюсь, что я вкладываю в этот рассказ достаточно души, чтобы вы приняли Уила Фрэнсиса, даже не зная оригинальную версию)))
vaudeville, да ми привык ждать отзывы месяцами))) по секрету от одного очень близкого мне человека (назовём его просто Пелод_Шептун) я жду камментария с АПРЕЛЯ! с тех пор я не слышала от неё ни слова по поводу рассказа=((( это меня печалит

 Отправлено: 11.07.08 15:07. Заголовок: Итак, у меня две нов..

Итак, у меня две новости. Как обычно, плохая и хорошая.
Начну с хорошей. Я НАКОНЕЦ-ТО продумала конец рассказа. Эврика! Для меня это события века))) Теперь я знаю, КАК всё закончиться, а раньше и не догадывалась, чессно-чессно! Планируется всего 9 глав. Больше интриги расскрывать не буду))
Плохая новость - я разь*бала свой кпк, так что не могу писать НИЧЕГО. хехе.... я не знаю когда его починят, так как я его ещё в ремонт даже не сдала... в общем, опять по техническим причинам я НЕ МОГУ писать проду. хотя из меня прёд =((( всё так классно получается....

От автора: это я успела ДО поломки. просто читайте, но ничему не удивляйтесь, скучная маленькая глава. не забывайте, что Уил человек, и человек между прочим хороший)))

Глава V.

"Can yоu design living through hеll
And back again?
It's thе life that's killing you,
Wаlk away, wаlk away " (с)

Лос-Анджелес, декабрь
____________

Пит сел прямо на стол, отвернувшись от окна.
Было ранее утро, и солнце светило ему в спину.
Патрик оторвался от тарелки с цукини и посмотрел на него внимательнее. Пит держал в руке несколько листков бумаги А4.
- Что это? - спросил Патрик, возвращаясь к завтраку. В том, что он завтракал в доме Пита, не было ничего особенного. Когда они были в Лос-Анджелесе, конечно.
Пит усмехнулся, лениво покачал ногой в воздухе, посмотрел на Патрика, посмотрел на листы.
- Я подумал, тебе будет интересно, - его голос был более чем небрежен.
Патрик сделал глоток апельсинового сока. Когда он снова посмотрел на Пита, тот опять уткнулся в записи. А потом он начал читать, всё тем же бесцветным тоном:
- "Уильям Рой Фрэнсис или просто «Уил» (примечание: оригинальное написание с маленькой буквы и заглавной «л» в конце). Занятие: вокалист, автор текстов и музыки панк-группы Aiden. Дата и место рождения: 18 января 1982 год, Сиэтл, штат Вашингтон. Рост: 185..."
Патрик бросил вилку на стол. Швырнул. Так, чтобы она громко загремела.
- Пит, - горло внезапно сдавило, мешая говорить. - Что это значит?
Пит быстро вскинул голову и так же быстро отвёл глаза.
- Послушай дальше. Так... "Родители... мать еврейка, брат Джастин..." это не то, - он просмотрел первую страницу, взял следующую. - "Любимые фильмы... книги... музыка..." ерунда... "Пристрастия: кофеин, никотин... Любит дождь, Прагу, тайскую кухню..." ла-ла-ла... Вот. "Больше всего ненавидит солнечный свет..." - позитивно, да? Упырь е*аный...
- Пит.
В голосе вопрос "зачем?". В глазах - "что тебе известно?"
Пит не реагировал. Он схватил третью распечатку, быстро пробежал глазами.
- Ага, вот это уже интересней... "В 13 лет Фрэнсис уже пил запоем и курил марихуану, употреблял кокаин... В 15 он крепко подсел на героин..." Какой хороший мальчик, правда? - Пит передёрнул плечами. - "В течение следующих четырёх лет он жил на улицах Сиэтла, укрываясь в подворотнях, или проводил ночи в полицейском участке..." А вот ещё, его внушительный «послужной список»: "кражи, взломы, вооружённые нападения, угоны машин..."
- Пит! - повысил голос Патрик, потом спокойнее (внешне спокойнее, "Он же не знает. Он не может даже догадываться...") продолжил: - Ты залез в архив ФБР?
Пит встал и обошёл стол кругом, чтобы быть вне досигаемости.
- Нет, я нашёл это на первом же фанатском сайте*... Он ничего не скрывает. Хотя идея с архивом мне нравится, может быть, узнаю подробнее про... - он сверился с листком, - "общественно опасные и вредные деяния".
Патрик смотрел на него. С отвращением.
- Пит, скажи только одно... зачем тебе это?
Вентц, наконец, как будто услышал его. Он посмотрел ему в глаза, холодно и серьёзно. Вы никогда бы не подумали, что тёплые, шоколадно-карие глаза вашего друга могут выражать такую холодность.
- Я видел его в Бостоне. И он приходил к тебе.
В воздухе повисли невысказанные вслух слова: "Я забочусь о тебе, Патрик. Я не хочу, чтобы ты наделал глупостей. Например, связался не с тем человеком..."
Патрик застыл, холодный озноб пробежал у него прямо внутри, оставляя после себя неприятный осадок. Если быть совсем точным, то это был ужас с примесью невыразимой тревоги, от которого он непроизвольно стиснул руку в кулак.
Пит взял из вазочки с фруктами яблоко и как ни в чём не бывало продолжил:
- Я ещё хотел узнать что-нибудь про "нанесение тяжких физических увечий" и насилие...
(смотри также: засосы за отворотом рубашки)
...Я подумал, это прекрасно дополнит картину.
(смотри также: синяки на бёдрах по форме отпечатков пальцев)
...Но нашёл только это, - Пит для выразительности прочистил горло: - "Недавно в интервью для журнала «Pеоplе» Уил Фрэнсис признался, что собирался устроить массовую резню в Университетском районе Сиэтла в канун Нового, 1999-го, года. Он сказал, что был одинок и достаточно жесток, чтобы сделать это из-за жизни, которой он жил. К счастью, его вовремя арестовали..." - процитировал Пит.
Патрик не стал слушать дальше, он встал и ушёл.
В тот же день он сел на самолёт до Чикаго.
___________

* - всё, что процитировал Пит, вы на самом деле можете найти на официальном фан-сайте Aiden. Биографию Уила, кстати, я и переводила. Всё правда, и про кокаин в 13, и героин в 15, про тюрьму и про преступления... Правда даже про запланированный терракт в 1999 году. Единственный момент, который по сюжету я опустила - это то, что в реале Фрэнсис уже 7 лет не пьёт и не употребляет наркотики. ах да! ещё его днюха не 18 января, а 8... но так надо для фика)


* * *
Сиэтл - Чикаго, Сочельник
__________

- Алло?
- Патрик Стамп?
- Да, я слушаю.
- Привет, ммм... не узнал меня?
- Узнал, и откуда у тебя мой номер?
- Твой мобильник провалялся у меня неделю, глупо было бы не посмотреть номер.
- Понятно. И цель твоего звонка в первом часу ночи..?
- Пожелать тебе счастливого Рождества, наверно.
- О, как мило. Это всё?
- Нет. Я хотел сказать... насчёт того, что между нами было... ты не держишь на меня зла, надеюсь?
- С какой стати, забудь.
- Вот как раз "забывать" мне бы не хотелось...
- О Боги, как тебе угодно. Просто не будем об этом.
- Ладно... И где ты сейчас?
- Я? Хм... если я скажу, что нахожусь в "Астории" со снятой проституткой, ты повесишь трубку?
- Нет.
- Если я скажу, что прямо сейчас она делает мне минет?
- Нет, Стамп, не повешу. Особенно, если эта проститутка, на самом деле, высокий темноглазый брюнет, и тебе всё это привиделось.
- Хорошо. Я в доме своих родителей в Чикаго.
- Уже лучше. Рождество - это всё-таки...
- Да, семейный праздник. А ты?
- Я дома, в Сиэтле. Только...
- Только что?
- Не знаю, с каких пор я начал называть сьёмные квартиры "домом".
- Я думаю, бессмысленно спрашивать, почему ты не со своей семьёй сейчас...
- Ну почему бессмысленно? Просто отец меня выгнал, 8 лет назад. С тех пор мы не виделись.
- И ты все 8 лет встречаешь Рождество в одиночестве?
- Только жалеть меня не надо, Стамп.
- Я не...
- У меня тут достаточно весело. Я пооткрывал настежь все окна, так что дождь залил все подоконники и батареи. Я 6 раз прослушал новый альбом Placеbо* и скурил пачку дешёвых сигарет. Правда у меня от них опух язык, поэтому я еле говорить могу. А комната так провоняла, что и дым уже не выветривается. Ещё я хотел сходить в магазин за бутылочкой чего-нибудь, но тут вспомнил про тебя. И решил выразить тебе свои самые наилучшие пожелания.
- В Сиэтле сейчас идёт дождь?
- В Сиэтле всегда идёт дождь. А сейчас ливень.
- Рождество без снега. Хм... Знаешь, а весь сад моих родителей просто завален снегом. Утром я буду помогать отцу расчищать подьездную дорожку.
- Здорово. Если этим ты хотел ещё больше испортить мне "праздничное" настроение, у тебя получилось.
- Ты же любишь дождь.
- Откуда тебе знать?
- Кхм... Предположим, я догадался.
- Ну ладно. И что с того? Давай, посоветуй мне ещё пойти погулять под дождём...
- Ха-ха, почему нет?
- Это говорит мне человек, который лежит сейчас в тёплой, уютной кроватке, завёрнутый в пуховое одеяло? Ну-ну...
- Ложись спать.
- Не могу. Я боюсь не проснуться.
- Кхм... серьёзный аргумент. Тогда даже не знаю. Почитай книжку, посмотри теле...
- Ты не хочешь со мной разговаривать?
- Нет, я...
- Ты только скажи, Стамп. Я всё пойму.
- Слушай, я пытаюсь помочь. Но если ты позвонил только, чтобы кто-то тебя пожалел...
- Ты жестокий человек, Стамп. Ты знаешь это?
- Смеёшься?
- Нет, подожди секунду. Я подвину кресло к окну...... Вот так, теперь можно сказать, что я "под дождём" - ветер швыряет мне капли прямо в лицо. Кстати, мне очень холодно.
- Ты не похож на мазахиста, Уил Фрэнсис. Скорее наоборот.
- Да ладно? А мне кажется, в этом что-то есть - причинять себе неудобство, даже когда это перестаёт нравиться. Ещё я подумал, может, свечи зажечь?
- Хм... а ты романтик.
- Х** бл*дь! "Всё, что нам нужно сегодня - чтобы романтик умер"**. Нет, Стамп, просто так будет готичней.......... И что ты замолчал?
- Боюсь, вызвать у тебя ещё один всплеск отрицательных эмоций.
- Да? Ну тогда я начну говорить всякие гадости.
- Например?
- Например, "я хочу сейчас быть с тобой".
- Ты прав, Уил. Может, не стоит об этом........... Эй, а ты теперь что молчишь? Обиделся?
- Тс-с! Это был исторический момент. Тише.
- Хм?
- Ты только что назвал меня по имени, первый раз.
- О, прости. Не знал, что это для тебя важно...
- Ещё как важно! Я сейчас расплачусь...
- Опять смеёшься? Смотри, а то я тоже начну гадости говорить.
- Какие?
- Я ещё не придумал, хотя... "Я хочу, чтобы ты был здесь. Мы бы пошли посреди ночи лепить снеговика," - вот так думаю неплохо.
- Ха-ха! Снеговика он пойдёт лепить. Мы, Стамп, пидоры, мы бы слепили бо-ольшой мужской эрегированный чл...
- Спасибо, я понял.
- И как мысль?
- Родители будут в восторге.
.......
- Патрик?
- Хм?
- Ты, правда, готов разговаривать со мной всю ночь?
- Как видишь...
- Но учти, тут рядом есть круглосуточный магазин, и если ты повесишь трубку раньше, чем я засну, я быстро найду общий язык с шотландским виски.
- Не надо.
- Это для тебя так важно?
- В некотором смысле, да. Не накачивайся больше, Уил, пожалуйста.
- ....
- Уил?
- Я постараюсь. Но только для тебя, Стамп.
- И пообещай мне ещё кое-что...
- Что?
- Навести своих родителей завтра. Тогда, Уил, я буду говорить с тобой хоть до самого рождественского утра.

to bе cоntinued
___________

* - предположим на миг, что "Mеds" группы Plасеbо, альбом, который Уил, на самом деле, считает одним из лучших за всю свою жизнь, - вышел как раз в те времена)
** - строчка из песни "Diе Rоmаntiс" by Aiden, естественно))

ЗЫ: прошу прощения за ошибки, если кто-то из админов поправит, я буду счастлив.... ибо без Ворда я даже слово "подбородок" пишу как "пдбордк"

Прода к проде кипит у меня в голове, не знаю, что делать....

