Автор: Rapier
Название: Lost In Hollywood
Пейринг: Летоцест
Жанр: сонгфик
Саммари спойлерз.
Дисклеймер: Джаред и Шеннон Лето (с) Констанс Лето
От автора: написано под одноименную песню System Of A Down - вообще, слушать во время прочтения желательно. А ещё это деньрожденный подарок одному человечку)

I'll wait here,
you're crazy.
Those vicious streets are filled with strays.
You should've never gone to Hollywood.
They find you,
two-time you.
Say you're the best they've ever seen.
You should've never trusted Hollywood.

Я всегда говорил это. Иногда я считал тебя сумасшедшим - в разных смыслах. Сумасшедшим гением. Психом-самоубийцей. Тупой истеричкой, когда мне казалось, что мне всё же не посчастливилось иметь младшую сестру вместо брата.
Я помню моменты, когда мне казалось, что ты - самое безмозглое существо на этой грёбаной планете. Доверчивое и наивное. Какое-то слишком светлое, мягкое, хрупкое существо для этих грязных улиц, существо, наверное, не приспособленное для жизни в этом мире. В целом.
И это подкрепляло моё желание не отпускать тебя ТУДА.
Просто потому, что ты - принц. Можно сказать и так. Я просто всегда говорил тебе, что ты особенный, а ты верил. Может быть, тебе просто нечему было больше верить, кроме того, что когда-нибудь ты заявишь всему миру о своём существовании. Принц - слишком безупречный для того, чтобы они поверили в твою безупречность. Это комично: ты доказываешь сорокапятилетним лысеющим импотентам, что ты лучший из тех, кого они видели. А они - улыбаются, туша "мальборо" о край мраморных пепельниц с золотой каёмочкой. Мне кажется, я видел, какими взглядами они смотрят на тебя. Мне кажется, я ощущаю всё то же самое - так же, как ты ощущаешь эти взгляды на себе: противно тёплые, сальные, липкие. Грязные, жирные. Я почему-то готов признать, что ты мог бы чувствовать то же самое, когда я смотрю на тебя. Но если бы я это признал, не было ничего, о чём потом мы бы с тобой предпочли умолчать, братишка - ни в гостиничных номерах, ни в гримёрных, ни в душе, ни, изредка, на съёмочных площадках. Ни дома. Никак.
Несмотря на всё это, мне иногда хочется сказать что-то банальное и о любви. Что-то наиболее точное. Хотелось бы, что-то наименее приторное.
"Я люблю тебя так, что когда ты рядом, моя голова кружится, и в висках стучит, как после недельного запоя".
"...Такая же эйфория, как и пятый косяк, выкуренный с Томо на двоих".
Нет, мало.
Я не мастер слова.
Это просто выражение такой любви - моей любви. Больше я хочу сказать тебе о том, что тебе не стоило верить Голливуду. Что там, ты и без меня знаешь. Ты знаешь это даже лучше меня.
В последние несколько месяцев, как и десять лет назад, темы всех наших разговоров неуклоннно, неминуемо ведут к этому - и оканчиваются этим. А я обнаружил у себя потрясающую способность - молчать по нескольку дней подряд. Правда, больше трёх я не выдерживаю.

I was stanking on the wall,
feeling ten feet tall.
All you maggots
smoking fags on Santa Monica Blvd.
This is my front page,
this is my new age.
All you bitches put your hands in the air,
and wave them like you just don't care

Пойманные курящими на Санта Монике, Сансете, мне на них плевать. Мне бы хотелось, чтобы им тоже было плевать на нас - на то, о чём мы разговаривариваем с тобой сейчас. В комнате дымно и жарко - для тебя даже смрадно, ты прикрываешь нос и рот ладонью с видимым и даже почти осязаемым отвращением.
-Открой чёртово окно, - мне приходится послушаться. Иначе ты выскочишь куда-то в коридор, хлопнув дверью и схватив с одной из книжных полок Кинга или Сэлинджера. И позже я найду тебя на террасе читающим, развалившись на плетёном диване. Прикидывающимся читающим. Делающим вид, что меня и вовсе не существует.
Мне всё ещё хочется поговорить с тобой об этом - тема, которая надоедает тебе всё более с каждым разом, а чтобы ты посмотрел на меня, наконец, мне приходится пересечь границу - границу между тем расстоянием, ближе которого ты ненавидишь подпускать и границу между личным пространством. Проще. Всё проще. Просто притянуть тебя к себе и сгрести в охапку.
-Джей. Джей, ты не думай, что я виню во всём Голливуд, нет, это было бы глупо.
Ощутив, что я держу тебя - не слишком крепко, чтобы это было похоже на насилие, но достаточно, чтобы ты не имел возможножности вырваться, - отводишь глаза, изучая взглядом белую поверхность потолка. Сейчас кинематографичность ситуации мне как-то не важна. Вот это кадр, бля. Красиво, красиво. Ничего не скажешь. Но ты говоришь.
-Знаешь, я это выбрал. Не верил - просто выбрал.
-Дерьмо всё это...
Киваешь
-Может быть. Самое большое дерьмо, не считая других вариантов. Что бы сейчас ты мне говорил, если бы я стал наркотой торговать, как когда в пятнадцать задумал?...
-Бред несёшь, бро.
-Да я к тому, что... - выдыхаешь, - это мой путь. Я его выбрал. Я не детка уже, в тридцать семь-то лет. И в двадцать с чем-то деткой не был, Ши. Не твоё это дело. Успокойся.
-Не моё дело, не моё.
Но именно это я бормочу негромко себе под нос: "тебе не следовало бы идти в Голливуд".
И пусть они сделают вид, что им насрать на это всё - и на то, что говорю я. Потому, что через каких-то полчаса, кусая твои губы до крови, я снова возьму обратно все свои слова.