Автор: Rapier
Название: "Вверх, на крышу"
Пейринг: Фрэнк/Майки
Рейтинг: PG-13
Саммари: без спойлеров!
Дисклеймер: я не знаю, интересуют ли Майки заброшенные здания и Фрэнк.
От автора: сам автор никогда не был в пресловутых заброшенных зданиях, однако огромное количество его друзей обладают этим бесценным опытом. Собственно, вдохновившись их рассказами, просмотром "Валл-и" и соотв. мыслями о Вселенской Свалке, автор и написал это. Хотел включить в текст эпизод с Майки, блюющим с крыши, но решил, что это будет... м-м-м-м... слишком.
Что ж, читайте и комментируйте.

Сейчас, когда машина по мягко шуршащему гравию подъезжает к воротам, тебе кажется, что, всё-таки, свалка - лучшее место для свидания. Нахрен, лучшее. Майки бы выразиться точнее: маленькая заброшенная фабрика, превратившаяся в свалку. Со временем. В конце концов, это была именно затея Майки. Это была именно затея Майки - три часа на машине, и это уже не пригород, а что-то где-то подальше. И погрязнее. Гравий, гравий, везде гравий. Серо-бурый, с сухой грязью, птичьим дерьмом и пылью вперемешку. Масса одного сплошного мусорного океана, изредка, вместо водорослей - неряшливые лопухи, покрытые блёклыми пятнами сизо-мыльного цвета. Банки из-под Хайнекена и кока-колы. Серый, мышиный серый, пепельный, цвет асфальта - эта нотка цвета становится естественной чертой общего полотна: вплетается в краску неба акварельными потёками, в цвет солнечных бликов белёсым свечением - бликов на банках, на стенах баракоподобных построек, везде.
Джерард назвал бы это "гризаилем". Или как-то ещё, поинтереснее. Ты не художник. Ты слабо представляешь себе художественное образование. Разница между "художественными школами" и "школами живописи" не ебёт тебя совершенно, ровно так же, как и эти словечки: просто красивые, умные словечки. Благозвучные наборы букв. Кому-то приятно их произносить, снобам, чтобы почувствовать себя умными. Или, хотя бы, образованными. Ты не видишь разницы.
Примерно прошлым вечером Майки вдохновенно заливал тебе про то, что именно в этом месте должен побывать любой уважающий себя неформал.
Примерно прошлым вечером ты верил ему, мысленно прикидывая: каково это, заниматься сексом среди выщебленных, в клочьях паутины стен пустого цеха, на крыше, в машине, на капоте машины.
Примерно прошлым вечером ты осознал до конца всю прозаическую сторону вопроса. Прозаическая сторона была неприглядной. Даже слишком неприглядной. С точки зрения того, что общество обычно называет антисанитарией, а ты - дерьмом.
А сейчас, когда ты вылезаешь из машины, под подошвами твоих кедов неприятно хрустит, а кожа рук и спины покрывается мурашками. Просто потому, что холодно. Это не Майами и не Калифорния. Это уж точно не пляж. Это – пустая фабрика, хотя тебе она кажется больше похожей на свалку. Чертовски привлекательное место для тех эстетов, которые не боятся заплатить парой сломанных костей или испорченными джинсами за ощущение Крыши Мира.
Нет,ты вовсе не из тех подростков, для которых самоцель - саморазрушение. Нет, ты давно уже не подросток. И ты бы не сказал, что тебе нравится, когда тебя называют малышом. Пусть и Майки. Нет, ты не прячешь от матери помятый пакет с марихуаной под кроватью. Но у Майки есть несколько косяков, которые было бы неплохо выкурить "на природе". Нет, тебя вовсе не должно было интересовать это занятие - прогулки по заброшенным зданием.
И тем не менее, мысль кажется тебе очень даже неплохой, когда не кажется отвратительной.
Если в это время какие-то мысли и приходят тебе в голову, то ты смутно вспоминаешь фильмы ужасов из тех, что подешевле и побезыдейнее, когда слышишь скрип ворот. И тут же смеёшься собственной тупости. Тупой чёртовой мнительности.
****
-Небо на вкус как кока-кола, - Майки выдыхает колечки пьяного терпкого дыма марихуаны, кончик косяка догорает - вспыхивая ярким кораллово-красным на секунду, сереет, осыпаясь.
-Небо на вкус как пепел, - возражаешь ты, - и воняет сигаретами.
С высоты крыши видно почти всё, и в том числе куча мусора, которую вы оставили где-то рядом с пожарной лестницей, и одеяло, на котором он трахнул тебя час назад - перепачканное спермой, смятое, это одеяло валяется всё там же, посреди улочки между бетонными постройками. Вы сговорились называть эту фабрику Заброшенным Городом, а Майки уже полчаса с хихиканьем несёт какой-то бред про зомби.
Вы не излазили здесь всё вдоль и попёрёк, но он уже расшиб колено - ссадина, медленно начинающая затягиваться багряно-розоватой корочкой, проглядывает сквозь дыру на узких, перепачканных чем-то бежево-коричневым джинсах. Как будто Уэй вымазался в кофе. Как будто у него на кухне взорвалась кофеварка. Ты, всё-таки, догадался взять аптечку, и особенно трогательно на его ноге выглядит пластырь: розовый детский пластырь с изображением Минни-Маус. Майки всё же признал, что аптечка у тебя весьма... своеобразная.
Свиваясь в колечки и волны, дым растворяется в воздухе.
-Небо не воняет, - находится Майки.
-Ещё как воняет. Тут в воздухе какой-то гадостью воняет.
-...это мы мусор жгли, - напоминает тебе Уэй со странно деловым видом.
Где-то на задворках своего сознания, на той фабрике мыслей, которая заброшена уже как минимум лет на десять, ты лениво думаешь о количестве непрочтённых смс от Джамии и непринятых звонков от Джерарда. У Майки есть идеальное оправдание, идеальное, за исключением двух нюансов: то, что вы бухали, ещё не объясняет то, что от вас воняет горелым мусором, и его разбитую коленку это тоже не объясняет. Однако он думает, что если вы и вернётесь, как планировали, в четыре утра, у Джамии не будет желания устроить тебе истерику. Справедливо думает, тебе кажется.
-Как дети грёбаные, - замечаешь ты, одной рукой приобнимая Уэя за талию, а другой зачем-то пытаясь отнять из его пальцев погасающий косяк.
-Небо на вкус сладкое, как кока-кола, - не унимается он, - как Фрэ-э-энки.
-В задницу, в задницу иди, - краснея, ты отводишь взгляд вверх, наблюдая за тем, куда устремляется дым косяка.
Небо окрашивается в розовато-жёлтый сочный акриловый цвет, и Майки затягивается.
А тебе не хочется уходить.