 Отправлено: 15.07.08 08:57. Заголовок: Как все загадашна ))..

Как все загадашна )))
Вообще удивительно что Пит только допер , что там между ними творится )) Или не допер ?

Уил непревзойден просто )) Особенно тут
Fucking_Renegade пишет:

цитата:

- Ты прав, Уил. Может, не стоит об этом........... Эй, а ты теперь что молчишь? Обиделся? - Тс-с! Это был исторический момент. Тише. - Хм? - Ты только что назвал меня по имени, первый раз.

Быстрее бы тебе чинили комп чтоли ... так хочетсо уже и санрайз увидеть и дайромантик ...
Будем Ждаць ))

 Отправлено: 13.07.08 15:16. Заголовок: Вы как всегда велико..

Вы как всегда великолепны!)
А эта глава просто замечательно читается под MCR - the ghost of u...которая как раз крутилась у меня в проигрывателе...
безумно рада проде! просто вот...оооооооооооочень сильно)
Честно говоря, Питу хотелось вмазать...как следует, чтоб запомнил. Я понимаю, он заботицца, но как-то стрёмно он это делает...
Телефонный разговор улыбнул) с некоторых моментов вообще "ржалапаццталом", что называется)
В общем продолжаю ждать проду и восхищацца Вашим талантом)

 Отправлено: 15.07.08 14:36. Заголовок: vaudeville, комп у м..

vaudeville, комп у меня предки отобрали, пока не поступлю в универ, ибо у меня неконтролируемая зависимость.... а карманный пусть чинится.... да_)
JustMe, постараюсь....

я уже от отчаянья пишу по-старинке - в тетради.... это ад - то что у меня в голове творится(( фильм под названием Дай Ромэнтик пересмотрен 150 раз до конца... следующая глава оооооочень тяжёлая, ога.

 Отправлено: 16.07.08 14:00. Заголовок: Sally, да в конце то..

Sally, да в конце только.... а конец "открытый" будет.


написала уже 16 страниц шестой главы... когда она увидит свет - хз =(

 Отправлено: 17.07.08 16:03. Заголовок: все прочитано, нет в..

все прочитано, нет времени написать...
ты меня опять побъешь, но напишу коротко:
я очень люблю твой стиль написания и ты это знаешь, но я не очень люблю Френсиса и не испытываю особых восторгов по поводу него - это ты тоже знаешь, поэтому скажу просто мне понравилось, сюжет очень интересный!!! я читаю дальше...( 5 главу, до которой тока добралась)

 Отправлено: 18.07.08 13:31. Заголовок: Rabbit_Roger гррррр..

Rabbit_Roger грррррррррр Фрэнсис наше всё
но спасибо

 Отправлено: 31.07.08 15:08. Заголовок: Описывать события ян..

Описывать события января, когда ты в Испании с температурой воздуха 38* - самая бредовая вещь, которую я когда-либо делала.... 2/5 главы пока в черновом варианте.
славный кпк (читай: карманный педико-крапатель) уже в ремонте))))

 Отправлено: 01.09.08 14:20. Заголовок: РРР! Fucking_Reneg..

РРР!

Fucking_Renegade тебе хорошо, ты знаешь чем кончиться...
терзаешь!

 Отправлено: 07.08.08 14:27. Заголовок: В общем, друзья. Рас..

В общем, друзья. Рассказываю вам душещипательную историю, которую я поведала Рапире.
Меня оставили в Питере сторожить на три дня мамину квартиру. В первый вечер я взяла бутылку вина, пачку сигарет, отыскала спрятанный ЕЁ ноутбук и села писать главу. Довольная, легла я в 7 утра, половина главы готова.
на следующую ночь повторила тоже самое. легла в 5 утра. глава дописана до конца. просто конфетка. я в восторге.
на следующую ночь сажусь писать седьмую главу. в 6 утра решаю пойти спать. но надо же скинуть всё на флэшку чтоб мама не заподозрила, что я вообще комп открывала! в общем так получилось что я удалила шестую главу и с флэшки и с компа! я собственноручно всё уничтожила!!!!!!! там было 5 тысяч слов, это была центральная глава всего рассказа. Самая сильная, лично для меня. В общем, катастрофа. Замела, бля, следы....
Итак, в шесть утра я прорыдала, поорала на весь дом в панике и ужасе, и... села писать её заново.
Написала половину, скинула на флэшку, ибо предки уже стучали в дверь. Вроде всё неплохо.
НО.
Сейчас прихожу в инет-кафе дописывать, а мне выдаёт что шрифт не перекодируется, потому что в этом грёбанном селе, где я торчу, компы на уровне ЭВМ. у мамаши какой-то навороченный бл*дь ноутбук с невзьебенным шрифтом.

в общем я в такой жопе что трудно себе представить. так что новую главу, как бы я не хотела её уже вам предоставить ждите к Новому Году.
И НЕТ, НЕТ, Рапира!!!! Я НЕ СТАНУ ПИСАТЬ ЕЁ ТРЕТИЙ РАЗ!

 Отправлено: 12.08.08 12:56. Заголовок: Sally, ок я спокоен ..

Sally, ок я спокоен как удав.

Ахтунг! Следующий мой пост в этой теме будет содержать проду! Может быть, сразу две главы... я выжму из себя всё, ей богу. Либо после выходных, либо в пятницу где-то... вот.

 Отправлено: 26.08.08 01:01. Заголовок: Fucking_Renegade бля..

Fucking_Renegade я тобой восхищаюсь!я б там всех переубивал нах...

 Отправлено: 26.08.08 13:30. Заголовок: Гоблин, самое смешно..

Гоблин, самое смешное заключается в том, что я всё таки написала ещё три главы целиком, то бишь до конца всего рассказа осталось всего две....

я писала обычным шрифтом, но блядь, документы созданные 2007 Вордом НИКАК не воспринимаются Вордом 2003!!!! Я щаз в депрессии полной, ничего не чувствую. Мне нужен человек с Вистой или с 2007 Вордом..... иначе пиздец просто.

 Отправлено: 26.08.08 19:00. Заголовок: пожалуйста, продолжа..

пожалуйста, продолжайте!!!!
это великолепно!!!

 Отправлено: 27.08.08 12:00. Заголовок: UnderRedLights, спас..

UnderRedLights, спасибо.... надеюсь это будет ещё великолепней когда я найду Ворд 2007 года. Тогда выложу сразу 3 главы))

 Отправлено: 29.08.08 16:16. Заголовок: Даааа!!!!! Господи, ..

Даааа!!!!! Господи, я сделал это!!!! Не спрашивайте КАК!!!!
Всё, устраиваю праздник и ухожу в недельный запой. Меня не искать.
Выкладываю пока только одну главу. Две остальные отредактировать надо.


Итак...

Комментариев с моей стороны по поводу самого текста на этот раз не будет. А вот с вашей ещё как…

ЗЫ: скажу только огромное спасибо группе Rinoa за песню «Atlantis», под которую мне так хорошо оралось, когда я удалила главу в первый раз.
У меня всё ещё есть ощущение, что какие-то куски я упустила. It upsets me very much =(

Глава VI.

"A bloodstained shirt, seductive smile,
with eyes full of hate and murders in style.
The sky turns red, the air is cold,
with one last chance to do as I’m told." (c)

Денвер, начало января
______________

Автограф-сессия FallOutBoy, устроенная в честь наступившего нового года, была в самом разгаре, когда ему позвонили. Мобильник беспокойно завибрировал перед ним на столе. Патрик, улыбаясь (а почему нет? настроение у него было самое, что ни на есть по-праздничному приподнятое), взял трубку.
Хватило всего пары мгновений, или даже нет, пары слов, чтобы телефон выскользнул у него из пальцев. Горло словно перехватило тугой, невидимой петлёй. Патрик уставился в пространство перед собой, игнорируя восторженные лица денверских фанатов, выстроившихся в очередь.
- Что случилось? – спросил Пит, который как будто всегда был начеку, и словно высокочувствительная антенна, шестым чувством улавливал трагедии. При этом он продолжал корчить рожи вспышкам фотокамер и раздавать свои каракули сияющим от счастья фанаткам.
- Помнишь ребят из Bayside? – тихо произнёс Патрик, даже не поворачивая головы к Питу.
- Ну да, конечно. Они…
- Они попали в автокатастрофу вчера. Джон разбился насмерть.
Глаза басиста расширились в искреннем ужасе.
- О Господи! Не может этого быть!
Джо, не вникавший до этого в их короткий диалог, услышал возглас Пита.
- Чего не может быть?
Патрик, находясь в полнейшей прострации, не ответил.

