Октябрь-декабрь 2007, продолжение планируется.
Автор: Rapier
Название: Cмерть на похоронах
Статус: не закончен
Размер: миди-макси
Бета:в поисках
Пейринг: все-все-все
Жанр: юмор и только юмор
Рейтинг: PG
Дисклеймер: все принадлежат самим себе.
Саммари: ФОБ, Грин Дэй, Паник и Кемиклы сталкиваются на похоронах общего друга...
Предупреждения: пошлые шутки, чёрный юмор.
От автора: стёб и только стёб.
-И вы представляете, он заставил меня снова вынуть из груди силикон… - тоном обиженного ребёнка, лишённого возможности поиграть в «догони меня, кирпич» вещала миссис Сэмифак, периодически драматично, будто балерина, наглотавшаяся галюциногенных таблеток, взмахивая тощими, немного наркоманскими лапками. Вэнтц вымучанно улыбнулся – такая улыбка порой бывает у медсестры в психиатрической больнице, уже уставшей уговаривать пациента слезть с люстры.
-Представляю.
-А потом сделать ринопластику, представляете?
-Представляю.
И какого чёрта он всё-таки решил заехать к другу? Конечно же, по той же причине, по которой обычно гости и вершат своё чёрное дело – заявляются в гости. Элис Сэмифак была лишь одной маленькой, вычурно-грустной причиной, НЕ ЕЗДИТЬ в гости к Джошу. Просто НЕ ЕЗДИТЬ. В противном же случае вы рискуете узнать политически важную информацию – за сколько она купила новую кофточку, как сделала пластическую операцию и как – маникюр. Бойтесь – наверняка после передачи секретных файлов за вами начнуть следить агенты ФБР…
-А где Джош?
-Я вам разве не говорила?…
-Нет.
-Он умер… - миссис Сэмифак картинно шмыгнула носом, утирая слезу и заодно потёкший тональный крем.
-ЧТООО!?
-Да. Умер. Его безвременная кончина произошла… короче… она произошла, когда…- Элис выдержала драматическую паузу. – когда Джош подавился яйцами «Бенедикт».
Яйца – белая (коричневая смерть.) .В этом Пит был уверен с младенчества. А уж яйца со странным длинным и труднопроизносимым именем – и подавно. И особенно яйца, приготовленные гнусавым педерастичным поваром с говорящей фамилией «Капризо».
Чтобы не слушать бесконечный поток сознания (бесконечный настолько, что глубокого смыслового наполнения хватило бы средней дебилеватости поп-группе на пять альбомов и блестящую карьеру в течение лет двадцати) миссис Сэмифак, Вэнтц попытался отвлечься. Чем можно отвлечься на похоронах? Конечно же, похороны – отличный повод чтобы поесть, грубо говоря, на халяву.
Билли Джо Армстронг пребывал в наиотвратительнейшем настроении. Во-первых, омерзительная погода. Что ж, Лондон, кошмар синоптиков… Во-вторых, Питер Вэнтц. Проблема последних двух лет его жизни. Томно моргающая накрашенными глазками проблема. Этой проблеме бы ещё и в «Блондинке в шоколаде» сниматься, или как там её. Нет уж, скорее «Брюнетка в….»… Билли предпочёл бы умолчать в чём – эта же самая «Брюнетка в…» испортила ему, можно сказать, весь отдых у друга. Если умолчать, что этот друг умер. И уж совсем не пискнуть о том, что эту весть принёс Пит. Помнится, гонца с плохими новостями убивали. Вэнтц был жив только по крайней мере из-за того, что Билли не придумал пока способ убийства. Дать по голове гитарой или же просто утопить, некоторое время продержав головой в унитазе? Быть или не быть? Вот в чём загвоздка… Извечный вопрос. Особенно извечный вопрос для обозлённого на весь мир панка. Особенно извечный вопрос для Билли Джо Армстронга. Спрашивается вообще, что он забыл в этой зоне метероологических аномалий? Концерт незапланированный, ага, ага. Менеджер злой, ага. Америка, родной фастфуд, Америка, родина пошляков, рэднэков и Джорджа Буша… ага?…
Определённо мерзкое настроение. Райан с трудом пошевелился, заворочавшись на кровати.
