Автор: Rapier
Название: "До боли в костях"
Пейринг: всё тот же, что и в предыдущих
Рейтинг: PG-13
Саммари: всё то же
Размер: драббл

Тренировка до ломоты в костях, до онемения мышц, до боли во всём теле, сводящей судорогой, едким, кислотным ядом впитывающаяся в кровь усталость, и снова эта боль, возведенная в квадрат, а то и вовсе в куб.
Джо морщится, поднимаясь. Разминает затекающие тонкие пальцы, чувствуя короткий надрывный хруст суставов.
Всего один недолгий звук.
Звенящий, лёгкий озноб. И стук сердца.
Самосовершенствование, превратившееся в самоцель.
Солдат своей армии. Снайпер. Боевая единица.
Пот мутноватой житкостью, мелкими каплями и темнеющими разводами выступает на коже, Троман небрежно пытается убрать рукой прилипшие ко лбу прядки кучерявых волос.
В области голени левую ногу немилосердно, вяжуще сводит.
Джо, казалось бы, не замечает ничего, кроме стука в висках и ощущения дерущей сухости в горле - такой, что хочется смачно прокашляться, сплюнув с резким надсадным звуком, или же просто жадно пить, давясь водой, сглатывая, снова давясь...
Язык скользит по сухим губам, нервно облизывая. Эта нервозность уже давно вошла у Тромана в привычку, став издержкой профессии. Усталый и рассеянный взгляд скользит по весьма разнокалиберному оружию, развешанному на стене. По бойцовской груше. По потрёпанным матам, рыжине и мутновато-серым пятнам в проплешинах облупившейся белой краски стенах, по тренировочному роботу, модели, способной отражать удары и атаковать примерно с таким же успехом, как и генетически модифициоравнный солдат, или же боевой дроид, коим, впрочем, эта модель и являлась... до того, как Джо изъял из его "рук" четыре ионных бластера и снял резервуары для какого-то мутноватого, тёмного цвета яда, подававшегося по тонкой системе канальцев и проводков в желобки на когтях. Когти в последствии были обломаны на первой же тренировке.
Лучше, чем плац, лучше, чем казармы.
Себя Троман по привычке считал лучшим.
Во всяком случае, первой его реакцией на собственную ошибку было нечто вроде "мудак, я, блядь, никогда не ошибаюсь".
Во всяком случае, он всегда думал, что достоен большего, чем добился.
Джо любил искать во всём несовершенства, маленькие, но неприятные. Это и служило его "вечным двигателем" и толчком к самоцели.
"Я - лучше, чем это всё грёбаное дерьмо вокруг меня, слышите!?"
Просто нравилось орать о своей исключительности на каждом шагу.
Для Тромана это было маленьким фетишем.
Ему просто не хотелось быть всего лишь "номер тридцать два", а ещё меньше - хотелось признавать то, что этим номером он и является для окружающих.
Писк непредусмотрительно оставленного на запястье комлинка и требовательное, назойливое, кислотно-синего цвета свечение экрана заставляют Джо нажать кнопку принятия вызова, тихо выругавшись.
-Троман, ты, бля, на связи? - знакомый голос, знакомое лицо появляется на маленьком экране - худой, высокий, скуластый, с длинными, до плеч волосами паренёк - Уильям Бекетт, секретарь его, Джо, непосредственного начальника. Или просто Уилл. А для друзей и вовсе Бекс.
-А ты ещё не догадался? Представь себе, да. Что опять?
-Сегодня он... ты понимаешь, о ком я говорю, как сто чертей злой был. Пришло к нему что-то такое... судя по всему, про Вэя.
-Бекс, и ты сейчас меня вызываешь только для того, чтобы рассказать, как именно он психовал и чем запустил в тебя на этот раз!? Слушай, да я только что с тренировки и сейчас больше всего хочу завалиться дрыхнуть, так что, иди нахрен!
-Джозеф Марк Троман, - непререкаемым тоном, монотонным и ровным, почти что электронным голосом выдаёт Бекетт, - у меня к вам важное сообщение, и если вы сейчас к хренам вырубите связь, разговаривать будете с боссом.
-Я вас слушаю, - хмыкает как-то безэмоциально Джо.
-Ну так вот, тебя явно заинтересует то, что тебе собираются поручить.
-И что мне собираются поручить?
-Охрану некоего Джерарда Артура Уэя, учёного, того, что спроектировал наши D-17. Большего я пока не знаю.
Выражение лица Тромана с усталого меняется на несколько брезгливое.
-Спасибо, Бекс, ты меня очень обрадовал, - чеканит Джо, и, не дождавшись ответа, срывает комлинк с руки, отбрасывая куда подальше.
Позже ему обязательно влетит за порчу казённого имущества. О-бя-за-тель-но.
Но сейчас это волновало номер тридцать два меньше всего.