* * *

Питсбург, два дня спустя
____________

Небо в этот день было густо-белым, как сметана, или скорее гнойно-белым, как лопнувший нарыв, всё в грязно-серых, мутных разводах. Ближе к западу этот оттенок менялся, там небо было точь-в-точь цвета сигаретного дыма. Снег, укрывающий могилы, надгробия и кладбищенские дорожки тоже был белым, но даже не белым как сахар, а таким пронзительно белым, что, казалось, не имел цвета вообще.
Они вчетвером торопливо шагали по заснеженной аллее, снег негромко скрипел у них под ногами. Они и так опоздали на официальную часть в церкви – банальнейшим образом попали в пробку на въезде в город - и теперь им следовало поспешить к церемонии на кладбище.
По обе стороны аллеи тянулись бесконечные ряды надгробных плит и резных оградок. Кое-где словно скелеты из земли поднимались чахлые деревца, они приветственно качали своими иссушенными, голыми ветками в такт порывам ветра.
Наконец, картина сменилась. Перед их глазами предстало множество фигур, одетых сплошь в траурный чёрный, они толпились вокруг гроба на постаменте и свежевырытой могилы рядом. Эти люди стояли так близко друг к другу, что сливались в одну монолитную, чёрную стену, чёрную и шевелящуюся кляксу на белом полотне. Из-за этого трудно было сказать наверняка, сколько человек пришли проститься с Джоном Холоханом: 50 или целая сотня. Многие из них держали в руках зонты, тоже чёрные, чтобы защититься от холодных, мокрых хлопьев снега, падающих с неба.
Они протискивались сквозь толпу, бросая на ходу извинения. Патрик почти достиг первого ряда, окружившего гроб, когда услышал знакомый голос. Он доносился, как Патрику показалось, словно бы из другой реальности – настолько неожиданно знакомым был этот голос.
- …ты был для нас другом и братом, Джон Битц. Покойся с миром.
Патрик мог бы не поверить своим ушам, но глаза его точно обмануть не могли. Он только успел увидеть, как Уил Фрэнсис положил на крышку гроба прекрасную, белоснежную лилию и прикоснулся губами к холодному, покрытому лаком дереву возле маленького изображения креста, там, где предположительно находилось лицо умершего.
Уил ещё что-то прошептал, но так тихо, что Патрик уловил только неясное шевеление его губ.
Раздался громкий всхлип, затем рыдания. Патрик оглянулся кругом. Все немногие молодые девушки, которые пришли проститься с Джоном, плакали навзрыд. Плакали и мужчины, только слёзы текли по их щекам совершенно беззвучно и скупо. В стороне Патрик увидел Эдварда в инвалидной коляске, за его спиной – Чака. У обоих такие опустошённые лица, что, глядя на них, ощутимо кололо сердце. Что-то намного глубже самой сильной скорби витало над кладбищем в этот зимний день.
Когда Патрик снова повернулся к гробу, там стояли совершенно другие люди. Фрэнсис исчез.
Стамп провалился на некоторое время в глубокую задумчивость, но его вдруг отвлёк голос Пита. Тот как раз выступал с небольшой речью от лица всей группы. После него последовали другие, ещё и ещё…. Всё новые и новые друзья-родственники погибшего музыканта подходили к его гробу, чтобы сказать последнее «Прощай». Патрик слышал, они положили ему на грудь его скрещенные барабанные палочки.
Когда пришло время, начался непосредственно процесс погребения. Траурная музыка только усиливала мрачное торжество, и без того сильно давившее на психику любого, кто там находился. Патрик почувствовал, что не выдержит этого душераздирающе печального зрелища. Он решил удалиться.
На дорожке позади собравшейся процессии он встретил Уила. И совсем не удивился этому. Видимо, не ему одному тяжело смотреть на такие вещи.
Патрик подошёл ближе. Уил повернулся на звук его шагов. Снежинки мягко опускались ему на голову и таяли, отчего его волосы делались эбонитово-чёрными и блестящими.
- Привет, - он отнял от лица руку с сигаретой и с тяжёлым вздохом выпустил в воздух струйку дыма. Чёрный плащ, на вид не по-зимнему тонкий и не согревающий от холода, висел на нём как на вешалке. Скулы сильно заострились, глаза, глубоко запавшие, были почти абсолютно пустыми. Ему даже не пришлось их красить – чёрные круги под глазами давали тот же эффект. Когда он поднимал голову вверх, чтобы выпустить изо рта дым, в его глазах отражалось это отвратительно белое, безжизненное небо, так что их цвет из природно-карего становился тёмно-серым. Тёмно-серым, как цвет ртути, раскатившейся шариками по полу из разбитого градусника.
- Ты неважно выглядишь.
Отличное начало, Стамп, универсальный способ завязать разговор. Но ведь он действительно так думал.
- Всяко лучше, чем теперь Джон, - сказал Уил с горечью и покачал головой.
Повисла холодная тишина.
Патрик почувствовал острую необходимость прочистить горло, но удержался. Он просто не знал, что ещё сказать. Тогда он решил спросить:
- Ты хорошо его знал?
Фрэнсис поморщился как от боли и отвернулся.
- Да, замечательный парень был, - Уил бросил окурок в снег и молча уставился в небо.

* * *

Мебель, затянутая в плотные, тёмные чехлы, производила более чем гнетущее впечатление. Словно потусторонние призраки, все эти бесформенные нагромождения, вселяли мерзкий холодок в душу каждого в этом месте. Мрачные памятники ушедшей жизни.
В холле толпился народ, люди как молекулы газа в закрытом сосуде медленно перемещались по залу от одной группы сочувствующих к другой. Посредине стоял длинный стол с выпивкой и закуской. Так проходили поминки Джона «Битца» Холохана, «молодого, амбициозного парня, талантливого барабанщика, верного друга и любящего сына».
Патрик уже очень долгое время вертел в руках рюмку коньяка, которую ему сунул неизвестно кто. В основном, Патрик просто стоял у стены и наблюдал осунувшиеся, полные невыразимого горя лица друзей и родных погибшего. Подходить и выражать свои соболезнования, как делали это другие, у него не было никакого желания. Нет, не из-за бесчувственности. Просто он знал, что никакие слова, какими бы добрыми и искренними они ни были, не помогут их горю. Или помогут, но это будут точно не его слова.
Пристроив, наконец, свой стакан куда-то за одну из многочисленных ваз с тошнотворно-искусственными цветами, Патрик вышел из холла в коридор. Он видел, как минут 10-15 туда направился Фрэнсис. Патрик не знал, какого хрена его потянула за ним. Но один лишь факт, что его тянуло к нему, был решающим.
Тёмный коридорчик вывел его в какую-то комнату, а оттуда – на веранду. Это была даже не веранда, в полном смысле этого слова, а просто полупустая, заброшенная часть дома с огромными окнами и видом на яблоневый сад.
Уил сидел на низком, широком подоконнике. В руке он держал бутылку, рядом валялись пачка сигарет и зажигалка. Бутылка водки была наполовину пуста. Патрик явно видел её уже на столе до этого.
Он подошёл ближе и с облегчением заметил, что Фрэнсис ещё трезв. Тот с брезгливостью и нерешительностью смотрел на бутылку, как будто вместо стеклянного горлышка видел там железное дуло пистолета.
- Труднее первого глотка, может быть только второй. Это точно, - Уил тяжело вздохнул.
Патрик присел напротив и только тогда решил поинтересоваться:
- Я не помешаю?
Уил посмотрел на него, раздражённо поморщив лоб:
- Чему? Моему жалкому акту алкоголизма? Не знаю.
Патрик уставился в окно на однотонный, расплывчатый пейзаж. Стекло тут же запотело от его дыхания.
Стало невыносимо тоскливо, или даже не тоскливо, а тошно и противно, да не за себя, а за того, кто сидел сейчас рядом и утирал рот после очередного глотка жгучего пойла.
- Здравый смысл на тебя не действует? – его голос прозвучал в этой пустой комнате абсолютно безразличным, хотя он не чувствовал безразличия в душе. Отнюдь.
Фрэнсис вскинул голову, блеснув глухой злостью в глазах:
- Читать мне мораль тебя никто не приглашал, Стамп. Если больше нечего сказать – проваливай.
Патрик вздрогнул и снова отвернулся к окну. Неприятно было слышать такие слова. Но кто сказал, что с Уилом Фрэнсисом будет иначе.
Патрик снова пожал плечами, как будто отвечая своим мыслям.
- Нет, просто… Если ты налакаешься тут в доску, миссис Холохан вряд ли обрадуется, и легче ей тоже не станет. Да и вообще, тебе самому не стыдно перед друзьями, знакомыми?
Уил метнул в него исполненный ярости взгляд, губы сложились в тонкую, жёсткую линию, прежде чем он сказал:
- Я отвечаю за свои поступки.
«Что?!» Патрик сердито покосился на него.
- Ты не только не отвечаешь за свои поступки, ты о них даже не задумываешься.
- Не нарывайся, детка, - угрожающе, сквозь зубы процедил Фрэнсис.
- А что, это не так? – Патрика, с которым часто такое случалось, как говорится, «понесло». Он сам того не замечая, повысил голос: - Чего ты вообще добиваешься?!
- Я хочу понять! – почти заорал на него в ответ Уил. Теперь они смотрели друг другу прямо в глаза. В ярком свете улицы Патрик видел каждую чёрточку на искажённом яростью лице Фрэнисиса.
Уила уже чуть ли не трясло, когда он смотрел на Патрика. Жилка на его бледной шее билась в сумасшедшем ритме.
Патрик сам почувствовал, как адреналин выплёскивается в кровь. Он ждал, что последует дальше.
Фрэнсис, давно уже отставивший в сторону бутылку, прижал пальцы к глазам, надавил и потёр лоб, потом заговорил снова, намного тише, но яростные нотки продолжали звенеть в его голосе:
- Мы были на одном фесте с Bayside в канун Нового Года. После его окончания мы возвращались по той же самой трассе, в таком же трейлере, с той же скоростью. Но ничего, бл*дь, не случилось с нами! Я жив, а Джона больше нет! Почему, Стамп? Почему я, грёбаный ублюдок, который в мире никому ничего хорошего не сделал достоин жить больше, чем он? Я это хочу понять, слышишь!
Патрик смотрел, как он потянулся к пачке «Регала» и дрожащими, замёрзшими пальцами вытащил сигарету. Прежде чем закурить, Уил повернулся спиной к окну, отвернувшись от света, и от Патрика тоже.
- Я не хочу ныть, как маленький, но это действительно несправедливо. И я не могу заставить себя смириться с этим…
Он затянулся. Тонкие струйки дыма, как нитки, потянулись от его пальцев вверх к потолку, переплетаясь и завиваясь в кольца.
- Это поразительно до ужаса. – Уил быстро повернулся к Патрику и щёлкнул пальцами у него перед носом: - Раз и нет его. Ты и глазом моргнуть не успеешь, Стамп. В одно мгновение всё, чем жил человек, к чему стремился, чего достиг – всё это становится историей в жизнях других людей. И это не душещипательная песня, не трагичный рассказ… это реальность. И всё-таки я не могу понять, почему именно сейчас, почему именно Битц! Скажи мне, Патрик! – со злостью, не сдерживаясь, воскликнул он. Как будто Патрик, правда, мог ответить ему.
- Я не знаю, Уил, - тихо сказал Патрик. – И думаю, никто не знает. Попробуй отпустить это от себя, дай ему уйти. Попытайся забыть, если это причиняет тебе настолько сильную боль.
Фрэнсис снова вскинулся.
- Забыть? Я всю жизнь только и делаю, что забываю! Снова и снова. Сначала свою бессмысленную жизнь, потом свою искалеченную жизнь. Людей, которые причиняли мне боль, потом людей, которых я обрекал на страдания… и так до бесконечности! Я не могу больше, я устал от этого, - Уил отбросил окурок в угол подоконника и вдруг тихо, но чётко произнёс: - Помоги мне, Стамп.
Фрэнсис схватил Патрика за подбородок, вынуждая смотреть ему прямо в глаза. То ли от его ледяных пальцев, то ли от горящего безумия в глазах, у Патрика мороз побежал по коже.
Фрэнсис придвинулся ближе:
- Стамп, я же вижу, как ты рвёшься помочь. Это у тебя на лбу написано, ты по-другому не можешь, я знаю. Пожалуйста, Патрик, сделай это для меня.
Хватка как будто нехотя разжалась, рука Уила легла ему на шею, пальцы принялись гладить тёплую кожу.
- Что? – выдохнул Патрик, словно парализованный.
- Поедем сейчас со мной. Спаси меня ещё на одну ночь, Патрик, это всё, чего я могу просить.
Патрик приоткрыл рот, пытаясь что-то сказать. Нет, нет, нет..! Ни за что.
- Я понимаю тебя, - мягко начал Уил, видя его замешательство. – Хочешь, я могу озвучить твои мысли. «Как он на такое способен?!» Это же аморально и «чисто по-человечески неправильно»… и бла-бла-бла. Такая трагедия, а я бесчувственный подонок, извращенец, думаю только о…
- Да, это абсурд, - выговорил Патрик. Его широко распахнутые, зелёные глаза были прикованы к лицу Фрэнсиса. – Это абсурд, но я согласен. Ты же не оставишь мне выбора, так ведь, Уил?
Уил не стал спорить, только улыбнулся. О Боже, Патрик опять вспомнил эту маниакальную улыбку.
- Обещай мне, Стамп, что сделаешь всё, что я скажу.
Патрик вздрогнул от нехорошего предчувствия:
- Уил…
- Пожалуйста, Патрик. Обещай, что выполнишь ВСЁ именно так, как я скажу.
Патрик почувствовал, что начинает задыхаться. Он кивнул.
- Отлично, тогда начнём, - Фрэнсис соскользнул с подоконника и подождал, пока Стамп сделает то же самое. – Ты сейчас идёшь на шоссе и ловишь нам такси, и ждёшь меня, понятно?
Патрик снова кивнул. Уил сунул пачку сигарет в карман и направился к двери.
- Уил! – неожиданно даже для самого себя окликнул его Патрик. Он судорожно сглотнул. Грёбаный язык не давал ему покоя. Нет, он должен удостовериться, ему необходимо точно знать… - Можно задать один вопрос? Вы с Джоном были… близки?
Ему казалось, что он знает ответ. И то, как Фрэнсис застыл в дверном проёме, как напряглась его спина, его молчание. Разве это всё было не самым правдивым признанием?

