Автор: для кого Рапир, для кого марронье
Название: "The Boys Are Back In Town"
Пейринг: Пит Вэнтц/Джо Троман
Рейтинг: PG-13
Жанр: таки ангст
От автора: мне это понавилось больше предыдущего. Songfic. Песня Thin Lizzy - The Boys Are Back In Town.
Дисклеймер: нева хэппенд. Мне не принадлежат эти люди. Я знаю их максимум по интервью, ФОЕ-радио и постам на твиттере.

В комнате жарко накурено. В комнате пахнет жжёным сахаром и марихуаной. Почему-то, это - самое яркое воспоминание из Моей Жизни С Питом И Патриком. Моей Жизни До Две Тысячи Восьмого. Хорошая была жизнь.
Это номер дешёвого отеля в Уилметте, мы с Питом сняли этот номер на двоих. Мы никому не говорили ни о чём - родители до сих пор думают, что мы сейчас просыпаемся в таком же номере дешёвого отеля где-то в Детройте или в Кливленде. На мне - почему-то, я так до тошноты детально помню это, - грязно-белые пижамные штаны с полустёршимся рисунком в кролика и морковку. Мне двадцать один год, у меня настолько дурацкая причёска, насколько причёска может быть дурацкой вообще, и после траха по моему телу тёплой, липкой и сладкой волной разливается расслабленная сонливость.
Дурманящий дым выходит из моих лёгких.
От Пита пахнет дынно-арбузной жвачкой, травой и чем-то сладковато-консервированным.
-Мальчики снова в городе, - мурлычет он и целует меня в шею, пачкая чем-то сладким.
Это было ещё до того лета две тысячи седьмого, которое мы провели в Африке. Это было ещё до того, как Энди разбудил нас всех воплем "...змея укусила меня за хуй!!!", до того, как мы два с половиной часа уламывали девочку-ассистентку отсосать у Харли... хм... яд, до того, как когда девочка, сглотнув комок в горле, расстегнула молнию его джинсов, он заорал: "ШУТКА, ПИДОРАСЫ!!!"
Это было ещё до "инфинити" или до продюссерских заёбов Пита.
По полу разбросаны вырванные страницы из "Моджо" и "Роллинг Стоун", исписанные мелким почерком Пита - ровно в два часа ночи и пятнадцать минут на него накатило вдохновение. Эти страницы с чьими-то каракулями поверх рожи Дэйва Гролла и фотографии какой-то "молодой, но перспективной нью-эйджевой команды из Нью-Джерси" - тексты наших будущих песен.
На тумбочке стоит тарелка недоеденных бутербродов с арахисовым маслом, на простыне - крошки. Вэнтц жуёт подсыхающий хлеб, и, чавкая, слизывает пятна масла с пальцев. Вэнтц говорит, что вдохновение приходит к нему только во время еды. То есть, не перекусив какой-нибудь гадостью из мини-бара, он и строчки не напишет.
Помню, как он нарисовал мне потёкшей шариковой ручкой сердечко на плече. Кривое такое сердечко. Оно потом долго не смывылось. Помню, как будто это произошло пятнадцать минут назад, как будто я до сих пор лежу в том номере на несвежей постели, как будто это четырнадцатое июля пять лет назад. Или шесть.
Мы не были богаты, знамениты или что-то типа того. У Пита не было денег на его жутко безвкусные ремни "Луи Вюттон" в шашечку. Да что там, у него даже на лишнюю, непарадную пару узких джинсов денег не было.
Сердечко уже давно смылось водой.
Я уже давно не возвращался в Уилметт.
Я вспоминаю, как пил с Питом кофе в лондонском "Старбаксе" в восемь утра. Он прятал грязные волосы и свежий прыщ на носу в тени цветастого капюшона куртки, я уже даже не пытался расчесать свои волосы. Я пил фраппучино с ореховым сиропом, он ел здоровенный сэндвич, из которого на стол то и дело вываливались куски жареного бекона. Нас окружал офисный планктон, спешащий на работу, картонные стаканчики с кофе, запахи свежих пончиков и чьего-то одеколона.
У нас был час на то, чтобы собрать свои чемоданы, выметаться в Хитроу и лететь в Берлин. Мы сидели в "Старбаксе" и завтракали.
Пит бормотал себе под нос текст "thanks for the memories" и писал кому-то смс, пачкая кнопки "блэкберри" майонезом.
Я держал его за руку с телефоном как псих и молчал.
Я помню, как я украл Пита у Эшли на пять минут прямо в день их свадьбы. Он просто отсосал мне в туалете. В смокинге и с галстуком-бабочкой. Я кинематографично кончил ему на лицо, он умылся и побежал к своей ненаглядной Эшли.
Я к чему сейчас всё это говорю? К тому, наверное, что я крал Пита все эти восемь-с-хвостиком, хорошо, девять-с-хвостиком лет. На пару часов или на пару дней. У парней, прямо из рекорд-студии, у всех его баб, прямо из постели. Я крал его, и, наверное, буду красть так же в ближайшие пять или десять лет. Я не знаю, что будет. Я не скажу никому, что с момента объявления чёртового "творческого отпуска" всё закончилось. Просто... чёрт возьми, всё стало как-то не так. Мои хвалёные чувство юмора и словарный запас и здесь уже меня подводят.
И снова чёрт возьми, я отдал бы всё сейчас за эти два дня в Уилметте. Ну, не всё. Но ящик виски и коробку пиццы точно. Пол-ящика виски, коробку сырной пиццы и маленький кусочек души.