Автор: Rapier
Название: Точка схода
Рейтинг: PG-13
Саммари: продолжение
От автора: ещё один драббл в полотно рассказа.
Ангар подействовал на Джерарда как-то давяще, хотя Вэй сам и не знал, почем. Сводчатый потолок из пуленепробиваемого стекла, и ярус за ярусом, как игрушечная пирамидка, он уходит куда-то ввысь, заканчиваясь тёмной точкой схода на расстоянии пяти десятков метров от пола, а на тонированном, немного отливающем тёмным бирюзовым тоном стекле играют голубоватые, ярко-белые, серые блики, переплетаясь, расчёркивая вспышками и отблесками полотно неба, которое, если смотреть из-под этой тонированной "пирамидки", и вовсе кажется однотонного бледно-зелёноватого цвета.
Дурацкий пафос, и Джерард мог объяснить это только тем, что начальству, cкорее всего, хотелось пустить пыль в глаза конкурентам.
Да и ввиду кризиса, коснувшегося почти всех мелких корпораций, и не затронувшего таких гигантов, ка Ardre Tech (хотя, конечно, сокращение штата имело место), им просто не во что было вкладывать деньги.
Безрыбье, отсутствие потенциала, отсутствие работы.
Просто безрыбье.
А нижние уровни города и вовсе голодали, хотя Вэю, мягко говоря, было плевать. Плевать на сообщения об участившихся там случаях ограбления, плевать на слухи об обглоданных скелетах крыс, пойманных в доках, и судя по всему, съеденных сырыми, плевать на кризис.
Кризис пришёл ко всем в одно время, но в разной степени. Деньги решали всё.
Для одних он стал временем депрессии и застоя, для других же - временем голодомора.
Правительство вовсе и не желало переводить бюджет на помощь "отбросам", "дерьму", "быдлу", "людям-скоту".
С чумой же никто не боролся, так зачем бороться с чем-то сейчас?
"Отбросы" сами могли бы затянуть потрёпанные ремни из вытертого до сероватой бурости дерматина и прожить ещё годок-другой. Не зря же они так чудесно научились воровать, не зря же среди них расплодилось столько наёмников и проституток?
Пусть. Джи это волновало несколько смутно, жалость незаметно подступала едким комом негодования, и так же незаметно отступала.
Здесь, в мире стерильного и бронированного благосостояния, он мог и не задумываться о слишком глобальных проблемах, просто выполняя свою работу.
А те бездельники, у кого "болела душа" могли бы спуститься вниз из жалости - естественно, с десятком-другим вооружённых охранников - кто же знает, на что способны те, кто не ест по нескольку дней, те, кто затевает кровавую баню из-за обоймы патронов для пистолета - "оружия старого образца, уже двадцать три года как снятого с производства" - на автомате подсказывал Вэю его разум.
Ощущение того, что его сплющили, пережевали и выплюнили для того, чтоба рассмотреть под микроскопом ферменты слюны и кровь.
Джи не мог объяснить, почему.
Меньше всего ему понравились его новые сопровождающие, особенно охранник. Вернее, его манера держаться, отчуждённая, как у андроида. Неживой.
Его взгляд, скрытый за затемнёнными стёклами защитного шлема.
Его прищуренный, презрительный, холодный и до болезненной колкости ощутимый взгляд.
Вэй готов был ПОКЛЯСТЬСЯ в том, что Тридцать Второй смотрел на него именно так.
Сто Четырнадцатый был намного более... своим.
Своим за счёт того, что ему было наплевать. Джерард не замечал в нём того болезненного, стального натянутого напряжения, сплава внешней прохладности, презрения и нервозности.
Более спокоен. Более лоялен. Нет, он просто относится к работе проще.
Насколько Джи был проинформирован, номер тридцать два звали Джо. Джо Троман. Один из самых перспективных "элитных" бойцов, правда, непокорен, зачастую не подчиняется приказам, ставя своё мнение выше догмы, выше слова начальства.
"Парень просто не хочет осознавать то, что за него уже решили всё там, свыше."
И номер сто четырнадцать, Тим. Тим Келлехер. Он в паре, чтобы уравновешивать зарвавшегося Джо. Ничем особенным никогда не выделялся, приказы, однако, выполняет добросовестно, в горячие точки заслан не был, не карьерист, по служебной лестнице продвигался средними темпами - не сравнимо с пушечным мясом, и слабо относительно того, что касалось Джо.
"Хороший полицейский - плохой полицейский."
"Послушный солдат - думающий солдат."
"Просто-хороший-парень - сука конченная."
И КОНЕЧНО ЖЕ, они наслышаны уже обо всём: и об ориентации Джерарда, и том, кто же его бывший любовник, и о том, какое значение, вес, влияние имеет сама персона Вэя, и об его слабостях...
Но ровно настолько, чтобы не рассказать об этом в красках никому.
Ровно на столько, чтобы знать в общих чертах, и, одновременно, точно.
Точно то, что им пригодится.
Точно столько, сколько им надо.
И им не надо знать о том, с кем спит Джерард Артур Вэй.
Джи пытается нарушить молчание, но его слова никуда не могут вписаться, его слова не продолжены, его речь обрывается на середине. Его не перебивают. Просто... Поползновение не нашло одобрения.
На его слова просто не реагируют. Почти не реагируют.
Зачем? Они здесь для того, чтобы вести с ним светские беседы?
Они здесь для того, чтобы выполнять приказ. И явно хотят выполнить его поскорее.
-Джозеф, во сколько мы отлетаем?
-В двадцать минут четвёртого ровно.
-Значит, когда? - голос Вэя звучит как-то жалко и неуверенно.
-Через тридцать семь минут ровно.
-Хорошо, - рассеянно и немного разочарованно бросает учёный, всё же полагая, что Тридцать Второй продолжит разговор.
Напрасно.