* * *

И вот они уже поднимаются по грязной тёмной лестнице, кажется, на пятый этаж какого-то дома не в центре города, вроде бы, но и не в трущобах.
Перед этим в такси Уил, подмигнув, продемонстрировал ему ключи, которые он взял у старого приятеля. Ключи от квартиры, в которой они собирались провести ночь.
Во время поездки в такси они совсем не разговаривали. Только изредка поглядывали друг на друга, пока другой отворачивался к окну. Один раз Фрэнсис положил ему руку на колено и сжал, но не так, как это могло показаться на первый взгляд (учитывая их намерения на эту ночь), не в «сексуальном» смысле, он сделал это скорее ободряюще или успокаивающе (что также было странно, учитывая атмосферу, в которой они всё это затеяли). Было бы намного более предсказуемо, если бы Уил набросился на него прямо в такси или даже там, на веранде. Это было бы… хм, «в его стиле».
Дверь, простая деревянная дверь, каких они успели увидеть множество в этом обшарпанном Питсбургском подъезде, открылась, и Фрэнсис пропустил его внутрь.
Патрик тут же поёжился – в квартире было чуть ли не холоднее, чем на улице.
Уил зажёг свет в прихожей, снял плащ и бросил его куда-то возле гардероба. В движениях его проскальзывала ощутимая нервозность.
Желтоватый свет осветил ничем не примечательный, убогий коридор. Фрэнсис, так же не произнося ни слова, прошёл дальше, заглянул в кухню, затем нашёл спальню.
Патрик повесил куртку на крючок и последовал за ним. Уил не стал зажигать общий свет, ограничившись настольной лампой на прикроватной тумбочке.
Комната с блёклыми обоями, кровать в углу возле окна. Полная, гробовая тишина. Этого они хотели? Видимо, да.
Патрик, стоявший в дверях как вкопанный, смотрел, как Фрэнсис прошёлся по всей комнате, сдёрнул покрывало с кровати, перевернул электронные часы вниз табло. Патрик даже не успел увидеть, какое время они показывали. Потом Уил заглянул в ванную комнату, которая примыкала к спальне. Ему показалось или же нет, но по лицу Фрэнсиса пробежала какая-то странная тень. Через минуту он вышел из ванной с двумя полотенцами: синим и красным.
Синим, скорее как вздувшееся тело утопленника, чем синим, как безоблачное, весеннее небо. И красным, скорее как только что освежёванная телячья туша, чем красным, как насыщенные, яркие цвета розы.
У Патрика мурашки побежали вниз по спине от таких ассоциаций. Он смотрел, как Уил быстро застелил этими полотенцами обыкновенную, двуспальную кровать с железным каркасом.
Фрэнсис бросил только один взгляд на Патрика, а затем начал раздеваться. На нём был чёрный, даже не пиджак, а именно сюртук, облегающий и со множеством пуговиц, которые он быстро расстегнул.
Патрик хотел было последовать его примеру, но Уил его тут же остановил:
- Нет, оставь как есть.
Что-то тревожно заворчало у Патрика внутри, он не мог понять, что это было, но продолжение вечера обещало стать совсем уж странным.
Уил разделся до трусов, его остальная одежда уже валялась на полу возле кровати. Галстук зачем-то он теперь держал в руках.
- Иди сюда, - позвал он, пропуская чёрную, атласную ткань между пальцев.
Когда Патрик подошёл к кровати, Уил бросил ему галстук, а сам лёг на постель.
Патрик недоумённо выгнул бровь, его всё с большей силой терзали предчувствия.
- Привяжи мне руки, - твёрдо, даже с некоторым нажимом произнёс Фрэнсис.
- Нет! – поспешно выпалил Патрик, глядя, как почти обнажённый Уил вытягивает над головой руки.
Господи, всё, что угодно, но к ТАКОМУ он был не готов!
- Уил, нет, я не… я не могу! Ты не сказал, что…так!
- Ты обещал, сделать всё, что бы я ни сказал. Забыл? – он дёрнул руками.
Его грудь, живот, бледная, почти белоснежная кожа там, где её не разукрашивали татуировки, - всё перед Патриком, призывно открывается его глазам.
- Давай же, Патрик.
А Патрик хотел спросить: «Ты уверен, Уил? Ты, правда, этого хочешь?» Но вопросы задают, чтобы получить на них ответы. А ответ Патрику не требовался, всё и так было ясно.
Он связал его запястья вместе, привязал к железному столбику спинки кровати.
- Крепче, - Уил недовольно поморщился.
Патрик подтянул чёрную ткань и завязал узел так сильно, как только мог.
Фрэнсис дёрнул руками, проверяя, и остался доволен – он почти не мог пошевелить запястьями. Полностью беззащитен.
Патрик стоял в ожидании, глядя на эту чудовищно странную картину. Он никогда в жизни не думал, что когда-нибудь ему придётся заниматься ТАКИМИ вещами.
Он поймал взгляд Уила и вздрогнул всем телом. Его глаза почти не давали бликов в полумраке комнаты.
- А теперь, Патрик, - как будто бы мягко начал он. – Сходи на кухню и возьми там самый большой, острый нож, какой только сможешь найти.
Повисло молчание.
Патрик с нескрываемым ужасом пытался вникнуть в смысл предложения, и что за ним должно было следовать по логике.
- Нож?! – переспросил он. – Ты шутишь?
- Очень похоже, что я шучу? – со злостью произнёс Уил, теряя терпение. – Иди и принеси. Быстро.
Патрик помедлил ещё секунду. На миг он подумал, что хорошо даже, что у Фрэнсиса связаны руки, иначе бы ему, Патрику, очень худо пришлось.
Он пошёл на кухню и взял там, может быть, не самый острый, но самый крупный и устрашающий на вид нож.
Когда он вернулся в комнату, Уил весь дрожал от холода и чуть ли не зубами стучал. В комнате был реальный дубак.
- Включить батарею? – заметил Патрик, чувствуя себя как никогда странно с ножом в руках у кровати с полуобнажённым мужчиной.
«Блеск, мать вашу!»
- Нет, нормально, - бросил Уил. – Подойди. Сними галстук.
Патрик сделал.
- Завяжи мне глаза.
Патрик промолчал – теперь это было самое мудрое, что он вообще мог сделать. Он забрался с ногами на кровать, положил рядом ножик. Он видел, как Фрэнсис закрыл глаза. Чёрные ресницы пушистой тенью подрагивали на его лице. Патрик завязал ему глаза.
- Давай же, Стамп, возьми этот прелестный ножичек и поиграй со мной, - с долей издёвки сказал Уил, замечая, что Патрик медлит в нерешительности и растерянности.
«Поиграть?!» - подумал Патрик уже только краем сознания, но нож взял.
- Просто делай так, как ты себе представляешь, это должно быть, - прошептал Уил, когда Патрик залез на него сверху. – Импровизируй.
Стамп для пробы, чуть касаясь, провёл ножом вдоль его руки от запястья к плечу, медленно и очень неуверенно.
- Ну уж нет, - тут же криво улыбнулся Фрэнсис. – Если играть, то по-честному.
И, правда, Патрику пришлось перевернуть нож, так как он для безопасности (какая чуткость с его стороны) начал всё действо тупой стороной лезвия.
Он опустил острый кончик ему на ключицу и оттуда прошёл чуть ниже горла, под татуировкой. Его глаза задержались на бьющемся на шее Уила пульсе, и Патрик вдруг почувствовал, что что-то начинает неуловимо меняться, в нём самом. Лежащий под ним Фрэнсис абсолютно беспомощен с приставленным к горлу лезвием. Это завораживает, манит дальше. Попробуй, только рискни.
Абсурд, приобретающий смысл. Дикость, переходящая в эротизм.
Чёртово Love Will Tear Us Apart. Тут он понял. Да, тело начало действовать отдельно от головы. Именно так.
Патрик облизнул внезапно пересохшие губы. Холодное лезвие заскользило по шее, выше к уху. Уил удовлетворённо улыбнулся и повернул голову, подставляясь.
Потом дальше вниз, к груди. Патрик хотел дотронуться до его тела рукой, но не смел. Пока ещё.
Лезвие ножа прочерчивало на коже Уила невидимые линии. Фрэнсис вздохнул.
«Жаль, не видно выражения его глаз», - подумал Патрик.
- Тебе действительно это… нравится? – с каким-то благоговением спросил он.
- Да, - только протянул Уил.
И Патрик, спускаясь ножом ещё ниже, к самой резинке трусов, думал, неужели заточенный кусок металла может принести удовольствия больше, чем ласки живого, любящего человека? Ерунда какая-то.
Он провёл лезвие по выпуклости у него в паху и заметил, как Уил вздрогнул.
Патрик кончиком ножа оттянул резинку и остановился, ожидая хоть намёка на дальнейшие действия.
- Режь, Стамп, - откликнулся в полголоса Фрэнсис. – Режь и не думай, смелее.
Патрик всё ещё медлил. Вместо этого он опустил лезвие на его бедро, надавив чуть сильнее, но в разумных пределах. На внутренней части бедра обозначилась длинная, розоватая царапина. Уил со стоном прикусил губу:
- Ох, бл*дь, хороша импровизация. Дальше.
Через минуту возни и некоторых усилий он уже лежал на постели абсолютно нагой.
Патрик убрал нож на тумбочку и позволил рукам беспрепятственно исследовать тело Фрэнсиса. Уил не протестовал.
Патрик прошёл тот же путь, что проделал бесчувственным, холодным лезвием, только в обратном направлении, достиг лица Уила, и наконец, впервые за этот вечер поцеловал его в губы.
Через какое-то время, за которое Патрик почувствовал в себе опасную склонность к принуждению (ибо Фрэнсис никак не хотел принуждаться к поцелуям), Уил снова встрял со своими командами:
- Раздевайся, - сказал он. Грудь его поднималась и опадала, дыхание было учащённым. Он сказал: - Иди в ванную и хорошенько намыль руки. Не смывай. Как сделаешь, сразу возвращайся.
Патрик в этот момент как раз стягивал с себя брюки и чуть не навернулся.
- Ты хочешь делать это… с мылом?
- Да, хочу, Стамп, - раздражённо ответил Уил. – Быстрее давай и хватит задавать идиотские вопросы.
«Боже, куда ещё изощрённее?» - думал Патрик. В ванную он пошёл босиком, так что уже через несколько секунд ему стало казаться, что ступни совсем онемели от холода. Он подскочил к раковине, схватил с полочки жидкое мыло и наскоро намылил ладони.
- Лаванда? - поморщившись, спросил Уил, когда Патрик вернулся в комнату. - Воняет кошмарно.
Патрик снова забрался на него сверху, стараясь держать руки так, чтобы не перепачкать их обоих липкой мазнёй, в которую начало превращаться застывающее мыло.
Фрэнсис развёл в стороны колени, принимая в себя его пальцы, сначала один, потом почти сразу же второй. Он сам подгонял Патрика, не желая терять ни секунды.
- Нормально? – спросил Патрик, медленно сгибая и разгибая пальцы, чтобы смазать и растянуть его. – Будет сильно жечь, я думаю.
- Да, С-с-стамп, - прошипел Уил, выворачивая кисти рук так, что побелели запястья. – Знаю, что будет. Продолжай, не останавливайся.
Патрик продолжил ещё какое-то время в том же темпе, а потом почувствовал, что может добавить и третий палец. Уил сжался вокруг него на мгновение, но очень быстро привык.
- Сделай теперь одну вещь, - сглатывая и облизывая губы, проговорил он. – Попробуй резко повернуть пальцы градусов на 180, окей?
Патрик скептично выгнул бровь, но вспомнил, что Фрэнсис всё равно его не видит. В общем, он попробовал сделать, как он сказал.
Реакцией на это последовал короткий вскрик боли. Уил застонал и согнул ногу в колене.
- Как ты? – Патрик положил голову ему на живот.
- У тебя получается всё лучше. На удовлетворительно прокатит, - заметил Уил с насмешкой, а сам тем временем пытался унять дрожь во всём теле.
- На удовлетворительно? – сердито переспросил Патрик. – А так?
Он сделал то же самое движение, но против часовой стрелки, резче и глубже вставляя пальцы.
- Бл*дь!
- Не бл*дь, а импровизация, - огрызнулся Патрик, уже вытирая правую руку о полотенце. Левой он накрыл собственный член и начал обрабатывать, и только прикрыв на пару секунд глаза и проведя по пухлым губам языком, понял, насколько САМ возбуждён.
Патрик вытер вторую ладонь о то же самое полотенце. Фрэнсис терпеливо ждал, пока он просунет у него под поясницей руку и переместится чуть выше.
- Готов? – спросил Патрик, лаская свободной рукой его грудь и напряжённые соски.
Уил вместо ответа обвил его ногами за спину и притянул к себе. Патрик одним плавным движением скользнул в него.