-Брен, отвали…
Ури сонно дёрнул ногой, в результате чего одеяло, хранившее на себе следы и запахи недавних попоек, съехало, открыв миру и широкой общественности определённо дизайнерский шедевр – атласные голубые трусы с рисунком из уточек. Гадких, жёлтых, якобы резиновых уточек. Струйка слюны стекает на подушку с подбородка Брэндона. Умилительное зрелище, сейчас мистер Ури вполне сошёл бы как за рекламу Гринпис – «Спасите шимпанзе в Африке!», так и за предложение усыновить умственно отсталого ребёнка, напечатанное в третьесортной газете «Морнинг Компост». Тем не менее, Райану от такого удивительного зрелища было далеко не смешно.
Вонь перегара в комнате перекрывала запах презервативов, по словам производителя источавших «незабываемый вишнёвый аромат». Собственно, эти кондомы назывались кондомами чисто символически – чтобы не напугать очаровательных существ, искренне уверенных в том, что они являются девушками, десятками проходивших через квартиру Райана Росса, которая наверняка уже успела стать историческим местом боевой славы героя, пожелавшего остаться неизвестным.
Хотя это ещё под сомнением.
Райан мастерски толкнул Брендона серединой пятки (при этом вся полезная энергия Чи устремилась в область зада Ури), Брэндон же при этом издал звук, напоминающий то ли боевой крик Тарзана, на которого виагра подействовала несколько больше, чем вид голой Джейн, то ли гневный вопль Злобной Синей Лягушки, а в миру Crazy Frog.
-Ури! Ури! Ури-дури, проснись!
-Что-о-о!?
С пропахших гигиенической помадой “Kiss by Paris Hilton” губ Райана сорвался довольно сакраментальный вопрос:
-Ты меня вчера не трахал?…
Тягостное молчание тяжело повисло в воздухе, смешавшись с запахами и звуками. Разорвала его уж слишком назойливая трель мобильного.
-Алло…да… Элис…что? КАКОГО ЧЁРТА!?
Цвет лица Райана менялся от «нормального телесного» до «груши-кошмара-ботаника».
-И вы хотите сказать, что он умер?…
-Да! Он подавился яйцами «Бенедикт»! – донеслось с «другого конца провода».
-А кто такой этот Бене…бене… Бенедикт?
-Это яйца!
Разговаривать с миссис Сэмифак далее не имело никакого смысла. Райан вздохнул, почесав затылок с такой бережностью, будто чесал как минимум задне-филейную часть, застрахованную на миллион долларов после пластической операции, задумчивым взглядом окинул комнату. Брэндон успел ретироваться в туалет, какой хитрый.
-Брен, вылезай уже оттуда!
-Что!?
-Плохие новости!
-??? Пит женился на Эшли!?
-Нет, идиот! Джоша помнишь? Ну, Сэмифак, у него ещё жена «того»!
-И что?
-Так вот, он тапки откинул!
-ЧИИ-И-ИВО-О!?
-Подавился яйцами какого-то Бенедикта…
-Сколько раз я говорит ему, что минет стоит делать в презервативе!
-Брэндон, ты кретин!
-Забей. Нас пригласили на похороны?
-Ага…
Росс уже движением водолаза дырнул в кучу с дизайнерской и не совсем одеждой, минут через пять выудив из неё узенькую чёрную футболку с розовой надписью «Ugly Little Bitch».
-Как думаешь, это подойдёт? – поинтересовался он у свежевыбритого Ури, триумфально выходящего из туалета.
-Самое оно. И чёрное… готично!