* * *
Он проснулся в постели один. Первое мгновение Патрик не мог понять ни где он, ни когда, ни что он вообще здесь делает. Единственное по-настоящему реальное ощущение, которое он испытывал, была тупая, нудящая боль во всём теле. А ещё холод. Он обнаружил, что дико замёрз.
Поскорее одевшись, Патрик обошёл всю квартиру. Кроме него самого в ней никого не оказалось. Совершенно пусто.
На кухонном столе он нашёл большую кружку недопитого чёрного кофе и полное серого пепла блюдце. Рядом лежала записка:
Будешь уходить – ключ оставь под ковриком у двери.
Без подписи и без намёка на эмоции. Сердце его на мгновение сжалось.
Патрик попытался вспомнить, что было после того, как он развязал Фрэнсису руки. Тот, кажется, сорвав с глаз повязку и не произнося ни слова, направился прямиком в ванную. Сам же Патрик механическим движением скинул с кровати полотенца и забрался под одеяло. Последнее, что он слышал, когда проваливался в глубокий, обволакивающий сон, был звук льющейся в душе воды. После этого – ничего, чёрная пустота.
Патрик продолжал сжимать в руке жалкий клочок бумаги. Он смотрел на стол с кружкой и блюдцем на нём, на задвинутую под стол табуретку, и почти ясно видел перед собой картину, где Уил сидит в чужой кухне посреди ночи в полнейшем одиночестве, курит и, скорее всего, напряжённо думает.
Стамп резко одёрнул себя и попытался прогнать видение. Ему самому скоро предстояло хорошенько поразмыслить. Нет, не сейчас, конечно. Сейчас ещё слишком рано для этого. За окном даже не утро, а скорее поздняя ночь. У него ещё будет много времени, много-много дней или даже недель. Потому что он устроил себе такое дерьмо в жизни, что трудно себе представить.
Патрик с отвращением осознал, что уже готов оттягивать момент, когда придётся разобраться с самим собой, до бесконечности. От одной мысли о том, что он наговорил тогда в постели, и что говорить не следовало, удушающая тошнота подкатывала к горлу.

* * *

- Сильнее! – кричал ему Фрэнсис, кривя губы. – Ты меня не девственности лишаешь.
Патрик входил в него снова и снова. Мыло отлично исполняло роль смазки, устраняя всякое трение. Правда, он чувствовал мелкое, раздражающее пощипывание, но очень скоро о нём забыл.
Уил извивался под ним и выгибался под каждое его движение. Патрик пытался целовать его в губы, но в ответ получал лишь беспорядочные укусы и низкие, утробные стоны. Патрик гладил ладонями его жилистое тело, кожа Фрэнсиса всё ещё была холодна как лёд, хотя на ней и выступили капельки пота. На щеках горел лихорадочный румянец.
Патрик опёрся руками о матрас и приподнялся, чтобы поменять положение и перенести вес тела на бёдра. Он остановился на мгновение и пристально посмотрел на Уила, распростёртого под ним. Как он выкручивал запястья, так что на руках уже обозначились красные рубцы. Как выпирали его рёбра под белой кожей, когда он тяжело дышал, и задерживал дыхание. Как приоткрывался его рот, как блестели его искусанные, опухшие губы. Патрик смотрел на всё это как будто со стороны. Комната вдруг начала словно медленно вращаться. Что-то в голове у него переклинило. Олицетворение желания и похоти лежало перед ним, а он… он почему-то подумал о Холохане.
Почему такой момент может всё испортить? Потому что в его голову, как тараканы, полезли мысли, чуждые здравому смыслу. Блядское, безумное сознание подсовывало ему новые картины. Он даже отчасти понимал, что неправ. И Господи, к своему стыду, он даже понимал, что никогда бы не произнёс следующих слов, если бы у Фрэнсиса не были завязаны глаза. Если бы он смотрел на него так, как только он может смотреть на него. Нет, тогда бы Стамп и слова не смог бы из себя выдавить. Он бы и подумать о таком не мог. Но Уил лежал под ним, упираясь затылком в матрас, задрав к потолку подбородок, и ничего не мог сделать. Поэтому Патрик словно бы со стороны услышал свой холодный, дребезжащий голос:
- Скажи, Уил, Джон делал это с тобой? – Стамп опустился и резко, глубоко вошёл в него. – Делал же, верно?
Фрэнсис как будто застыл на секунду. Патрик увидел, как сжались его руки в кулаки. Он почти чувствовал, как глаза Уила прожигают его даже сквозь повязку.
Уил сглотнул и коротко рассмеялся хриплым, гаркающим смехом.
- Тебе огласить… весь список тех… кому я… давал? – хватая ртом воздух, проговорил он.
«С-сука…» - резануло у Патрика в голове. Внутри что-то закипело, разъедая его и заводя. Наверное, это была внезапно разгоревшаяся злость.
- Ничего ты не хотел забывать… Бежать от чего-то. Ха! Ты хотел создать впечатление, что он всё ещё жив? Ты снова использовал меня!
Ох, какими правильными, праведными казались ему в этот момент его слова. Как они ставили на свои места всё то, что рассыпалось в его мыслях кучей непонятностей. Все проблемы, сомнения и страх соединились в одно целое. И от этого как будто становилось легче.
Патрик поморщился и прикрыл веки. В темноте перед глазами начали вспыхивать пронзительно яркие цвета, они раскрывались перед ним словно бутоны. От низа живота к сердцу словно протянулась раскалённая, тонкая проволока, от ощущения которой у Патрика голова пошла кругом. И в этот момент, когда он почти забыл про свой праведный гнев, про свои домыслы, когда он чуть ли не вознёсся куда-то над миром, он услышал хриплый голос Уила.
- Делить меня с покойником, - глумливо усмехнулся тот, - как это умно с твоей стороны, Патрик.
Уил с трудом закончил предложение, глухо застонав. Потому что Стамп не останавливался ни на секунду.
- Я ненавижу тебя, - выплюнул Патрик сквозь зубы. Он с ужасом понял, что слова Фрэнсиса задели его даже сильнее, чем тот ожидал.
- А я тебя люблю, - выдохнул Уил. И вдруг он резко притянул его ногами к себе, так глубоко вгоняя его член, что Стамп охнул от удивления и тут же закричал от острой боли и взорвавшегося внутри наслаждения. По телу Фрэнсиса пробежала судорога, скрутившая мышцы в нахлынувшем оргазме. Они кончили одновременно.
_________________

to be continued...

 Отправлено: 01.09.08 14:25. Заголовок: Больше! Выше! Скорее..

Больше! Выше! Скорее!!
))

 Отправлено: 03.09.08 09:02. Заголовок: Эта часть, наверное,..

Эта часть, наверное, самая эмоциональная из всех. или нет, пожалуй, не самая эмоциональная, а самая какая то психологическая. краски смерти+неба+атмосферы+секса+мыслей.... я перечитала 3 раза.
жду продолжения=)

 Отправлено: 03.09.08 18:23. Заголовок: Sally, ох это ощущен..

Sally, ох это ощущение знакомо)) значит удалась глава!

UnderRedLights, хе-хе... хочешь оч краткое содержание для концовки фика по главам? далее следует флаффная глава - потом немножко хоррора - чуть-чуть ангста - и вяленькая концовочка...
вот так

Анна, а я точно считаю, что это была важнейшая глава... и тем страшнее было для меня писать её два раза =((

прода щаз будет.

 Отправлено: 05.09.08 15:53. Заголовок: Сделаю вид, что отре..

Сделаю вид, что отредактировала..... "ня-ня-ня".

Глава VII.

«Stay up late, enjoy the view.
Sing with me, die with you. Come make my dreams come true.
This high up we start to fade, watch the night turn into day.
Breaking high, we hold forever-changing hearts of gold.» (с)

Сиэтл, январь
_______________

Он стоял на крыльце дома Уила Фрэнсиса и с трудом в это верил.
В тот самый момент, когда Патрик в десятитысячный раз назвал себя «идиотом», Джо убрал палец с кнопки дверного звонка и с лёгкой улыбкой подмигнул ему. Ледяной ветер остервенело трепал пышную шевелюру гитариста, но тот, кажется, не обращал внимания.
Небо, затянутое лиловыми тучами низко нависло над городом. Фонари уже освещали улицу желтоватым светом, хотя время было совсем даже не позднее.
Как они оказались здесь, на продуваемом всеми ветрами холме на Западном побережье, посреди Скалистых гор за несколько часов лёта от родного Чикаго?
Очень просто. На прошлой неделе позвонил Брендон Ури и на словах передал им совсем уж ненавязчивое приглашение на скромное празднование 25-ого Дня Рождения их, теперь уже общего, друга Уильяма.
Джозеф согласился сразу, его и уговаривать не пришлось («О, да Уил клёвый чувак!» - восклицал Тромен; ему достаточно было узнать, что Фрэнсис наполовину еврей, как они тут же побратались). Энди равнодушно отнёсся к этой новости и решил остаться дома в такой холодный, зимний вечер. Пит, только услыхав про Фрэнсиса, сразу принял какой-то насупленный вид и попытался отговорить Джо. Потом, видя, что его слова не приносят должного результата, сослался на свои неотложные дела в Лос-Анджелесе и был таков. А Патрик… Патрик долго ломался, но, в конце концов, взял себя в руки и почти без насилия над собой сел в самолёт.
Теперь он не то чтобы жалел об этом, но ему было чрезвычайно не по себе.
- Не могу поверить, что нас занесло в такую… - Патрик осёкся на полуслове.
Дверь перед ними распахнулась.
- Ох-ты! Всё-таки приехали? – улыбаясь Джо, воскликнул Фрэнсис и отошёл в сторону, давая возможность пройти внутрь, в уютное тепло прихожей.
- Привет, мои поздравления, - Тромен обнял его и похлопал по спине, в тот же момент, глядя через его плечо, Уил встретился взглядом с Патриком. Улыбка его померкла, а глаза как будто закрылись с той стороны, ничего не выражая.
Наверное, этого момента Стамп боялся больше всего. Он сделал глубокий вдох, но это не помогло выровнять резко подскочившее давление.
- С днём рождения, - Патрик, дабы избежать неловкого момента, выставил между ними большую, длинную коробку, перевязанную синей лентой.
- Спасибо, - Уил, сама вежливость, принял подарок. Выяснять отношения он как-то не рвался, и это несказанно радовало Патрика. – Что это?
Стамп вроде как даже расслабился. На первый взгляд всё оказалось не таким страшным, как он себе представлял.
- Если без интриги, то мы с Джо купили тебе чёрный зонт, - удержавшись от усмешки, ответил Патрик.
Сам Джо, только освободившись от верхней одежды, деловито поинтересовался у хозяина, где можно помыть руки и найти всех остальных гостей.
Уил махнул рукой дальше по коридору.
- Ванная на первом этаже прямо и налево. Почти все торчат в гостиной, а вот на кухню лучше не соваться, - он с многозначительным взглядом повернулся в ту сторону, - там Джейк с маниакальной упорностью пытается произвести целую кастрюлю глинтвейна. Он так увлечён, что может быть опасен.
Фрэнсис и Джо рассмеялись, в то время как Патрик выдавил из-за себя слабую улыбку. Он разглядывал Уила с ног до головы, чувствуя, что не может придать своему взгляду больше равнодушие, чем требовалось. Под ложечкой у него сладко-горько засосало.
- Буду иметь в виду, - сказал Джо с напускной серьёзностью, а потом, продолжая посмеиваться, оставил их наедине.
Естественно, сразу же повисло молчание. Из гостиной доносились обрывки разговоров и музыка, только это и оживляло возникшую в коридоре тишину.
Патрик смотрел, как Фрэнсис молча поставил коробку вертикально на пол и снял с неё ленту. Патрик как в замедленной съёмке смотрел, как он открывает крышку. Патрик тоже молчал и не останавливал его, хотя знал, что сейчас произойдёт.
Из открывшейся подарочной коробки к ногам Уила вывалилась дюжина крупных, пышных роз, выкрашенных в чёрный. Уил раскрыл рот в изумлении и поднял глаза на Патрика. Потом снова посмотрел на хаотично рассыпавшиеся по паркету цветы.
«Красивая сцена, мать твою», - с внутренним стоном подумал Патрик, скрестив руки на груди. И это действительно было так. Он постарался, как можно ярче запечатлеть эту картину в памяти.
Если сегодня ничего… не решится, у него останутся хотя бы эти воспоминания.
- Хм… это, как я понимаю, была та самая «интрига», - на зонт Уил глянул только мельком и, отставив коробку к стене, принялся собирать цветы. Они, наверное, кололи ему пальцы своими маленькими, злыми шипами, но он, конечно же, не подавал вида.
- Двенадцать чёрных и одна красная, - как бы между прочим заметил Патрик.
Уил как раз нашёл эту единственную и поднёс её к лицу, чтобы внимательнее рассмотреть совершенство её нежных, алых лепестков и вдохнуть её терпкий аромат.
«А вот так ещё лучше…»
- И что это означает? – Фрэнсис поднялся на ноги и смотрел теперь на Патрика в упор. Прямо и открыто.
«Ну же…» - взмолился про себя Стамп, и всё-таки почувствовал, что момент ускользает от него вместе с решимостью.
- Не знаю, придумай сам, - сказал он, не вкладывая в эти слова ни смысла, ни чувства… Патрик повернулся и прошёл мимо застывшего Уила в гостиную.

* * *

Фрэнсис как-то за вечер с досадой обронил, что народа совсем мало пришло, учитывая то, что за годы в рок-тусовке у него появилась ни одна сотня новых друзей. Он, казалось, совершенно забыл, что сам решил устроить маленькое празднование в узком кругу. Все, естественно, пытались его убедить, что 20 человек самых близких друзей, что пришли, – это очень даже большой «узкий круг».
Он не слушал и сказал, что это всё потому, что не всем хватит духа добраться до Сиэтла, штат Вашингтон, который находится у чёрта на куличиках. Голос его всегда звучал печально, когда он говорил о своём городе, а в этот раз особенно.
Если не считать этого момента, то, в общем, они весело проводили время. Весело, но не совсем по-угарному безбашенно, как обычно отрывались в клубах их друзья панк-рокеры, а по-дружески весело так, в уютной компании. У Фрэнсиса обнаружилась не слабая коллекция пластинок, которые они с удовольствием крутили. Billy Idol, Nirvana, Joy Division… У них у всех были схожие предпочтения в музыке, росли как-никак все на одном и том же, так что недовольных не осталось.
Остроты ощущений в обстановку привносили «любители выпить по праздникам», коих среди друзей Уила оказалось устрашающее большинство. Так что неудержимый хохот, гогот, ржание и пьяные крики очень скоро начали разноситься по дому.
Те, кто выжил после ударной порции удавшегося у Джейка на славу глинтвейна, засели играть в покер. Делали они это по-праздничному шумно и в полнейшей неразберихе. Девушки товарищей Уила по группе пили вино и весело сплетничали в другом конце комнаты. Очень скоро Патрик устал от такого обилия звуков и пошёл на кухню посидеть в прохладной, успокаивающей тишине. Сразу слева от двери, прямо у стены, находился высокий стол, сделанный под барную стойку. Там стояла и ваза с чёрными розами.
Патрик сел на соответствующе высокий стул и глубоко вздохнул.
Часа три уже прошло с тех пор, как они с Джо вошли в этот дом (который Уил снял заместо той квартиры, где он провёл Рождество). Патрик всё ещё ждал, когда им придётся поговорить. Это выматывало. Он одновременно хотел, чтобы это произошло скорее, или, чтобы это вообще никогда не происходило.
Он в сотый раз прокручивал в голове все возможные варианты. Снова и снова. При этом он понимал, что с Фрэнсисом есть варианты и НЕвозможные, но их он никак не мог просчитать. Оставалось только ждать. Один он не мог выбраться из ямы, которую выкопал себе собственноручно.
- …Патрик? – Уил как будто действительно удивился, войдя в кухню. Он прошёл к холодильнику и достал банку пива.
- Привет, - еле слышно пробормотал Патрик.
Раздался металлический скрежет, а затем мягкое шипение пены – Уил открыл банку. Сделал пару-тройку глотков и подошёл к стойке, на нём были тёмно-серые джинсы и фланелевая рубашка в клетку. Он поставил пиво рядом с вазой и пододвинул к Патрику. Тот протянул руку и прикоснулся к холодной поверхности жестянки. Это вселило в него немного уверенности.
- Я рад, что ты приехал, - первым начал Фрэнсис.
«На старт. Внимание. Марш.»
Сердце Патрика подскочило, но не от взаимной радости.
Господи, как он не хотел начинать всё с негатива! Только, похоже, это и назревало.
- Почему ты не позвонил? – один из множества вопросов, множества череды вопросов. Вопросов. Претензий. Обид.
Уил внимательно посмотрел ему в глаза. У него тоже были свои счёты.
- Может быть, по той же причине, почему не позвонил ты?
«Боялся, что тебя отошьют? О, тебе это не грозило…»
Чувство вины, которое не оставляло Патрика уже две недели, разгорелось изобличительным пламенем.
- Почему ты ушёл? – вопросы, вопросы… они оттянут главное.
Фрэнсис вздрогнул и прищурился.
- Ты серьёзно думаешь, что я мог остаться с тобой после того, что ты…
Стоп. СТОП. С.Т.О.П. Финиш. Если он не прекратит это, они снова разругаются. Он уже чувствует, как Уил вот-вот вспылит. И тот будет невероятно прав.
- Прости меня, - сказал Патрик. Он смотрел на свои руки, но потом огромным усилием воли заставил себя поднять глаза на Уила. – Прости, что наговорил полнейшего бреда. Я не могу оправдать себя, я могу только признать, что был неправ.
Уил облокотился о стойку и долго-долго смотрел только не на Патрика, а на розы, которые тот принёс.
- Просто скажи, что ты так не думаешь… насчёт Джона. Потому что это действительно неправда. Я не обманывал тебя. Единственное, в чём я виноват перед тобой, так это в том, что позволил себе злоупотребить твоей добротой.
Патрик ощутил, как спазм сжимает ему горло, мешая говорить.
- Уил, я не думал так! Нет, я знаю, что я так не думаю сейчас и тогда тоже. Я верю тебе, мне просто необходимо было, чтобы ты заткнул меня, как тогда в Нью-Йорке, чтоб ты вышиб из меня всю дурь, которая появляется у меня в голове, когда я думаю о тебе… если б ты только мог дать мне по морде тогда… Понимаешь!
В гостиной что-то громыхнуло, глухо, как будто упало что-то тяжёлое. Кто-то завизжал, кто-то заржал.
Фрэнсис вздрогнул от шума, потом прикусил губу, посмотрел ещё мгновение на Патрика и молча вышел.
- Чёрт! – Патрик стукнул кулаком по столу и поморщился, только не от боли, а от горечи, которую испытывал.

* * *

Минут через пятнадцать, когда Патрик ещё не успел толком достичь высшей степени самоуничижения, Уил снова появился на кухне. «Появился» не совсем верное слово, он скорее влетел туда словно вихрь.
Патрик поднял голову и заметил его непонятно возбуждённое состояние. Патрик решился сделать ещё одну слабую попытку.
- Уил, скажи только, что… - чуть ли не взмолился он, но тут Фрэнсис быстро подскочил к нему и накрыл его рот своим.
Патрик замер от неожиданности, он отнюдь не сразу смог понять, что это не его фантазии. Но ощущение его руки на своей шее, его губ на своих губах…О, это было приятным поворотом, приятным и неожиданным.
- Ты именно это хотел, чтобы я сказал? – улыбаясь, спросил Уил, когда они оторвались друг от друга.
Патрик тоже улыбнулся, хотя и не так уверенно. Он просто боялся рассмеяться в голос от облегчения и радости.
- Да, слово в слово, - ответил он и снова притянул его к себе. Они опять начали целоваться, и, казалось, это могло продлиться целую вечность.
Но, к сожалению, их сладкую, интимную вечность беспардонно прервало появление Троя Уэмболда, бородатого братца Джейка.
- Опаньки, - он хитро уставился на них. – Уил, хорош лизаться тут! Или ты надеешься на… хм-м, - Трой натянул щёку языком в крайне откровенном и уж точно однозначном намёке.
«И Бог ты мой, сегодня явно день чудес!» - подумал Патрик, ибо в тот же момент имел счастье увидеть поистине необычайную картину: Фрэнсис не на шутку смутился.
- Трой, ёб твою, как ты мог такое подумать! – съязвил Уил с нервным смешком в голосе.
Патрик поймал его взгляд и приподнял брови:
- По-моему всё возможно… - Стамп обвил его рукой за пояс.
- Охо-хо, - Трой театрально прикрыл глаза ладонью и отвернулся. Потом бросил прикалываться. – Я вообще не просто так пришёл вас палить. Пойдём, дружище, тебе надо рассудить, кто выиграл турнир по шлепкам!
Он резво подскочил к ним, оттащил Уила от Патрика и повёл его прямиком в гостиную.
Фрэнсис, ухмыляясь, успел шепнуть Патрику, что скоро вернётся, после чего скрылся за дверью.
Патрик посидел немного, потом схватил банку пива и допил всё, что там осталось. Он, наконец-то, почувствовал себя более-менее счастливым.

* * *

- Сходи за курткой и жди меня у лестницы, окей? – с такими словами Уил ворвался в кухню в третий раз за вечер. Самое странное теперь было то, что на нём был его чёрный плащ.
Патрик с сомнением глянул на него, но сильно упираться не стал. Алкоголь исподтишка раззадоривал его, так что он готов был на всё, что угодно.
- Мы пойдём гулять? – спросил он.
- Не-ет, - протянул Фрэнсис, потом загадочно добавил: - Увидишь.
Через пять минут они встретились в холле.
- Ого, - только выдавил Патрик, он снова был сильно удивлён, ибо Уил нёс с собой бутылку шампанского и два бокала. Ко всему прочему он тихо напевал себе под нос “…tonight I’m gonna be John Wane” и довольно улыбался.
Фрэнсис сделал знак, чтобы он следовал за ним на второй этаж. И на пути к чердаку Патрик пытался придумать 101 причину, по которой он не должен млеть от мурлычущего, бархатного голоса Уила, но успехов так и не добился.
На чердаке они так и не остановились. Фрэнсис, низко пригибая голову, чтобы не задевать покрытый паутиной потолок, прошёл к окну и распахнул его настежь.
Патрик открыл было рот, но не успел и слова сказать, как Уил перелез через подоконник и вылез наружу.
Патрик всё медлил в нерешительности. Идея хоть и казалась ему безумно притягательной, но и рискованной она была в той же мере.
- Стамп, давай сюда быстро, - высунулся Уил уже с той стороны.
«О Господи,» - подумал Патрик и вылез за ним на крышу. Даже зимний, свирепый ветер не мог испортить восторга, который он испытал, оказавшись там наверху.
- Ну как? – спросил Фрэнсис, заметив, наверное, изумлённое выражение его лица.
- Это просто… вау, - покачал головой Патрик и искренне рассмеялся. Да, это конечно не небоскрёб, а всего лишь третий этаж, но открывающиеся с вершины холма просторы, огромное, бесконечно глубокое небо… Это было, одним словом, великолепно.
Уил пригласил его сесть рядом и уже открывал бутылку.
“…and nothing will be the same,” – протянул он. С громким «чпок!» пробка оказалась у него в руках, он зашвырнул её куда подальше и начал разливать шампанское.
- За тебя, - сказал Патрик, когда они чокались.
- За Сиэтл, город великих, - усмехнувшись, ответил Уил.
Так они сидели на крыше и пили шампанское. И всё это больше походило на сказку. И тем более трудно было Патрику поверить, что это всё же происходит да ещё и с ним, да ещё и на самом деле.
Фрэнсис ещё рассказывал ему про сам город, махал руками в разные стороны, где в темноте, за многие мили находились и озеро Вашингтон, и Скалистые горы, и Тихий океан… Патрик смог разглядеть вдалеке огни высотной башни Спейс Нидл, а Уил пообещал, что когда-нибудь затащит его на самую верхушку, и тогда уже…
И он всё говорил, говорил, и голос его звучал мягко и уверенно в ночной тишине. А Патрик слушал и верил каждому его слову. Верил, что всё действительно будет нормально, и хорошо, как в тот момент.
Он снова посмотрел на опьяневшего Уила, который сидел рядом с мечтательным взглядом. На бутылку шампанского, на бокалы, на крышу. И его начал разбирать смех. Нервный смех скептика и реалиста, действительно удивлённого необычным явлением.
Фрэнсис вопросительно глянул на него.
- Прости, но ты не находишь, что всё это очень… романтично? – спросил его Патрик.
- Ну, может быть, - нахмурившись, ответил Уил. Патрик решил было, что на этом обсуждение вопроса закончится. Но Уил поджал губы, а потом снова повторил: - Романтично…
Всё дело было в том, КАК он это повторил.
Фрэнсис сжал в руке пустой бокал с такой силой, что тот лопнул. Патрик, открыв рот, смотрел, как крупные осколки стекла впились ему в ладонь.
Патрик схватил его за руку.
- Бл*дь, ты это специально сделал? – голос его напряжённо вибрировал под гулом ветра.
Но Уил, странный человек, только усмехнулся:
- Спокойно, Стамп, я пошутил.
Он разжал руку, и осколки со звоном посыпались на черепицу. Патрик смотрел на белые порезы, которые стекляшки оставили на его ладони, и на мгновение представил, что они вот-вот затянуться, как в каком-нибудь фантастическом фильме. Это конечно было абсурдом. И полосы очень скоро начали быстро темнеть, и кровь побежала вниз по руке Уила.
Он сжал пораненную руку в кулак и тряхнул ею перед собой. Несколько капель крови брызнули на белый снег, собравшийся в сточном желобе. Капли эти рассыпались как рубины.
- Пойдём в дом, - оцепенело глядя на это всё, сказал Патрик.
Уил посмотрел на него и как ни в чём не бывало спросил:
- Замёрз?
- Да, - соврал Стамп, хотя после шампанского ему было чуть ли не жарко. Он потянул Фрэнсиса за рукав, и через минуту они уже оказались на чердаке. Спускаясь на второй этаж, они то и дело останавливались. Уил так и норовил прижать Патрика к стене.
- Всё в порядке? – Патрик не мог отделаться от ощущения, что инцидент с лопнувшим бокалом имеет какое-то серьёзное значение. Но Уил, похоже, так не думал.
- Всё зашибись. Не помню, когда в последний раз я был просто пьян, а не пьян в говно, - шептал он, едва касаясь губами его шеи.
Тогда Патрик успокоился и позволил мыслям с чистой совестью освободить его голову. Он снова почувствовал себя счастливым и свободным. Фрэнсис обнимал его одной рукой за пояс, мурлыкал что-то себе под нос и отвечал на его поцелуи. Жаловаться Патрику было не на что.
На втором этаже Стамп потянул его в ванную, включил свет и закрыл дверь.
- Что ты… - начал было Уил, но Патрик прижался к нему губами, и они оба навалились на стеклянную дверцу душевой кабинки. Раздался чуть слышный треск, но она выдержала. Патрик, смеясь, отстранился. Уил тоже улыбался и смешно приподнимал брови, как будто это не даст его глазам закрыться. Шампанское как-никак давало о себе знать.
Патрик распахнул дверцы шкафчика и, как и подозревал, обнаружил там аптечку. Перебрав все лекарства, коробочки, тюбики и бутылочки, он всё-таки отыскал перекись и бинт.
- Давай сюда руку, - Патрик схватил Уила за предплечье. Он держал его руку над раковиной и поливал перекисью кровоточащие порезы. Фрэнсис стоял, уткнувшись лицом ему в шею, тёрся об неё носом и губами, и это послужило причиной тому, что Патрик слишком увлёкся и вылил на него почти половину бутылочки.
Перебинтовывать ему ладонь оказалось ещё труднее. Но и с этим Патрик справился.
- Ты не представляешь, как я соскучился, - шептал Уил, целуя его в губы.
Патрик закрыл глаза, голова кружилась. Он почувствовал, как Фрэнсис тянет его руки вниз.
- Мне так тебя не хватало...
- ... я думал о тебе каждую секунду.
- Две недели, невыносимо долго...
- ... не мог поверить, что всё так быстро закончиться...
Неважно кто из них это говорит. Они целуются. Патрик краем сознания отмечает, что его пальцы сами начали расстёгивать джинсы Уила. Пальцы соскальзывают и плохо слушаются, но вскоре оказываются внутри.
Уже в следующее мгновение Патрик обнаруживает, что стоит на коленях. Ногам больно и неудобно, но это мелочи. Уил кладёт руки ему на плечи.
Исполнив то, о чём Трой Уэмболд всерьёз и помыслить не мог, Патрик сплюнул в раковину и пропустил воду.
Уил медленно сполз по стенке душа вниз и теперь сидел на полу. Патрик опустился рядом.
Фрэнсис медленно восстанавливал дыхание. Он на ощупь нашёл руку Патрика и стиснул его ладонь. Его голос, хриплый и еле слышный, нарушил тишину:
- Останешься переночевать?
Патрик молча сжал его руку. Как будто он мог сказать ему "нет".

* * *

Он проснулся и нехотя открыл глаза. Господи, какой контраст с тем, как он просыпался две предыдущие недели! Сейчас он чувствовал себя превосходно, даже несмотря на то, что левая рука сильно затекла. Фрэнсис лежал у него под боком, положив голову ему на плечо.
Патрик прикрыл глаза и зевнул. Он мог бы так лежать весь день в тепле и довольстве, если бы они были в доме одни и были предоставлены сами себе.
Он наклонился и поцеловал Уила в щёку, потом стал гладить его шею. "Если б я проснулся снова один, не знаю, что бы я с ним сделал", - подумал Патрик.
- Просыпайся, - позвал он, перебирая пальцами пряди его взлохмаченных волос. Через несколько мгновений Патрик почувствовал, как Фрэнсис глубоко вздохнул и сильнее обнял его. Он ещё промычал что-то невразумительное, но глаза так и не открыл.
Патрик попытался растормошить его сильнее.
- Ну же...
Уил, наконец-таки, открыл глаза и рот тоже:
- Боже, Стамп, куда ты всё время несёшься.
- Если бы ты помнил, что у тебя полный дом народа, ты бы тоже понёсся поскорее их выпроводить.
Фрэнсис сокрушённо застонал.
- Ах да, они так и не смогли уползти отсюда. А Джейк с Келли в наглую оккупировали спальню для гостей! Я вспомнил.
Патрик удержался от смеха.
- Ник с Джесс тоже остались...
- Что?! - вскрикнул Уил. - Им до дома десять минут ехать.
- Ну не одни мы хорошо провели ночь в твоём доме, - сказал Патрик, целуя его в губы.
Фрэнсис заулыбался, но как-то криво.
- Здорово было. Я бы сейчас с удовольствием сказал что-нибудь из ряда "Давай-ка повторим тот третий раз, у нас ещё есть время перед завтраком", но у меня дико болит голова. Такое чувство, что она вот-вот взорвётся.
Патрик всё же вылез из кровати, как бы ему и не хотелось, и как бы Уил не цеплялся за него.
- Пиво или аспирин? – одеваясь, спросил Патрик.
На миг лицо Фрэнсиса просветлело.
- Пиво! - воскликнул он.
- Значит аспирин, - посмеиваясь, бросил Патрик и пошёл в ванную.
Уил снова протяжно застонал и уткнулся носом в подушку.
В ванной Патрик обнаружил множество следов вчерашних событий. Перекись так и осталась лежать в раковине, бутылка шампанского каким-то образом оказалась в душе, а на полу виднелись засохшие пятнышки крови...
Патрик снова полез в шкафчик, но аспирина не нашёл. Зато в самом углу ему попался большой непрозрачный белый пакет. Он помедлил секунду и вытащил его. Первое, что он увидел, заглянув внутрь, была коробка дарвоцета. Патрик нахмурился и вытряхнул всё содержимое пакета в раковину. Внутри у него всё перевернулось, когда он только взглянул на названия лекарств.
Валиум, дарвон, небутал, бензедрин, кодеин...
Вопрос, кто ему это выписал, у Патрика не возник.
Вопрос, как он их достал, был посерьёзнее.
Он повытаскивал содержимое коробочек. Все блистеры были пустые.
У Патрика в этот момент в прямом смысле опустились руки.
- Пи*дец, - вырвалось у него, он как мог пытался не паниковать. Взял пакет, засунул туда всё обратно. Налил стакан воды из-под крана, осушил в три глотка. Набрал ещё один, схватил с полки солпадеин и пошёл обратно в спальню.
Уил лежал на кровати в том же положение, в каком Патрик его оставил. Казалось, он снова провалился в сон.
Патрик поставил на тумбочку воду и положил рядом болеутоляющее. Фрэнсис приподнял голову и буркнул "спасибо".
Стамп чуть отошёл в сторону и, уже не думая, высыпал на него содержимое грёбаного белого пакета.
- Что это? - упавшим голосом спросил Патрик.
Уил вздрогнул и медленно перевернулся на спину. Увидел рассыпавшиеся по одеялу упаковки таблеток и сильно побледнел.
Патрик стоял и ждал, что он скажет.
- Это лекарства, - почти ровным голосом ответил Фрэнсис. Также медленно он потянулся за солпадеином, запил капсулу водой и уставился в потолок.
Патрик не знал, что делать, что говорить, даже что думать! Он затряс головой.
- Как ты можешь... чёрт тебя подери! Зачем?! - сорвался он на крик.
- Зима выдалась тяжёлая, Стамп, - тихо сказал Уил.
- Зима тяжёлая? Ты, бл*дь, взрослый человек! Что ты с собой делаешь?! Ты же знаешь, ЧТО это всё...
- Да, я знаю! - Фрэнсис сел в кровати и выпрямился.
Взял в руки белую упаковку кодеина и швырнул в сторону:
- Кодеиновая зависимость.
Схватил бутылочку валиума и также отбросил её:
- Наркотическая.
За ним последовали остальные упаковки.
- Нембутал в больших дозах вызывает галлюцинации... Мне это известно! И это ничего не меняет для нас, для тебя! Я справлюсь с этим сам!
Патрик беспомощно смотрел на него, не веря своим ушам.
- Что за крики? - на пороге появился Джейк в обнимку с сонной Келли. Его взгляд перемещался с Уила на таблетки, потом на Патрика. - О-о, всё ясно. Патрик, пошли завтракать, он и правда разберётся.
Патрик, словно оглушённый, вышел за ними в коридор и спустился на первый этаж.
В кухне его усадили за стол, где уже сидели Ник, Джесс и Энджел. Патрик кивнул на их приветствия, Джейк сунул ему тарелку с тостами и стакан сока.
- Что-то случилось? - спросил Энджел.
Уэмболд поставил на плиту сковородку.
- Уил, похоже, с Нового Года сидит на психотропах.
- О Господи, опять, - Джесс закатила глаза. Энджел уткнулся в тарелку. Ник пожал плечами.
Патрик смотрел на их реакцию, и возмущению его не было предела:
- У него кроме вас никого нет, а вы так просто к этому относитесь?!
Ник бросил на него хмурый взгляд.
- Если б ты был с нами в те годы, когда он накачивался героином, ты бы понял, что таблетки, по сравнению с этим, ерунда.
- Но надо же всё-таки как-то ему помочь, что-то делать! - не унимался Патрик.
- У него бывает это периодически, но потом проходит.
- Ага, - поддержала Келли подругу. - Взять хотя бы ту историю с Жаклин...
Джесс наморщила носик:
- Ни одна девушка с ним ужиться не может, а он потом страдает.
Джейк приобнял Келли за плечи и поцеловал в щёку.
- Не напоминайте об этом. Я думал, для него тогда конец света настал...
В этот момент на лестнице прогрохотали шаги, и в кухню ворвался Фрэнсис.
Все тут же замолчали. Он, зло прищурившись, оглядел их и схватил со стола пакет молока.
- Не смейте обсуждать МЕНЯ за МОЕЙ спиной в МОЁМ доме! - угрожающе произнёс он и так же быстро вышел за дверь. Его шаги снова послышались на лестнице и затихли на втором этаже.
Прошло несколько секунд полного молчания, когда они переглядывались друг с другом. Девушки смущённо улыбались. Ник скептически смотрел в потолок, как будто сквозь него мог увидеть Фрэнсиса.
- Так что там с этой Жаклин..? - вопросительно приподняв брови, продолжил прерванный разговор Патрик.
___________________-

Не люблю, когда читатель остаётся доволен. А так как глава была позитивной, выкладываю сразу восьмую, чтобы не обольщались.






Глава VIII.

Look, what I've done now!
You're dying from love and you're bleeding! (c)

Лос-Анджелес, февраль
_________________

Он стоял как раз посреди комнаты, когда услышал шаги на лестнице.
Он был в своём доме в Чикаго, в комнате, где хранилось всякое ненужное ему барахло, всё, чему больше нигде не нашлось места.
Помещение озарял зыбкий мутно-зелёный свет, слишком материальный, чтобы быть просто светом уличного фонаря, проходящим сквозь салатовые занавески. Слишком материальный, слишком зловещий и неестественный.
Патрик вскинул голову и внимательно прислушался. Запаниковал он не сразу, только когда шаги добрались до площадки второго этажа.
Внезапно его бросило в леденящую дрожь. Грудную клетку сжало. Он начал тяжело, прерывисто дышать. Пульс гулко стучал в мозгу. Патрик стал обшаривать глазами комнату в поисках защиты.
Неторопливые, безусловно зловещие шаги приближались, пока совсем не замерли. Перед дверью.
Липкий страх побежал вниз по позвоночнику. Мелкие волоски на затылке встали дыбом. Сердце стучало в груди, в висках, в ушах... стучало так, что, казалось, его биение было слышно на весь дом.
Патрик с широко распахнутыми в панике глазами оглянулся и увидел на старой, пыльной тумбочке здоровенный нож, каким разделывают мясо. Рукоять тут же удобно легла в руку, пальцы мгновенно сжались, пытаясь впитать в себя спокойствие стального оружия.
Патрик задержал дыхание. А затем одновременно произошли три вещи: дверь в комнату распахнулась, Патрик попятился назад и лезвие ножа блеснуло мутной гладью болотистой воды.
В дверях стоял Уил. Его лицо было настолько мертвенно-бледным, каким не бывало даже в гриме. Его лицо словно светилось в темноте в обрамлении чёрных неряшливых прядей. Белые, совершенно бескровные губы были сложены в его обычной, чуть хищной полуулыбке.
Фрэнсис стоял в дверях и смотрел на него. Глаз его почти не было видно. Освещение так оттеняло его лицо, что его глаза превратились в одни сплошные чёрные провалы глазниц.
Он стоял там и улыбался, как будто говоря "Вот я и пришёл".
Патрик не выдержал. Нервы сдали, и он закричал.
- Нет! Уходи, убирайся к дьяволу, Уил Фрэнсис! - кричал Патрик.
- Убирайся и не трогай меня! - кричал Патрик, размахивая перед собой ножом.
Уил продолжал улыбаться. Как будто не слыша его слов, он двинулся в сторону Патрика. Его шаги гулким эхо отдавались у того в голове, как удары кувалды. Или как удары маятника, отсчитывающие мгновения до смертной казни.
Патрик начал отступать назад, выставив перед собой нож.
- Не подходи! - кричал Патрик. - Уил, не подходи, мать твою!
Он кричал, и его голос начал срываться на жалостливую мольбу:
- Не вынуждай меня, пожалуйста! Я не хочу причинить тебе вред. Прошу тебя. Уходи!
Фрэнсис пересёк уже половину комнаты. Он смотрел на Патрика, но оружия в его руках как будто не видел вовсе. И тут он открыл рот.
Уил открыл рот и сказал:
- Патрик, помоги мне.
Он сделал ещё пару шагов к дрожащему от ужаса Патрику и сказал:
- Помоги мне. Без тебя я не справлюсь. Ты нужен мне, Патрик.
- Я не могу без тебя жить, - сказал он и подошёл к нему вплотную.
Патрик не опускал нож. Он не опускал нож. Не опускал. Нет.
- Нет!!!Оставь меня в покое! Уходи, пока не поздно, Уил!
Патрик мог бы опустить этот грёбаный нож, но он этого не сделал. Острие упёрлось Фрэнсису в грудь. Точь-в-точь туда, где находилось его сердце.
Губы Патрика дрожали, но рука держала нож крепко. Он склонил голову на бок и так смотрел на Уила. Он чувствовал, как в глазах начинают щипать слёзы.
- Я люблю тебя, Патрик, - с улыбкой произнёс Фрэнсис.
Глядя ему в глаза, Фрэнсис сказал:
- Я люблю тебя.
И подался корпусом вперёд.
Послышался негромкий хруст - это лезвие прошло между рёбрами, потом приглушённое бульканье - лезвие проткнуло лёгкое, артерии и вены.
Патрика трясло как в ознобе. Он с выпученными от ужаса глазами, обливаясь холодным потом, опустил взгляд вниз на свою руку. Нож вошёл в Уила по самую рукоять, так что большой и указательный пальцы теперь касались его груди.
Патрик начал хватать ртом воздух, словно выброшенная на сушу рыба. Он онемел от ужаса.
А Уил только улыбался и смотрел ему в глаза.
- Ты нужен мне, - шептал он. - Ты нужен мне, Патрик.
Он на мгновение замер. В уголке его рта появилась капелька крови, она начала расти, расти... И вот уже тоненькой струйкой алая кровь бежит по подбородку Уила, часть её скрывается у него за воротником, а остальная падает на пол между ними.
Патрик просто смотрит, он не может вымолвить ни слова. Кровь вокруг рукоятки расползается уродливым пятном по одежде Фрэнсиса, пальцы Патрика очень скоро становятся влажными. Влажными, липкими и красными. В воздухе пахнет металлом.
- Помоги мне, Патрик, - сказал Уил.
Он сказал:
- Без тебя я не справлюсь.
Он сказал это и поперхнулся. Кровавые пузыри появились на его губах, булькая и окрашивая его рот красным.
Патрик закричал, но не услышал собственного голоса.
Уил открыл свой красный от крови рот, но вместо слов наружу вырвался только хрип. Кровь выплеснулась из его рта, и он покачнулся.
Уил начал оседать на пол. И он продолжал улыбаться.
Он продолжал улыбаться, когда Патрик держал его лицо в своих руках, склонившись над ним на полу.
Он продолжал улыбаться, когда Патрик рыдал над ним.
Когда Патрик кричал, кричал, и кричал, и кричал...

* * *

Он распахнул глаза.
- О, Господи! - простонал Патрик, делая над собой титаническое усилие, чтобы не завыть в голос или не забиться в истерических рыданиях.
Простыни и одеяло превратились в какое-то месиво. Сам он был весь мокрый от пота и судорожно дышал. Сердце билось так часто, что, казалось, шевельнись он только, и оно разорвалось бы.
Патрик заставил свои пальцы отпустить стиснутую в бессознательности подушку. Он всё ещё боялся закрыть глаза, уверенный, что умрёт от ужаса, если перед глазами всплывёт хоть один фрагмент из привидевшегося ему кошмара.
Его трясло мелкой дрожью, а ноги были словно ватные, как будто он только что пробежал несколько миль.
Порыв сорваться с места и переменить обстановку был велик. Лежать в таком состоянии на влажных простынях было противно. Он приподнялся в кровати, но тут же обессиленно рухнул обратно.
Тогда Патрик смирился с этим и начал постепенно возвращать свои мысли к реальности. Он сделал глубокий вдох.
"Это был просто кошмарный сон," - говорил Патрик себе. "Все живы и здоровы, ничего подобного не происходило. Мы с Уилом вместе уже более двух недель. За это время я пожил у него в Сиэтле. Днём он показывал мне город, а ночью мы трахались до потери пульса. Потом мы переехали ко мне в Чикаго и прожили там неделю. И это было превосходное время. Теперь мы в Лос-Анджелесе, и каждый раз, когда ко мне заглядывает Пит, я заставляю Уила прятаться в доме. Он больше не пьёт и не жрёт таблетки. И всё у нас будет зае*ись."
После короткого самовнушения Патрик решил, что готов встать. Он переоделся в чистую одежду и вышел из комнаты.
Не дойдя даже до середины лестничного пролёта, он услышал голос Фрэнсиса. Кроме того он наигрывал что-то на пианино.
Спускаясь по ступеням, Патрик постепенно начал различать слова.

- Those nights we walk together
I couldn't sleep
Well I still remember what you wore now...

Он вошёл в гостиную и остановился дверях.
Уил обернулся на секунду и продолжил петь.

- It was the cold december air
the way the rain hit your hair but then...

Патрик подошёл к нему и встал за его спиной.

- I woke up from a dream I can't repair
and then realized
how far I'd finally come...
Well the damage that's been made
The hurt I've caused can never be erased...

- Only until now can we disappear now... - проговорил Патрик вслед за ним. - Я бы спел с тобой, но такие низкие ноты мне не под силу.
Уил опустил крышку пианино и рассмеялся:
- Неужто ты удосужился послушать наши альбомы?
Патрик обнял его и, наклонившись, поцеловал в шею. Уил откинул голову ему на грудь и позволил взлохматить ему волосы.
- Да было дело... - Патрик говорил тихо, всё ещё пребывая под впечатлением от своего сна.
Фрэнсис повернулся к нему лицом, и Патрик снова заметил, как же он похож на молодого ворона. Слегка потрёпанный по утру, как всегда весь в чёрном, сидит на низком табурете и внимательно смотрит на него своими глубокими, карими глазами.
Уил нахмурился:
- Ты не заболел? Что-то ты бледный очень.
Он поднял вверх руку и дотронулся до лица Патрика.
Стамп недовольно поморщился и отмахнулся от него:
- Просто сон дурной приснился...
Услышав это, Уил не отстал от него. Даром что ли второй альбом Aiden назывался "Анатомия кошмара"? Фрэнсис к таким явлениям относился очень серьёзно.
Патрику пришлось ему рассказать, хотя в подробности он вдаваться не стал.
Уил долго молчал, потом обнял его за пояс и притянул к себе. Он сказал:
- Выбрось это из головы. Всё будет хорошо.
Он сказал:
- Я никуда от тебя не денусь.
Патрик тяжело вздохнул и постарался поверить в его слова.

А через три дня Уил улетел в Лондон. Через неделю он перестал звонить.
Уил Фрэнсис просто пропал.
________________

to be continued...